La "Xico"

LO QUE SE ESCUCHABA: 

"¿Cuánto por las nachas Doña Cuca?", "Yo gritéeee ee !Ay la culebra!"-BANDA MACHOS, "Chicago se murióoooooó!"-BANDA TORO, "Con zapatos de tacóoon"..., "Y el sheriff de chocolate..."BRONCO, "Como la floooor"-SELENA, "No rompas más, mi pobre corazón..."-CABALLO DORADO, "Dale a tu cuerpo alegría Macarena"-LOS DEL RÍO,"El tucanazoooo"-LOS TUCANES DE TIJUANA, "Y los muchachos del barrio la llamaban locaaa"-LOS FUGITIVOS, "Hasta la miel amargaaa, cuando el amor acaba"-LOS TIRANOS DEL NORTE, "Quién te escribía a ti versos dime niña quién era..., quién te mandaba flores en primavera", "Help... ayúdameee... en tu amistad he puesto toda mi fe"-BANDA EL MEXICANO...

LO QUE VIVIMOS 

Las inundaciones del fenómeno del niño y el lodazal del florido, la devaluación del 94 y nuestra digna pobreza, el levantamiento del EZLN y nuestra incipiente conciencia histórica, la muerte de Colosio y la indignación por un país corrupto del que éramos parte, y ya a finales de los 90 el asesinato de Paco Stanley, quien nos formó como generación aunque su nariz se polveara de blanco de vez en cuando; por otro lado, una época de inocencia y despertares, de primeros amores, de amistades y promesas que apostaban por un por siempre.

LA "XICO" 

Un uniforme azul, una colina que nos hacía desfallecer, una bajada que esperábamos con ilusión para recorrer las calles empolvadas de Tijuana de la mano de aquel que nos hacía soñar, un camino largo que recorrimos por tres años haciendo travesuras y una vida que apenas comenzaba. Decíamos adiós a cepillín, topo gigio y veíamos azorados el fascinante rock de los 90 y fue que descubrimos que antes de nosotros también hubo una historia, detalles que nos hicieron quienes hoy somos.

Hace 15 años que salimos de la secundaria, la vida nos alcanza y pareciera que todo este tiempo es sólo una sombra de un par de ayeres.

EL REENCUENTRO

Los vi amigos, nos vimos y la misma expresión en nuestros rostros, parecía como si en ese instante fuera de nuevo 1997, Horacio con sus trucos de magia que nunca entendí, Buenaventura y su carrilla, Osvaldo y su eterna alegría que contagia y que anima, Cristobal el siempre buen amigo, Claudia y su buena disposición para organizarnos (nadie te creyó que lo lograrías Clau, pero nos lograste reunir, !gracias!).

!Qué contradicción!, en ese momento nos sentimos como niños de 15 años, pero la panza de la experiencia y las arruguitas de la risa nos dicen que el tiempo verdaderamente ha pasado.

RECUERDOS EN COMÚN

Cómo no recordar las famosas canchas y las tardeadas, al rayazo de sol, el Cristobal y su loción de broma asquerosa por la cual casi es expulsado, o cuando quemaste a un muchacho con maruchan por meterse en la fila de la cooperativa, las frases sin sentido del Gonzalo, mejor conocido como el "Sarna" y el Fabián: "Pescadito mariguano moy", "Venga o mande por sus nalgas de vaca" y mi constante insistencia de que las repitieran una y otra vez   mientras me dolía el estómago de la risa,

Clau, Xóchitl, Mayra, Horacio, Osvaldo, Galán, Carapia, Buenaventura, Joker, Noé, Omar, José Figueroa y Miriam, !y los que faltan!, no cabe duda...los amigos de la secundaria son los amigos de la vida.

Cómo poder decir con palabras el acontecimiento del nacimiento, primer instante en que una madre conoce a quien vivió en su entraña.

Cómo poder expresar el desasosiego tan sentido en la despedida de un viejo.

Con qué poder formular la fascinación que nos atrapa en un acorde, una escena, un verso, un rostro, una tarde, una voz, la arena y el misterio azul profundo que guarda ese testigo del tiempo, del origen, de imperios, de guerras, de amores, de tragedias, de naufragios...

Cómo poder reflejar la soledad de la que estamos hechos, la esperanza o el sin sentido de los días.

Cómo cantar y vomitar toda esta algarabía o quebranto, cuando a veces nos ahoga el alma el desconsuelo o la dicha.

Cómo gritar su ausencia, abrazarlo desde aquí, bendecirla con mi voz... si no es contigo poesía.

