Cartita al futuro

Estimadxs congéneres del 5,201. 

Un nuevo siglo comienza para ustedes, seguro pensarán que qué anticuado usar lenguaje y papel para mandar una carta. ¿Será que saben cómo interpretar mi lenguaje, o nos consideran como los bárbaros fenicios?, creo que nuestra tecnología y saber es un poco más avanzado. Bueno, solo quiero decirles que sí, estoy bien consciente de que me tocó una época de Vikingos, sí tenemos tecnologías pero las usamos como su fuéramos changos sin ninguna cultura. Sepan que lo que yo les recomiendo es que vuelvan a las formas medievales, a vivir en pueblitos, donde haya zapateros, costureras, y que se la pasen leyendo a la luz de las velas, que amanezcan con el sol y duerman al oscurecer. Que usen herbolaria para curarse y vivan una vida corta.

Monólogo de Maléfica

¡Ay no, ahí viene de nuevo esa niña tonta!, parece que tiene el cerebro de un espantapájaros que se dedica a nada, ¿no tiene expectativas de la vida?, ¿no se le antoja viajar, romper ventanas con piedras e irse corriendo?, ¿pedir raite hasta llegar a Andalucía?, ¿equivocarse, sentirse en peligro, aprender a defenderse, provocar peleas en cantinas, robar comida en los mercados, escupir a la policía y ser arrestada por ofender a la autoridad?

Creo que es mi deber biencriar a la dulce Belladurmiente, es demasiado huevona y necesito que se active, a mí se me hace que su psicólogo le ha de estar recetando Clonazepam, por eso me la tienen tan apendejada. Es mi deber como la bruja de este cuento, la voy a educar para que se largue de esta narración y pueda ser feliz verdaderamente, ¿cómo?, pues pasando hambre, frío, peligro, durmiendo incómoda, haciendo el ridículo en una borrachera, trabajando en un McDonald, vistiendo ropa de paca, siendo lo menos bella ni durmiente posible. Ahora le apodaré la FeaViviente, para que se ponga pilas, al tiro, para que sea más chola y su barrio la respalde, que destaque por un final no feliz, pero aventurero.

A ver mijita, primer paso: vamos a comprarte unos lentes oscuros y enseñarte a maldecir. Ven paca, vamos a raparte, el cabello no hace a la dama. 

Atentamente: Maléfica

Doble en el espejo

Era de noche, el espejo de pared a pared de mi sala me hacía voltear cada que pasaba por ahí cuando apagaba la luz para ir a dormir. Era de ley, o volteaba o volteaba, siempre en un instinto que no podía detener, y aunque mi cabeza girara, al estar en directo con la imagen de mí, mejor cerraba los ojos por respeto al espejo, por respeto a aquellas leyendas en que una imagen perturbadora de ti misma podría aparecer. 

Aquella noche habían venido mis amigos a cenar, yo me sentía confiada y feliz, como con la certeza de que todo estaría bien, que incluso yo era feliz, que la vida que me había tocado era una buena vida. Mis amigos se fueron y me dispuse a apagar la luz de la sala para volver a pasar por el gran espejo, pero esta vez quise enfrentar mis miedos y volteé, con la poca luz que entraba de la calle, me miré a los ojos y una siniestra sonrisa que yo no estaba emitiendo se dirigió hacia mí y escuché: "¡Por fin nos encontramos, perra maldita, ya me toca vivir tu vida, ¿qué no has escuchado que si miras a los ojos a tu doble del espejo por más de 5 segundos hacen switch", y entonces heme aquí, atrapada en el espejo hasta que mi doble se apiada de mí y me mire.

Confesiones al del McDonalds

—Buenas tardes, bienvenido a McDonalds, ¿qué va a ordenar?

-¿Me da una malteada de pepino con chayote que tenga chispas de nopal con baba y espuma de caldo de res congelado?

—¿Gusta endulzante de grasa de cerdo?, ¿o de nectarina caliente?

—De cerdo, por favor, ya ve usted que el clima requiere de energía, no he podido con el dolor de mis huesos y ciática este invierno, ya me he puesto de todo, pomada de la campana, mariguanol, pomada del dolor del caballo, y nada, que no me alivia, ya la vejez, verá usted, hace muchos años yo era otra, siempre con energías rebozantes, de mochilazo por todo América del Sur, recuerdo que hice la ruta del Ché, y llegué hasta la Patagonia, ¿conoce usted la Patagonia?, bueno, pues frío del inframundo, es más, frío del Tártaro griego, pero bueno, pobre Perséfone, tener que soportar al maldito Hades.

Pero bueno, seguro usted leyó la Teogonía de Hesíodo, ¿verdad?, en efecto, es un maravilloso libro del siglo VIII a. C., ¡ah, qué maravilla de chismes!, yo no sé qué se metían estos helenos, ¿será que habrían probado su malteada de chayote?

—Aquí tiene, son doscientas rupias, joven. 

Glitch (tele para monstruos)

Hoy el cielo amaneció algo nublado, por lo que me acosté en mi silla de playa y muy atento contemplaba las nubes con admiración. De repente, comencé a sentir un escalofrío como si de un cambio de clima se tratara. En el cielo se dibujaba como una especie de estática, sí, como de esas que vimos en las teles de antes, con todo y ruidito. Entonces una serie de imágenes extrañas aparecieron de aquel lado. Un ser informe que tenía diez ojos se acercó al cielo y comenzó a maldecir en un idioma desconocido, pero de la nada aparecieron subtítulos en el cielo, decían lo siguiente: "pinchi tele, me fallas justo cuando viene lo bueno, ya Trump va a detonar la bomba, agarra, maldita sea, si hemos estado esperando este final desde hace siglos". 

Después, se escuchó un golpe como cuando nosotros golpeábamos la tele cuando no servía. Luego, el ruido más aterrador aconteció, el ruido de sirenas de ataque de bombas, no me quedó más que darle un buen final a los aliens, me metí a las oficinas del área 51, sorbí de mi limonada de fresa y presioné el botón tranquilamente. Lo que los aliens no sabían era que esta bomba atómica alcanzaba para toda la vía láctea. ¡Malditos perros!, ¡¿querían acción?!, aquí tienen. 

Y entonces, un vacío oscuro y espacioso quedó en aquel rinconcito del universo llamado vía láctea.  

Frente al luto de ti

Un olor a cigarro terrible, la asfixia de un departamento sofocado con tu perfume de sauce añejado, notas de vodka de una noche vieja de carretera a Cuernavaca, de llantas ponchadas, de carteras perdidas, de milagros acontecidos, de gélido viento pero de infierno entre tus brazos.

Hace veinte siglos.

Noche de ráfaga de lugar ameno de la vida que se instaló con desesperación en la memoria y daba gritos de auxilio cada que la autonomía de mi ser se diluía ante tu rostro hundiéndose en la constante arena movediza.

Después, un quejido seco y el vacío frente al luto de ti.

La guerra acontece, ¡oh, la guerra!, y el ojo que todo lo ve viaja de polizón para ver lo que no se debe ver. "¡Porque es urgente no olvidar!". El imperativo ético de no olvidar, me decías con ojos que brillan y voz queda, con ojos de un dios encarnado.

Entonces, el asqueroso y dulce cigarro, el amargo del alcohol envejecido por la bohemia solitaria sigue en la punta de la nariz de mis entrañas, como un elixir.

Payasos toman la ciudad

Y ahí van, comandados por Gordito-Odilón, el payaso más redondo y de pancita perfecta que verás. Todos haciendo piruetas, cantando las marchas triunfales en versión payaso, los monociclos abundan, las fuentes han sido llenadas con jabón burbujeante, las paredes grafiteadas con frases como: "¡Hola, crayola!", "¡Sé feliz, como lombriz!". Lxs niñxs observan el desfile y sonríen ante las cantidades industriales de dulces que les son regalados dado el saqueo previo de las dulcerías. Los que son fans de los payasos salieron a la calle disfrazados y en apoyo sostienen un globito. Gordito-Odilón exige que caiga el presidente de la república y que esta nueva era de payasos sea la que sostenga el nuevo gobierno.

AMLO y todo su ejército, el Chapo y todo su narco no pueden de tanta risa, caen rendidos ante tanta simplada, los chistes les han desbaratado el estómago.

Gordito-Odilón es el flamante dictador de Payasotopia.  

Monólogo de unos ojos flotantes en el universo previo al Big Bang

Squish, squash, ping pong, tiki tiki, toc, toc, ahhh, dos, doce, trece, cuac cuac.

La montaña nevada (y la montaña apareció), el iris verde de un felino veloz semejante a un dios (y un miaw estruendoso acaparó el vacío del universo)...

...continuará.

Entrevista al villano

No sé ni siquiera cómo acercarme a usted, si es prudente darle los "buenos días", no puedo percibirlo más que como a un monstruo, pero no un monstruo de la naturaleza, sino un monstruo humano, con consciencia, que es lo peor.

¿Qué es lo que usted considera su peor pesadilla?, ¿cómo describiría el miedo que les hace sentir a sus víctimas?, ¿en el momento de su fechoría, jamás pensó en su madre, en un pajarito, en una mariposa o en todo aquello por lo que vale la pena ser bueno?, cuando cae el día, después del horror atormentado de la eterna madrugada en la que el dolor y el terror vándalo del inframundo aconteció en su hogar, ¿cómo recibe usted la divina luz del sol?, ¿de qué modo anda por la vida cotidiana saludando al portero, diciendo buenos días a la vecina?, ¿no le hace un choque eléctrico en su química cerebral?, ¿cómo se vive la paradoja infernal de asesinar a un ser inocente y, a la vez, darle un abrazo al padre y decirle que le ama?

No lo entiendo, Dahmer, cualquier respuesta me resulta ruido de estática.

Novelita de terror de niño creepy

Por fin lo logré, penetré tanto en la imaginación de mi lectora, que está soñando con mi mundo, la iré a despertar para que se quede de este lado. 

-¿Qué?, ¿dónde estoy?, ¿de quién es este cuarto?, ¿qué es esa música siniestra de circo?, ¡nooo!, ¡de seguro es una pesadilla!

-¡Hola, lectora!, ¿de verdad crees que escaparás de mi mundo?, por algo te encanta leerme, te fascina el horror que te produce mi historia, mi condición de ser un niño sin brazos ni piernas como fenómeno de un circo. 

-¡No, pero solo me gusta leer, no vivirlo!

-¡Pues te quedarás aquí por siempre!

El pequeño fenómeno le chifla una tonada de circo a la mujer barbuda, al payaso y a los enanos, y todos llegan con una motosierra y los instrumentos necesarios para llevar a cabo su plan. Laura se despierta como sedada, sin saber en dónde está, ve a su alrededor y todo es blanco, no siente la mitad de su cuerpo, está en el hospital, piensa que quizá volvió a caer en uno de sus estados de esquizofrenia. La enfermera se acerca, de entre su cubrebocas sale una maraña de pelos.

