n.a.d.a.

Sólo imágenes que algún día desaparecerán,

puntos quebradizos que no saben a dónde van,

una terrible conciencia de ser,

una dulce conciencia de ser.

Un pedazo de color que brilla y encandila,

un poco de sal que eriza,

una carta que no quieres abrir,

un cúmulo de sensaciones,

montañas de objetitos tangibles, adorables.

Suavidad, frío, luz, calidez, sabor, animalidad,

pies, manos, frialdad, hambre.

Abro los ojos, !soy mujer!,

respiro, youtube, golden slumbers,

tuve la gracia: The Beatles.

And I will sing a lullaby....

Enchiladas verdes,

una ola perdida eclosiona en una piedra solitaria

y se funden en la negrura musical de la noche.

Un accidente y un acorde,

nace una épica, una leyenda, una orquesta que me hace tan feliz.

Es amor, es reír, es vida, es gracia, es no extrañar la vida porque nos ha dado tanto.

Es la nada sonriendo.

Jamás sinsabor.

Y de repente un cuerpo dormido,

arrugado,

que todavía quiere escalar esa montaña,

comerse esa torta,

pistearse ese barril,

reír con esos ojos,

rockear,

bailar,

ser un loco,

vomitar....,

pero ya no se puede,

trapped in a box,

trapped in an old body,

la vida vuela,

la vida es encender un fósforo.

Y luego una lágrima, y luego un adiós.

Pero !!!heyyyyyy!!! Miriam was here! oh yeah! : )

Get back yo where you once belonged!!! get back jojo! go home!

Across the universe.

No hay nada como un viernes, unas budweisers escarchaditas, unos doros con chile y limón, escribir cosillas, rock de fondo y un episodio de Star Trek ya por la madrugada con ese hombre tan bello, compañero y amigo mío: Seraphingkkkkkkkkkkkk. !Salud! : )

A la palabra

Brindo por la palabra, porque es por ella que esta tarde nuestros caminos se han encontrado, porque para muchos de nosotros ha significado una cárcel gracias a nuestros miedos, cuando en realidad siempre ha sido un campo de flores abierto al cielo azul, liberador.

Brindo porque es sorprendente poseer un lenguaje y compartir con los demás lo que sentimos.

Brindo porque entre este cúmulo de experiencias, de angustias, de sentires tan humanos, podemos tender un puente de símbolos para cruzar y tomarnos de la mano.

Brindo porque les puedo escuchar y les entiendo y todo nuestro ser no se encuentra encerrado en un edificio gris de cuatro paredes, pues son las palabras alas que nos posibilitan salir y mostrar un poco qué hay acá adentro.

Brindo porque es la palabra una máquina del tiempo para encontrarnos con seres humanos cuya flama jamás se extinguirá, pues es la palabra fiel veladora de otras almas.

Brindo por la libertad de expresión, derecho inalienable que será preciso defender con la vida.

Brindo porque sea la palabra en nuestro mundo el único recurso, la única arma para luchar por una humanidad emancipada de la tiranía y el fascismo.

Brindo, finalmente porque sea nuestro lenguaje templo sagrado de amor al prójimo y el primer peldaño para transformar este mundo a veces tan violento, a veces tan absurdo.

Brindo, amigos… porque sea la palabra fuente inagotable de belleza, sentido y esperanza.

Nocturno

Es domingo, enciendo un cigarrillo, afuera una cotidiana tromba de diciembre se asoma inquietante y la angustia de la nostalgia de fin de año se hace presente, en el suelo sólo quedan trozos arrugados de serpentinas y un kiosco vacío que invita a perderse en su soledad.

Mi nariz está fría y enrojecida, labios secos, froto mis manos y el vapor y el humo de mi boca se mezclan con la lluvia, apago el cigarrillo pisándolo y un par de colillas se pegan en mi bota.

Entro, me quito el pesado abrigo, la bufanda, los guantes y lo primero que veo es un pequeño y atrevido roedor que se pasea descarado por el dintel de la puerta, sonrío, respiro un aire viciado y familiar, camino hacia la barra y tomo mi lugar, pido una cerveza mientras suspiro profundo inhalando ese aire de óxido que se cuela por las rendijas de una Tijuana vieja que guarda celosa los olores nauseabundos del ayer, como si esencia tras esencia pintara la huella profunda de lo que alguna vez fue, como queriendo aferrarse a una raíz que no permita su ingravidez.

Adentro es cálido, y el sudor escurre, el sudor se desliza, el sudor arremete y mezcla humanas fragancias.

