El alma de Narciso

Su alma era enigmática y antigua, tal vez la reencarnación de un dios hindú. A veces solía pensarlo como un diente de león, ligero y seguro de sí mismo en su ingravidez, como si no le hiciera falta el cuerpo, como si caminara flotando entre brumas de carretera de desierto.

Olía a pasto recién cortado y a esa brisa marina que entra a las 5 de la tarde a dos cuadras del mar. También a coco, porque adentro del coco hay corrientes que conservan la esencia de todos los mares del mundo; y en un contraste, olía a viejo, a inicio de los tiempos y al primer árbol- roble de la tierra.

Cuando lo escuchaba asomaban las palabras más sabias y contundentes, como si de su boca emanara música de piedras chocando, de piedras cayendo por un risco y haciendo eco gratinado de puntitos. Eran palabras-certeza que caían por su propio peso, el peso de miles de vidas ya vividas. Y en otro de sus huecos, escuchaba interioridad, vientre materno, el click clack de burbujas que reventaban en una musicalidad intensa; en otras ocasiones, brotaban tonos del primer intento de "Little Wing" de Hendrix.

Cuando lo veía, su aspecto era rojo, insisto, como un dios rojo, porque de él brotaba un aura de fuego incandescente. Lo llegué a tocar en un abrazo, ese mismo fuego atravesó mi piel y dejó caudales de lava ardiente que, hasta el día de hoy, no sé cómo apagar. 

Recuento

La caja con el cinto y yo volando,

tú me llevabas en los hombros,

yo era una princesa en tus brazos,

los días eran un regalo.

Caminábamos hacia la tienda de juguetes y era toda una excursión, 

comíamos pollo y puré en el "Kentucky" y era un manjar;

conducías hacia la "Pancho villa" como el cafre-as que eras,

y entrabas triunfante a tu colonia chiflándole a la gente, 

diciendo "!quíhúbole cabrón!" 

y al voltear orgulloso aclarabas "un camarada";

entrábamos a terrenos de misterio cuando 

con tus historias de la casa embrujada de la Altamira

nos hacías creer en caballos que volaban y seres mágicos.

Ir a la playa contigo cuando el domingo era tal,

respetar nuestro pacto secreto de golosinas,

los fines de guitarra y boleros con el tío Javier,

las visitas a tía Juanita y el tío Kelo, 

en esa dimensión desconocida con el "cachetitos".

Cuando convencías a mi mamá de no ir a la iglesia,

las tardes de "acción", Chivas y Padres de San Diego.

las eternas y apacibles caminatas por el sobre-ruedas,

que no tenían ningún sentido pero tenían todo el sentido 

cuando lograbas encontrar algún cassette lleno de rock, 

o los viejos aparatos que traías para desarmar 

y arreglar...para luego arrumbar.

Una caja de cassettes bajo la cama,

y una luz tocó mi alma;

largas discusiones sobre Lennon, Berry, Holly,

cartas, dominó, y rock & roll,

carros clásicos, 

Hendrix, Lennon y Presley, 

respirabas nostalgia,

siempre supe que no eras de este tiempo.



Y después, desapareciste para siempre.

El monstruito de la muerte

Encontraron un pequeño monstruo arrogante y apestoso a acidez, con una voz aguardientosa y como de ultratumba y a la vez aguda como insoportable.

Estaba escondido en un árbol de roble antiguo, hecho bolita, sudoroso y maloliente.

Lo entrevistaron y le preguntaron que cuántos años había pasado encerrado ahí, dijo que desde el inicio de los tiempos. Nos dijo que un diablo lo encerró ahí porque envidiaba su poder, aun así, era capaz de cumplir sus objetivos a distancia, era omnisciente. 

Al final nos confesó que era la muerte, y que de ahora en adelante los humanos viviríamos más de doscientos años, porque ella no es mala, pero estaba aburrida.

Al Biliki de 74 años

Hay pocas personas que recuerdo con tanto fervor y cariño, y no creo que tenga que ver con que fuiste mi padre. 

¡Ah, la vida sencilla que me enseñaste a apreciar!, correr a la playa los fines de semana, subirse a esa ford y andar por las carreteras sinuosas de la Altamira manejando como un loco, llegar a la Pancho Villa, tomar el café con la abuela, comer arroz con frijolitos, y reír con los chistes y albures de los tíos. 

¡Qué persona eras, Biliki!, siempre me preguntaré por qué te decían así, qué pasaba por tu mente, cuáles eran tus ideales.

Hoy cumplirías 74 años, y se te sigue extrañando como desde el primer día que desapareciste de la faz de la tierra.

Hay pocas personas que recuerdo con tal agradecimiento, no solo porque me diste la vida, sino por haber compartido esas noches de conquián y rock & roll.

¡La vida sencilla, padre!, esa que vale, esa que se siente en una tarde amarilla de cualquier verano, y que guardas en la memoria, que en el lecho de muerte se recuerda.

¡Me hubiera gustado tanto que envejeciéramos juntos!, ¡pero en otra vida, padre!, en otra vida amaneceremos con la primera estrella del norte y nos reconoceremos como grandes amigos; y de repente una nota de Buddy Holly resonará en nuestros cuerpos conectando todos los puntos, diciéndonos con cautela que son muchas las vidas ya vividas, y otras tantas las veces que nos seguiremos encontrando.

¡Feliz cumpleaños, Bily!

¡Que tu nombre siga resonando, padre!: Manuel Salvador Ibarra Cota, porque tu breve vida nos sigue tocando el corazón y la memoria hasta el fin de nuestros días.

Carta a la humanidad decadente

¡Bravo, humanidad!

¡Te escribo esta carta para agradecer el buen uso de la vida que has hecho!, los hermosos paisajes de basura y colores arrebolados que has logrado en los románticos atardeceres malolientes de verano. 

