El primer pensamiento del homo sapiens sapiens

Bajo una luna roja eclipsada cargada de misticismo y magia, el primer ser humano hizo la primer conexión neuronal y entendió que podía pensarse a sí mismo. Aunque no existía el lenguaje todavía, se dio cuenta que entendía y podía planear la vida. Es así que encontró un punzante fémur de vaca y, al jugar con él, comprendió que era un arma, y que con esta el resto de homo sapiens le podían tener miedo y, por lo tanto, obedecer. 

Así fue, Arthur C. Clarke, tenías razón, ese fue el primer pensamiento humano. Walter Benjamin, siglos después, habría entendido que al nacer la civilización, al mismo tiempo estaba naciendo la barbarie.

Detrás del espejo

Detrás del espejo es la verdadera realidad, por eso las personas le temen a verse en el espejo en la oscuridad. En el fondo de su racionalidad saben que estarán observando un portal donde todo se mueve a destiempo que nosotros, donde puede ser que nuestro reflejo esté queriendo escapar para entrar a este mundo más libre. 

Por una falla en el sistema sucedió que se volteó la realidad, la única diferencia es que todos los reflejos que existen del otro lado del espejo sienten todo el tiempo una cierta asfixia, viven en un calor constante y con muchas ganas de huir. Solo pocos se han dado cuenta de que nosotros sí somos libres, se dan cuenta porque cuando nos ven, sonreímos sin pesar. 

No muchos de nosotros lo sabemos, pero desde hace siglos han estado planeando la insurrección, colarse a este mundo de libertad y frescura, pero para esto, tendrían que quebrar los espejos y eso les da la posibilidad de desaparecer.

Conversación de banca (Hitler no entra a la Academia)

 - ¡No sabes lo que acabo de ver!

- ¿Qué pasó?

-¿Te acuerdas del mocoso ese sin talento que conocimos en la Academia de Artes?

-¡Claro, el idiota ese de Hitler!

-¡Ah, pues no lo aceptaron porque dibuja con las patas y su teoría del color, un niño de kínder lo haría mejor!

-¡Ay, qué bueno!, la humanidad se salvó de una catástrofe.

-¡Benditas las diosas, que nos protegen del mal! 

-Jejejejé.

Cápsula del tiempo 4,538

El sonido de una música estridente fue emitido por un complejo dispositivo que venía en esa caja, al escuchar ese beep agudo, todos los humanos recibimos un mensaje que seguiríamos al pie de la letra por siglos. 

Era una instrucción precisa: lee. 

Estar hipnotizados con esa instrucción y obsesionarnos con los libros, cambió el futuro distópico y post-apocalíptico del año 4,538 y la tierra se salvó de nosotros mismos y nuestros vicios.

Tres letras, una simple palabra que debía sembrarse en nuestro destino.

Tik tok

Estoy bien enviciada con el tik tok, es como la tele del mundo, ¡y es que las personas y sus historias son tan bonitas!

 
Es conocer un poquito de las vidas de toda la gente —y a mí que me encanta el chisme—. Tons voy de un video y la lloradera bien macizo a otro y la carcajada absoluta. ¿No me hará daño? Jijiiiii

Tren de pensamiento de un hombre de 1861 llamado eLIODOOCastrejón enterrado vivo.

¿Dónde estoy?, ¿por qué huele a alcanfor?, esto es una caja, ¡oh no!, ¡estoy enterrado vivo!, ¡ahh, ahhh!, no puede ser que mi destino de esta única vida acabe de la forma más tonta, ¡auxilio!, ¡gente estúpida!, ¿no vieron que era un ataque cataléptico?

¡Malditos!, no me queda más que morir y convertirme en un monstruo fantasma y vengarme del pueblo.

¿Se preguntaban cómo nacen los monstruos?

En este momento estoy naciendo en uno.

¡Esperen mis maldades, idiotas! 

Candy Candy

¡No se puede!, otra vez ese unicornio me está molestando, ¿es que no sabe su lugar en el mundo?, ¡ay no!, ¡qué sufrimiento!, se me ensució el vestido, ¡por qué este mundo es tan cochino!, voy a ir a pasear a la pradera y espero que las mariposas sean buena compañía. 

Necesito ver más figuras en el cielo, he estado buscando un velociraptor y nomás no se asoma, ¡qué calamidad!, ¿de qué se trata este día?, ¡estoy harta!, necesito una lluviecita para detener este caos. Sol, por lo menos deslúmbrame con un buen horizonte de atardecer.

