Limerencia

Tiembla mi dedo índice,
escroleo hasta los infiernos
y camino de puntillas en tu feed
para que no te des cuenta
y no me descubras
viéndote a los ojos
en tu versión de 2020.

Tiembla mi dedo índice
y se debate entre un "me encorazona"
o un gris, frío y azul like.

Tiembla mi vientre
cuando veo tu nombre visitando
mis aposentos virtuales,
tiemblo yo, y, sin palabras,
tiembla la vida

en limerencias no deseadas,
en poemas no leídos,
en miradas no calcinantes
que acarician cuerpo en llamas.

Antipoéticas

Rábano,
¡qué osadía tu ra!,
r de rabioso,
de enchiloso,
paalabra perro,
en tu estructura
está la negación,
el desamparo,
el despilfarro de materia.

En tu estructura,
el sobrante,
el remanente de antimateria
encapsulada en crunches
no divinos.

Palabra hoyo negro,
rábano, rábano, rábano,
vas de bajada,
palabra conejo,
palabra antiséptica,
palabra acalambrante
de las cuerdas vocales.

Yo te conmino
a que te extingas
y dejes de molestar
con tu fonética,
palabra diablo,
palabra famélica.

Gente del desierto

Ser gente del desierto,
50 grados,
arena movediza del infierno,
que es de todos:
el temblor, la tromba y el fuego,
fuego en el asfalto,
al volante, en la acera,
pies no descalzos,
piel de acero y de maíz,
polvo somos y
polvo estamos siendo,
en mis ojos, en los tuyos,
en las miradas amarillas
del sol de las 3:41,
miradas que revientan
en gránulos de espejos
en que estamos siempre:
los de ayer, los de mañana,
el mañana que fui,
el de ayer que seré.

Suave patria

Palabras vacías,
canto que cae a las alcantarillas,
yo te invoco a que despiertes
de esa heroicidad caduca,
de esa ausencia,
de esa lucha sin lema,
de ese grito de guerra
sin tregua.

Es reclamo, bandera de México,
no hay legado de nuestros héroes,
no te prometo ser siempre fiel
a los principios de esclavitud e injusticia.

¡Oh, suave patria!
erigiste esta nación ensangrentada
en las espinas de un cactus,
en el terror de desobedecer y desaparecer.

Yo te invoco,
patria de cartón,
yo te invoco.

Dormir, soñar

Cierro los ojos,
me sumerjo en ese abismo circular,
me apago y caigo,
¿estar cayendo?,
el corazón late lento,
a mi ritmo.

Dormir,
preámbulo del río que lleva al túnel,
destino de todos,
ensayo breve de la muerte.

Apagarse,
bajarse del mundo,
remanso de paz incolora,
el silencio es el reinado,
ausencia de mí,
el olvido me toca,
la memoria es un río fugaz
que se vierte en el pasado,
late la entraña,
no hay más,
regreso a la tierra prometida,
donde el pan es el ojo cerrado
y la leche el eterno descanso.

Cae el tiempo,
no hay ayer ni futuro,
horizontes de mar muerto,
pájaros duermen,
ranas meditan,
follaje descansa,
viento enmudece.

Soñar,
porque el día no alcanza
para todas las vidas por vivir.

Escribir historias blancas,
sin punto ni coma,
dejar huella en la arena
de un desierto de sal,
inventarme alas,
desatornillar el pensamiento,
intuir cuáles son los infiernos.

Despreciar la recalcitrante
luz enceguecedora de las 7,
aborrecer el tic-tac
de un reloj quebrado hace siglos.

Morir,
poquito cada noche,
comer sopa de viento y brisa
hasta despertar.

Aquella noche sí

Noches que abren hoyos negros,

lunas que arrastran mundos interiores,

desesperanzas del camino.

Verte a los ojos,

jamás la soledad.

Castillo de naipes me castigan,

dije que sí, dije que sí,

última partida,

última puerta,

última noche,

última risa,

última vez.

Par de sietes, escalera,

rey de espadas, 

paso, dame dos,

el tiempo se desboca,

no hay sendero,

tercia de tres,

flor imperial.

Le vi a los ojos,

casa llena.

Antipoéticas

Pescado rabioso,
que viajas en alcantarillas de mar muerto,
que te desdoblas en la bilis de la rabia
que te da haber nacido escamoso y tortuoso,
¡pobre perro de mar!,
¡ay de ti, ay de todos, ay de tan poco!,
decía el poeta.

Navegas en la fosa de las Marianas
y ladras en burbujas que te roban el aliento.

¡Oh, destino inescrutable de las logias del pez tiburón!,
que todo lo ve y todo lo captura,
¡afloja la corbata, pobre perro nadador!,
¡quítate ese traje gris y ándate descalzo, pez!,
para que tus alas broten
y escapes volando de ese infierno marino.

El grito fue dado

Bajo la luna,
las manos vivas,
en polvos diurnos
los pies caminan,
la fuerza que somos
toca los cielos,
embrujos viejos,
hoy son incendio.