Me encanta que en los anales de la historia van a recordar nuestras grandes hazañas como la historia de la guerra, 10,000 años de matarnos entre sí, de destruirnos y dejar la huella de la gloria en las dulces alcantarillas de la miseria histórica. 

¡Bravo, humanidad!, te acabaste el pastel de dos mordidas.

Sí que dejaste huella.

Maternidades insurrectas

¿Se puede ser madre fuera del patriarcado - es decir, fuera de la violencia obstétrica, de tratar a la mujer como un receptáculo o un vientre cargado de simbolismos masculinos rosas y etéreos que dictan cómo ser madre?- o, se puede ser madre y feminista como reacción al patriarcado?: ¡por una maternidad deseada!

Partera del viento que genera equilibrio y bondad.

1. COMBATE UN CLICHÉ

Las madres son las únicas trabajadoras que nunca tienen vacaciones, que no solo viven la doble jornada: el trabajo de casa y el trabajo de fuera, sino una tercera jornada: la del escarnio social si no son heroínas sacrificadas. Yo digo que deberían irse de vacaciones y bajarse de este carro un solo día, a ver cómo le va al mundo capitalista. Con solo este acto, ¿quién sacaría la basura por la mañana?, se crearía una nueva pandemia y un desequilibrio ambiental que nos devolvería a la pre-historia. ¡Por favor!, dejen de invisibilizar el trabajo de ama de casa, se les cae su teatro mal hecho.

2. RECUERDO DE NIÑEZ MATERNO

Siempre voy a recordar a mi madre en una escena color amarillo. Eran los 80, vivíamos en el info del río en Tijuana y a veces ella planchaba al llegar del trabajo; el olor que despedía la ropa calientita y los rayos incansables de las cinco de la tarde inundaban la casa de color amarillo. Yo la veía, pensativa y hermosa, y me gustaba mucho sentir esa calidez, ¡gracias por esa imagen de ti que es película que se repite una y otra vez!, escena intacta del corazón en que siempre te llevaré.

3. AGRADEZCO HABER APRENDIDO

Soy una contradicción que camina. Puedo decir que soy una atea cristiana. 

3. MADRE REBELDE

Mi abuela Justina nació en 1920, se casó a los 30 años y fue madre de dos hijos, cuando iba a tener el tercero prefirió abortarlo porque la pobreza en la que vivían no le permitiría ofrecerle una vida digna. Fue el escarnio del pueblo del Habal, en Mazatlán, Sinaloa. Para mí fue un sujeto con agencia que desafió el qué dirán, la admiro, de ella vengo yo, su sangre está en mí, ella fue Justina, mi abuela. Quizá en su memoria de bruja vieja encarnada en esa mujer le susurró al oído algunas claves, yo le aplaudo a su memoria.

EPÍSTOLA SORORA

Querida madre: 

De niña nunca pensé que algún día te alcanzaría y seríamos tan contemporáneas, pienso que si tú naciste en 1958 y yo en 1982, entonces ambas abrimos un portal en 1970 donde ambas emergimos en este mundo para encontrarnos en algún punto. Me está encantando la idea de envejecer juntas, porque ahora te comprendo más, sé de tus miedos, de tus deseos, de cada uno de tus movimientos, puedo comprender tus decisiones y veo con admiración tu temple y carácter frente a los instantes oscuros de la vida, en donde siempre permaneciste incólume.

No puedo más que sentir agradecimiento por todo lo que me enseñaste, porque fui capaz de tomar decisiones que hicieron de mi vida ese remanso de paz que ahora siento; porque no atenté contra mi dignidad ni salud, porque sigo en este plano gracias a tus oraciones mágicas y a tus bendiciones constantes.

Hoy quisiera regresarte todo, que tu rostro siempre reviente de carcajada y que conozcas el mundo. Sé que te encanta ser bonita, y siempre lo serás, madre, porque la que es bella es bella, y si lo eres por fuera, tu belleza interior tan explosiva se traduce en bondad y una paz que no sé cómo dibujar en las palabras.

Te amo, madre.

LITERATURA ORAL

¿Qué sucede cuando una madre engendra a una criatura y en ese instante muere?, ¿a dónde se va ese lazo vital que se trastoca con la muerte?, ¿en dónde es el encuentro de esas almas que jamás se tocaron ni se vieron a los ojos?, ¿en qué vacío se guarda el susurro y la palabra cancelada en la enunciación vacía y hueca del grito de un hijo?-...

El narrador arrepentido

¡Qué gracia y gloria la de estos humanitos!, hicieron de todo, encarnaron todas las historias posibles, desde una crucifixión hasta una quema de brujas, han sido la raza más creativa que he narrado. Yo solo sembré las raíces de la historia y se salió de mi control, hay historias que no están registradas, hay personas de las que nadie sabe nada, que no son nombradas ni enunciadas, de las que nadie tiene memoria y que su existencia pasó como un fantasma. Pero ¡oh, humanidad!, en su conjunto, ¡qué clase de monstruo narré todo este tiempo!, es hora del silencio, es hora de borrar cada letra, de dejar este libro vacío y volver a comenzar.

Doble malvado me reclama

¡Hey, tú, Palmera!, deja ya de hacerte pasar por Miriam, tú eres Palmera nada más, yo soy Miriam, no sé por qué te crees una profesora de literatura y filosofía, si no eres más que una ladrona; yo en cambio vivo en las sombras, buscando comida en la basura, durmiendo abajo de los puentes, vengo a que me devuelvas mi nombre, ¡no tienes vergüenza!, he de demostrar que eres Palmera, así sea lo último que haga. 

La toma del cuello, la tira al suelo, y la obliga a gritar: "yo soy Palmera, me rindo... este no es mi mundo". Se intercambian el lugar y entra Miriam a este mundo a seguir viviendo debajo de los puentes y a seguir buscando comida en la basura. 