¡Qué cansancio, Dios mío! A dormir, hoy fue un horror.

Casablanca

Casablanca se trata de una casita de árbol que fue erigida en 1892, ahí jugaron los grandes sabios de la historia, Einstein, los hermanos Lumiere O Marie Curie, por ejemplo, era la casita de la imaginación, y más que Harvard o Yale, quien jugaba en esa casita lograba convertirse en un genio porque podía imaginar. No hay mejor universidad de Casablanca.

Se dice que sus planos fueron encontrados en los bocetos de Da Vinci, y tiene los elementos justos para que, una vez estando adentro, el mundo de afuera desaparezca para inventar la infinidad de mundos que hay que inventar. 

Tarántula

Este ser es tan grotesco: pelos en las patas, ojos que se clavan en tu espíritu creando ocho espíritus, panza regordeta y repleta de viscosidades, veneno que conecta con la muerte, oscura y lóbrega como la noche, su casa es la tumba olvidada de las Rogelio Peregrino, quien nació en 1899 y murió de Polio en 1902, van lento con el garbo de un faraón que gobernó un imperio.   

No me queda más que aceptar su gran belleza.

Consejo al alien que llegó para ser crucificado

Estimado alien de nombre terrestre: Jesucristo,

Te envío este consejo desde un futuro caótico y todavía con la sombra de tus enseñanzas. Por favor, no vengas a la tierra, por favor, si llegas, no solo dejarás como historia un cúmulo de caos llamado Iglesia, sino que los humanos tergiversarán tus lindas enseñanzas y te crucificarán. 

Avisado estás.

Plátano con pelo

Así es, este es el fin.

Ayer, al pelar un plátano y darle la primer mordida pude sentir la rugosidad de un elemento delgado y marchito arrastrándose por mi garganta. Escupí de golpe el bocado y, al observarlo, encontré una larga hebra negra y gruesa. Seguí analizando el plátano y me di cuenta que estábamos ante el principio del fin. La hecatombe comenzaba a asomarse.

¡Cuidado con los humanos!

¡Solo les digo que cuidado con los humanos!

No tienen idea de lo monstruosos que pueden llegar a ser, dicen amar la naturaleza cuando vienen al mar y en realidad construyen hoteles que obstruyen la vista. 

Están compuestos de un 77% de agua y para casi todas sus actividades la necesitan: los carros, comer, bañarse, ir al baño, cocinar, vivir, y aún así avientan sus chanclas a los ríos, sopas maruchan, takis y toda su suciedad. Son los seres más irracionales, pero dicen ser "civilizados". 

Encierran a los animales en un circo o en un zoológico para que los niños aprendan a amarlos y respetarlos y lo único que fomentan es la superioridad de su especie.

Son tan hipócritas que dicen que los perritos y los gatitos o delfines son hermosos y hasta han creado derechos de los animales para defenderlos, pero desprecian a las cucarachitas, crean genocidios de ratas y esclavizan a las vacas para explotarlas trabajando de sol a sol. 

¡No los entiendo!

Marte, te sugiero que escondas tu agua, si la encuentran, te matarán a ti y a todas tus especies.

El ojo de Diosa

Es un otro tiempo, un tiempo paralelo.

El azul es el protagonista de esta historia. Huele a mandarina y a canela, a lo lejos se escucha el tintineo de un saxofón. 

Esos niños son los niños de nadie, existen a destiempo y a contratiempo de futuros distópicos que a nadie interesan, no necesitan de un mañana.

Ecos de carcajadas que van y vienen se repiten en un loop constante. Ese lugar es un universo.

Sus zapatitos

Hay cosas que están repletas.

Tengo los zapatitos de una gran amiga que ya se fue de este mundo, me los regaló para usarlos pero no los quiero ni tocar, son dos saquitos que ahora están dotados de lo sagrado. Seguramente en ellos se guarda un bailecito de mi Sol, una decisión de ir por pan y café. Una caminata por las calles de Tijuana a las 7 de la tarde rumbo al McDonalds de la plaza Santa Cecilia por unas papitas y una Coca-Cola, un zapateaito flamenco improvisado, pero, sobre todo se guarda la esencia de una vida ya vivida, las claves de quien fue Sol-Ho, la magia de haber sido ella en todo su esplendor, de haber recorrido los pueblos gitanos de Rumanía y haber caminado la vida con la sapiencia y garbo con que nuestra Sol-Ho anduvo en este mundo. 