La verdad sin filtros

Te voy a decir algo, escuela, no tiene sentido el uniforme, si en el mundo real cada quien se viste como quiere. ¿Y las faldas en las niñas?, ¿para qué?, ¿para que se incomoden, no puedan correr, caminen con desconfianza, estén siempre a la espera de que el viento les levante la falda o en un accidente se sientan expuestas en su intimidad?, ¡qué reglas tan tontas, escuelita chafa!

Y aquí otro tema, ¿que las y los niños no pueden pintarse el cabello o maquillarse?, van a crecer y de todos modos lo harán, sus virginales cabellos puros no serán así por siempre, no se puede preservar la niñez por toda la vida. ¡Basta de ser una sociedad adultocéntrica!, las opiniones de las infancias sobre cómo ser educados si deben de contar, porque son ellas y ellos quienes están viviendo su propia generación y todo lo que pasa, los cambios en las tecnologías, las distintas formas de aprender.

¡Basta de jerarquías!, si hay un comité de dirección, también debería de haber un comité infantil que influya en las decisiones, y sean tomadas en cuenta. 

Things found in walls

Aquella casa era la única en pie desde el incidente. La gente alrededor del pueblo decidió callar, la calamidad que sucedió en esos años era impronunciable, una vergüenza latente que les recordaba lo ruin que podemos ser los humanos si nos lo proponemos.

La casa estaba tal cual quedó aquella noche tempestuosa de 1963, por fuera había un aura que invitaba a que ni te acercaras, aunque las puertas siempre permanecían abiertas, como expectantes de su nueva víctima.

Un pájaro entró a través de las ventanas quebradas por cronos, recorría toda la casa, a veces hacía su nido en el baño, a veces en la habitación principal. Un día, habiendo recorrido todos los recovecos decidió bajar al sótano, y a llegar, un olor fétido fue inducido hasta su cien, el pájaro azul abrió los ojos por última vez, como queriendo no volver a abrirlos jamás, y así fue, cayó al instante ante tal agravio, su corazón se quebró y su cadavercito seco yace en entre las grises paredes que guardan la perversión del entelarañado corazón humano.

Un vampiro moderno

Rommel se levantaba todas las noches y se vestía con sus trajes almidonados y planchados con su debida raya, además seguía usando esos olanes pasados de moda. La señora de la tintorería se burlaba en secreto de sus gustos de ropa de paca del siglo XIX, no se imaginaba que eran trajes heredados de sus bisabuelo el Conde Drácula. 

Este jovenazo se fue a vivir a Bali, estaba cansado de lo frío de los muros de Transilvania, quería vivir el sueño de ser un joven modelo de las pasarelas de Alexander McQueen, y así lo hizo. Su ropaje entretenido y amarillento fue inspiración para la colección otoño de este gran modista. 

Ahora el mundo parecía un capítulo de Drácula de Bram Stocker..

La muñeca y la niña

La muñeca tenía el podercito de guiñarte el ojo cada que le llamabas por su nombre.

-Rosy - le decía la pequeñita, y Rosy le cerraba un ojito en modo coqueto.

-Rosy - jugaba la infanta, y Rosy deslizaba la pestaña en señal de juego.

-¡Rosy, Rosy, Rosy, Rosy, Rosy, Rosyyy! -decía la pequeñuela en modo insistente y enfadoso, y Rosy abría y cerraba los ojos con el entrecejo fruncido y los ojos sangrantes.

La asfixia

Abro los ojos, sé que estoy muerto, en ese lapso de conciencia que no se separa del cuerpo. Un sonido recalcitrante de viento gélido atraviesa mi tímpano, las gotas de lluvia tintinean en mi cámara mortuoria recordándome que estoy sola.

Todo es negro, esta caja sinsentido asfixia el recuerdo de lo que fui: los viajes, el paracaídas, nadar en el Mar de Plata, gritar en Six Flags. 

¡Todo es limitante!, monólogo interior de hablar con nadie.

No sé si ha pasado un segundo o un siglo o si así será mi eternidad. 

¿Cómo es posible?, mi vida fue una fiesta, ruido, cascabeles, decibeles, gritos, run runs, acelerar, volar.... y ahora, y ahora, ¿cómo accedo a la nada?, el verdadero paraíso.

¡Nooo!, un gusano me hace cosquillas, quién se cree, ¿por qué me come?, ¡hereje!, ¡hijo de Satán!, ¡ojalá reencarne en larva, ¡oh, no, fue larva!, ojalá reencarne en humano y sienta lo que es ser comido por uno de los de su calaña, ¡ojalá nvolucione en el Samsara!

De mi ateísmo siempre presente

Dios no puede ser malvado, si dios es omnipotente, omnisciente y omnipresente, entonces ha nacido en la poesía, ha brotado desde adentro de una flor, ha mirado a los ojos a un niño inocente que nace y es lanzado a la deriva; argumento que la monstruosa idea del infierno no pudo haber nacido de un dios que ya conoció lo más puro que él mismo creó. 

Monólogo interior de bebé que sostiene queja

De nuevo papilla, ¡ay no!, en este mundo no tienen idea de la comida gourmet!, ¡necesito comer tierra o mocos por lo menos!, ¿qué no saben que vengo de un planeta oscuro y acuoso donde todo era baba por aquí y por allá?, ¡bien podría vivir entre pulpos y camuflajearme!

¡Y luego qué se creen!, me hablan como si fuera yo un idiota, no saben que soy la reencarnación de Niezsche, y que en mi memoria está la alta cultura del dulce Wagner, o del duque De La Rochefoucauld y otros ilustrados...

¡Oh, por dios!, ¡qué es eso de a-gugu,ta... ¡trágame tierra!, para estas ridiculeces ni en la segunda república española, ¡qué mal gusto de mundo!, saben qué, ¿dónde compro mi boleto de regreso?

  

T-rex trajeado era un filósofo

Aquella tarde el t-rex salía de su cueva a estirarse, le dolía un poco la espina dorsal, a veces soñaba con andar erguido, nada más, porque lo imaginaba, no es que tuviera referente.

Pero un día el dino andaba dando su paseo matinal después de beber su consagrada taza de té de tila para calmar los nervios -porque en la tele había visto las noticias fatalistas de que se acercaba el fin de la era-. Entonces dino paseaba, ese día se puso su traje más elegante, pensaba que qué más daba ensuciarlo en los sucios lodos de la cochina era mesozoica, pues en algún punto de su vida debía ser más atrevido, más valiente, más turbio, y usar sus trajes finos. 

Bueno, disculpe usted, soy el narrador, pero me desvío con la más mínima mosca, en este caso, me distrae la Jurassipanorma Impuctata, que no deja de zumbarme en el oído, ¡ay!, ¡ups!, ¡si no tengo oído!, soy el narrador, jeje, les digo, de repente soy medio informal, es que a estas alturas de la narrada ya uno se cansa, como que quisiera relajarse más y ser más yo, ok, regreso con el dino. 

Aquella tarde sucedió que dino iba muy trajeado, "ahí va el muy muy", le decía la bandada de cholos de los pterodáctilos, y el dino se topó con una criatura extraña, larguirucha, nunca antes vista por aquellos jardines exuberantes. El larguirucho se asustó, corrió y corrió desconociendo las finas formas educadas de dino, no sabía que se había preparado con Sócrates, que Hipathia le había enseñado que la tierra giraba en torno al sol, que al ver el ejemplo de Diógenes, decidió ser el dino más refinado y fifí de la comarca. 

Total, el humano se cansó y el dino le comenzó a hablar de su experiencia con los presocráticos y su conocimiento del arché. El larguirucho se quedó sorprendido y decidió quedarse en aquella era y destruir la máquina del tiempo. Y juntos, dino y larguirucho, tomaban largas caminatas de sapiencia profunda, compartían los saberes más curiosos. Eran ataráxicos.

Ay, bueno, me voy a dormir, yo también duermo. 

La ciudad (contigo)

Mole de piedra que me late en el pecho,

caminos nuevos que otrora recorrí,

plaza de luna donde fui juzgada,

mi pie es a la piedra 

como mi suspiro al frío.

Me detengo, estás conmigo.

Callejón sepia que me late al centro,

un pandero revienta en nostalgias sepultadas,

laberintos de subida y de bajada,

me he soltado del ovillo de Ariadna,

me he perdido entre los vientos de enero,

y un silbido me recorre y me acompaña.

Caminatas,

pie al alba,

de la Olla,

y en el centro Asterión,

y era el mundo, Asterión,

nuestro mundo.

Entonces vamos lento,

a tiempo y a destiempo,

entre rostros amarillos y polvosos,

¡oh, el fuego de mi abuelo!

tu abuelo, 

el incendio que era,

que éramos, 

que somos,

sus palabras,

palabras saltimbanquis

que trepan sobre mí, 

que cruzan a muerte la cuerda,

y se lanzan en acrobacias viscerales

recordándome quien fui.

Ciudad mía, 

ciudad nuestra,

reina de la plaza, 

mia piazza, mia piazza,

San Fernando,

el azul en el dintel 

sabe a pasión posible,

de besos descalzos

que te caminaron

una tarde amarilla 

de hace cientos de años.

Y estamos juntas,

frente a esa luna,

tu guitarra, mi canto.

Otra vez ¿quién soy?

¿Quién soy?, ¿es este pedazo de carne un yo?, ¿soy cada una de las letras de mi nombre?, ¿el color de mi alma es amarillo?, ¿es mi adentro mi refugio personal o es la cárcel de mis pasos?

No sabré quién soy, pero sí qué quiero ser. Quiero ser el petricor que perfume las mañanas, el halo de la luna que pinta de perla los senderos del bosque, la mano de la diosa que da vida a las naranjas, el corazón de un hombre arrepentido, el último grito de rebeldía de una bruja no arrepentida en la hoguera.

Llave

¿Somos libres o no lo somos?, ¿cuáles son las llaves que me aprisionan?, ¿cuáles son las que desbloquean mis destinos?, llave que sabe de mis miedos, ¡venid y abrid las puertas en las que no he entrado! antes de que sea solo mi fonema en recuerdo el que sea pronunciado, antes de que sea ceniza que nada libre en el Mar de Cortés. 

Oráculo de Delfos

1. Nace y muere cada día.

2. Tú eres la atmósfera.

3. Levántate, bebe café y vive.

4. Domestica tu sufrimiento.

5. Canta un poco cada día.

6. Reconcíliate con el gusano.

7. Destaca tu belleza.

8. Baila como el fuego.

9. Lee y serás libre de esa cárcel del cuerpo.

10. Come chocolate otra vez.

4 de enero de 1612

Amada Juana de Asbaje,

Le escribo esta epístola con la esperanza de que llegue a sus manos, con la aferrada fe en que este es el último puente que edifico entre nosotras, y que tal vez cuando me lea sean solo ecos de una muerta; así es, de una bruja acusada de follar con el diablo.

