Olores de la civilización

Al principio creó la Diosa los cielos y la tierra...

y olía a flores,
a la calidez con que el sol armonizaba la tarde,
olía a manzana fresca.

Después llegó el fuego, llegó el metal
y olía a trabajo arduo,
a hombres que fundían armas,
a mujeres que preparaban pieles,
a carne.

Más adelante llegaron los barcos,
y el olor nauseabundo del pescado
inundó los pequeños mercados.

Llegó el perfume
y el olor nauseabundo del humano
hizo alquimia escondiendo quien realmente era.

Llegó el progreso,
y con él los tanques,
y olía a pólvora,
a zyklon B
a carne quemada;
el olor humano se volvió nauseabundo
y jamás hubo perfume con que esconder
tal barbarie.

Algún día no quedará más olor
que la acidez de las montañas de basura,
y añoraremos la manzana fresca,
la calidez con que el sol armonizaba la tarde,
y las flores.

Siglo XIX, Siglo XX

SIGLO XIX:

Entonces, tal como ese temblor singular que ocurría al dar la vuelta, la dama recorría la rotonda, y su mirar, ¡oh su mirar!, sí intimidaba.

De vez en cuando giraba su rostro tímida, y si aquella mirada acariciaba la suya, entonces sus ojos irradiaban profundidad vibrante.

SIGLO XXI:

Entonces, tal como esa vibra curiosa de secundaria, la chamaca subía algo a feisbuk y los likes, ¡oh los likes!, sí importaban.

De vez en cuando asomaba a los likes, y si observaba un corazón acompañado del único nombre que le significaba, entonces su corazón también latía en un rojo palpitante.

Trabajo de ensueño

Ella quería ser acompañante hedonista profesional porque sabía de la fiesta y de los excesos, pero también del remedio; era practicante de las largas siestas, la pre-hidratación y la post-hidratación. Experta en no juzgarse, en perdonarse y en pegar lo roto.

Verdadera nieta de Dionisos.

Recado

Vine a tu casa, padre, y no te encontré, pero encontré tu recuerdo y aquellas tardes de infancia en que regabas las plantas con la seriedad y ceremonia de quien lanza una plegaria; también hallé ecos de tu canto, comentaristas gritando "goool", olor a frijoles refritos a los que tú les decías "frijoles chinos". No había querido volver a esa casa porque hoy es una ruina de mis muertos. 

Hoy la visito con melancolía, porque la casita que erigiste con tu esfuerzo, en donde están mis memorias, en donde se encuentran pedazos de mí, ya no me pertenece, desde que te fuiste me fui, y por supuesto que a cada paso te llevo y en cada casa en la que he morado estás y siempre estarás.

Vine padre y te saludé en este sueño que es la vida.

Lejos de ser normal

1- Escribo al revés.
2- Fui novia de un payaso.
3- Mi padre nació en una isla.
4- Fui a la boda de mi ex-esposo.
5- Cuando niña me gustaba sentir que me perdía.

Satisfacciones III

Dormir y saborear la ilogicidad de los sueños,
la oscura e incógnita noche que me inspira misterio,
conectar con palabras de modos profundos y bellos,
la humanidad dulce y frágil de sentirse dios ante el cinematógrafo,
la esperanza de volver a sentir un amor ya vivido,
la breve locura contenida en una copa de vino,
la exquisita armonía del abrazo del pan y la mantequilla,
el amargo negror del cacao que pasea erótico por mi lengua,
el momento perfecto de una tarde libre y lenta.

Terrestre

Ebulle el diluvio,
las sagradas venas del polvo café efervecen,
los bifurcados senderos
se conectan en su magma,
una guerra acontece,
llueve polvo de estrellas de colores,
y el rosa moja las entrañas.

Amarillean los días,
bruma de grenetina hirviente
gravita en un pacto sagrado con el rojo.

Una eterna magia verde colorea el manto,
causa y efecto danzan perennes,
sigue fluyendo,
emanaciones iridiscentes
inyectan tiempo y movimiento.

¿Qué milagros misteriosos subyacen en el magma?

¿Qué respuestas guardan las manchitas del mapa jirafal?

¿Hacia dónde nos conducen las líneas de la geografía libre y anárquica?

¿Quién soy? II

¿Quién soy?, ¿cuánto tiempo hubo de pasar para caer en el molde de mí?, ¿hay un molde de mí?, ¿qué decisiones me han hecho?, ¿por qué no puedo con este mundo y me invento el propio?, ¿por qué ya casi nadie puede?, ¿qué me estructura y me hace no caer?, ¿a dónde irá mi voz cuando este cuerpo deje de ser el receptáculo de mí?, ¿alguna vez seré el sujeto de un poema?, ¿seré pensada por alguien en este instante?, ¿cómo será el recuerdo de alguien sobre mí?, ¿cómo es que vivo en un fuego constante?, ¿seré llama que se apaga?, ¿quién será la última persona que me piense y que me olvide?, ¿cómo será la tarde en que ni nombre ni recuerdo quede de esta Miriam que fui? 

Inspirado en la instrucción de mi bello amigo y maestro Julián Bastidas Treviño.

Señora Cucaracha

Por la mañana vi a una señora cucaracha volteada. Entonces reflexionaba qué difícil la vida de estas creaturas, qué pesada existencia tener que vivir cuidando no voltearse porque aunque impongan y hayan sido contemporáneas de los bellos dinosaurios, toda la inutilidad se vierte sobre ellas si hay un viento, si tropiezan, si no dan paso firme.

Pienso en la terrible angustia de no poder decidir, de estar atada a la condición de cucaracha, y todo el cósmico silencio que las acompaña en la soledad de esperar la muerte inminente.