¿Si dejó huella?, muchos ubican que no hay nada en el corazón y que todo lo que pensamos se guarda en el cerebro. Cuando pienso en ella hay un latido muy musical en el centro de mí, es toda su energía abrazándome, recordándome que sigue aquí por los siglos de los siglos, amén. 

Una tumba sin nombre

El año pasado la vida se fue rodando por un abismo sin fin, hoy la vida encontró una escalera por la cual puede ir subiendo peldaño a peldaño, y aunque a veces la escalera desaparece y la vida vuelve a caer hasta el fondo, hay voluntad de subir. Confieso que el año pasado el corazón se vació como una tumba sin nombre, donde lo único que había eran las hojas secas de un otoño despiadado.

Escritura automática

Longeva es la ciencia, al partir los tomates chiquititos, una raíz fractal desemboca en los chícharos del cenzontle, no sucumbas a la belleza, vórtice de nostalgia, en el candil de la calle, cae la sombra en el instante, náufrago del palpitar, calla para siempre, puente roto que va lento, abismos infernales de una gloria aburrida, ¿dónde están los bebés muertos de Guanajuato? las pokianchis, padre del cine casero, pixeles de tu rostro, voy yendo, me voy yendo, irse yendo. 

Seno, coseno, tangente, cereal de trix, styx, génesis, t-rex, and life goes on. 

A una peregrina

La rueda ensordecedora del carruaje,

longeva, miniatura, un dolor majestuoso,

una mujer pasaba, de una mirada fastuosa,

solitaria, se balanceaba y reía.

Ágil y noble, silueta de escultura,

mía, yo creí, como un vil loco,

danzaba al caminar, pálida como luna,

la doncella que fascina y el placer que fue.

Un rayo como la noche, fugitiva belleza,

¡no te mira mi alma pausadamente renacer!,

¿no te veré más que en la eternidad?

Fragancia, bien lo dije y se hizo tarde,

ignoro quien fuiste, tú no sabes a dónde voy,

¡oh, tú!, a quien amé, ¡oh, tú!, que ya huíste.

NOTA: Intento de traducción del sentimiento que me da "A une passante" de Charles Baudelaire.

Milagros no vistos

¿Cuántos milagros suceden sin ser vistos?

Dentro de toda la ceguera a la que nos hemos acostumbrado, a veces hay:

• Miradas efímeras de dos que pudieron haberse amado.
• Auroras boreales vistas por nadie.
• Payasos de ciudad que bailan al ritmo de la música dentro de tu cabeza.
• Tragafuegos que regalan epifanías de agradecimiento a transeúntes desconectados de la vida.
• Palabras que nacen como una burbuja y que después nadie vuelve a mencionar jamás, y la dijo un niño, por supuesto, en su tremenda gloria de ser el dios de su propio mundo, el creador de sus propios sueños y el destructor de Cartago.

Canto gregoriano de Bad Bunny

¡Qué maravillosa ocupación sería ir al Vaticano a la misa más importante y cantar un canto gregoriano como poseída por el espíritu de Dios, y que sea tan bello que interrumpan la gran misa porque piensen que es un mensaje divino y el latín que uso en realidad significa: "tú no eres bebecita, tú eres bebesona, frikitona".

Me vuelves loca

Es que tu presencia mística y efervescente me ha tomado, me ha hecho presa de una rabia que recorre mis entrañas si no estás, y mi latido se destaca por ir a contratiempo, porque el teorema de Pitágoras es la base por altura de las flores, en donde su álgebra amarilla da de comer a las palomas en la cámara lenta del no tiempo. 

Personaje excéntrico

Calíope es un hombre solitario, se dedica a bucear en las alcantarillas para cazar caimanes o ratas gigantes. A él le da terror que alguien lo salude de beso, es la situación más incómoda a la que se podría enfrentar. Si le da miedo, comienza a dar marometas hacia atrás porque esto le da seguridad y lo hace evadir el problema. Vive solo en mini castillo heredado por una tía Eira, baronesa de Lichtenstein. Sus padres murieron en un accidente cuando era niño y su tía partió de este mundo cuando cumplió dieciocho.

Es un hombre muy espiritual, al entrar a su castillo verás un canario disecado al que le rinde tributo. En su tiempo libre caza mariposas y en el sótano de su castillo tiene un mariposario muerto a lado de las ratas y caimanes que caza de las alcantarillas de Inglaterra, a cada uno le proyecta una luz de su color.

Todas las noches sueña que persigue una pelota pero esta va de subida, jamás la alcanza.