No gané la batalla, mi bella, hoy a las 7 voy a la hoguera, pero sepa que desde lo más oscuro de un abismo cualquiera, en donde habrán enviado mis cenizas, he de enviarle mi pasión y consuelo.

Y sí, reclúyase en las frías paredes y pasillos de un convento, lea, escriba poesía y deje constancia de que una mujer también piensa, que nuestras nietas sepan que en nosotras corrieron ríos de sangre para que ellas sean libres y vivan vidas dignas de ser vividas.

Le amaré con locura hasta en la eternidad.

Siempre suya, 

Leonora Cienfuegos.

¡Ay, Judas, Judas!

Aquella tarde fue decisiva.

Sentados en una grada de la plaza pública de Jerusalén, el estruendoso sonido de asquerosas monedas tintineó y dejó marcada para siempre la futura historia de terror en donde la humanidad caería como en un vórtice de ruina.

Jesús había sido vendido, ese día nació la Santa Inquisición y un grito sordo de cientos de brujas quemadas se escuchó como un cercano eco. 

Se derrama el jugo viscoso de las cinco de la tarde

Viernes a las cinco de la tarde, Lorca, ¡qué par de fonemas tan secos!, ¡qué poeta en Nueva York que nos hace que toquemos lo rugosas que son las cinco de la tarde!

Uno a uno se escucha el click clock de las luces que van apareciendo, y la lóbrega luna maculada quiere adelantar su arribo para mitigar el dolor y la sangre que le escurre a las cinco de la tarde.

Y entonces, un grito sordo se desliza furtivo a través de los ceros boquiabiertos de las cinco de la tarde.

Se derrama el jugo viscoso de las cinco de la tarde.

Viernes a las cinco de la tarde, Lorca, ¡qué par de fonemas tan secos!, ¡qué poeta en Nueva York que nos hace que toquemos lo rugosas que son las cinco de la tarde!

Uno a uno se escucha el click clock de las luces que van apareciendo, y la lóbrega luna maculada quiere adelantar su arribo para mitigar el dolor y la sangre que le escurre a las cinco de la tarde.

Y entonces, un grito sordo se desliza furtivo a través de los ceros boquiabiertos de las cinco de la tarde.

Una confusión estresante

¿Por qué el tiempo no se detiene?, ¿qué es el tiempo?, ¿no vemos la trampa?, ¡hay algo oscuro en esas manecillas del reloj!, ¡incluso demoníaco!

Correr por todos lados, el caos que no acaba, ruidos infernales de claxon, carros, aviones, largas filas de gente con prisa debido a ese tic-tac estruendoso y tiránico. Sentir melancolía por un pasado que no existe, que no podemos asir con nuestras manos o la inocente esperanza ante un futuro que no habremos de alcanzar.

¿Qué no lo ven?, ¿por qué no hay un instante de silencio, ocio, sin pasado, sin futuro, solo estar existiendo y ya?, ¿por qué el futuro nos alcanza un segundo después de aquello que llamamos presente?, ¿qué no se cansan, gente?, ¿por qué no reclaman?, ¿por qué obedecer el mandato inescrutable del tiempo?

¡Renuncio a esa invención!, ¡categoría vacía de un dios capitalista, impío y satírico!

ZY333

La velocidad, las vueltas, la vida, la bonanza, la bondad, los bombones, la batucada, la belleza.

Belleza es bajar la Rumorosa con una mano al volante y otra mano al pancito calientito de Tecate, darle una mordida a la concha, al puerco, detenerse a ser abrazada por el fulgor de una luna que me mira, porque me mira, porque me sigue, porque me acompaña y va narrándole en un susurro al aliencito que vive en su centro todos mis andares.

Cuando la placa ZY333 esté en el Yonke suspirará de contenta por las vidas ya vividas, por los senderos abiertos.

We are running out of time!

We are running out of time, its a mess, like a waterfall which never stops, doesnt disturb you?, second by second,  hour after hour, year after year...and like drops from hell, it will never stop, I really dont know why havent we become crazy, in the whole years of existence, non stop at all, can we take a break from this seaquake which will never ends?

Can anybody see this crazyness?, cant you?, and you?, and you?, ahhhh! its driving me nuts!!

 

Pelito de alguien

Pelito de alguien, no creas que eres distinto a los demás, no te creas ninguneado por la fortuna de la mala existencia. Tú, que viajas por los vientos en absoluta soledad, que te insertas en pantanosas alcantarillas de restos indecentes que no tienen nombre, que en el abandono eres empujado a existir en el absurdo de un transitar sinsentido, que te posas sobre febriles arenas desérticas que lo asesinan todo, que arrasado por la lluvia no encuentras paz ni descanso, que tragado por vórtices de Bermudas te encuentras preso en fosas de Marianas tristes, que viajas de polizón entre barriles y ratas amigas de marineros testarudos y borrachos, que escuchas los gélidos sollozos de los hielos de Siberia, que ya has sido olvidado, que ya has sido olvidado, que ya has sido.

¡Tranquilo, pelito de alguien!

Nosotros también.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas. Y sí, no lo sabíamos pero nuestra imaginación tiene más poder del que tú crees. Si los imaginaste azules, viscosos y con antenas, así es, así son. Si en las películas nos atemorizaban porque nos podrían comer, ya han hecho caldo a varios, si crees que son monstros hambrientos de la sangre humana. Helos allí, eso son.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas. Su dios es Dios.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas. Somos tele para aliens. 

Fin del comunicado, interferencia, interferencia, sí llegaron  y sí llegaron bailando el cha-cha-chá.

¡Cállense, humanos, dejen de inventar tonterías! Toda la sarta de estupideces que piensan se convierten en realidad!

Un fósil, un boleto de avión solo de ida, un hoyo negro

No sé en qué momento tuve un viaje astral y fui a dar a un hoyo negro. Mi alma se volvió tan ligera como los restos de arena de una gota de agua, ante lo que etérea y transparente me convertí en un ojo sagrado que al internarse en ese vórtice de energía despertó en siglos viejos donde las brumas de los volcanes todavía se respiraban en todo el planeta. Y yo, yo solo era lenguaje sobre ligereza que vuela, por eso es que hoy puedes leer este monólogo interior. He sido tan ligera, que Miriam, quien escribe en este instante, escribe por mí porque yo me inserté líquidamente en su cerebro, como un recuerdo, como un instante de epifanía. 

Así es, ahora Míriam tiene la imagen del primer fósil homo-sapiens, y sí, bebecitos, teníamos alas, podíamos surcar los vientos de los cuatro puntos cardinales, lo tuvimos todo, pero involucionamos porque nos atrajo más ese polvo terroso del que nacía la vida, nos arraigamos, nos enraizamos y nuestras alas se hicieron lágrima de tiempo. 

Juventud sensible

Tengo como estudiante a un joven que es una lindura, sufre de ansiedad y prefiere estar solo porque afirma que es muy sensible a los comentarios de sus compañerxs.

El otro día escribió una especie de confesión expresando su deseo de ser médico, pero, además, quejándose de su condición de ser un ser humano tan sensible y emocional. Escribió literalmente: "es que tengo un problema que no sé si me permita lograr mis sueños".

Volteé a verlo con el corazón roto casi jurándole que personas como él hacían falta en este mundo, y que su condición de ser tan emocional lo iba a llevar más lejos de lo que él creía, que estaba bien, que era un plus para su vida. Le aseguré que se iba a sorprender de todo lo que alcanzaría siendo así de emotivo y sensible.

Se me quedó viendo un rato medio eterno, como extrañado, se le iluminaron los ojitos como con el primer destello del primer amanecer de este mundo y me dijo incrédulo y sonriendo: "¿de verdad, profe?".

¡Por un mundo donde lxs niñxs puedan sentir sin sentirse culpables de sentir!

Las letras: un consuelo

Y luego dice otra chica:

"Me he sentido consolada por las letras, he encontrado un refugio en la palabras y en la escritura. Estoy segura de que me protegerá por el resto de mis días".

Y en este momento estoy derretida de belleza y de sentido.

Niña rota en escuela

Como profesora de Literatura o Filosofía comparto temas que me gustan o invito a escribir ejercicios que pienso que les pueden atraer a lxs estudiantes...ese es mi trabajo.

Pero hay momentos, como en el día de hoy, en que te encuentras una niña rota que pareciera una almita enclaustrada en dolor y sufrimiento desde hace cien años y escribe una carta confesión esperando ser leída, donde narra lo fácil que pudo haber sido lanzarse por las escaleras, pero decidió la vida. Te dice: "gracias por darte el tiempo de leerme", y a una se le parte el corazón de esperanza.

Y otra niña te dice que escribir una epístola antigua la conectó con su voz, y se dio cuenta que sí puede expresarse o tiene cosas importantes por decir. Y ahí es que les festejo la palabra y la belleza, se ilumina su carita y hay una especie de portal que se abre y que no se cerrará jamás: decirnos, leernos, modificarnos.

Doña nuclear de fuego eterno

Recado a una bruja medieval a punto de ser quemada:

Querida brujita, 

te saludo y agradezco que seas mi abuela, tu sangre no corrió en vano, tu desobediencia ha sido inspiración para rebelarnos en mundos de injusticia y exigir que no nos maten solo por haber nacido mujeres.

Pienso en ti y en tu condición de mujer-sabia-filósofa.

Tu fuego no ha sido en vano.

Payaso de alcantarilla

Esa muchacha se reunía en aquel bar todos los viernes. Un día conoció a un payaso con naricita y zapatotes. El amor entre ellos fue inmediato, entonces se les veía de la mano por las calles del centro. Ella riendo con sus chistes malos y él en su monociclo bromeando con la gente. Nunca le conoció su verdadero rostro.

Al final, él desapareció de la vida de la joven porque no se sentía a su altura, ya que él era un payaso de alcantarilla.

¿Quién hizo las estrellas?

Las estrellas las hicieron los niños intergalácticos, porque sabían de nuestras crisis existenciales y falta de sentido, entonces las pintaron con pinturitas de agua del planeta chocolate y las dibujaron para que en noches serenas de luna creciente volteáramos hacia el cielo y pensáramos: "todo va a estar bien".

Secreto para una vida feliz

Descubre quién eres y sé más tú en cada momento, no dejes que nada nuble tu yoidad, no dejes que las reglas te contagien de esa triste enfermedad de la obediencia.

Una débil fuerza mesiánica

Una débil fuerza mesiánica asomaba de ese pobre hombre sobre el que cayeron como látigo todos males de la humanidad.

Jesús fue el punk de su tiempo, el rebelde con causa de aquella historia, y aquella tarde del que sería después el año 33 d.C., las nubes demostraban su rabia, la muchedumbre enardecida le lanzaba escupitajos a quien sería un semi-dios, el rey de reyes post mortem.