Todo es sepia, el ambiente se dibuja por sí sólo en tonos sepia, la vieja sinfonola susurra "...amor, lo nuestro sólo fue casualidad, la misma hora, el mismo bulevar..." y bebo de un trago el resto de mi botella.

Noche de invierno, noche de domingo, noche de cantina, noche que promete y envuelve y acaricia. Una pareja de travestis entra y me saluda, al otro extremo de la barra un payaso mira absorto una cucaracha en la pared, entretanto el cantinero le sirve su ya incontable trago; al lado opuesto un viejo viejo amigo me sonríe y levanta su cerveza diciéndome !salud!, hago lo propio.

Pasan las horas, afuera sigue lloviendo e inefables historias se suceden a la vez, a lo lejos el espíritu extasiado de unos adolescentes eclosiona en carcajadas bebiéndose violentos la vida.

No me quiero ir, no quiero salir de ese refugio ni de esa noche ni de ese domingo, no quiero otro universo que no sea el nuestro.

A punto de cerrar pongo la última canción en una sinfonola que es sólo mía, me despido de ese día azul con "Golden slumbers, carry that weight, the end" y una lágrima emerge al escuchar el mágico acorde de piano que le sucede a estas sabias palabras "And in the end the love you take is equal to the love you make", bebo el último trago, pienso en él y se cuela líquida su ausencia, enciendo el último cigarro y le comparto al cantinero, tomo mi abrigo, bufanda, guantes y me voy, el frío cala aún más, 3:10 de la madrugada, la noche es larga y la dicha también.

Camino, una suerte de bacanal es celebrada allá afuera entre la lluvia, las ratas, los restos de manteca del "kentucky fried buches", una Tijuana dormida y uno que otro balazo. Camino con la seguridad de no tener nada seguro, lo hago hasta llegar a una fonda que siempre está abierta, pido un café de olla, me aproximo a una banca y me quedo quieta; sueños azules se pintan en mi mente, frente a mi un sonido peculiar, un acordeón, un contrabajo y una guitarra entonan "Cruz de madera" y me siento viva; huelo la canela, el piloncillo, la tierra oaxaqueña, saco de mi bolsa el "nocturno a Rosario", lo leo, se empapa y lo vuelvo a leer, huelo mi café, mi viejo libro, espero el amanecer y guardo ese momento como el día más hermoso de mi vida.

Soy eterna

Amanece de nuevo, !cuánta alegría!, este día en especial no me levantaré de la cama y no habrá remordimiento.

Desde hoy y para siempre caminaré en pantuflas por el mundo.

Mañana en la noche iré a cantar acompañada de mi pandero y mi perro a los tranvías, camiones y trenes de las principales ciudades para ganarme la vida y que nos vayan trasladando por todo el globo, además probaré las principales comidas de cada pueblo.

Voy a aprender a tocar el tololoche y también a cantar ópera para formar una banda de psychoperabilly, y hacer shows en Broadway, quiero aprender a patinar al revés, quiero recorrer la Baja con mi traviesín, ir a cada playa de todo el país y escalar las montañas más emblemáticas del mundo. Quiero aprender a diseñar, hacer vestidos elegantes de los 40´s y 50´s y modelarlos ahora que seré joven para siempre; tomaré un curso de latín y griego hasta aprenderlo bien. Voy a leer todos las obras clásicas de la literatura y la filosofía y me tomaré el tiempo para analizar las letras de las canciones de The Beatles, Bad Religion, Dream Theater. Escucharé completas las obras clásicas de la música universal en distintos atardeceres de distintas playas acompañada de mi mejor amigo y compañero: seraphingk.

Recorreré todos los museos de la tierra tardándome días en cada uno y leyendo cada letra de cada objeto sin que nadie me presione. Le escribiré cartas a Ringo Star hasta que se canse de mi y me otorgue una entrevista en la que únicamente le preguntaré ¿cómo estás? y le diré !gracias!

Algunos años perderé el tiempo con alegría y sin preocupación.

Quizá dentro de unos 250 años mi compañero y yo tendremos un hijo de nombre Xanti. : )

Me tomaré una foto en el Abbey Road, habrá un día en que cante cada una de las canciones de The Beatles sin parar.

Haré un viaje con algunos chamanes y trataré de descubrir si en realidad poseo un espíritu, si es así entonces averiguaré si he vivido otras vidas a través de viajes chamánicos o a través del yoga.

Quizá recorreré América Latina en patines.

Infinitamente etc.