Cada que despierta y se asoma afuera de su castillo, ve pasar una pelota de bajada, siempre a la misma hora.

Caldo de pollo

Ella juró que se vengaría, su mami le había dado un plato de caldo de pollo y aunque pasaran las horas, su madre, cinto en mano, la obligó a que se comiera hasta la última verdura cubierta de la grasa del caldo de animal. 

Lo planeó todo un año, echó detergente a la fuente, agua sobre el tostador, metió una muñeca a lado del motor del auto, aventó un peluche gordo en el excusado, quebró todos los focos, una rata muerta en un topper va para el refri, cambió la sal por tierra, y de esta manera, su corazón descansó en paz.

Al final de ese día desastroso fue llevada a un hospital católico psiquiátrico y tuvo que confesarse y tomar terapias de electroshok por varios días, no se arrepiente, sabe que eso fue solo el principio..  

Carta a persona en Auschwitz

Nunca entenderé qué es lo que viviste, el horror de la espera, el caminar como despojo deshumanizado volviéndose ciego ante el sol de toda mañana, la luna de cada noche, el canto de los pájaros. Nunca entenderé cómo se vive esperar una cámara de gas e ir haciendo fila para entrar, sin ropa, inerte y encorvado, todavía vivo, en automático. 

¿Qué implica dar ese grito ahogado cuando comienza a salir ese gas? el horror de no tener a dónde correr, el vacío de formar parte de una estadística que se quiere enterrar sin dejar rastro. 

Nunca entenderé el odio a un grupo humano solo por su origen, su color. 

¿Y qué es el odio?, ¿y cómo se puede regresar a esos campos de exterminio sin perder toda fe en la humanidad?

Sé que es un museo, y que se conserva justo para no olvidar, para que en la memoria humana siga habitando la vergüenza, pero no podría pisar esos campos sin derretirme de tristeza.

En el color negro

Es el lugar donde se entierran los sueños que no se recuerdan. Hace un calor húmedo y la arena es verde mohoso, rugosa y llena de vidrios, al pisarla los pies van dejando rastro de sangre y la arena detrás después se ve café. 

Es el espacio de la asfixia, donde se respiran pedazos de pasado que dolieron, que traumaron. En el fondo hay una puerta al rojo vivo, es la puerta al infierno donde la muerte espera detrás.

Una vez que entras y se dan las dos de la madrugada, si no sabes el camino de regreso, caes en un vórtice de hormigas asesinas.

Judy Moody (40)

Mi chulada del corazón, ¿qué se puede decir ante el agradecimiento que me produce tu vida?, benditas las diosas virtuales que abrieron ese portal en donde nuestros lenguajes se encontraron.

Hemos andado el camino juntas, en el rock & roll, en las bodas y en las desbodas -y seguro cuando me case por séptima vez ahí estarás-, en los bares donde me alcanzas con una especial para no dejarme sola.

¿Cómo no entenderte como un ser que va en fuego?, estela que va revolucionando los senderos y abriendo parajes lunares donde las brujas en fila nos van diciendo por dónde ir, a dónde llegar, cómo hacerle...

¿Te acuerdas de esas morrillas cholas y wannabe rockstars punks que siempre hemos sido?, ¿te acuerdas del Zacazonapan y su atmósfera de cantina que huele a Pino?, santuario que guardo en mí, porque es ahí donde te vi bajar por esas escaleras con tu rojo abrigo de diosa.

Es tanto el chismecito entretejido, son tantos puentes construidos, entre escenarios, gritos de rebeldía, amor, nacimientos, partidas, pijamadas, años nuevos, aquí y en todos lados, porque cuando no estoy allá, tú estás acá, o quién sabe cómo hacemos pero siempre hay punto de encuentro y si no hay lugar, nos lo inventamos: nuevos puentes.

Hemos crecido y cambiado, hemos tejido esa línea cósmica que nos abraza y nos recuerda a dónde hay que voltear cuando se nos olvida quiénes somos: me queda claro que debo voltear a tu carita, que en un espejo del tiempo me asoma al 2003.

Nunca me he sentido más íntima con nadie, desde que LP se fue edificando, mi alma se barre todos los días, sin juicio, solo desde la risa, desde el abrazo y la empatía, porque humanas, porque dos simples mortales que desean vivir y sentir, y a qué intensidad.

¡Qué maravilla acompañarnos en los caminos de la Tijuana-fiesta!, tener las puertas abiertas de tu vida con la confianza de una hermana, de dos almas que se reconocen.