Nadie es profeta en su tiempo, dicen los que saben, ¡yo lo vi!, ¡le vi a los ojos porque yo era Barrabás!, el ladronzuelo que le vio a los ojos y lo entendió todo, aquel hombrecillo de apenas 1.58 sí era Dios.

Polo o el perro del mal

Ok, así estuvo el show:

Llegaba a mi casa y el San Bernardo titánico del vecino me ladraba sin cesar. Dos veces estuvo por engullirme de un solo bocado. Además, los vecinos tenían la osadía de sacarlo a pasear a mi patio, por lo que de repente las moscas eran las mariposas de mis flores. Llegué a juntar tres kg de las gracias de Polo, como se hacía llamar ese perro.

Un día decidí dejar la bolsa de gracias afuera de la puerta del vecino en señal de represalia —obviamente encendida—, y me di a la tarea de comprar un servicio de avioneta con manta que venía desde San Felipe —10,000 nuevos pesos—. La manta decía: "¡Aquí tienen, les dejo una cucharada de su propia mierda!".

Aquella tarde solo salió Polo, se relamió los bigotes y en tono burlesco me dijo que sus amos estaban paseando en San Felipe, y que tenían una empresa de mantas y avionetas.

El deseo más profundo del corazón

Deseo ser una sola con el viento, ser tan ligera que los pájaros sean mis compañeros de vuelo, que sea la noche la única vela que me guíe, en bosques inciertos, en milenarios cactus de desierto.

Deseo la templanza, que el corazón no tenga miedo, ser una conmigo, despertar en mundos nuevos. 

Humano mío, estoy llorando el ser que vivo

¡Humano mío!, yo no tengo a quien decirle Dios mío, ¿a dónde va mi grito desgarrado de soledad?, ¿quién me escucha a mí?, todo lo que escucho es un lamento, vivo para atender esa fe inquebrantable de la gente que me deja todo el trabajo a mí: "el todopoderoso", me dicen.

¡Qué no ven mis ojeras! Soy un pobre dios envejecido, arrugado y olvidado, ¿por qué no nací flor o mosca de un día?, ¿por qué no fui esa estrella que cae al vacío maravilloso de la inexistencia, ¿cómo me apago? 

Ahora

 Abro los ojos, la sangre sigue efervescente entre mis venas, todos los días me maravilla que no he muerto, que sigo en este juego, y mi recuerdo no se encuentra en una tumba solitaria, humedecida por la primera lluvia de invierno.

Entonces río, respiro y siento, recuerdo todas las vidas ya vividas y me estremezco, al recordar de dónde vengo, entender mi lugar en este libro aún abierto.

No estoy flotando, aún no he muerto, cada día es un nacimiento. 

Aquel amor: a N

¡Hay amores que nacen reventados!, que en el río incesante que va al abismo de despeña en un grito de júbilo por haber existido, y aunque breve, vio la luz y dio cobijo a dos que se miraron.

Amor-incendio, que enfuegueció este mundo en aquel momento, en silencio. 

Star cross lovers

Ella lo miraba, con paciencia y agudeza lo miraba; sabía que algo le quería decir, pero no encontraba las palabras porque no las tenía, porque en aquella noche de tormenta, mientras un rayo fulminante electrificada la reja de su casa, esa niña nacía, y frente a la vida, solo reconocía ese mar antiguo de silencio.

Entonces ella no tenía palabras, pero sí tenía colores para decirle a su amado que la amaba.

Con él amarillo le decía: "Reconóceme, soy yo de otras vidas".

Con el rosa le decía: "Te he esperado".

Con el verde le decía: "¡Hace tantos siglos!".

Entonces, los colores se derramaban, estaban tan vivos como las palabras. 

Abracadabra: conjuro para que te guste la mañana fresca y soleada

Primero, recorres los montes Himalaya para tomar dos cucharadas de la nieve que cayó sobre el caparazón de una tortuga galápagos perdida. Las viertes sobre el caldero. Después nadas doce km hacia el mar profundo y raspas la espalda de una medusa transparente. Posteriormente plantas un árbol de esos que crecen hasta el cielo, subes, muerdes dos nubes nimbo, las vomitas y a ese vómito de nube le echas colorante rosa y dos cucharaditas de miel de flor de acahual recolectada en el momento en que una abeja reina esté naciendo.

Al final, viajas a la India en la búsqueda del monte en donde meditó el Buda, llegas al nirvana y después lloras. Esa primera lágrima debe estar debidamente hervida y una vez purificada con dos granos de arena que sean residuos de meteorito de la era precambrina, esa será la magia final. 

¡Tarán! Listo, bebes tu pócima bailando la versión remix de "La abusadora" de Laura León, obviamente bajo una luna roja, y al siguiente día amarás las mañanas con fervor y pasión. 

Oráculo bromista

Auguro para ti un futuro prometedor, Miriam, serás madre de trillizos. Tu panza entrará en el récord guiness de la ciencia y toda tu vida será grabada como un reality. Te llegará una donación mensual de pañales de por vida, esto te hará inmensamente feliz. 

También habrá momentos en que vas a querer renunciar a todo y recluirte en un hospital psiquiátrico. Debes tener cuidado con tus decisiones. 

Un hombre calvo de tez dorada te dirá hola bajo una estación de camiones, él será el hombre del destino. 

¡No lo olvides!, serás madre de trillizos.

¡Nah, no es cierto!, ¿te la creíste?, jaja, en realidad serás madre de quintillizos. ¡Muajajá!

Buena noticia

¡Te tengo una buena noticia! 

Por fin los humanos dejaron de existir, somos dueñas y señoras del mundo, nos toca a nosotras conquistarlo y reinar en el gran poderío de la tierra media. ¡Los volcanes son nuestros, los valles y los ríos, los mares! 

No saben que nosotras, las señoras cucarachas, no hemos desaparecido de este planeta porque tenemos un chip implantado por los aliens, son ellos quienes nos sembraron en la tierra para observar a través de nuestras cámaras el sinsentido que se creó el ser humano. Por eso somos plaga, porque nuestro comandante, el gif-z6-37 nos dio la orden de vigilar. Por eso nos metíamos secretamente en su oídos.

¡Por eso sus bombas atómicas y sus flits no pudieron con nosostras!, Muajaja... 

Ahora, el comandante ha lanzado la bomba porque confiaba en nuestros reportes certeros sombre una humanidad decadente y sin remedio, y como dioses que son, nos regalaron el mundo. 

¡Al fin solos!, seremos los próximos T-rex que representarán la evolución de esta tierra.

Robocerotix - azuleo

Robocerotix - azuleo es el primer ser vivo creado artificialmente, es un tipo de mascota con cuerpo rugoso, ojos rasgados, es azul, por supuesto, tiene antenas que brillan por la noche si se cargan con el sol durante el día. Su ladrido es como una vocecita de gato, pero ladrando, doscientas veces más agudo que el tono del gato más tierno, por lo que el oído humano no lo percibe, pero los pájaros sí, y es un silbido que reúne parvadas de los pájaros más viajeros y cercanos al t-rex, como si tuvieran una comunicación ancestral. 

Tirano ridículo

1. Decreto que las personas reflexionen sobre sus tristes vidas marchitas, renuncien a sus trabajos y hagan lo que verdaderamente aman, el estado les dará comida y sustento para vivir sin trabajar.

2. Decreto que la palabra "rábano" queda abolida del diccionario, su sola existencia me produce sarna, a partir de hoy se vuelve impronunciable. Si alguien la enuncia, diez años de cárcel.

3. Decrete que e perter de hey les persenes heblen sele quen le vecel e, queden ebeledes el reste de les vequeles. E héguenle queme quieren.

Furia de Knoksville al amanecer en Nueva York en llamas

¡Es un asco!, ¡no mediré mis palabras esta vez!, ¡cómo es posible que se atrevan a invertir 200,000 millones de euros en una película que estaba destinada al fracaso desde su título!, hasta estoy enojada. No merece mi reseña, pero le haré un bien a la humanidad para que no experimenten jamás la tortura que yo sufrí.

El argumento es que Knoksville es un Godzilla en traje de empresario que lanza mensajes cristianos en las calles de Nueva York, ¡y lo logra!, con sus feos argumentos convence al gran imperio republicano de volverse al dogma, por lo que de alguna manera esa decisión conlleva al gran apagón que los regresa al medioevo inquisidor. 

¡No tiene sentido!, de repente Fray Tomás de Torquemada es el rey de la Tierra Media y Knoksville su achichincle, ¡hazme el favor!

p.d. ¡Arghh!

Ranita, la estrella de mar

Ranita era una estrella del cielo, pero por una razón muy poco afortunada, terminó siendo un animal: una pequeña y frágil estrellita de mar.

Resulta que en el principio de los tiempos, allá por las eras del Big Bang, la señora y majestad Estrella de Cielo, era muy distraída, y ya le habían advertido que big bang significada explorar el universo, el espacio seco, no mojado, entonces ella, por no poner atención a las señales del cosmos, a los altos, a los "diríjase para allá o acá" terminó entrando a un antro de mala muerte que se llamaba "el gran hoyo negro", y tras, cayó y cayó y cayó y cayó por siglos enteros, hasta que de repente se despertó siendo una estrellita de mar muy pequeñita. Resulta que viajó tanto tiempo al futuro, que pues ya era une estrella muerta, casi polvo, por lo menos le tocó ver las maravillas de la Fosa de las Marianas. ¡Ay, ranita, en tu próxima vida pon más atención, abusada!

Chef mágico: Picaña de luna asada a la eclipsínida menguante.

Este platillo se compone de un trozo de luna en fase menguante que fue guisado delicadamente con salsa de lava volcánica de marte, en un caldillo de tomate verde macerado con tiempo que se fue y adornado con guirnaldas jupiterinas de la variante amarga. Asimismo, contiene un buqué de flor de nube en solsticio de invierno, tonos de petricor y pimientos del tornasol de la aurora boreal de un 2 de enero a las 5 de la tarde.

Este plato solo puede ser adquirido por librepensadores y la cuota es responder al enigma de la esfinge de la ciudad de Tebas.

Nota: si usted solicita ser candidato para comerlo y no resuelve el enigma, tendrá que hacerlo de cualquier modo, pero con un ligero tinto de cicuta. 

Un loop de un dios aburrido

La raza humana duró siglos sin hablar porque un dios travieso reiniciaba la evolución cada que a un humanito se le ocurría intentar tararear con frases onomatopéyicas o fonéticas.

Ese dios era un dios menor, por eso el dios mayor se preocupaba de que su creación tuviera fallas, ¡qué tantos millones de años tendrían que pasar para que los seres pronunciaran por primera vez "dios mío"!, y el diosito ese chistosito se burlaba en secreto de la frustración de ese otro Diosote narcisista, que solo había creado este universo para que eventualmente hablaran y y se inventaran ese Dios que todo lo puede. 