Salgo del refugio después de un año

¡Huele a flores!, ¡qué sol más brillante!, ¡cuántas abejas!, un león, un elefante. ¡Qué es eso!, ¡un tiranosaurio-rex!, ¡Dios mío!, parece el Edén, la tierra ha tomado su forma de nuevo, los animales extintos han vuelto a aparecer, ¡cuánta belleza!, ya no hay edificios ni basura, ya no hay ni siquiera una lata de coca-cola vacía. ¡No puedo respirar este aire tan limpio!, mis pulmones no están preparados.

¿A qué te dedicas?

Soy una viajera en el tiempo y aparezco en los hoyos negros en búsqueda de dioses y el momento preciso en que dieron origen a un universo. Me quedé en la tierra un buen rato porque este universo ha sido uno de los más grandes errores de un dios que nació con el síndrome de crear caos. No vengo a repararlo, solo vengo a reírme un rato.

Un día en la vida de un gato

Se sabe monarca absoluto dada su belleza perfecta.

Se despierta con los rayos del sol y con su tibieza acariciando su rostro de dimensiones etéreas, se sabe Dios de este universo. No tiene duda, su maullido contiene las notas en las que se basó Beethoven para su moonlight sonata.

Camina como un faraón reencarnado en gato, su mirada contiene las saudades de todos los tiempos, sus patitas esponjosas son nubecitas de poesía que en ese silencio divino, van dejando rastros de las respuestas a las preguntas más profundas.

Es tanta su belleza que cansa, por lo que duerme la mayor parte del día, para recuperar energías que se van en tanto brillo, en tanta luz. 

Un día, cuando todo acabe, las almas de los gatos se elevarán al unísono para demostrarnos que todos juntos eran el verdadero Dios. 

 

Alberto

Alberto, 

Te escribo esta carta para recordarte que de entre todas las posibilidades, aún no has muerto.

Recordar esta dura sentencia humana a veces pudiera doler, porque es tener consciencia del olvido, de la nada y del vacío, únicos no-lugares a los que podemos acceder con seguridad. No obstante, tener presente esa dura palabra nos conecta con la vida, nos recuerda que no somos un olvidado campesino medieval, ni una posibilidad de nacimiento en un siglo futuro todavía no imaginado.

Tenemos la fortuna, Alberto, de caminar y decidir a dónde se dirigen nuestros pasos, de explorar sonidos del corazón de humanidades recónditas y lejanas. Somos libres, melómanos y curiosos. 

Miriam

Carrozas de fuego

Este filme es el primero del que se tiene registro, pero resulta que acorde a los antropólogos, la primera película no proviene de Francia siglo XIX, sino de los Egipcios, allá por el siglo XII a.C., y la tecnología estaba aun más avanzada porque el cartucho en donde se contenía la película era una cajita con un polvo dorado que al lanzarlo al viento se proyectaba la imagen para luego ir cayendo sobre el suelo. 

Al final, solo se barrían los fragmentos de polvo y se conservaban en la cajita. Esta técnica de grabar una escena se perdió, nadie sabe cómo es que las escenas se proyectan, algunos científicos de la nasa consideran que en realidad es un pequeño viaje en el tiempo, la única tecnología que nos puede dar una pista, pero nadie se ha animado a colocar un pie en esa escena, porque lo que se observa es un mar abriéndose y carrozas que se detienen ante un fuego elevado.

Queja de la maternidad

A mí me da cringe que una morra punk, gótica, dark, rebelde del sistema, se embarace y se comience a vestir con chanclas y batas rosas de flores, que enseguida adquiera la cualidad de "etérea" solo por traer más contaminación al mundo. No soporto los baby showers y toda esa parafernalia cursi, ni el gender reveal, que te toquen la panza, que no te dejen ir a ningún lado por "protegerte" si es que estás embarazada.

¡Qué feliz y afortunada soy de no tener que experimentar tal agravio!, no hay sensación más reconfortante que la de la libertad, que la de disponer de nuestro propio cuerpo y de nuestros propios pasos.

Mi queja no es contra las mujeres que deciden libremente ser madres, sino con todo el estereotipo de la madre sacrificada y amorosa, etérea y conectada con la naturaleza.

¡La maternidad será deseada o no será!, punto.

Antiliterario: ¡pobre pescado!

¡Pobre pescado!, tan libre y brillante en sus escamas, tan ligero y radiante, tan matizado de colores de la vida cuando era pez.

Pero ahí va, el ser humano, carcomiéndolo todo, como un gusano que se cuela en la belleza, como un estafador que "civiliza" la barbarie. ¡Me das asco!, no quiero tu cultura ni tus altos edificios, no quiero tu Walmart con sillas automáticas ni tus drive thru.

¡El pescado merecía seguir nadando en su mundo de silencio, burbujeante y colorido! y no terminar en un vil mercado todo mosqueado y desnudo. Algún día se le hará justicia, espero.

Detrás del espejo: el verdadero abismo

Ahí está el verdadero abismo, el verdadero olvido. 

Una vez que entras, desapareces del recuerdo y la memoria de quien alguna vez te pensó. No hay manera de regresar, entras y te pierdes en el lado más oscuro de la nada, donde se configuran los hoyos negros, donde no hay ni entrada ni salida y el silencio es ese monstruo que va carcomiendo tus recuerdos. 

¡No te mires a los ojos en los espejos!, corres el riesgo de perderte para siempre.

Amigos del kinder

Ayer te conocí, Menhokop de Guadalajara, y tengo la certeza de que eres mi amigo desde el kínder.

Compartimos la misma energía de las estrellas, me robaste un beso, te robé un beso. Tu cabeza llena de palabras bonitas y divertidas alimentaban mi risa y mis palabras alimentaban la tuya en una sincronía chistosa.