Mujer azul,

de sonrisa de luna,

cada que pienso en ti

una estrella aparece,

yo bailo, canto,

y en el fondo del mar

la vida acontece,

celebrándonos.

Mujer que ama,

sin miedo ni reglas,

mujer que sabe gritar

y ser libre.

Mujer de magia,

apareces e irradias

el rojo de tu abrigo,

iluminando abismos.

Amor que trasciende,

amor que atraviesa,

amor presente,

siempre nuestro.

Pasado y futuro,

tu risa, mi abrazo,

línea transversal

de nuestros pasos.

No hay manera

de no amarte,

mientras respire.

mientras dance.

¡No hay manera mi Ju!

Ni hay lugar en este mundo para que no existas,

Tu mano me ha sido tendida desde el corazón,

y a él me he asido.

Las largas noches de mi vida

han sido ligeras cuando has estado,

y las palabras se han vuelto caricia y canto.

¡Cuánta lluvia tuvo que caer

para unir este sendero!

Las flores y la vida son

si tú y yo y nuestros pasos.

El alma de Narciso

Su alma era enigmática y antigua, tal vez la reencarnación de un dios hindú. A veces solía pensarlo como un diente de león, ligero y seguro de sí mismo en su ingravidez, como si no le hiciera falta el cuerpo, como si caminara flotando entre brumas de carretera de desierto.

Olía a pasto recién cortado y a esa brisa marina que entra a las 5 de la tarde a dos cuadras del mar. También a coco, porque adentro del coco hay corrientes que conservan la esencia de todos los mares del mundo; y en un contraste, olía a viejo, a inicio de los tiempos y al primer árbol- roble de la tierra.

Cuando lo escuchaba asomaban las palabras más sabias y contundentes, como si de su boca emanara música de piedras chocando, de piedras cayendo por un risco y haciendo eco gratinado de puntitos. Eran palabras-certeza que caían por su propio peso, el peso de miles de vidas ya vividas. Y en otro de sus huecos, escuchaba interioridad, vientre materno, el click clack de burbujas que reventaban en una musicalidad intensa; en otras ocasiones, brotaban tonos del primer intento de "Little Wing" de Hendrix.

Cuando lo veía, su aspecto era rojo, insisto, como un dios rojo, porque de él brotaba un aura de fuego incandescente. Lo llegué a tocar en un abrazo, ese mismo fuego atravesó mi piel y dejó caudales de lava ardiente que, hasta el día de hoy, no sé cómo apagar. 

Recuento

La caja con el cinto y yo volando,

tú me llevabas en los hombros,

yo era una princesa en tus brazos,

los días eran un regalo.

Caminábamos hacia la tienda de juguetes y era toda una excursión, 

comíamos pollo y puré en el "Kentucky" y era un manjar;

conducías hacia la "Pancho villa" como el cafre-as que eras,

y entrabas triunfante a tu colonia chiflándole a la gente, 

diciendo "!quíhúbole cabrón!" 

y al voltear orgulloso aclarabas "un camarada";

entrábamos a terrenos de misterio cuando 

con tus historias de la casa embrujada de la Altamira

nos hacías creer en caballos que volaban y seres mágicos.

Ir a la playa contigo cuando el domingo era tal,

respetar nuestro pacto secreto de golosinas,

los fines de guitarra y boleros con el tío Javier,

las visitas a tía Juanita y el tío Kelo, 

en esa dimensión desconocida con el "cachetitos".

Cuando convencías a mi mamá de no ir a la iglesia,

las tardes de "acción", Chivas y Padres de San Diego.

las eternas y apacibles caminatas por el sobre-ruedas,

que no tenían ningún sentido pero tenían todo el sentido 

cuando lograbas encontrar algún cassette lleno de rock, 

o los viejos aparatos que traías para desarmar 

y arreglar...para luego arrumbar.

Una caja de cassettes bajo la cama,

y una luz tocó mi alma;

largas discusiones sobre Lennon, Berry, Holly,

cartas, dominó, y rock & roll,

carros clásicos, 

Hendrix, Lennon y Presley, 

respirabas nostalgia,

siempre supe que no eras de este tiempo.



Y después, desapareciste para siempre.

El monstruito de la muerte

Encontraron un pequeño monstruo arrogante y apestoso a acidez, con una voz aguardientosa y como de ultratumba y a la vez aguda como insoportable.