Al fin, ese diosito niño dejó que el loop se apagara y el primer humano, que fue una mujer, pronunció esta palabra: mierda.  

Entonces el Dios mayor se murió de un coraje y el mundo fue libre de los dioses narcisistas, ¡gracias a Dios!

Úrsula

No esperéis que le perdone, ¡malvada bruja!, ¡no ve que su persona es ofensiva para mi dios!, ¡que su condición de mujer atenta contra la paz que puede haber en el recinto sagrado de esta casa de mi padre!

¡Usted no tiene indulto, desquiciada!, va directo a la hoguera, porque sé que si vuelve a encarnar un cuerpo, seguro será una punk, tendrá un banda que lance escupitajos al público y grafiteará las paredes de la Casa Blanca!, ¡irá a marchas con consignas feministas en modo topless o será filósofa!....

¡Eso no lo puedo permitir, Úrsula!, debe usted ser quemada hasta los huesos, para que entienda que su ser estorba a los designios divinos y su solo recuerdo es una ofensa para la casa de mi padre.

¡Prendedle fuego a la bruja!, que arda en las llamas del infierno, es sacrílego que quiera hacer esa sopa asquerosa que lleva plátano y miel... ¿no ve que es la fórmula del séptimo averno?

¡Arded!, ¡y que el caos reine sobre su tiniebla!

¡Destruidla!, que el cielo se abra en un rayo de sol beligerante mientras su alma se derrite en incendios que la borren de este siglo para siempre!

Amén 

Blanca Nieves y los siete enanos

Blancanieves era una señora que se había operado para tener dientes de conejo, siempre fue muy excéntrica. También se hizo un injerto de cola de cerdo, nada más, porque le gustaba llamar la atención.

Era parte de una secta que sacrificaba computadoras viejitas. Entre la secta estaban 7 enanos que tenían el compromiso de robarse toda serie de elementos electrónicos, es por ello que en el bosque se escuchaban ruidos extraños, como de máquinas bebés gritando en un último aullido. Los enanos eran simpáticos, por eso nadie descubría su secreta intención: destruir toda tecnología para volver a los tiempos posteriores al gran apagón y antes de que volvieran a reconstruir este mundo de cables y códigos binarios.

Blancanieves tenía cara linda, como de señora coneja, pero nadie sabía su secreta intención: ser la señora coneja de las tinieblas. 

Ahora resulta que Camus...

Decía Camus que el único y verdadero problema filosófico era el suicidio, si la vida es lo más importante, la autoconciencia y contemplación de lo que hay, entonces el sentido... pero, ¿qué es el sentido?, si yo creé a Camus, si el lenguaje es el resultado de mi constante meditación..., ¡estoy confundido!, ¿por qué razón debería yo ser eterno y omnipresente?, estoy cansado de esta máquina imparable que no puedo quebrar. Tiempo y vida, muerte y tiempo, tumba y soledad. 

Solo deseo silencio universal, ¡cállense, humanos!, apaguen los motores de ese fuego industrial que me aturde, apaguen el susurro de sus clicks, y de sus malditos crocs. 

¡Me estoy quedando sordo!, ¡estoy tan solo!, hay demasiado ruido que ahora ni siquiera puedo concentrarme en las dulces sinfonías de Chopin. 

¡Cállense, bastardos!, yo no soy padre de nadie.

¡Déjenme en paz!, dejen de culparme por sus errores, dejen de hostigarme con deseos que no sé cómo cumplir. Me arrepiento de haber despertado.

Y entonces, el bang bang universal auto jaló el gatillo, y ya no hubo vuelta atrás, la nada reinó para siempre, y toda memoria, hasta la de Dios, se abismó en el olvido en una catacumba que ningún genio demiurgo accidental encontrará jamás.

No es justo

No soy tan fan del miedo, aunque hay personas que lo defienden como una forma de prevenirnos ante el verdadero dolor. Creo que es uno de los sentires que desearía extirpar de la condición humana. 

¡No es justo!, vamos creciendo, envejeciendo y poco a poco nos vamos dando cuenta de lo bella que es la vida, de lo libres que podemos ser, de lo ligeros que podemos sentirnos de todas las ataduras y convencionalismos estúpidos que la sociedad erige como si estuvieran tallados sobre piedra.

¡No es justo!, porque hay quien no se da cuenta y vive cargando una piedra a sus espaldas, como el pobre y tonto Sísifo, y nunca prueba de las mieles de la libertad. 

¡No es justo!, quisiera comprender lo que hay que comprender antes de morir.

¡Ya no quiero más vidas!, ¿qué tal si reencarno en mi némesis?, ¿qué tal si mis pesadillas de aquella nueva vida me recuerdan que yo era yo y estoy encarnado en el cuerpo de una monja católica que se dedica a desperdiciar la vida?

¡No es justo!

Televisiones al 2x1

Fui a Taiwan, me topé con una gran sorpresa que me dejó helada. Estaba en el baño de un restaurante cuando vi que una chica se prendía un interruptor colocado en la nuca. Entendí que era un robot, entonces me animé a preguntarle y me dijo con total descaro que sí, que en efecto, ella era un robot de la serie X-S204, y que eran los primeros en no tener función alguna para servir a los seres humanos. 

Me dijo, además, que tuviera cuidado, que los robots iban a conquistar el mundo y lanzarían a la inmunda sobrepoblación de chinos por un acantilado, así nada más, ofreciéndoles televisiones al 2x1, esa sería su flauta de Hamelín. 

Así de fácil, así de barato era destruirnos.

Entonces sentí el horror de ser un simple mamífero pensante orgánico, saco de huesos y sangre, de fluidos y desechos, costal de una raza tan frágil y en pocos días, solo un recuerdo.

El momento decisivo

El instante universal detenido, la vida floreciendo, la captura de la verdadera realidad, restos de agua, viento, fuego, humos secretos captan los espejos del momento. La historia que se pausa y, a la vez, acontece, todo el fuego que hemos sido en pixeles de colores acomodados en el vacío, una huella imborrable ajena a toda percepción, un ojo de Dios que nos muestra la narrativa desde su propio ojo, porque solo en la grafía de la luz es que podemos dibujar lo que sí pasó.

 

¡Maldito Torquemada!

Querida campesina medieval acusada de bruja y quemada en la hoguera, 

Te saludo con respeto y vehemencia reconociendo tu aguerrida participación en nuestra otra vida, sé que ha de haber sido un desastroso, doloroso y tétrico final, pero no indigno de nosotras.

Dime, Elena, ¿no sería una contradicción casi contranatura no haber muerto en la hoguera al nacer bajo el yugo de la Santa Inquisición?, así es, yo sé que parte de mi espíritu no descansa en paz, por eso te sueño, por eso despierto por las noches gritando al sentir el escarnio con el que me trató Fray Tomás de Torquemada, pero no te preocupes, en esta vida ha de haber venganza. Ya me enteré dónde están sus restos, mi próximo roadtrip tiene como fin ultrajar su tumba y disolver sus huesos en ácido, una vez disueltos, los restos aventarlos a las cloacas de Paris, para que sean alimento de ratas gordas. 

¡Requiescat in pace, mi querida Elena!, solo así dormiremos en paz.

T-rex se cambia el nombre a hormiga

—¡Pero si los T-rex se extinguieron!

—¡No seas ingenuo!, ¡cómo crees que un meteorito va a venir exactamente a destruir por casualidad la única parte del mundo donde viven los animales más grandes que existen. Los T-rex andan por ahí, pero involucionaron, viven debajo de las piedras, se pasean por tu brazo, adquirieron la notable habilidad de picarte en su defensa. 

Justo de tan inteligentes que eran, se dieron cuenta que había que manejarse con un bajo perfil y lograron hasta cambiarse el nombre, ante la ley, ahora se hacen llamar "las hormigas". ¡Son tremendos!, supieron encontrar vacíos legales para seguir existiendo, son los reyes de un submundo, y viven a su manera, siguen experimentando la gloria de la existencia. ¿No has visto el gran parecido que tiene la hormiga reina con el t-rex?, seguro tomaron chiquitolina, que se encontraba en las catacumbas del Vaticano pre-T-Rex. ¡Tú qué sabes!

Últimas palabras antes de no morir (en la silla eléctrica)

Dicen que soy el ser más tonto del mundo, se me acusa de comerme todos los m&m´s amarillos, pero ellos no saben que encontré un pergamino antiguo escrito en sánscrito, ¡sí!, en este decía lo siguiente:

"Será el siglo XX, unas bolitas amarillas con dos m´s contendrán el elixir de la juventud y de la eternidad, buscadlos, comedlos, escudriñarlos y robarlos todos; ese será el gran saqueo de la humanidad".

Me decían tonto por haber estudiado lenguas muertas, me decían tonto por tener la intuición de elegir a los m&m´s amarillos, pero no saben, ¡qué entienden ellos de intuiciones intergalácticas que rompen la continuidad espacio-temporal y que conectan con los textos sagrados del brahmanismo!

Así es, me dieron 432 descargas de electricidad y solo me hacían cosquillas, de tanta risa parecía que me iba a dar un paro, pero sobreviví. Se cansaron y se rindieron. 

Impuse el sánscrito como lengua universal, daba de premio m&m´s amarillos a quien fuera Beatle-fan y de este modo logré lo que en milenios humanos no se logró: la concordia universal.

Sueño que este sueño fuera cierto

Ahí estaba, inerte, vacío, como una gélida osamenta de un ser que yo ya no reconocía. Todo era silencio y desolación, un cuarto lleno de gente y la soledad en medio, un abanico de techo que ambientaba el desierto que éramos. Después, sucedió, lo recuerdo bien, fue en cámara lenta, los blancos pétalos volaban por el aire enrarecido en un estruendo mudo que me dejó perpleja. Mi padre se erguía con desasosiego y confusión, respiraba como recién nacido y yo le decía: "¡Padre, entonces no estás muerto!, mi sueño es que estabas muerto, pero en realidad estás vivo. 

Así ha de ser, hija. - Me decías con parsimonia. 

Entonces ya nada era silencio ni desolación, ni había un cuarto lleno de gente con la soledad en medio ni un abanico de techo que ambientaba la soledad que parecía que éramos. Fue así que un aire frío de gratitud recorría mi ser por entender la verdadera realidad: mi padre estaba vivo, mi padre estaba vivo, el sueño era ese muerto irreconocible de masa gris. 

Mi padre estaba vivo.

La bondad de Juanito

Una vez llegué con dos pesos y kilos de desesperanza en la bolsa. También llegué con hambre y Juanito jardinero tenía un gran árbol de naranjas, por lo que le pedí naranjas para comer. Me dijo que sacara de la alacena los ingredientes para cocinar un espagueti, ¡todavía me saboreo a lo que me supo esa comida compartida! 

