Queda estipulado...

A veces solemos ser muy supersticiosos, creemos que hablar de la muerte trae mala suerte o acelera el proceso; no obstante considero apropiado que mi voluntad se cumpla a cabalidad al momento de dar ese paso. Esta vez me importa menos que mis peticiones parezcan excéntricas o ególatras, creo menester expresarlas para poder vivir con paz mental.

- Si algún día la vida me pone frente a una enfermedad que me lleve a estar en condiciones vegetativas, familiar a mi cargo... no lo dudes, desconéctame si al cabo de seis meses no respondo. Si piensas que estoy consciente y todavía quiero vivir, quizá si me miras fíjamente te darás cuenta que mi condición es una farsa, haré el esfuerzo de guiñarte el ojo y me desconectarás.

- Cuando muera, si mi cuerpo está sano declaro que todo lo que sea donable ha de ser donado.

- Quiero que mi velorio sea una fiesta y que abra con la canción "Cruz de madera" de Miguel y Miguel, que haya juegos de mesa, un montón de cartones de cerveza, tamales y champurrado; incluso puede haber una tocada de varias bandas de rock.

- A la entrada habrá una persona que se encargue de rechazar toda flor que pretenda ser introducida al recinto, el cual puede ser una sala de velatorio o un terreno baldío, la playa o la montaña del Cuchumá, excepto una iglesia.

-Se prohiben absolutamente las misas, los padres, los pastores, las flores, los discursos del más allá.

-Mi cuerpo será cremado y la mitad de las cenizas se esparcirá precisamente en mi cumpleaños (23 de julio) al sol de mediodía en el valle de los gigantes; la otra mitad en las heladas playas de Tijuana al frío de la medianoche el día del aniversario luctuoso del "Biliki" (4 de julio).

-Finalmente, quiero que en mi fiesta de velorio se escuche a The Beatles a todo lo que da, Pink Floyd, Led Zepellin, mucho rock clásico, punk y ska..., !ah! tres bandas excepcionales de distintos géneros que no podría omitir: Bad Religion, Dream Theater y Tiger Army; que se amanezcan todos mis amigos y amigas, mi familia y que cuenten muchos chistes.

-No se les vaya a ocurrir por ningún motivo comprarme una tumba y menos abandonarme entre muchos muertos que ni conozco !porque moriría de miedo!... : )

-!Eso sí!, quiero un epitafio que se colocará en la cajita de las cenizas (que por cierto tiene que ser rosa quick y debe tener brillantina azul), el cual versará así:

"Aquí yace una mujer que olió el café, abrazó el amanecer, se deleitó en la música, calentó sus manos a lado de una fogata, caminó en la arena, se tiró del bonjee, patinó en las canchas, subió el cuchumá, pero sobre todo aquí yace una mujer quien amó sin reserva y buscó la libertad espiritual".

"And in the end

the love you take

is equal to the love you make"

Al pie de la montaña, un ritual

Amanece ya, lo toma en sus manos, le respira, besa su boca, se da el encuentro; entra en ella en un fluido de fuego, la toca violentamente y arde…de súbito se vuelve caricia y un cúmulo de su aroma irrumpe desbordante; le muerde el labio, se arrastra en su lengua, se filtra en sus venas y hace una bacanal.

Despunta la aurora, le estremece la brisa matinal…y suspira, descalza pisa la tierra que le recuerda su condición humana…fugaz; dos ojos relámpagos de fantasía abren abismos radiantes dejando ver quién es y aquél frío fenómeno de madrugada se esfuma en los primeros rayos de sol, mientras ella calienta sus días al pie de la montaña y un amor.

Ella baila con el viento y gira lentamente, su falda se eleva ondeando al aire; cierra los ojos y el rosáceo del alba pinta sus mejillas de color, entretanto el azul boreal teje retazos de una flor.

A lo lejos escucha una oda que le hace voltear, mueve los hombros en un intento por danzar, hay un brillo en su mirada…, nadie alrededor, es el eco de su risa al regresar.