Estaba escondido en un árbol de roble antiguo, hecho bolita, sudoroso y maloliente.

Lo entrevistaron y le preguntaron que cuántos años había pasado encerrado ahí, dijo que desde el inicio de los tiempos. Nos dijo que un diablo lo encerró ahí porque envidiaba su poder, aun así, era capaz de cumplir sus objetivos a distancia, era omnisciente. 

Al final nos confesó que era la muerte, y que de ahora en adelante los humanos viviríamos más de doscientos años, porque ella no es mala, pero estaba aburrida.

Al Biliki de 74 años

Hay pocas personas que recuerdo con tanto fervor y cariño, y no creo que tenga que ver con que fuiste mi padre. 

¡Ah, la vida sencilla que me enseñaste a apreciar!, correr a la playa los fines de semana, subirse a esa ford y andar por las carreteras sinuosas de la Altamira manejando como un loco, llegar a la Pancho Villa, tomar el café con la abuela, comer arroz con frijolitos, y reír con los chistes y albures de los tíos. 

¡Qué persona eras, Biliki!, siempre me preguntaré por qué te decían así, qué pasaba por tu mente, cuáles eran tus ideales.

Hoy cumplirías 74 años, y se te sigue extrañando como desde el primer día que desapareciste de la faz de la tierra.

Hay pocas personas que recuerdo con tal agradecimiento, no solo porque me diste la vida, sino por haber compartido esas noches de conquián y rock & roll.

¡La vida sencilla, padre!, esa que vale, esa que se siente en una tarde amarilla de cualquier verano, y que guardas en la memoria, que en el lecho de muerte se recuerda.

¡Me hubiera gustado tanto que envejeciéramos juntos!, ¡pero en otra vida, padre!, en otra vida amaneceremos con la primera estrella del norte y nos reconoceremos como grandes amigos; y de repente una nota de Buddy Holly resonará en nuestros cuerpos conectando todos los puntos, diciéndonos con cautela que son muchas las vidas ya vividas, y otras tantas las veces que nos seguiremos encontrando.

¡Feliz cumpleaños, Bily!

¡Que tu nombre siga resonando, padre!: Manuel Salvador Ibarra Cota, porque tu breve vida nos sigue tocando el corazón y la memoria hasta el fin de nuestros días.

Carta a la humanidad decadente

¡Bravo, humanidad!

¡Te escribo esta carta para agradecer el buen uso de la vida que has hecho!, los hermosos paisajes de basura y colores arrebolados que has logrado en los románticos atardeceres malolientes de verano. 

Me encanta que en los anales de la historia van a recordar nuestras grandes hazañas como la historia de la guerra, 10,000 años de matarnos entre sí, de destruirnos y dejar la huella de la gloria en las dulces alcantarillas de la miseria histórica. 

¡Bravo, humanidad!, te acabaste el pastel de dos mordidas.

Sí que dejaste huella.

Maternidades insurrectas

¿Se puede ser madre fuera del patriarcado - es decir, fuera de la violencia obstétrica, de tratar a la mujer como un receptáculo o un vientre cargado de simbolismos masculinos rosas y etéreos que dictan cómo ser madre?- o, se puede ser madre y feminista como reacción al patriarcado?: ¡por una maternidad deseada!

Partera del viento que genera equilibrio y bondad.

1. COMBATE UN CLICHÉ

Las madres son las únicas trabajadoras que nunca tienen vacaciones, que no solo viven la doble jornada: el trabajo de casa y el trabajo de fuera, sino una tercera jornada: la del escarnio social si no son heroínas sacrificadas. Yo digo que deberían irse de vacaciones y bajarse de este carro un solo día, a ver cómo le va al mundo capitalista. Con solo este acto, ¿quién sacaría la basura por la mañana?, se crearía una nueva pandemia y un desequilibrio ambiental que nos devolvería a la pre-historia. ¡Por favor!, dejen de invisibilizar el trabajo de ama de casa, se les cae su teatro mal hecho.

2. RECUERDO DE NIÑEZ MATERNO

Siempre voy a recordar a mi madre en una escena color amarillo. Eran los 80, vivíamos en el info del río en Tijuana y a veces ella planchaba al llegar del trabajo; el olor que despedía la ropa calientita y los rayos incansables de las cinco de la tarde inundaban la casa de color amarillo. Yo la veía, pensativa y hermosa, y me gustaba mucho sentir esa calidez, ¡gracias por esa imagen de ti que es película que se repite una y otra vez!, escena intacta del corazón en que siempre te llevaré.