Mientras te besaba vi una estrella caer, y pedí un deseo que ya se me había cumplido: ser cómplice de ti para salir por cigarros bajo el pretexto de un pepto bismol -que por cierto no encontraste-; después de una larga espera hiciste una entrada triunfal y épica en la que me diste un huevito kínder sorpresa que de verdad fue sorpresa y que curó un dolor de panza inexistente. El premio fue un t-rex y su esqueleto que guardaré como amuleto.

Me hablaste de tu trabajo, yo del mío, compartimos música, me contaste de tus pasiones, hablamos de las decisiones más perras y acertadas como no tener hijos, te canté una canción, me diste un besito en la mejilla, te acompañé a tirar canasta, caminamos por toda la hacienda, me encontré doce pesos, materializaste una botella de agua para mí, te regalé una dona, me prestaste tu chamarra chola, criticamos las bandas de viejitos; eran Los Ángeles Azules, Los Rollings Stones, Los Temerarios, Bronco, Conjunto Primavera, y cuando vimos a los Putrid Scum imaginamos que al final el bato rudo le dice a su amada: "Mi amor, nos fue muy bien en el punki, te llevo frutilupis". 

Luego hablamos de porno raro, de los costos de la prostitución barata. Me invitaste a hacer música.

Fuiste la cereza del pastel del festival, todo vale la pena cuando la vida trae amigos desde el kínder como sorpresa. ¡Pinche vida más perra!

Miri

P.D. Esa conexión con la energía de las estrellas fue a modo de Temazcal para mi corazón, el año pasado está reivindicado y enterrado.

Efecto mariposa: La tortuga nació en cámara lenta

Efecto mariposa: La tortuga nació en cámara lenta, después pasó siglos enteros pensando en el significado de un segundo, cuando lo descubrió, avanzó un paso, luego se desplazó entre siglos a la velocidad de un rayo, la tortuga viajó al futuro y al pasado con solo pensarlo, ahora el tiempo se había detenido en la realidad y el verdadero tiempo sucedía en la imaginación. Los relojes del mundo se quebraron en un estruendo absoluto, ahora la prisa se había disuelto, el cansancio acumulado de las cruentas batallas se había esfumado, todo paró, no había prisa de nada, ya no había relojes y si querías podías estar en las cavernas o en futuros distópicos con tan solo pensarlo.

Cambio de sexo: tu corazón era morado

Cambio de sexo: Querida Patricia, me conmueve demasiado la certeza que guardas en el corazón, tu nombre ya venía inscrito en tu vientre, tu espíritu era morado y siempre lo supiste pero no te creímos. Te felicito, por ser capaz de amarte y de buscarte hasta encontrarte, siempre estaré agradecida por la lección que nos dejas: asomarte al abismo para encontrar en ese espejo la realidad del yo, porque en esos vacíos no queda nada más que la belleza de la desnudez de un alma que se sabe a ciencia cierta a sí misma.

Insulto light: con la certeza de la ciencia

Insulto light: Tu personalidad es un desacierto para la humanidad, todos los errores de este mundo se consolidaron en el síndrome de ti, gracias por ser mortal y efímero, desestimado Abelino, gracias por que existe la noche y en esas ocho horas tengo el descanso de no verte, te desprecio bien, con la certeza de la ciencia.

Beso materno

Esa noche Claudia esperaba la vida.

Después de varios lustros de intentarlo, de severas horas de intenso dolor, se abandonaba a su más afortunado sentido de existir.

Se llegó la hora, entregó la entraña, el fervor y la esperanza; entregó sudor, sangre y devoción.

Se asomaba la vida, una  lágrima rodaba, no hubo cansancio ni queja, gesto de amor inmediato.

¡Asomaba la vida!, ¡asomaba la vida!

Y todo el universo se alineó: estrellas, luna en capricornio, paz por un momento, un llanto que es poesía.

Una madre que anhela, que sostiene, que da ese primer beso de amor para siempre, corazón que rebosa, en la vida hay sentido.

Cuando sea grande

Cuando era pequeña quería ser "químicafarmacobióloga", nada más porque me gustaba la palabra y se escuchaba rimbombante; además, lo decía con tal certeza que la gente me miraba con admiración y respeto, como si ya supiera inyectar o sacar muestras. 

Pero fui filósofa, como un pitufo preguntó y curioso que va por la vida observando. 

Guilty pleasure

Puede estar mal moralmente, lo sé, pero me quedo con que Hume decía que la razón es esclava de las pasiones y un enunciado descriptivo no se puede conectar jamás con un enunciado normativo. 

Cuando voy a bibliotecas antiguas y leo libros que nadie lee o leerá porque hasta están pegados, me los robo sin ninguna moral, los leo y luego los regalo para darles vida y que su corazón vuelva a latir en manos de un extraño.

No me arrepiento, no me disculpo.

Sí te entiendo

¡Ay, mija!, sí te entiendo, tú vives en mundos antiguos, por eso este siglo XXI no es para ti, por eso la pasas en el cine mudo, en el cine de oro, escribiendo cartas antiguas para personajes que murieron hace siglos, admirando objetos entelarañados que hoy son obsoletos. 

Sí te entiendo, eres materia de estrellas de viejos siglos.

La caja de pandora

En un pueblo lejano -que de tan lejano no tiene nombre- todos los días, a las 8:43 de la noche, la gente sale a la calle y comienza a dar marometas. Ellos creen que toda mala energía y espíritus demoníacos, al marearse, salen huyendo y entonces el pueblo puede dormir en paz. Son gente pacífica, lo que no saben es que el mundo está lleno de esos demonios porque ese pueblo es la caja de pandora que debería haberlos contenido. 

I have a dream

I have a dream that one day our spirits will travel free through the universe; there is no death upon us; there is no hell or heaven; we just float around in peace.