Payaso saltarín

¿Cuál es la línea que separa lo vivo de lo muerto?, ¿qué me hace saber que en estos momentos estoy viva?, ¿qué detalle preciso será el que me avise que ya no exista?, ¿será que algo se apaga?, ¿cómo ha de ser el acto de la transmutación de energía?, ¿acaso soy energía o moriré y me disiparé en la nada?, ¿sentiré si me comen los gusanos?, ¿me dará comezón?, ¿por qué amaremos tanto la vida?, ¿y si la muerte es un estado de beatitud más sublime que la vida?, ¿seremos puramente sentidos?, en este momento bebo café caliente...¿habrá una sensación parecida en la muerte?... si es así creo que vealdrá la pena morir.

Soy una conciencia encendida, que se traslada y se comunica, un bulto que anda por el mundo en movimiento, y no puedo concebir la existencia sin mi conciencia, aunque me gustaría sentir qué era esto que se llama vida sin que mis ojos, mis orejas y mi boca intervinieran...; quisiera saber qué era el tiempo y el espacio o qué será cuando desaparezca por completo, desearía tener otro receptáculo para entender lo que acontece, poseer un cuerpo resulta tan limitado, que se reduce al momento en que hemos nacido o al momento en que hemos de morir; ¿qué habrá sentido Cleopatra de su cotidianidad?, ¿acaso pensaría todo aquello que ha inspirado?, ¿qué sentiría un esclavo judío en el antiguo Egipto?, ¿sobre qué versarían sus esperanzas, sus sueños?, ¿qué soliloquios habrán adornado la cabeza de Da Vinci?, ¿será que Alejandro Magno en realidad era grande?...¿o acaso fueron una serie de eventos fortuitos los que acompañaron a un tipo con suerte?, ¿qué canciones tararearía Jesús de Nazareth cuando se bañaba en el río Jordán?, ¿sería muy diferente lo que sentía al despertarse un niño de la antigua Mesopotamia que lo que sentirá un niño de alguna ciudad exótica extraterrestre?, ¿no será que todas las historias se repiten, un eterno retorno nietzscheano?

De cualquier modo, qué gran regalo abrir los ojos por un rato, salir de ese hoyo negro, de ese vacío, de ese limbo, de esa nada; emerger con un receptáculo llamado cuerpo y tratar de entender un poco las curiosidades que dibujan esto que llamamos universo.

Quizá la vida no sea más que un simple asomarse a ver qué sucede un ratito, tal como ese payaso saltarín .... y ya.

¿Quién girará la manija? ¿o será que un deseo incontrolable de vivir emerge de un ser que en la nada es potencia pura?...

!Te abrazo!

Hundida en mis pensamientos,
te contemplo.

Hundida en esta masa, intento ser.

Cuerpos atormentados,
cuerpos que van solos,
cuerpos inútiles,
cuerpos que nunca se alcanzarán.

Dos entes extraños que una mano no conecta,
una mirada que intenta entrar y resbala,
una voz que aún cantando es apagada,
un espíritu que choca en el vacío,
un grito sordo que no se escucha,
un gesto ciego que no se ve,
conciencia arcaica,
jaula absurda,
ausencia pura.

Estamos quebrados,
en pedazos,
seres que van a oscuras,
buscando decirse,
emitir un aullido que explique
esto que pasa aquí.

Sólo un abrazo es real,

es esa magia de recordar,

es en el otro abandono total,

es saberse capaz de dar,

Es sentirse acompañado,
aniquilando este monstruo
comedia barata del "humano",
es olvidar un poco esta enfermedad del yo.

Soliloquio sincero en un pms

- Quiero vomitar, estoy asqueada, no puedo estar en mi, en ningún lado; ¿cuándo se logra cambiar, madurar? No me quiero ver, no sé ser persona, no sé ser mujer.

- Quisiera crecer, siento un malestar, ¿cuándo moriré?

- Todo me parece tan nefasto, repetitivo, sin sentido, soy un ser atrapado en un cuerpo... como todos, quisiera volar.

- Por qué tener que ser Miriam y no Bertha, ya me da hueva hablar, soy tan repetitiva, las mismas historias siempre, una pose, una cara que no es, !quién mierda soy!

Viento

Un torbellino que envuelve,
una turba de honestidad,
un ser que libre viaja
y que se atreve a tocar,
una danza en el tiempo
y en la perennidad.

Cristales de vida se incrustan,
cristales azules sabor a hielo,
cristales punzantes se bifurcan
entre el olor turquesa del cielo,
olores que mojan y que, cual ola
eclosionan en arena y sal.

A veces polvo primitivo de nostalgia,
incienso cálido, cántico estridente;
a veces rocío de dulcísima gracia,
rostro inacabado, esperanza naciente.