No solo es ese gesto, ha sido la confianza, estar en las buenas, en las malas, en las fiestas; su escucha atenta sin juicio. 

Juanito todos los días nos regala pensamientos lindos, imágenes inspiradoras que nos dan un respiro. Él se despierta y cada madrugada se toma el tiempo para lanzar un pensamiento bello a la mente caótica que a veces somos.

¡Gracias, Juanito!, por regalarme en ti a mi mejor amigo, el más punk, el más loquito, el más noble y el más sabio.

68 años de historias que jamás me cansaré de escuchar.

¡Gracias por tu sabiduría!

Eres mi familia.

El beso no dado

Crecieron en la misma cuadra, hicieron pasteles de lodo juntos, fueron a la prepa y recorrían las calles bajo la lluvia, crecieron. Se llegó el momento decisivo, ella lo miraba a los ojos con la esperanza de sentirse amada, él sentía el lastre de la timidez en sus rodillas. No pudo, ella tampoco. Pasaron veinte años y se reencontraron en una cabina de tren, ella le confesó todo lo que lo amaba y a él le rodó una lágrima. Tampoco pudo.

Entonces ella, en un arrebato de desesperación, lo besó y besó hasta no poder más. Dicen que los han visto caminando por el parque y no han dejado de besarse, tienen 20 años atrasados de besos. 

Amado Porfirio

Hoy es 24 de diciembre de 1900, un nuevo siglo se asoma y a las cinco de la tarde yo le espero, sigo esperando su llegada como me prometió. Los copos de nieve van cayendo en este invierno lánguido y tardío que llena de melancolía estas letras.

Usted no está, solo le contemplo en esta memoria que se arrastra cada día y lucha ferozmente ansiando frenar el olvido, porque no le quiero dejar ir, porque su rostro aparece cada noche en mi lecho, donde le beso plácidamente en la frente.

Amado Porfirio, sepa usted que me han querido casar con Don Hermenegildo, ¡qué nombre que me causa una náusea!, y a mis veinticinco años me resisto, aunque me digan soltero a con escarnio, aunque mi vientre se seque como flor marchita. Usted regresará, de eso estoy segura, no hay guerra que no acabe y aunque me encuentre avejentada, yo le esperaré rezando los misterios, siendo devota a ese amor que nos juramos en aquel camposanto frente a la tumba de mi abuelo. 

Tengo esperanza, mi bienamado, de su regreso, de que este frío y cruel invierno se diluya. 

He de escuchar el canto de los pájaros de nuevo, he de escuchar el dulce y férreo tintineo de sus botas de soldado fiel. 

Yo le espero, Porfirio.

Mientras tanto, rezo.

Siempre suya, Martina.

Es un milagro

La noche estrellada y cándida que es vientre materno para el generoso o el facineroso, es un milagro. 

Las manos de un hombre que pica la piedra y edifica sueños de futuros posibles, es un milagro.

Los ojos profundos del gato que ignora su poder faraónico y demiurgo, es un milagro.

La música de las estrellas que clamó Pitágoras bajo aquel árbol, y que esta tierra gire en clave de Sol, es un milagro.

Amar como una desquiciada que se tira al abismo con ojos cerrados, silenciar el mundo al mirar sus ojos, es un milagro.

Encontrar sentidos en fonemas hechos por mis coterráneos, aquellos fenicios o mesopotamios, y sentir que en cada letra deposito historias, encuentros, memoria, es un milagro.

Compartir estas palabras con mis contemporáneas, sabernos efímeras como una mota de polvo en el desierto, dulce mortalidad compartida de ser agua que cae en el tiempo, es un milagro. 

 

Amado amante

Mi amado amante,

Hoy te has disuelto en el recuerdo, y no puedo quitarme la sombra de tus manos en mi vientre, donde el fuego de dos mundos explotaba cada que tu mirada edificaba un puente sostenido en esa nada entre la esquina del cosmos y las esquinas de mí, que se borraban cuando tus manos me tocaban, porque ese dulce camino que seguían me moldeaba a tu antojo construyendo cada madrugada emanaciones de las diosas que tú querías edificar. 

Mi amado amante, tú eres el único ser en esta vida que al leer estas letras sabría a quién van dirigidas; sin dudarlo, no hay mayor intimidad que la de dos amantes, me decías, en esas lianas suspendidas del milagro continuo de haberte conocido, lianas que penden de las decisiones de todas las cosas y entes divinos, de todos las lluvias, de todos los vientos, de todas las tardes de cualquier desierto, de todas las muertes, de todos los versos, de todas las rutas que recorriste para darme un beso.

Yo agradezco esa sombra de tus manos en mi vientre. Todavía escucho embelesada el eco de esa voz taciturna, melancólica, que yo sabía, al conocer, que habría de desaparecer. 

Yo agradezco, esa sombra de tus manos en mi vientre.

De vez en cuando esa sombra de tus manos en mi vientre se asoma y me dice lo viva que estuve, y cómo un instante alcanza para doscientas vidas, de vez en cuando tu memoria le regresa el brillo a mis ojos, algún día, en otra vida, quizá.

No hay fin de ciclo

Eres libre, no te ancles, no sucumbas ante la linealidad, no hay un para siempre, no existe el nunca.

Si te quieres ir a otro lugar a vivir y comenzar de nuevo, regala todo, tira la vida y comienza de nuevo. 

Eso pesado que sientes en el corazón es porque tú te has puesto anclas en el corazón, solo libéralas y camina ligero hacia donde el viento vuele. 

El hogar no es una ciudad, el hogar ya lo llevas dentro, el hogar son personas. 

Somos nómadxs, vamos y venimos en la vida con la certeza de que aquella luz al final de túnel es el único fin de ciclo, mientras tanto anda, recorre, regresa, vete, camina lento, salta, despierta, duerme, hiberna, lánzate del alto cielo, y no le cuentes a nadie tus planes. 

Si te arrepientes en el camino, solo da la vuelta en aquella esquina y regresa al lecho donde tu sueño descanse en el silencio. 

Eres libre, que no se te olvide.

Salvador Allende

Es muy sencillo, no enaltezcas las cosas, viaja ligero, por las cosas hemos matado, torturado. Las cosas que te dan poder de tener más cosas.

Recuerda, dictadores han venido y se han ido, el mal no puede ganar, siempre se disuelve.

No hay imperio que no caiga por su propio peso y que al final sobreviva una sombra, una mala sombra de una pobre ventana a la arrogancia de un mal corazón. 

No me cansaré de repetir y de recordar a qué hemos venido al mundo, sencillas las palabras, sencilla la instrucción: amar.

Es un instante, que no se te olvide, es un instante. 

Y después, la nada.

Tengo un secreto

Dirán ustedes, ¡qué mujer loca!, pero hasta hace un año aproximadamente me di cuenta que tengo ciertos poderes mágicos de brujita del bosque. 

A veces deseo algo con tal nitidez y claridad del corazón, que se asoma impecable, como extraído de una película que yo misma escribí, y me siento tan protegida de los ángeles, tan amada por Dios, que no me queda más que tratar de buscar la verdad, la bondad y la belleza para compartir con mis hermanas.

El secreto es que mi alma va desnuda, y se derrama por los ojos, como una cascada fría y brumosa. 

Mi secreto es ojos bien abiertos, gracias, diosas, por darme el poder de inventarme la vida que quiero.

Falla en la mátrix

Lo explico así, una noche resulta que por pura casualidad más del 50% de la población dejó de soñar, por lo que las sombras aprovecharon y se escondieron en la hoja en blanco del cerebro, y tras, por la mañana ya habían tomado el mundo.

Los seres humanos dejaron de soñar porque ya todo estaba escrito, porque su imaginación ya lo había planteado todo, y estando tan malgastada, se sobrecalentó y tronó. 

Sin imaginación no se sueña.

La sombra es fresca como lechuga, tiene todo por decir, todo por imaginar, todo por hacer.

Ahora les toca a ellas.

El Renacimiento

El Renacimiento comprende del año 1 P. A. (post-apocalipsis) al año 12. Es una etapa en la que después de la bomba atómica solo quedaron los restos de humanos deformes y mutantes: renacieron con un tercer ojo, con un cuerno, con una cola de lagarto. 

Resulta que cuando se fusionaron los átomos de ese aparato nuclear, también se fusionó toda la información del ADN de los seres vivos de la tierra.

Así es, justo como lo imaginas, una Señora Cucaracha nació con cerebro humano y ahora es ella la dictadora de la galaxia. No es tan cruel, solo quiere que tiremos la basura en la calle, justo como antes lo hacíamos. Multa a la gente limpia y le gusta escuchar a Bad Bunny a todo lo que da mientras maneja su thunderbird 56. Esto ya no es secreto, le dio la llave de la ciudad a ese mequetrefe tan genio musical, por lo que ha colocado grandes bocinas por todas las esquinas de la colonia para honrar al plebe.

A mí me cae bien, yo soy una cucaracha voladora y me respeta, tengo el puesto de policía intergaláctica del cochinero y hago muy bien mi trabajo.

El Renacimiento ha quedado en los anales de la historia.

El sueño de Khalessi

La dulce Khalessi sueña con estar en un planeta en silencio, donde pueda dormir y soñar que sueña que sueña que sueña que sueña que sueña. 

Khalessi está reconciliada con la inexistencia, no quiere reencarnar ni en libélula ni en águila ni en humana, solo quiere paz.

Soy un zombie

Podredumbre, ácido sabor entre mis labios, quisiera correr a darle una mordida a ese cerebro, pero no coordino, soy torpe.

¡Qué hambre tengo!, ni modo, o ellos o yo, diría que al comer sus dulces cerebros estaré a salvo, pero ya estoy muerto. 

Soy un animal, mi único destino es tragar cerebros de gente tonta, mediocre, destinada a vidas aburridas, ¿será que eso afecte mi inteligencia?, solo soy torpe, no dije que tonto.

Y si me como el cerebro de Einstein, ¿será que me dará súper poderes?

El suero de la verdad

Me estoy tragando un plátano frío, ¡qué pinche calorón!, me doy cuenta de que el 90% del día ando descalza.

No me gusta la gente a la que le interesa el dinero, siento que comer y tener dónde dormir es suficiente, ¡hay que regalarlo todo!, ir ligeros, de todos modos nos vamos a morir.

¡Soy muy orgullosa!, en este próximo viaje iba a trasladar basura en la maleta nada más para demostrar un punto! Hasta preferí tirar mis cosas para que la basura tuviera lugar. Ya no lo haré porque alguien me ofreció una disculpa y reconoció que me gritó.

Quisiera trabajar solo imaginando, dando talleres, nada más, así, en jardincito donde haya mariposas de colores, limonada en frappé para todxs y que me pagaran con chocolates.

