A Él

Alma de tarde,

nació viejo,

pies descalzos,

camina lento.

Palabras justas, 

anacrónico,

animal extraño,

taciturno.

Hombre de fe,

de orejas grandes...

las más hermosas, 

camina recto.

Silencio,

es su canción.

Desierto,

es su pasión. 

Transparente,

soñador,

revolucionario,

transgresor,

pacífico,

tierno,

antiguo,

nocturno,

trovador.

En su cuerpo 

se esconden misterios,

quizá el secreto del universo.

Hombre de pan,

hombre de café,
hombre de montaña,
hombre de letras,
hombre de dulce,
hombre de fogata y música. 

Tal vez nunca fue de este mundo.

¿Qué esperamos?

Esperamos,
el siguiente minuto, hora, día,
esperamos...

El reloj es una horca que sutil nos invita a bailar,
y el presente se desboca entre los abismos de sus manecillas,
como un parpadeo, un destello, un suspiro, un aplauso,
es agua que no acaricia, aire que no respira, luz que no mira;
porque somos flama que lento se apaga.

Esperamos momentos,
que nos hagan olvidar la arena,
que estamos hechos de tiempo y de olvido.

Y el lenguaje se manifestó,
como un vómito de ansiedad,
por querer escuchar una voz,
que no fuera la de nuestro interior.

Y en nuestra soledad,
la conciencia nos grita,
que algún día esa misma conciencia
se hundirá por siempre,
apagados, dormidos, callados,
en la inexistencia,
en el aullido agudo del silencio,
en el infierno blanco de la ausencia,
precipitados, precipitándonos,
esperando una señal que nos libere
de esa ensordecedora nada.

Esperamos la muerte,
esperamos la vida,
¿qué esperamos?

En algún futuro

Del plano real se podía pasar al plano caricatura, sólo necesitábamos ingerir una cápsula con cierto líquido que transformaba la percepción.

Encontré unas monedas en la arena, eran antiquísimas, quizá de la época de las primeras civilizaciones, tenían trozos de oro amarillo y oro blanco. 

En la versión de la realidad, lo que antes era el mar se había convertido en un pantano, el cual estaba cubierto por cuerpos humanos inertes y mucha basura; en algunos lugares se había secado tanto, que si no se estaba atento por dónde se caminaba, se podía caer a una profundidad jamás imaginada. Lo más raro es que de la nada un cúmulo de agua brotaba con una fuerza descomunal, por eso era peligroso adentrarse a ese mar de basura y muerte.

Sin ninguna aparente razón, Homero Simpson era el personaje principal y yo la narradora omnisciente.

No nacer

Nació muerto, ¿no se puede nacer otra vez?,
kimis, kin, tocar la base para no sucumbir a la etiqueta,
de los desposeídos de todo, hasta de la vida.

Nacer muriendo, nacer descarnado, exiliado,
ser para la muerte, decía un filósofo.

No se muere de SIDA, se muere del hubiera, del olvido.
No se muere de HAMBRE, se muere de abandono,
No se muere de BALAS, se muere de odio,
No se muere en la GUERRA, se muere de poder y violencia,
No se muere de VIEJO, sino de indiferencia.

Y en esa luz que se cancela,
el hubiera quema,
el hubiera tira del gatillo,
el hubiera desgarra.

Y en esa única vez que se vive,
no abrió los ojos, no lloró, no amó.

Y en ese único puente de casualidades,
de patafísica...,
el agua no acarició su piel,
la luna no alumbró el camino,
el viento no lo ahogó de frío.

Y en la dulce inconsciencia
!oh, en el dulce sueño!,
nunca fue.

Poesía

No se pudo llamar cebolla, claustro, pollo o clero,
pero sí libélula, azul, chocolate o elegía.

Sus letras fueron siempre el pan del callejero,
luz y verdad para aquel que se atreve a recorrer los caminos.


Ventana a los agridulces abismos del humano,
baño de luna, llovizna que desempolva el olvido
y los sombríos parajes del espíritu.