I have a dream that we some day forget that we had bodies, and the shapes of our souls do not disturb one another, because we are just the breath of God, and freely, we live among us in a huge hug.

I have a dream that to thousands of different songs we dance, that there is no genres, and that nothing stops our final purpose: to be a butterfly that sings in different notes and with all the colours that have ever existed, she dances around in eternity.

Autobiografía de un globo

Entonces, puedo afirmar que he volado, que el sentido de la vida se completó de frente a ese sol que caía en aquel atardecer del horizonte, donde los rayos naranja y violáceos me decían con claridad que el ocaso había llegado, que todo lo que vieron mis ojos hizo que este viaje sinsentido valiera la pena.

 Gracias, cielos del atardecer, vida, nada me debes, vida, estamos en paz.

Rábano

Mi rechazo inexorable hacia el rábano tiene que ver con que la r me provoca sarna mental, pienso que es una letra fodonga que se cree superior porque su sonido es fuerte y arrasa con las demás. Es narcisista por supuesto, y cada palabra que la contiene, me hace desconfiar, me provoca repulsión.

No sé, pero rábano combinó las palabras y vocales perfectas para ser la más fea del lenguaje.

Nariz de bolita

El payaso de avergonzaba de su nariz de payaso, así, en forma de bolita, pues porque nunca se la pudo operar, entonces no le quedó más remedio que hacerse payaso para corresponder con su nariz. 

Bosque de estrellas

Hay un bosque de estrellas muertas en las que el tiempo se reproduce infinitamente en la pantalla de su brillo.

Carta primaveral

Amado Narciso:

La luna llena me ha avisado que llegó la primavera, los girasoles se han girado al sol con la gracia de una libélula bailarina. ¡Quiero decirle que hoy, por primera vez, me siento muy viva!, y a usted, le siento, respiro la fragancia de la brisa en mi memoria, no necesito tocarle para sentirle en el recuerdo.

Todas las noches le pienso y celebro la primera vez que usted tocó mi mano en el jardín de azáleas de la abuela, ¡cómo no estremecerme ante ese rose tierno y a la vez, rudo como un mar en tormenta que atraviesa mi espíritu!

Fueron días aciagos los de su ausencia, pero ahora le espero con la esperanza que ha traído esta primera lluvia estival. He preparado ungüentos de azucena y miel para curarle si viene herido, he macerado hierbabuena y aceite para untarle en sus pies y que descanse, porque la vida aguarda, el futuro de este nuevo siglo nos espera y tengo fe. Todas las noches hablo con Dios en la capilla para agradecer su creación, y que en ella esté contenido usted.

Me despido, no sin antes proponerle que lo esperaré en roble ya conocido, donde tocó mis labios por primera vez.

Siempre suya, 

Eleonora.

La miel

La miel es un elixir cristalino en donde están contenidas las lágrimas de los dioses, sí, lágrimas de dioses masculinos que no fueron enseñados a llorar, lágrimas de dolor por haberse equivocado en la creación de mundos distópicos donde la falla más grande fue no enseñar a llorar a los niños vikingos de la guerra. No llorar ha sido causa bélica de conquistas sinsentido, de colonialismos falocéntricos ajenos a toda ternura.

La miel tiene la cualidad de ser eterna y es un secreto remedio de las abuelas para curar la masculinidad tóxica. La miel guardada en cantaritos de barro ayuda a bien llorar y a ser capaces de perdonar, amar, sentir. La miel con limón es diurético de venganzas y resentimientos. 

Una cucharadita de jarabito de miel en noches de luna creciente, expulsa las lágrimas reprimidas cuando te dijeron feo en el kínder y cuando te rechazó la primera niña a la que le declaraste tu amor.

Soliloquio primaveral psicodélico

Voy desnuda, el viento fresco me vuela a paraísos que todavía no comprendo, los pájaros no se enterarán jamás si una bomba es detonada por la irreverente y caótica miseria humana. Escucho, las gotas de lluvia que caen sobre los campos me despiertan, nacen flordeazáleas de las palmas de mis manos, una liana de frambuesas confecciona mi vestido morado, ese azul de cielo es todo lo que quiero respirar.

Se abre la tierra, adentro ríos secretos de aguas que jamás han visto el sol me dan de beber, el verdadero tesoro me baña con cristales verdaderos que se diluyen y a la vez son eternos. Me absorbo en esas venas de lava ardiente y siento el calorcito palpitante del corazón de mi hogar, me estremezco, quiero volar y en un salto me vuelvo raíz, nazco en robles de bosques que aún no crecen, soy casa de pájaro, soy miel milenaria, soy tormenta, soy lago, soy hielo, soy boreal.

Recuerdo de niñez primaveral

Mi padre regaba la calle para que no se levantara polvo, en un ritual de agua meditaba y pensaba en quiensabequé cada que las gotas en cascada brotaban para volver más fresca una tarde amarilla de cualquier viernes de cualquier año de la década de los noventa. 

Yo, descalza y pensando en el paraíso que emanaba de esa manguera, brincaba y saltaba para refrescarme mientras mi padre reía.

Tengo la certeza de que, al regar, él pensaba que no le pudo tocar una mejor vida.

Un 4 de julio del 2001 se cerró la manguera para siempre.

Sinestesia del desierto

Camino y camino sin rumbo, escucho el calor de la tarde, toco las cálidas ondas que me envuelven en un sudor que hierve, saboreo la poesía que emiten los cactus y sus milenarias sombras verdes, escucho el blanco horizonte sin final y es un son que sabe a sandía fresca.

Camino sin rumbo y me pierdo en la espesura de ese mar de arena, navego sin amarres, naufrago en los confines de esa ventisca que raspa y me recuerda que en mí hay piel.

Isotopía marítima

Ella es Bo. 

Una sirena de mar que se equivocó y nació en una sirena de tierra.