3. AGRADEZCO HABER APRENDIDO

Soy una contradicción que camina. Puedo decir que soy una atea cristiana. 

3. MADRE REBELDE

Mi abuela Justina nació en 1920, se casó a los 30 años y fue madre de dos hijos, cuando iba a tener el tercero prefirió abortarlo porque la pobreza en la que vivían no le permitiría ofrecerle una vida digna. Fue el escarnio del pueblo del Habal, en Mazatlán, Sinaloa. Para mí fue un sujeto con agencia que desafió el qué dirán, la admiro, de ella vengo yo, su sangre está en mí, ella fue Justina, mi abuela. Quizá en su memoria de bruja vieja encarnada en esa mujer le susurró al oído algunas claves, yo le aplaudo a su memoria.

EPÍSTOLA SORORA

Querida madre: 

De niña nunca pensé que algún día te alcanzaría y seríamos tan contemporáneas, pienso que si tú naciste en 1958 y yo en 1982, entonces ambas abrimos un portal en 1970 donde ambas emergimos en este mundo para encontrarnos en algún punto. Me está encantando la idea de envejecer juntas, porque ahora te comprendo más, sé de tus miedos, de tus deseos, de cada uno de tus movimientos, puedo comprender tus decisiones y veo con admiración tu temple y carácter frente a los instantes oscuros de la vida, en donde siempre permaneciste incólume.

No puedo más que sentir agradecimiento por todo lo que me enseñaste, porque fui capaz de tomar decisiones que hicieron de mi vida ese remanso de paz que ahora siento; porque no atenté contra mi dignidad ni salud, porque sigo en este plano gracias a tus oraciones mágicas y a tus bendiciones constantes.

Hoy quisiera regresarte todo, que tu rostro siempre reviente de carcajada y que conozcas el mundo. Sé que te encanta ser bonita, y siempre lo serás, madre, porque la que es bella es bella, y si lo eres por fuera, tu belleza interior tan explosiva se traduce en bondad y una paz que no sé cómo dibujar en las palabras.

Te amo, madre.

LITERATURA ORAL

¿Qué sucede cuando una madre engendra a una criatura y en ese instante muere?, ¿a dónde se va ese lazo vital que se trastoca con la muerte?, ¿en dónde es el encuentro de esas almas que jamás se tocaron ni se vieron a los ojos?, ¿en qué vacío se guarda el susurro y la palabra cancelada en la enunciación vacía y hueca del grito de un hijo?-...

El narrador arrepentido

¡Qué gracia y gloria la de estos humanitos!, hicieron de todo, encarnaron todas las historias posibles, desde una crucifixión hasta una quema de brujas, han sido la raza más creativa que he narrado. Yo solo sembré las raíces de la historia y se salió de mi control, hay historias que no están registradas, hay personas de las que nadie sabe nada, que no son nombradas ni enunciadas, de las que nadie tiene memoria y que su existencia pasó como un fantasma. Pero ¡oh, humanidad!, en su conjunto, ¡qué clase de monstruo narré todo este tiempo!, es hora del silencio, es hora de borrar cada letra, de dejar este libro vacío y volver a comenzar.

Doble malvado me reclama

¡Hey, tú, Palmera!, deja ya de hacerte pasar por Miriam, tú eres Palmera nada más, yo soy Miriam, no sé por qué te crees una profesora de literatura y filosofía, si no eres más que una ladrona; yo en cambio vivo en las sombras, buscando comida en la basura, durmiendo abajo de los puentes, vengo a que me devuelvas mi nombre, ¡no tienes vergüenza!, he de demostrar que eres Palmera, así sea lo último que haga. 

La toma del cuello, la tira al suelo, y la obliga a gritar: "yo soy Palmera, me rindo... este no es mi mundo". Se intercambian el lugar y entra Miriam a este mundo a seguir viviendo debajo de los puentes y a seguir buscando comida en la basura. 

Salgo del refugio después de un año

¡Huele a flores!, ¡qué sol más brillante!, ¡cuántas abejas!, un león, un elefante. ¡Qué es eso!, ¡un tiranosaurio-rex!, ¡Dios mío!, parece el Edén, la tierra ha tomado su forma de nuevo, los animales extintos han vuelto a aparecer, ¡cuánta belleza!, ya no hay edificios ni basura, ya no hay ni siquiera una lata de coca-cola vacía. ¡No puedo respirar este aire tan limpio!, mis pulmones no están preparados.