Bastón para el viejo,
cuando en el ocaso los recuerdos se difuminan
y la palabra tira del hilo de la vida.

Cacerola para el vómito del hastiado,
cuando los días nos arrastran,
las horas son sólo sombras,
y las tardes sonoro aullido.

Leal camarada del marginado,
pues fue de la palabra que emergió la conciencia
y el cincel que rompió las cadenas del esclavo.

Destello de esperanza
en el sombrío corazón de nuestra raza,
último recinto de pureza y confianza.

Grito del indignado,
bandera sin color de toda revolución,
un arma que dispara flores,
un monstruo que acaricia,
destino del solitario, del loco, del filósofo.

En un verso es posible comprender a un hombre
sin necesidad de conocer su nombre,
entender "¿por qué algo y no nada?",
conciencia sin ciencia.

Es el espíritu en efervescencia,
es sentir que la vida,

con penas y alegrías,
siempre será una fiesta.

¿Podemos estar seguros de algo?

No.

Desde pequeños nos vamos construyendo, una palabra, un enojo, un recuerdo, una canción, un beso, una acción; son naipes sobre castillos de arena, que nos dan pistas sobre quiénes somos, pero sin todo esto no somos más que un cuerpo, un zombie ciego, sin piso que pisar, sin recuerdos que narrar, sin certezas que nos digan qué es esto o para qué es.

¿Quiénes somos?, jamás lo sabremos..., un montón de puntos inconexos, ideas e imágenes, granos de arena de distintas playas, azares, colección de eventos sin causa, no hay puentes, nada tiene explicación, nada tiene sentido, nada tiene lógica.

Bien pude ser un frijol, o un excusado, o un pedazo de llanta olvidada por ahí; no somos más importantes que una cucaracha, no valemos más que un gusano, no somos más bellos que una larva, no olemos más lindo que una cloaca, una partícula de polvo y nada más.

Hace viento.

La arena se disuelve.

Los naipes salen expulsados.

La marea arrasa.

Patafísica.

Absurdo.

Accidente

Nada.

La hobbit de azúcar

Me encontraba en lo más alto de un pueblecillo mágico, el panorama era bello y en mis manos sostenía una cámara que fotografiaba de manera muy lenta lo equivalente al ojo humano, no sólo una dimensión sino varias y además, cual si tuviera el poder de observar periféricamente los paisajes que irradiaban paz, luz, humedad y vida. 

Mi amiga Julia le tomó una foto a una familia de hobbits, sus cuerpos eran de vidrio y por dentro estaban llenos de azúcar, el disparo de la foto le dio directo a la pierna de una hermosa hobbit, ella emitió un grito de dolor, se le hizo un hoyo y el azúcar comenzó a brotar sin detenerse. Todos nos asustamos y corrimos adentro de su casa, la cual se ubicaba en lo más alto de la iglesia y en lo más alto de su casita hecha de madera y velas, la subimos a prisa, hasta llegar al tope de su hogar, un hogar de escaleras que subían, bajaban, volvían a subir y nos dirigían a largos pasadizos adornados por un ambiente de olor a velas y de vista sepia. Llegamos hasta arriba de la residencia hobbit y a la chica le vendaron la pierna, el azúcar dejó de brotar, ella se sintió mejor. 

Todavía recuerdo los colores, los aromas, las texturas; la realidad es hermosa, la podemos ver en vivo y capturarla en su más profunda esencia, sin cámaras, sin más memoria que la nuestra. 

PREGUNTAS...

¿Por qué la vida inicia a las 7 am?

¿Por qué un cúmulo de huesos, sangre y piel puede tener conciencia de que tiene huesos, sangre y piel?

¿Por qué el humano es consciente de que es consciente y es consciente de que es auto-consciente?

¿Por qué tenemos recuerdos muy antiguos o absurdos, como del ambiente de cierto día en algún lugar?, ¿o de ciertas palabras, de algún sabor u olor?, ¿por qué de una escena en particular y no de otra?

¿Qué es el pasado?