Ella bebe en la espera y dibuja estrellas, ríe, intuye que será un día genial y se marcha silbando una canción…

Exorcismo

Una mujer hundiéndose en un cuerpo, hinchándose como un muerto en su fase de putrefacción más gélida, un arrepentimiento, una ansiedad, un asco, un menosprecio por su vida y por su ser, una falta de respeto al ultrajarlo, al darle de patadas y escupirlo.

Ella necesita un pacto y cumplirlo, un demonio cohabita en ella, es necesario el exorcismo.

Silence is golden

Sólo es feliz aquel que cada día
puede en calma decir: Hoy he vivido.
Que nuble el cielo Júpiter mañana
o lo esclarezca con el sol más vivo,
nunca podrá su mente poderosa
hacer que, lo que fue, ya no haya sido,
ni logrará que no esté ya acabado
lo que colmó el momento fugitivo.

Horacio, Lib. 111, oda 29

Del día final

Sería muy bello elegir el día de mi muerte; sí tuviese esa potestad elegiría morir al atardecer, en la cima de una montaña, rodeada por el silencio de la reflexión y el canto de esperanza del halcón, interpretando la inmensidad rosazulada del crepúsculo de mi vida en este pequeño patio universal, despidiendo con un sollozo de júbilo al padre sol; y después de ese instante en el que el humo del silencio me envuelva, esperaría de brazos abiertos a aquél que amé, para degustar una copa de vino con mi buen amigo, una breve charla sobre lo sublime de lo cotidiano que significó ser un humano y por qué no, cuando llegue la noche y la luna cotidiana irrumpa, que el sonido impetuoso de una fogata acompañe el mutismo bajo el que tomada de la mano de mi amor-amigo moriría; lanzando una plegaria de paz.

Cuán bello sería morir sin esperar la temida hora de la asfixia, morir cantando hacia los cuatro puntos cardinales y con una última danza agradecer cuánto he tenido a bien experimentar en este breve lapso de un suspiro.

¿Y cuál sería el mensaje?- busca la libertad a toda costa, pero una libertad que sea compartida, en donde las convenciones sociales no tengan cabida y sea tu mejor amigo el amor de tu vida, en donde cada cosa que hagas la dicte el corazón, nunca la razón; busca encontrar un sentido y no pretendas salvar al mundo con un ego engrandecido, porque ninguna libertad es más preciada que saberse pequeño, como aquella hormiga, como aquél grillo cantor, que hasta pudiésemos encontrar nuestra misión en rescatar un pequeño gorrión. Tiéndele la mano al camarada pero también al enemigo, nunca celes porque no hay peor veneno para el mundo interno; finalmente, si quieres disolverte en el todo, ruega por perdón y perdona con el más noble y digno acto… el amor.

En los años 20

Ella fue una vedette parisina llamada Charlotte, había viajado a la Argentina en su arrebato por el tango; delgada y alta figuraba entre los camerinos y entre los hombres, plena de garbo, de pocas palabras, únicamente se conocía lo etéreo de su voz con enardecidas historias de tango y arrabal, momento que orgiástico se esperaba cada noche.

Condensaba una mirada penetrante que sometía a todo aquél que se atreviese a verla. Tenía una extraña fascinación por los perfumes, en especial ese que la hacía una mujer sofisticada y notable, el que alimentaba los sentidos de todo ese cabaret donde Charlotte y su perfume opacaban el carnaval dionisiaco del burlesque.

A diario vestía atuendos entallados, medias de red, y joyas antiguas ganadas con el carisma de su soprano ser y aquella fragancia mística que despedía su piel blanquísima; el whisky le volvía un poco loca y los cigarros y la luna eran mancuerna fiel en cada amanecer.

Cuando entraba al cabaret lo hacía sigilosamente, con la elegancia que distinguía a aquellas mujeres de antaño que todavía guardaban las formas; no obstante en su donaire agitaba todo en cada movimiento cual cataclismo clemente, y delicada caminaba paso a paso con un cigarro que besaba sus labios y un fino abanico escarlata que delineaba un poema en sus manos. De zapatillas altas y negras que resonaban por el piso de madera del lugar, marcaba un ritmo, consumiendo las miradas alineaba todo un séquito, cuando cánticos y acordes la halagaban al pasar. En ocasiones su presencia de diva ensombrecía la escena mientras el piano entonaba un par de coplas tristes que anunciaban la tragedia.

