Voz

Traduzco tus abismos en dulces fonemas,

la luna se mece en blancos fulgores

amarilleando entre milpas... y ahí, 

tu mano sobre la mía promete nunca soltarme,

promesa que va más allá del cuerpo, sin tiempo.

Y te escucho, 

trago tus ayes de melancolía,

y te juro que la muerte es una ficción.