El grito fue dado
en camposanto,
la rabia asoma,
la llama agita.

Ya te vi,
ya te vi,
hermana mía.

Sal, cúrcuma, vainilla,
hormigas negras,
dos gotas frías,
a fuego lento
a fuego lento
es la poesía.

 
Hermana mía,
hermosa mía,
ya te oí,
ya te oí,
en azoteas
en danzas
en el caldero,
en la ventana.

¡El grito fue dado,
hermana mía!

Existencialismo de tarde

Soy un ave que vuela sin rumbo,
que contra el viento planea en las noches,
soy un ave perdida entre el cielo
y el inframundo.

No comprendo el racimo de ayeres,
que sutil se ha posado en mi pecho,
son veinte años que ahora son polvo,
un retrato amarillo, un suspiro.

Lunas menguantes, lunas crecientes,
que en mi rostro arrugado se sienten,
soy arena en abandono,
ola que eclosiona y muere.

Soy fantasma que pisó la tierra,
fuego fatuo en camposanto,
eco de risa de nadie,
grito sordo de bruja olvidada.

La locura acontece,
el suspiro no alcanza,
y la soledad gana,

Soy sombra de cementerios 

carcomidos 

por tumbas de otros siglos,

siglos sin nombre,

eco perdido del polvo que fui.

A una peregrina

La rueda ensordecedora del carruaje,

longeva, miniatura, un dolor majestuoso,

una mujer pasaba, de una mirada fastuosa,

solitaria, se balanceaba y reía.

Ágil y noble, silueta de escultura,

mía, yo creí, como un vil loco,

danzaba al caminar, pálida como luna,

la doncella que fascina y el placer que fue.

Un rayo como la noche, fugitiva belleza,

¡no te mira mi alma pausadamente renacer!,

¿no te veré más que en la eternidad?

Fragancia, bien lo dije y se hizo tarde,

ignoro quien fuiste, tú no sabes a dónde voy,

¡oh, tú!, a quien amé, ¡oh, tú!, que ya huíste.

NOTA: Intento de traducción del sentimiento que me da "A une passante" de Charles Baudelaire.

Las palabras

Las palabras

son las hijas del viento.

Fragmentos imaginarios de todos los ayeres,

conmovida necesidad que brota de un profundo eco,

que nos significa,

y nos toma por asalto

sin preguntar.

Emigrante,

de boca en boca,

se desdobla,

es prohibida,

revienta,

se transforma,

calla por siglos

grita.

¿De dónde ha venido?

¿A dónde irá cuando se haya ido?

!Patria de muchos!,

!exilio de tantos!,

le ha dado voz a nuestras glorias,

justicia a nuestros cadalsos.

Susurro que descifra el enigma,

rastro de humo que se ha vuelto fuego,

en cada tribu,

en cada pueblo.

Desbocadas o aletargadas,

han sido la rueca que teje lo que teje.

Nombrar lo innombrable,

darle peso a nuestras invenciones,

voltear a ver la luna y creer que es de fuego,

porque mis ojos incendiados creen que es de fuego.

Las palabras 

son las hijas del viento.

Poesía post-apocalíptica

¿Quiénes somos?,
¿quiénes fuimos?

En todos lados,
miseria que me alcanza,
estirpe de bárbaros sin nombre,
¿por qué pisamos esa flor
y cubrimos la tierra con ese
líquido nauseabundo creador de muerte y caos?

Aquel remedo de hombre se arrastra
por un pedazo de pan acedo,
anquilosado,
mirada perdida,
no recuerda que sus manos pueden arar la tierra,
que sus pies pueden trasladarse y viajar,
sin necesidad de Walmart, aviones,
autos, combustibles.

homo Walmart,
homo pretroleus
homo facebook

Ojalá despertaras y quemaras
ese falso mundo erigido
y entender que somos tierra,
igual que aquel zenzontle,
igual que aquella estrella.

Tú en el todo,
tú eres todo.

La pobrecita señora X

¡Tan pequeña que eres!,
tan ínfima muñeca de trapo,
un diente del diente de león,
desgarrada por dentro,
¿hay un adentro?
yo diría que un hueco.

Y ¿cuántas historias no vividas?,
por tu absurda timidez,
por tu absurda facultad
                                        de ser                                                      nadie,
de ser ninguna,
transparente.

Poema conectado

El amor no existe,
existe la profunda y anhelante necesidad de mirarte a los ojos,
tus ojos no existen,
existe la luz que plasmas en esta tierra siniestra y hostil,

la hostilidad no existe,
existe tu ser y ese deber moral de traducir el mundo,
el mundo no existe,
existe una tarde templada y colorina bajo tus brazos árbol,
los colores no existen,
existimos tú y yo que dibujados estamos en el tiempo,
el tiempo no existe,
existe tu risa, el roce de tu mano,
el beso que me has dado, el compartido canto,
el canto no existe,
existen nuestras almas que no conocen el silencio,
el silencio no existe,
existe ese eco milenario y la memoria de otra vida,
la vida no existe,
existe este amor que no sé cómo nombrar,
existe esta historia sin final.