Aquella noche Charlotte no volvería a cantar, un licor infortunado engalanó su noche y por alguna suerte funesta le quemó la voz, y sabiéndose sin esperanza prefirió beberse de un sorbo la vida aderezada con ese whisky áspero que mezclado con somníferos daba forma a un cóctel siniestro, y los bebió sabiéndose desnuda de pasión, un whisky que le condujo plácidamente a una exquisita muerte.

Se dice que aquel cabaret le robo la vida a sorbos, a veces se escucha a lo lejos el ímpetu de aquellos tangos y se humedece de un olor a ella, efluvio de flor aun no nacida, vapor de azul que nadie jamás ha comprendido, ambiente que ferviente erizaba la piel cuando al brindis de dos copas concedía aquél recuerdo de mujer ardiente que al caminar iba dejando pedazos de sí con su aroma, renunciando a los destellos de azul que su ser emanaba, porque ese era su trágico fin, su belleza fue arrebatada y ultrajada desde cada oído, desde cada olor.

Y todo un universo mutó en paralelo aquella noche para sentir la fragancia de Charlotte…

En los años 10´s

Mi nombre es Fidela Cienfuegos, soy india de pura cepa y nacida en San Miguel Anenehuilco, formo parte del “Ejército Libertador del Sur”; soy una Adelita algo bárbara, semi-analfabeta y unos julanos dicen quesque irreverente; mi tirada es pelear por la Revolución mexicana pa qi´ se les de tierra a mis gentes, orita estoy en una fogata envuelta en mi zarape, no me he bañado desde sabe dios cuándo, bebo café d´olla con el pelotón a mi cargo y apenas descifro lo qi´ dice este fanzine, lo qi´ me da ideas pa´ planear la siguiente estrategia y abrirle camino a mi general Zapata con tal qi logre repartir las tierras pa´ trabajarlas, ¡mmh! crio qi´s lo justo.

Mañana temprano cazaré un par de conejos pa´ darles de tragar a toda mi raza, a ver si con el olor ora sí logro despertar a esta bola de zánganos antes de que el alba pinte.

Tan arcaica

¿Por qué me llueves magia?, si no lo merezco. Mis deseos se cumplen como si literalmente tuviese una varita en mis manos, qué bonito me pintan los días, las personas, las sonrisas, los abrazos, el amor. ¡Feliz!, …, ¿qué significa eso que ahora siento?, ¡cuánto te debo vida que tanto tengo!, no me canso de amarte y de vivirte porque me das a manos llenas, y todo en mi reboza, y quiero decir ¡gracias!, por tener este corazón repleto cuando hay tanto que dar y tan poco que doy. ¡Quién soy vida que me acaricias y me abrazas con tu manto cálido! y me cantas al oído la serenidad.

La vida unge mi corazón y me apena y me siento gandalla al no regresarle ni tantito de todo lo que me da; quisiera saber cómo desaparecer de mi y ser sin mi, dejar de lado a miriam para no estar pendiente de mis vicios, mis apetencias…, mis caprichos; cuánto me falta por aprender, soy primitiva a más no poder, quiero encontrar la ruta que me lleve a un camino menos bárbaro.

A veces me pregunto si soy tan burra y arcaica como para pensar que todo lo que me pasa es pura suerte, accidente y casualidad y no milagro y bendición de una deidad.

Viajar en camión puede llevarte a un estado mental en que puedes acercarte a la comprensión de la matrix.

¿Cuál es el significado de la vida?- un suspiro, una lluvia de confeti o tragedia que no podemos dejar de gozar o sufrir… y que es gratis.

Ver el 11:11 es parte de mi condición. ¿Acaso significará algo?

Abro los ojos, gran regalo de ver. Ya me puedo ir. ¿Cómo nos duele la muerte si todo es tan gratis y tan accidental?, ¿quiénes creemos que somos para desear ser perennes?, tan sólo desde las funciones más básicas resulta interesante vivir, el abrir los ojos y dar color a la vida se antoja un espectáculo glorioso, ¡hedonistas! ¿por qué querer ser eternos si de cualquier forma esta conciencia se apagará por siempre?....

Hoy respiro… mañana ya no.