Su guitarra

Cuerdas que tienen piel,

piel adolorida, 

cántico que raspa 

en las entrañas,

rumor lejano 

réquiem.

Cuerdas solitarias,

de otro tiempo,

historias anidadas entre ellas,

que arrastran ecos,

un bat, una pelota, un solar,

y a la distancia se escuchan 

lamentos de polvo y de viento.

Guitarra de leños viejos,

lejana, dialéctica,

gritas revolucionaria,

un golpe al pecho 

a un pueblo insurrecto

que se levanta,

en un latir rebelde

y despierta.

Cuerda serena, 

cuerda mística,

cuerda remota,

cuerda lánguida.

Guitarra que estremece,

llora, susurra, tropieza,

nos pulsa, nos encuentra

y nos invita a oír.

Canto serrano,

resuena al alba,

al ritmo del grillo y la cigarra.

Copla feroz y sombría

que pasa sus días 

entonando una poesía,

y se pregunta

¿qué es el silencio?

y alguien responde:

"...es el preludio... 

de la vida".

Notas de arena y desierto,

emergen de su vientre,

notas ámbar,

notas de lealtad,

notas de licor,

notas de fe.

Y seguirá el invierno y el café,

siendo el lienzo blanco 

de unas cuerdas que
se alimentan de fuego,

que tienen alma y voz,
que tienen sed.