Inspirado en: "Inexistencia" de Mauriio Ramírez.

Evocaciones del agua

Soy la brizna de la tarde,

me diluyo en la montaña, 

me sublimo en esa lágrima,

me vuelvo sal,

vuelo con el viento,

soy ave sin alas,

voy... 

        voy...

                  voy...

navego entre piedras,

del agua, la vida,

de la vida, el agua.

En las venas soy fuego,

perforo el tiempo,

capullo de cristal,

que alimento,

que florezco,

que reviento.

Los afters de los afters

Hoy extrañé a toda la humanidad,
la de todos los tiempos,
a todos los muertos,
a los que están vivos y nadie sabe de ellos,
a los que pronto morirán o moriremos,
a los que vienen y no saben de este mundo,
a los que han nacido en el encierro.

Hoy extrañé las cartas largas,
los abrazos cotidianos,
los besos profundos de alguien,
las miradas por primera vez,
amanecerme y ver el sol,
la fiesta eterna y los afters de los afters,
la embriaguez dionisiaca de los fines,
1999 y ese aroma cargado de futuro,
a mi padre y su grandeza,
a mi abuelo Carlos y sus ocurrencias,
la playa de Tijuana de 2006,
el Beer Garden de 2007,
saludar a la gente y que nadie me conteste,
las caritas de los niños con pelota a los pies,
los ladridos de los perros enfadosos,
la cosmicidad en los ojos de los gatos (y unicornios)
al elotero y su chisme (que yo le saco),
el gym y correr desenfrenada,
la casa de mi madre, paraíso del fin del mundo,
al Alex del Nelson y sus gestos de enojado,
a mi hermano y sus historias épicas,
al Emilio de mis ojos que no sabe de este mundo,
a toda la gente que he conocido y que no volveré a ver.

Vacuidad

!Qué vacuidad sentirse amada por nadie!,
que ese nadie me piense,
que mi ser se asome a ese dulce abismo de la nada,
que esa sombra lúgubre del olvido no me aletargue sino me vuelva libre.

La gélida oscuridad que me abraza y me abrasa,
la imposibilidad de una vida libre y una mirada que conecte,
la brevedad infinita de pertenecer a un suspiro,
ojos bien abiertos,
único destello de identidad,
única luz que explica quiénes somos.

Manifiesto poético-hedonista

Creo en la fiesta sobremanera, en las ojeras cargadas de desvelo, en el cansancio bonito, en los vagos recuerdos de una noche bohemia, y en ese sentir que queda como un destello y que da brillo a los días.

Creo en una vida en la que el gélido viento de la libertad nos nuble la vista, nos haga pasar hambres o hasta tropezar, pero ¡oh bendita libertad! 

Creo en caminar, con lluvia, sol o nieve, siendo viajera constante, buscar la vida, abrir los ojos, andar. 

Creo en amar, al vecino, a la vecina, pero amar; con dignidad y con pasión, con libertad y erotismo, pero amar. 

Creo en el bien morir, en estar siempre listos, en ser agradecidos con el tiempo, con la gracia de haber nacido, con esta conciencia que en este instante escribe y comparte quien soy.

Olores de la civilización

Al principio creó la Diosa los cielos y la tierra...

y olía a flores,
a la calidez con que el sol armonizaba la tarde,
olía a manzana fresca.

Después llegó el fuego, llegó el metal
y olía a trabajo arduo,
a hombres que fundían armas,
a mujeres que preparaban pieles,
a carne.

Más adelante llegaron los barcos,
y el olor nauseabundo del pescado
inundó los pequeños mercados.

Llegó el perfume
y el olor nauseabundo del humano
hizo alquimia escondiendo quien realmente era.

Llegó el progreso,
y con él los tanques,
y olía a pólvora,
a zyklon B
a carne quemada;
el olor humano se volvió nauseabundo
y jamás hubo perfume con que esconder
tal barbarie.

Algún día no quedará más olor
que la acidez de las montañas de basura,
y añoraremos la manzana fresca,
la calidez con que el sol armonizaba la tarde,
y las flores.

Terrestre

Ebulle el diluvio,
las sagradas venas del polvo café efervecen,
los bifurcados senderos
se conectan en su magma,
una guerra acontece,
llueve polvo de estrellas de colores,
y el rosa moja las entrañas.

Amarillean los días,
bruma de grenetina hirviente
gravita en un pacto sagrado con el rojo.

Una eterna magia verde colorea el manto,
causa y efecto danzan perennes,
sigue fluyendo,
emanaciones iridiscentes
inyectan tiempo y movimiento.

¿Qué milagros misteriosos subyacen en el magma?

¿Qué respuestas guardan las manchitas del mapa jirafal?

¿Hacia dónde nos conducen las líneas de la geografía libre y anárquica?