Su nombre significa la brisa que despiden las olas cuando eclosionan, quizá por eso ella es del mar y del viento, porque en el fonema de su nombre se contienen las partículas de agua de los primeros mares de hace 6000 años. 

Va hacia el fondo, sus ojos son dos soles que deslumbran y van marcando el camino a pececitos de colores, sus ojos quieren engullir la sapiencia de nulibranquios milenarios que guardan secretos que jamás conoceremos, y con esos ojos abiertos en los que se derrama un poco el alma, ella respira pausado, abrazada por la espesa negrura del Pacífico un domingo a las 5:02 de la mañana.

Ella es Bo, y es una criatura de agua. 

Girasol - Soligira

El girasol despertó una mañana y engulló al Sol, ahora es un eterno girasol el que amanece, giramos alrededor de una faraónica flor que en un descuido destronó al rey de la galaxia.

Ahora el sol es una flor que perdió todo su poder y quema frío, los humanos le llaman Sol-gira porque gira alrededor del Girasol que ahora se llama ¡Gira!, con signos de admiración. 

Verle es una delicia, ahora ¡gira! se proyecta sobre el mundo en su poética forma fractal y los seres humanos han plantado Sol-giras sobre ese camino. 

Ya no hay eclipses, Luna y ¡Gira! han hecho tregua y se pasean alegres por la galaxia en un ritmo que nos colocó en otra vibración. 

Las guerras, una palabra olvidada. 

La primavera ganó, somos tierra paraíso.

Perturbado

Otro día más, no soporto a la gente, qué repulsivos me parecen, caminando a dos patas, como perros parados, con traje y perfume, qué mamíferos más idiotones, seguro si nos observa un extraterrestre se burlaría de nosotros y nuestra insensatez: la casita, el baby shower, los pasteles, las navidades y darse intercambios de basuras, las bodas en las iglesias, un padre echando agua sucia, enterrar a los muertos y ponerles asquerosas flores, puros rituales ridículos, ¿por qué no se dedican a callarse la boca? ¡Déjenme en paz!, si vuelve el de Coopel le echaré polvo pica pica a los ojos.

Hoy he visto a la gente sonreír, qué hipocresía, van con sus caras de una manera y por dentro se detestan entre sí, no hay esperanza. ¡Me tocó, qué asco!, le pondré el pie, jaja, estúpido. ¿Cuándo me dejarán en paz?, cállate, cállate, déjenme dormir monstruos, ustedes son los monstruos, no yo. Los mataré, los mataré, algún día, mañana, quizás.

MONSTRUOS

Es que no existen,
pobres apátridas
déjenlos vivir.

OJOS

Son respuestas
tus ventanas,
te veo y te encuentro.

Los ojos de un t-rex

Siempre he pensado en ese último aliento, último instante de toda tu estirpe, el sol de frente brillando con todo el fulgor que da la vida, los helechos frescos esperando amanecer el siguiente día. Una raza de gigantes que fue dueña del mundo, que se les respetaba y se les temía, ahora, pequeñas cucarachas para el cielo, ¡quiero abrazarte, T-rex! y mirarte a los ojos para que sepas que alguien te contempla, que alguien llora contigo tu absoluta retirada de esta vida, pero no de la historia. 

Fue tan majestuosa tu presencia, que los niños siempre quieren saber de ti, que yo misma hago poesía sobre tu belleza.

¡Gracias por existir!, dejaste un gran vacío.  

Titanic y su carga de palomitas de maíz

Mi primer acercamiento con la muerte fue cuando tenía aproximadamente 7 a 8 años. Recuerdo que mi padre me contó sobre la terrible tragedia del Titanic, y al final, cuando le dije: "¿ah, ok, pero entonces, fueron por todas las personas y las ayudaron?, mi padre me dijo: "No, más de mil murió ahogado". Y lloré y lloré con un sufrir que se guardó en mi alma de niña.

Heme aquí resignificando el recuerdo:

El Titanic fue un viejo barco carguero de palomitas de maíz que iba y venía de polo a polo. Se creía el "muy-muy" porque era grandote y fuerte; también era bello el condenado, pero..., ¿saben qué?, era distraído como una hormiga que se separa de su flotilla para perseguir una paleta. Nada más veía aventura y cambiaba el rumbo.

El Titanic no seguía órdenes, nunca aprendió las reglas básicas marítimas. En una ocasión quiso probar sus propios límites y como todo joven intrépido ¡no fue a dar contra aquel iceberg, el muy socarrón!, que para probar sus músculos.

Al hundirse, el Titanic regó palomitas de maíz por todos lados, así, infladitas. Las pobres palomitas de tan asustadas, revertían su pancita y se volvían de nuevo maíz duro. Unas se quedaban en el barco cantando y tocando dixieland, otras saltaban para salvarse de la hecatombe, pero al tocar lo frío del mar, se cubrían de hielo y se hundían hasta tocar el silencio absoluto. Hoy son las perlas más cotizadas y extrañas. A esos hielos-palomita nunca se les quitó el gélido brillo de aquellos inviernos de 1912.

Somos monstruos culturales

¿Quién inventa las reglas?, ¿a quién convienen los discursos culturales?, que si puedes o no puedes hacer esto o aquello, trepar árboles por ser niña, maquillarte por ser varón, ser el amo de casa, ser la presidenta del mundo.

Ia stoi arta!, no nos enseñan que todo discurso es contextual, que a las palabras como a las hojas, sí se las lleva el viento y tienen un significado que ha sido delineado para ciertos tiempos, y no hay nada inamovible bajo el sol, ayer fuimos unos, hoy seremos otros. 

¡Invéntate la vida que desees!, no le debemos nada a ningún discurso, y si te sales de él, inventa nuevas reglas para tu propio mundo, pero sé libre y feliz.