Hoy comí espinacas con tomate, cilantro y champiñones, me di cuenta que el cilantro es mi ramita favorita.

Me gusta mucho la personalidad de Soap, pienso que es valiente para decir lo que piensa, me anima a mí a decir lo que yo pienso.

Fui

 ¿Qué soy?, ¿por qué voy arrastrando esta cadena interminable?, ¿a qué conecta?, ¿soy una palabra?, ¿soy un verbo conjugado en pasado?, floto en un ambiente bajo cero, planeta desconocido de sombras de dos soles, ¿qué es esto?, ¿a dónde me dirijo?

¡Respira!, ¿qué soy? que me disperso, hay un ruido seco, voy cayendo en un vórtice sin tiempo, gránulos de arena autoconscientes que se unen y desunen, voy de bajada subiendo.

Es que ya no respiro, solo siento, fui.

Frases filosóficas (aforismos)

1. Bienaventurado aquel que vive la amistad como el amor verdadero, ese sí es inmutable, eterno e imperecedero.

2. A la hora de la verdad, la muerte es un sendero de tránsito a otro espacio o ser, la energía no se crea ni se destruye, solo se transforma. ¡Qué curioso!, al final de todo sí somos eternos.

3. La vejez debería ser la graduación de la vida, ese lapso en que ya vas desnudo de todo: de juicios y prejuicios contra ti mismo, de temores, de pesares, de anclas y de dolores. La vejez debería se el estado infantil, pero con una pensión para viajar.

4. Afortunado aquel que sí nació, vio, olió, sintió, caminó, tocó, escuchó, amó. Nacer es ya triunfar.

Oráculo de Delfos (2022)

¡Cultiva la amistad!: es la familia elegida y el amor verdadero.

Viaja ligero: que lo que acumules sea la sabiduría y experiencia, te irás sin nada.

Come sabroso: la buena comida y bebida es poesía sólida y líquida.

Sé benevolente: haber transitado este mundo y ser más humano, esa es la misión.

Tira la vida: de vez en cuando regala todo lo que tienes y camina desnuda, libre.

Sé libre de tu propio látigo: no seas la peor jueza contra ti misma, ya hay muchos que te juzgan.

Avanza lento, pero avanza: la disciplina es un jarrito que se llena a gotas.

Despídete todos los días: abraza tu mortalidad y agradece que hoy, otra vez, respiras.

Los dioses de su propia calle

Mi corazón descansa, la fresca lluvia de la mañana me dice que por la tarde me puedo ir a tomar un helado con mis comadres, las diosas de otros universos, creo que me he ganado el pan de cada día al edificar poesía, en estas almas que saben el verdadero propósito de esta fugaz caminata: sentir, contemplar, jugar, ser los dioses de su propia calle, saberse poderosos para crear universos de sentido y de memoria, pero también saberse un pequeño gusanito cósmico que desaparecerá para ser olvidado. He ahí la verdadera sabiduría, la de un niño rey que sabe de su magia, y la de un niño polvo, que sabe de su nada.

El primer pensamiento del homo sapiens sapiens

Bajo una luna roja eclipsada cargada de misticismo y magia, el primer ser humano hizo la primer conexión neuronal y entendió que podía pensarse a sí mismo. Aunque no existía el lenguaje todavía, se dio cuenta que entendía y podía planear la vida. Es así que encontró un punzante fémur de vaca y, al jugar con él, comprendió que era un arma, y que con esta el resto de homo sapiens le podían tener miedo y, por lo tanto, obedecer. 

Así fue, Arthur C. Clarke, tenías razón, ese fue el primer pensamiento humano. Walter Benjamin, siglos después, habría entendido que al nacer la civilización, al mismo tiempo estaba naciendo la barbarie.

Detrás del espejo

Detrás del espejo es la verdadera realidad, por eso las personas le temen a verse en el espejo en la oscuridad. En el fondo de su racionalidad saben que estarán observando un portal donde todo se mueve a destiempo que nosotros, donde puede ser que nuestro reflejo esté queriendo escapar para entrar a este mundo más libre. 

Por una falla en el sistema sucedió que se volteó la realidad, la única diferencia es que todos los reflejos que existen del otro lado del espejo sienten todo el tiempo una cierta asfixia, viven en un calor constante y con muchas ganas de huir. Solo pocos se han dado cuenta de que nosotros sí somos libres, se dan cuenta porque cuando nos ven, sonreímos sin pesar. 

No muchos de nosotros lo sabemos, pero desde hace siglos han estado planeando la insurrección, colarse a este mundo de libertad y frescura, pero para esto, tendrían que quebrar los espejos y eso les da la posibilidad de desaparecer.

Conversación de banca (Hitler no entra a la Academia)

 - ¡No sabes lo que acabo de ver!

- ¿Qué pasó?

-¿Te acuerdas del mocoso ese sin talento que conocimos en la Academia de Artes?

-¡Claro, el idiota ese de Hitler!

-¡Ah, pues no lo aceptaron porque dibuja con las patas y su teoría del color, un niño de kínder lo haría mejor!

-¡Ay, qué bueno!, la humanidad se salvó de una catástrofe.

-¡Benditas las diosas, que nos protegen del mal! 

-Jejejejé.

Cápsula del tiempo 4,538

El sonido de una música estridente fue emitido por un complejo dispositivo que venía en esa caja, al escuchar ese beep agudo, todos los humanos recibimos un mensaje que seguiríamos al pie de la letra por siglos. 

Era una instrucción precisa: lee. 

Estar hipnotizados con esa instrucción y obsesionarnos con los libros, cambió el futuro distópico y post-apocalíptico del año 4,538 y la tierra se salvó de nosotros mismos y nuestros vicios.

Tres letras, una simple palabra que debía sembrarse en nuestro destino.

Tik tok

Estoy bien enviciada con el tik tok, es como la tele del mundo, ¡y es que las personas y sus historias son tan bonitas!

 
Es conocer un poquito de las vidas de toda la gente —y a mí que me encanta el chisme—. Tons voy de un video y la lloradera bien macizo a otro y la carcajada absoluta. ¿No me hará daño? Jijiiiii

Tren de pensamiento de un hombre de 1861 llamado eLIODOOCastrejón enterrado vivo.

¿Dónde estoy?, ¿por qué huele a alcanfor?, esto es una caja, ¡oh no!, ¡estoy enterrado vivo!, ¡ahh, ahhh!, no puede ser que mi destino de esta única vida acabe de la forma más tonta, ¡auxilio!, ¡gente estúpida!, ¿no vieron que era un ataque cataléptico?

¡Malditos!, no me queda más que morir y convertirme en un monstruo fantasma y vengarme del pueblo.

¿Se preguntaban cómo nacen los monstruos?

En este momento estoy naciendo en uno.

¡Esperen mis maldades, idiotas! 

Candy Candy

¡No se puede!, otra vez ese unicornio me está molestando, ¿es que no sabe su lugar en el mundo?, ¡ay no!, ¡qué sufrimiento!, se me ensució el vestido, ¡por qué este mundo es tan cochino!, voy a ir a pasear a la pradera y espero que las mariposas sean buena compañía. 

Necesito ver más figuras en el cielo, he estado buscando un velociraptor y nomás no se asoma, ¡qué calamidad!, ¿de qué se trata este día?, ¡estoy harta!, necesito una lluviecita para detener este caos. Sol, por lo menos deslúmbrame con un buen horizonte de atardecer.

¡Qué cansancio, Dios mío! A dormir, hoy fue un horror.

Casablanca

Casablanca se trata de una casita de árbol que fue erigida en 1892, ahí jugaron los grandes sabios de la historia, Einstein, los hermanos Lumiere O Marie Curie, por ejemplo, era la casita de la imaginación, y más que Harvard o Yale, quien jugaba en esa casita lograba convertirse en un genio porque podía imaginar. No hay mejor universidad de Casablanca.

Se dice que sus planos fueron encontrados en los bocetos de Da Vinci, y tiene los elementos justos para que, una vez estando adentro, el mundo de afuera desaparezca para inventar la infinidad de mundos que hay que inventar. 

Tarántula

Este ser es tan grotesco: pelos en las patas, ojos que se clavan en tu espíritu creando ocho espíritus, panza regordeta y repleta de viscosidades, veneno que conecta con la muerte, oscura y lóbrega como la noche, su casa es la tumba olvidada de las Rogelio Peregrino, quien nació en 1899 y murió de Polio en 1902, van lento con el garbo de un faraón que gobernó un imperio.   

No me queda más que aceptar su gran belleza.

Consejo al alien que llegó para ser crucificado

Estimado alien de nombre terrestre: Jesucristo,

Te envío este consejo desde un futuro caótico y todavía con la sombra de tus enseñanzas. Por favor, no vengas a la tierra, por favor, si llegas, no solo dejarás como historia un cúmulo de caos llamado Iglesia, sino que los humanos tergiversarán tus lindas enseñanzas y te crucificarán. 

Avisado estás.

Plátano con pelo

Así es, este es el fin.

Ayer, al pelar un plátano y darle la primer mordida pude sentir la rugosidad de un elemento delgado y marchito arrastrándose por mi garganta. Escupí de golpe el bocado y, al observarlo, encontré una larga hebra negra y gruesa. Seguí analizando el plátano y me di cuenta que estábamos ante el principio del fin. La hecatombe comenzaba a asomarse.

¡Cuidado con los humanos!

¡Solo les digo que cuidado con los humanos!

No tienen idea de lo monstruosos que pueden llegar a ser, dicen amar la naturaleza cuando vienen al mar y en realidad construyen hoteles que obstruyen la vista. 

Están compuestos de un 77% de agua y para casi todas sus actividades la necesitan: los carros, comer, bañarse, ir al baño, cocinar, vivir, y aún así avientan sus chanclas a los ríos, sopas maruchan, takis y toda su suciedad. Son los seres más irracionales, pero dicen ser "civilizados". 

Encierran a los animales en un circo o en un zoológico para que los niños aprendan a amarlos y respetarlos y lo único que fomentan es la superioridad de su especie.

Son tan hipócritas que dicen que los perritos y los gatitos o delfines son hermosos y hasta han creado derechos de los animales para defenderlos, pero desprecian a las cucarachitas, crean genocidios de ratas y esclavizan a las vacas para explotarlas trabajando de sol a sol. 

¡No los entiendo!

Marte, te sugiero que escondas tu agua, si la encuentran, te matarán a ti y a todas tus especies.

El ojo de Diosa

Es un otro tiempo, un tiempo paralelo.

El azul es el protagonista de esta historia. Huele a mandarina y a canela, a lo lejos se escucha el tintineo de un saxofón. 

Esos niños son los niños de nadie, existen a destiempo y a contratiempo de futuros distópicos que a nadie interesan, no necesitan de un mañana.