¿Existirá algún mecanismo metafísico-trascendental que encapsule cual fotografía o video alguna escena humana?, de ser así, ¿podrían ser posibles los viajes en el tiempo? y de ser posibles, ¿será que todas las personas que han existido en toda la historia humana siguen vivas en una inmortalidad espacio-temporal, y la historia es una y siempre ha sido la misma en un eterno retorno en donde ningún detalle puede ser cambiado?, ni el aleteo torpe de una mosca que apenas emprende el vuelo, ni el justo instante en que dos miradas se entrecruzan para crear una dinastía.

Y nada puede ser editado, como una gran película universal que se repite una y otra vez, en un play eterno, pero no hay nadie viéndola, no hay ningún ojo que aplauda, llore o rompa en carcajadas ante la tragicomedia humana; porque estamos solos, en una profunda soledad oscura, sin misterios ni metafísica, en un silencio que adorna y confirma el absurdo de este azar humano, que quizá no sea más que una consecuencia accidental de un meteorito desviado por otro más grande que dio paso a la extinción de dinosaurios para crear esta extraña raza de mamíferos, quizá exiliada del cosmos a este punto ciego del universo, un ingenuo choque azaroso en este pinball cósmico, y es en ese accidente curioso, maravilloso y desgraciado que existimos.

Y lo raro es que es en nuestra conciencia que está implantada esa necesidad de trascendencia, y lo más sorprendente es que no hay un por qué.

!NO!

Lluvia de sal,

patadas a la dignidad, 

persona nula, niña siempre, 

insulsa, dormida, 

esclava del "sí", 

lánguida piltrafa ciega, 

desaparece, etérea, muerta.

Una sonrisa que la arrastra y la abofetea, 

una estúpida sonrisa que la hace mirar sin ver, 

cabeza abajo, dudando siempre de quien es, 

vacía, invisible, tan invisible que aunque grite, 

su voz suena a eco lejano,

holograma de mujer, 

rostro deforme de ojos de ilusión, 

de colores y pestañas, de labiales y soles,

vuélvete máscara de hierro, 

!deja de ser flor!

!enérvate!

!despéinate!

!indígnate!

!también eres noche y fuerza y rebelión!

Despistada, rosa, 

soñadora, utópica, 

esperanzada, 

enferma de fe, 

enferma de amor, 

enferma de alegría,

y compasión. 

!Despierta!, 

escupe, cuestiona, 

emerge del abismo, 

frunce el ceño 

y lanza llamas por los ojos, 

has del miedo un arma letal, 

!emerge mujer!, 

levanta el puño, hazte escuchar 

y di que NO. 

Beatles

Tengo varias semanas seguidas escuchando a Beatles..., no puedo dejar de hacerlo, tenía mucho que no me sentía tan conmovida, voy por la carretera cantando a todo pulmón y cuando llego a un semáforo le bajo y como si nada, pero vuelvo a conducir y la adrenalina y alegría desbordan mi beatleness.

Necesito escucharlos, si lo hago me dejan un sentimiento de que todo va a estar bien.

Escucho "The End" y me deleito en esa batería, y cuando sigue el acorde de piano del final se me hace nudo el corazón.

Luego escucho "Helter Skelter" y la batería me cautiva mucho más, y justo en el minuto 1:35 empieza ese acorde que parece ser un canto fuera de este mundo, todo se vuelve silencio mientras sucede, para luego repetirlo en el 2:05.

Después escucho "Being for the benefit of Mr. Kite" y un escalofrío recorre mi cuerpo, y también mi consciencia, puedo visualizar la parte más oscura de mi, y me dan ganas de vomitar de tanta belleza. Casi la siento como una confesión de algún trágico deceso jamás narrado, una grotesca burla gritándole al mundo su crimen perfecto justo en ese pianito del minuto 1:57.

"I´ve got a feeling", una canción que me salpica de alegría, es como andar en pantuflas por el mundo, al escucharla siento aire frío en el rostro, masticar chicle de manera desenfadada (aunque suene a pleonasmo), jamear un domingo de cervezas y pizza y ese acorde del 1:25 me hace pensar esto: WHAT THE FUCK...