No pienso volver a la casa donde crecí, ya no está ni mi padre ni mi abuela ni mi abuelo, todos sus merodeos, sus existires, sus zapatos ya no están, todos han muerto. Así es la vida, en este instante escribo en este artilugio en la cocina donde a veces deambulo, en algunos años ya no deambularé; no queda nada, de grandes imperios, de grandes amores, de grandes egos, todo se lo ha llevado el aciago polvo de los tiempos.

Si esto es tan endeble, desde ahora soy un fantasma que vaga por la cocina, una quebradiza sombra sentada en el patio, un recuerdo en la conciencia de alguien, un eco lejano, ¿qué dice?, !no escucho!, !nada existe!, sólo el polvo y el viento, quizá lo único que somos sea un recuerdo en el fondo de la conciencia de una divinidad devorada también por ese engendro efímero-eterno que hace mierda todo lo que toca...hasta a Dios.

Cuando todo acabe y en el confín de lo absoluto el cosmos se canse de ser, el tiempo sacará su revolver y tirará del gatillo, es entonces que el silencio se enseñoreará del universo para siempre.

Quizá nunca nacimos.

Quiero morir un viernes

Quiero morir un viernes,
cuando la tarde umbría aceche de luna mi morada,
cuando las luces una a una enciendan a gotas la esperanza,
cuando los olores a hierbabuena del invierno me obsequien el último aliento,
y sea mi último suspiro líquido, musical, fresco, desgarrador y a la vez agradecido.

Cuando la lluvia me brinde el día más gris,
intenso gris, fosforescente gris, colorido gris,
y mi último trago se encuentre aderezado de melancolía,
por haber amado la vida con la intensidad de lo que nunca es cotidiano, ni común ni ordinario.

Melancolía del que de verdad se duele,
del que añora la pluma, la música, la arena,
el cinematógrafo, la mantequilla, el pan, la albahaca,
y esa bebida marrón del des-consuelo que sabe al amargo-dulce de la tierra.

Morir cuando el frío erice hasta la piel del alma
y me estremezca la estridencia del r&b-soul-country-blues
haciéndome danzar sin melodía ni pauta,cuerpo extinguiéndose,
que todo resto de razón desaparezca, disolviéndose en locura agónica,
de una flama que se apaga y vuelve a bailar al son del viento su último vals enloquecido.

Quiero morir extinta, desbordada,
agotarme en mi, quiero morir de viernes,
engalanada de fiesta, cuando la vida prometa,
y las luces sepia calen hondo en mi existencia.

(Inspirado en el "Para entonces" de Manuel Gutiérrez Nájera)

De madrugada

El tiempo es inodoro, incoloro, insaboro, no lo sentimos, pero cuando menos pensamos volteamos un segundo hacia atrás y nos llega el hedor, nos intoxica, nos encandila, nos aturde, nos emborracha.

Si alguien observara con lupa nuestras almas, descubriría partículas de polvo y viento.

Tenemos YOUTUBE, !estamos en el futuro!

El bajo de POLICE & THIEVES de The Clash es mágico.

¿Cómo serás por dentro?, ¿qué sondtrack acompaña tu vida?, ¿cuáles son tus soledades?, ¿te podré conocer algún día?, ¿de qué color es tu alma?

En cada nombre hay un mantra, un canto al viento que nos dice un poco quiénes somos, es nuestro nombre un pequeño bautizo de por vida, el verdadero bautizo, la palabra de amor con que nos visten nuestros padres. Suena tan distinto decir Romina que Cleopatra, Cinthya, Dulce, Armida, Rina, Justina o Lucía... cada uno es especial.

Gente del desierto

Hay algo de trágico en este desierto, hay algo que arraiga, pero también que destruye. Vivimos en una relación de tormento, el sol se aleja y nos congela o nos abrasa con sus caricias; hay momentos en que el asfalto es una plancha ardiendo y respirar se vuelve un infierno, pero aquí estamos, somos de agua y de fuego.

El desierto es siempre desierto y por más que la ciudad se disfrace de metrópoli, la filosa y ardiente arena llegará hasta nuestros ojos, se colará por nuestras bocas e irrumpirá salvaje en la civilización; no podemos negar nuestra condición, gente del desierto, piel áspera, manos áridas, voluntad de roca y espíritu ermitaño.

La ciudad es naranja, nuestros ojos están en llamas, de los letreros sólo se distingue polvo de sombras; el calor aletarga y la gente va lento en verano o en invierno; la carretera es nuestro viaje, la tarde una fiesta amarilla.

Nuestra música es el viento; valle de muerte, donde se congrega la vida.

Mis cenizas ya tienen lugar, soy de sol y de tiempo.