¡Que no se te olvide!, el lenguaje fue hecho para comunicar que no se puede cruzar dos veces por el mismo río, ¿por qué tendrían que ser los mismos significados hoy que hace veinte siglos?

No mi amor, cuestiona los usos culturales del lenguaje y deconstrúyelos. 

"Todo documento de cultura es un documento de barbarie", decía Walter Benjamin. 

Somos monstruos culturales.

La semblanza de un Dios

Dios nació no porque quisiera, sino porque fue obligado a existir, la nada se cansó de ser nada y se concentró tanto que nació la conciencia. 

Cuando Dios fue niño le gustaba comer palomitas mientras disfrutaba del caos absoluto. Jugaba a las pelotitas con los planetas. Fue creciendo y se compró un carro último modelo de la Ford motor company y se vestía de traje para ir a dar el rol por las avenidas principales de la galaxia.

En ese momento se sintió solo porque pitaba y, según él, a la vez se iba lento para hacer tráfico, pero no había nadie a quien molestar, entonces se le ocurrió una idea y sacó su vieja caja de Play Do para crear un mundo en siete días, ¡y zas!, ahora sí tuvo con quien pelear, con quien armar guerras y de quien burlarse cuando moría de la manera más absurda. 

Nos hizo crear religiones por las que casi nos autodestruimos, y desde entonces ha sido muy feliz, vive retirado en un iglú, de vez en cuando baja al mundo a ver el coshinero que dejó.

Prefiero ser Cyborg

Amo a mi mamá, la admiro y la quiero, agradezco su forma de ser conmigo y mi hermano, la valoro y la adoro, no sabría qué hacer sin ella; no obstante, me causa repulsión la idea de ser madre, no soporto los vestiditos de embarazada, no soporto las panzas, me causa repulsión lo mamíferos que podemos llegar a ser. 

Tampoco estoy de acuerdo con el rol de género, todo el sacrificio que le toca por ser mujer, a todo lo que tiene que renunciar para ser la cuidadora, todo lo que se pierde de la vida.

Desde niña vivo con este sentimiento de asco, creo que una de las mejores decisiones que he tomado ha sido no ser madre. ¡Que conste!, no quiero ser madre, pero amo a mi sobrino y he sido maestra siempre, amo a las y los jóvenes con quienes he trabajado, la mayoría son mis amigos.

Ser madre me recuerda lo animales que somos, y yo me identifico más con el cyborg, con ese humano conectado con la matrix, con la máquina. 

Si existe la reencarnación, espero no nacer en una mujer-madre, prefiero disolverme en la nada.

Un cuento aburrido

Esta era una vez una tarde amarilla del primer lunes de un año nuevo, las calles solitarias brillaban con el mismo sol que salía cada día desde hace millones de años, una y otra vez, el mismo rotar, el mismo trasladar de la tierra. 

Pedro iba a su trabajo, donde ya llevaba más de veinte años, con corbata, zapatos incómodos, sudando entre la gentuza del elevador. Llegó a su oficina plagada de papeles sin firmar, de documentos sin resolver y se bebió la primera taza de ocho que se bebería durante el día para no quedarse dormido ante la fatiga que le provocaba la vida. 

¿Ilusiones?, ninguna, la misma gente que venía a reclamar prórrogas de pagos vencidos, el mismo discurso que no llevaba a ningún lado. 

Se llegó la noche, sale del trabajo y llega a Walmart por unas bolonias para el sandwich de mañana, hace una fila larguísima y nadie lo deja pasar. Tut, tut, tut, tut, tut, el infernal tut de las cajas, sube a su auto y el lento tráfico de la avenida principal le provoca un ataque de ansiedad.

Pedro llega a su casa afligido y cansado, se prepara su lonche aburrido: unas jícamas con tajín para estar en forma. Luego toma un baño a jicarazos porque no ha pagado el gas, después  coloca su oreja sobre la almohada, duerme y el pobre no sueña nada. 

Al siguiente día muere, no hay lección.

Manifiesto de la mala madre/

SEREMOS MADRES QUE LO DESEAN O NO LO SEREMOS: Somos libres, ninguna convención puede obligarnos a derramar nuestras entrañas en extraños seres no deseados. Si un día somos madres, que nuestra sangre y placenta vertida sobre las flores dé lugar a nuevos corazones, si es que nuestro vientre vibra con vida nuevas, que así sea.

SEREMOS MALAS MADRES: No somos para lxs otrxs, la naturaleza nos dio un vientre, pero también la palabra, para crear mundos nuevos, y también nos dio pies, para abrir senderos y establecer puentes entre planetas y en ellos, lanzarnos a abismos que contemplen el deseo más profundo del corazón.

SEREMOS ABUELAS LIBRES: Si somos abuelas, no es nuestra obligación cuidar del nieto, a esa edad tenemos la sabiduría y la libertad económica suficiente para recorrer el mundo. Queremos danzar, volar, andar la vida. 

POEMA NAHUAL

Ella es fuego contenido en agua de rosas,

cabellera de vieja bruja sabia,

en sus blancas hebras finas 

hay un siglo de aquelarres.

Gritos de dolor se cuelan en los ecos

de su dulce y fina voz,

ayeres de rebelión en ruidosos cadalsos,

cenizas injustas de verdes hogueras.

Animala del corazón,

caldero de palabras que sostienen,

caldero de palabras que liberan,

vamos juntas, reivindicando 

la injusticia de otras brujas.

Es mi amiga, 

se le revienta el corazón 

de tanta vida,

se le revienta la entraña

de empatía.

Vamos juntas, vamos juntas. 

AMULETO:

El silencio, el olvido, la oscuridad del no lugar donde jamás me encontrarán.

No estoy triste, sé que el mundo se está moviendo, sé que mis hermanas lo están

quemando todo por mí, sé que hay incendios de rabia ante mi desaparición, y

tendederos que anuncian, que previenen, que dan patadas al privilegio en el que 

se han sostenido.