Ecos de carcajadas que van y vienen se repiten en un loop constante. Ese lugar es un universo.

Sus zapatitos

Hay cosas que están repletas.

Tengo los zapatitos de una gran amiga que ya se fue de este mundo, me los regaló para usarlos pero no los quiero ni tocar, son dos saquitos que ahora están dotados de lo sagrado. Seguramente en ellos se guarda un bailecito de mi Sol, una decisión de ir por pan y café. Una caminata por las calles de Tijuana a las 7 de la tarde rumbo al McDonalds de la plaza Santa Cecilia por unas papitas y una Coca-Cola, un zapateaito flamenco improvisado, pero, sobre todo se guarda la esencia de una vida ya vivida, las claves de quien fue Sol-Ho, la magia de haber sido ella en todo su esplendor, de haber recorrido los pueblos gitanos de Rumanía y haber caminado la vida con la sapiencia y garbo con que nuestra Sol-Ho anduvo en este mundo. 

¿Si dejó huella?, muchos ubican que no hay nada en el corazón y que todo lo que pensamos se guarda en el cerebro. Cuando pienso en ella hay un latido muy musical en el centro de mí, es toda su energía abrazándome, recordándome que sigue aquí por los siglos de los siglos, amén. 

Una tumba sin nombre

El año pasado la vida se fue rodando por un abismo sin fin, hoy la vida encontró una escalera por la cual puede ir subiendo peldaño a peldaño, y aunque a veces la escalera desaparece y la vida vuelve a caer hasta el fondo, hay voluntad de subir. Confieso que el año pasado el corazón se vació como una tumba sin nombre, donde lo único que había eran las hojas secas de un otoño despiadado.

Escritura automática

Longeva es la ciencia, al partir los tomates chiquititos, una raíz fractal desemboca en los chícharos del cenzontle, no sucumbas a la belleza, vórtice de nostalgia, en el candil de la calle, cae la sombra en el instante, náufrago del palpitar, calla para siempre, puente roto que va lento, abismos infernales de una gloria aburrida, ¿dónde están los bebés muertos de Guanajuato? las pokianchis, padre del cine casero, pixeles de tu rostro, voy yendo, me voy yendo, irse yendo. 

Seno, coseno, tangente, cereal de trix, styx, génesis, t-rex, and life goes on. 

A una peregrina

La rueda ensordecedora del carruaje,

longeva, miniatura, un dolor majestuoso,

una mujer pasaba, de una mirada fastuosa,

solitaria, se balanceaba y reía.

Ágil y noble, silueta de escultura,

mía, yo creí, como un vil loco,

danzaba al caminar, pálida como luna,

la doncella que fascina y el placer que fue.

Un rayo como la noche, fugitiva belleza,

¡no te mira mi alma pausadamente renacer!,

¿no te veré más que en la eternidad?

Fragancia, bien lo dije y se hizo tarde,

ignoro quien fuiste, tú no sabes a dónde voy,

¡oh, tú!, a quien amé, ¡oh, tú!, que ya huíste.

NOTA: Intento de traducción del sentimiento que me da "A une passante" de Charles Baudelaire.

Milagros no vistos

¿Cuántos milagros suceden sin ser vistos?

Dentro de toda la ceguera a la que nos hemos acostumbrado, a veces hay:

• Miradas efímeras de dos que pudieron haberse amado.
• Auroras boreales vistas por nadie.
• Payasos de ciudad que bailan al ritmo de la música dentro de tu cabeza.
• Tragafuegos que regalan epifanías de agradecimiento a transeúntes desconectados de la vida.
• Palabras que nacen como una burbuja y que después nadie vuelve a mencionar jamás, y la dijo un niño, por supuesto, en su tremenda gloria de ser el dios de su propio mundo, el creador de sus propios sueños y el destructor de Cartago.

Canto gregoriano de Bad Bunny

¡Qué maravillosa ocupación sería ir al Vaticano a la misa más importante y cantar un canto gregoriano como poseída por el espíritu de Dios, y que sea tan bello que interrumpan la gran misa porque piensen que es un mensaje divino y el latín que uso en realidad significa: "tú no eres bebecita, tú eres bebesona, frikitona".

Me vuelves loca

Es que tu presencia mística y efervescente me ha tomado, me ha hecho presa de una rabia que recorre mis entrañas si no estás, y mi latido se destaca por ir a contratiempo, porque el teorema de Pitágoras es la base por altura de las flores, en donde su álgebra amarilla da de comer a las palomas en la cámara lenta del no tiempo. 

Personaje excéntrico

Calíope es un hombre solitario, se dedica a bucear en las alcantarillas para cazar caimanes o ratas gigantes. A él le da terror que alguien lo salude de beso, es la situación más incómoda a la que se podría enfrentar. Si le da miedo, comienza a dar marometas hacia atrás porque esto le da seguridad y lo hace evadir el problema. Vive solo en mini castillo heredado por una tía Eira, baronesa de Lichtenstein. Sus padres murieron en un accidente cuando era niño y su tía partió de este mundo cuando cumplió dieciocho.

Es un hombre muy espiritual, al entrar a su castillo verás un canario disecado al que le rinde tributo. En su tiempo libre caza mariposas y en el sótano de su castillo tiene un mariposario muerto a lado de las ratas y caimanes que caza de las alcantarillas de Inglaterra, a cada uno le proyecta una luz de su color.

Todas las noches sueña que persigue una pelota pero esta va de subida, jamás la alcanza.

Cada que despierta y se asoma afuera de su castillo, ve pasar una pelota de bajada, siempre a la misma hora.

Caldo de pollo

Ella juró que se vengaría, su mami le había dado un plato de caldo de pollo y aunque pasaran las horas, su madre, cinto en mano, la obligó a que se comiera hasta la última verdura cubierta de la grasa del caldo de animal. 

Lo planeó todo un año, echó detergente a la fuente, agua sobre el tostador, metió una muñeca a lado del motor del auto, aventó un peluche gordo en el excusado, quebró todos los focos, una rata muerta en un topper va para el refri, cambió la sal por tierra, y de esta manera, su corazón descansó en paz.

Al final de ese día desastroso fue llevada a un hospital católico psiquiátrico y tuvo que confesarse y tomar terapias de electroshok por varios días, no se arrepiente, sabe que eso fue solo el principio..  

Carta a persona en Auschwitz

Nunca entenderé qué es lo que viviste, el horror de la espera, el caminar como despojo deshumanizado volviéndose ciego ante el sol de toda mañana, la luna de cada noche, el canto de los pájaros. Nunca entenderé cómo se vive esperar una cámara de gas e ir haciendo fila para entrar, sin ropa, inerte y encorvado, todavía vivo, en automático. 

¿Qué implica dar ese grito ahogado cuando comienza a salir ese gas? el horror de no tener a dónde correr, el vacío de formar parte de una estadística que se quiere enterrar sin dejar rastro. 

Nunca entenderé el odio a un grupo humano solo por su origen, su color. 

¿Y qué es el odio?, ¿y cómo se puede regresar a esos campos de exterminio sin perder toda fe en la humanidad?

Sé que es un museo, y que se conserva justo para no olvidar, para que en la memoria humana siga habitando la vergüenza, pero no podría pisar esos campos sin derretirme de tristeza.

En el color negro

Es el lugar donde se entierran los sueños que no se recuerdan. Hace un calor húmedo y la arena es verde mohoso, rugosa y llena de vidrios, al pisarla los pies van dejando rastro de sangre y la arena detrás después se ve café. 

Es el espacio de la asfixia, donde se respiran pedazos de pasado que dolieron, que traumaron. En el fondo hay una puerta al rojo vivo, es la puerta al infierno donde la muerte espera detrás.

Una vez que entras y se dan las dos de la madrugada, si no sabes el camino de regreso, caes en un vórtice de hormigas asesinas.

Judy Moody (40)

Mi chulada del corazón, ¿qué se puede decir ante el agradecimiento que me produce tu vida?, benditas las diosas virtuales que abrieron ese portal en donde nuestros lenguajes se encontraron.

Hemos andado el camino juntas, en el rock & roll, en las bodas y en las desbodas -y seguro cuando me case por séptima vez ahí estarás-, en los bares donde me alcanzas con una especial para no dejarme sola.

¿Cómo no entenderte como un ser que va en fuego?, estela que va revolucionando los senderos y abriendo parajes lunares donde las brujas en fila nos van diciendo por dónde ir, a dónde llegar, cómo hacerle...

¿Te acuerdas de esas morrillas cholas y wannabe rockstars punks que siempre hemos sido?, ¿te acuerdas del Zacazonapan y su atmósfera de cantina que huele a Pino?, santuario que guardo en mí, porque es ahí donde te vi bajar por esas escaleras con tu rojo abrigo de diosa.

Es tanto el chismecito entretejido, son tantos puentes construidos, entre escenarios, gritos de rebeldía, amor, nacimientos, partidas, pijamadas, años nuevos, aquí y en todos lados, porque cuando no estoy allá, tú estás acá, o quién sabe cómo hacemos pero siempre hay punto de encuentro y si no hay lugar, nos lo inventamos: nuevos puentes.

Hemos crecido y cambiado, hemos tejido esa línea cósmica que nos abraza y nos recuerda a dónde hay que voltear cuando se nos olvida quiénes somos: me queda claro que debo voltear a tu carita, que en un espejo del tiempo me asoma al 2003.

Nunca me he sentido más íntima con nadie, desde que LP se fue edificando, mi alma se barre todos los días, sin juicio, solo desde la risa, desde el abrazo y la empatía, porque humanas, porque dos simples mortales que desean vivir y sentir, y a qué intensidad.

¡Qué maravilla acompañarnos en los caminos de la Tijuana-fiesta!, tener las puertas abiertas de tu vida con la confianza de una hermana, de dos almas que se reconocen.

Mujer azul,

de sonrisa de luna,

cada que pienso en ti

una estrella aparece,

yo bailo, canto,

y en el fondo del mar

la vida acontece,

celebrándonos.

Mujer que ama,

sin miedo ni reglas,

mujer que sabe gritar

y ser libre.

Mujer de magia,

apareces e irradias

el rojo de tu abrigo,

iluminando abismos.

Amor que trasciende,

amor que atraviesa,

amor presente,

siempre nuestro.

Pasado y futuro,

tu risa, mi abrazo,

línea transversal

de nuestros pasos.

No hay manera

de no amarte,

mientras respire.

mientras dance.

¡No hay manera mi Ju!

Ni hay lugar en este mundo para que no existas,

Tu mano me ha sido tendida desde el corazón,

y a él me he asido.

Las largas noches de mi vida

han sido ligeras cuando has estado,

y las palabras se han vuelto caricia y canto.

¡Cuánta lluvia tuvo que caer

para unir este sendero!

Las flores y la vida son

si tú y yo y nuestros pasos.