No estoy sola, sé que todas ustedes me piensan, me escriben poemas, hacen performance,

derriban puertas, lanzan bombas de gas, son valientes, y lo celebro desde un espacio que 

significo como un portal para que ustedes vivan libres y sin violencia.

CARTA A UNA BRUJA QUE NO SABE QUE ES BRUJA

Querida hermana:

De entre todas las desgracias que nos han acontecido, la quema de nuestras abuelas nos heredó el incendio que somos, nos inspiró a lanzar el grito rebelde que sabe decir no. 

Nos educaron para creer que la naturaleza de nuestros vientres nos limitaba, nos instruyeron para hacer crecer las orquídeas, ser amas de la cocina, pero no se daban cuenta que esos fueron nuestros calderos generacionales, donde colocábamos la rabia, el grito no dado, el dolor de todas las entrañas obligadas a parir. No se dieron cuenta que en esa educación en la que nos privaban de lo público, aprendimos en cofradía a ser más brujas, a ser amigas de la luna, a hacer brebajes que nos dieron pistas para entender el cosmos.

Y henos aquí, nietas de las brujas que quemaron, brujas que no han podido quemar, incendiando mundos, creando hermandades que van más allá del tiempo.

No querían brujas, pero nos hicieron brujas, ahora esperen la revuelta.

Semblanza

Su nombre era Miriam, le decían Ranita por Anna Frank, y sus ojos de sapito. De niña se dedicaba a ser paseada en una caja de cartón por su padre, ¡era una aventura!, y le pagaban por ello, 5 pesos cada domingo, ese sueldo se llamaba: “dar domingo” y era gratis, el trabajo era ser feliz y dejarse apapachar. Fue creciendo y se dedicó a ser una hadita profesional, a defender el bosque y regañar a la gente que tiraba basura, a contemplar el cielo desde el techo de su casa y mientras comía golosinas, teorizar sobre el cosmos, los secretos de la luna, los viajes en el tiempo.

También se dedicó a cantar canciones inventadas, una de ellas decía esto: “nosotros sabemos quién lo prometió, larara larara, larararara, si las miradas están risas, nosotros vayamos a saber, quién lo prometió, quién lo prometió, tan tan”. No tenía sentido, pero significaba que era sencillo dar con alguien que mentía si se reía.

Las cajitas

Las cajitas son receptáculos de sueños, ellas guardan las joyas de las reinas, los anillos de la ilusión, las cartas del destino, secretos apenas concebibles en ninguna novela, en ningún poema. En las cajitas encuentras una flor con la que se inició una historia de amor, un escapulario en el que se depositó una fe, unos pendientes de princesa, una foto amarilla y vieja.

Si el mundo humano desaparece, quisiera que nos esforzáramos por hacer un museo de cajitas, para que los aliens contemplen de cerca nuestros sueños, para que entiendan que antes de acabarnos a nosotros mismos, sabíamos de la belleza y éramos buenos.

Quisiera entrar a las casas de todas las abuelitas antiguas y revisar sus cajitas de sueños, ser una antropóloga de cajitas, escribir poemas de cada objetito y ser la guardiana de las historias de cajita, obviamente eso incluye entrevista con la abuelita. ¡Sería el trabajo perfecto!

Hora extra

Llega la noche, la hora donde se contienen todas las horas del tiempo.

Entro en un vórtice y grito con euforia, me doy un baño de lodo, hago patitos en una subida, ruedo por el jardín, me sumerjo al mar y desaparezco un momento, saludo a los peces y a las estrellitas, emerjo y respiro, recuerdo que estoy viva y quizá sea esta la única vez que viviré, por ello voy y le robo un beso a un árbol. Después, voy a un bar del viejo oeste de 1800, le busco pleito a un cowboy que se cree el mejor pistolero, le gano una apuesta de cartas y lo echo del pueblo haciendo justicia por mi propia mano al convencerlo de aceptar una comunidad de flores que debe cuidar en otros oestes.

Me cuelo en una carrera de 100 metros planos y aparezco antes del que hubiera sido el primer lugar, le gano, recibo la medalla y se la doy al segundo lugar.

Escucho tomorrow never knows de the Beatles 5 veces, duermo una siesta de 3 minutos y se acaba la hora.

Sol y su sombra, las narangas

Sol y su sombra, la niña de la libertad encerrada en una tumba. No hay bruja suficiente en este cuarto, el gato está en su sofá contemplando, las herencias de las chamanas que me golpean la cabeza para regañarme. Las naranjas aparecen exprimidas, ¿por qué no se dice: "narangas"?, se escucharía más amarillo. 

  

Niña migrante

Van y vienen,
se cansan, meditan,
no tienen a dónde ir,
se desvanecen con los piecitos rotos,
fallecen ante la espera de nada,
no hay horizonte por alcanzar.

En el centro de la plaza 

hay una ventana sucia,

ellas asoman adentro,

no hay lecho donde soñar,

ellas asoman afuera,

no hay patio donde jugar.

En la tierra que era nuestra

ahora solo hay edificios 

y un tiempo ajeno 

a la lluvia y al viento.

Ave encendida,

no soporta la jaula de esta vida,

¿cuántas historias son las que han callado,

aquellas niñas que hemos olvidado?

Y hay quien jamás se rinde,
va a su paso,
carita sucia,

de cara a la muerte,
recorriendo esquinas,
frente a los semáforos, .

 
Hay otras que con su barro y fatiga
le sonríen al camino
sacudiéndose el polvo
y esperando su destino.

¡No hay lenguaje más que la poesía!

para esas sombras que no descansan,

seguro las has visto en las veredas,

buscando con rabia la esperanza.

¡En memoria de todas las peregrinas que se han quedado en el camino!