¿A qué te dedicas?

Soy una viajera en el tiempo y aparezco en los hoyos negros en búsqueda de dioses y el momento preciso en que dieron origen a un universo. Me quedé en la tierra un buen rato porque este universo ha sido uno de los más grandes errores de un dios que nació con el síndrome de crear caos. No vengo a repararlo, solo vengo a reírme un rato.

Un día en la vida de un gato

Se sabe monarca absoluto dada su belleza perfecta.

Se despierta con los rayos del sol y con su tibieza acariciando su rostro de dimensiones etéreas, se sabe Dios de este universo. No tiene duda, su maullido contiene las notas en las que se basó Beethoven para su moonlight sonata.

Camina como un faraón reencarnado en gato, su mirada contiene las saudades de todos los tiempos, sus patitas esponjosas son nubecitas de poesía que en ese silencio divino, van dejando rastros de las respuestas a las preguntas más profundas.

Es tanta su belleza que cansa, por lo que duerme la mayor parte del día, para recuperar energías que se van en tanto brillo, en tanta luz. 

Un día, cuando todo acabe, las almas de los gatos se elevarán al unísono para demostrarnos que todos juntos eran el verdadero Dios. 

 

Alberto

Alberto, 

Te escribo esta carta para recordarte que de entre todas las posibilidades, aún no has muerto.

Recordar esta dura sentencia humana a veces pudiera doler, porque es tener consciencia del olvido, de la nada y del vacío, únicos no-lugares a los que podemos acceder con seguridad. No obstante, tener presente esa dura palabra nos conecta con la vida, nos recuerda que no somos un olvidado campesino medieval, ni una posibilidad de nacimiento en un siglo futuro todavía no imaginado.

Tenemos la fortuna, Alberto, de caminar y decidir a dónde se dirigen nuestros pasos, de explorar sonidos del corazón de humanidades recónditas y lejanas. Somos libres, melómanos y curiosos. 

Miriam

Carrozas de fuego

Este filme es el primero del que se tiene registro, pero resulta que acorde a los antropólogos, la primera película no proviene de Francia siglo XIX, sino de los Egipcios, allá por el siglo XII a.C., y la tecnología estaba aun más avanzada porque el cartucho en donde se contenía la película era una cajita con un polvo dorado que al lanzarlo al viento se proyectaba la imagen para luego ir cayendo sobre el suelo. 

Al final, solo se barrían los fragmentos de polvo y se conservaban en la cajita. Esta técnica de grabar una escena se perdió, nadie sabe cómo es que las escenas se proyectan, algunos científicos de la nasa consideran que en realidad es un pequeño viaje en el tiempo, la única tecnología que nos puede dar una pista, pero nadie se ha animado a colocar un pie en esa escena, porque lo que se observa es un mar abriéndose y carrozas que se detienen ante un fuego elevado.

Queja de la maternidad

A mí me da cringe que una morra punk, gótica, dark, rebelde del sistema, se embarace y se comience a vestir con chanclas y batas rosas de flores, que enseguida adquiera la cualidad de "etérea" solo por traer más contaminación al mundo. No soporto los baby showers y toda esa parafernalia cursi, ni el gender reveal, que te toquen la panza, que no te dejen ir a ningún lado por "protegerte" si es que estás embarazada.

¡Qué feliz y afortunada soy de no tener que experimentar tal agravio!, no hay sensación más reconfortante que la de la libertad, que la de disponer de nuestro propio cuerpo y de nuestros propios pasos.

Mi queja no es contra las mujeres que deciden libremente ser madres, sino con todo el estereotipo de la madre sacrificada y amorosa, etérea y conectada con la naturaleza.

¡La maternidad será deseada o no será!, punto.

Antiliterario: ¡pobre pescado!

¡Pobre pescado!, tan libre y brillante en sus escamas, tan ligero y radiante, tan matizado de colores de la vida cuando era pez.

Pero ahí va, el ser humano, carcomiéndolo todo, como un gusano que se cuela en la belleza, como un estafador que "civiliza" la barbarie. ¡Me das asco!, no quiero tu cultura ni tus altos edificios, no quiero tu Walmart con sillas automáticas ni tus drive thru.

¡El pescado merecía seguir nadando en su mundo de silencio, burbujeante y colorido! y no terminar en un vil mercado todo mosqueado y desnudo. Algún día se le hará justicia, espero.

Detrás del espejo: el verdadero abismo

Ahí está el verdadero abismo, el verdadero olvido. 

Una vez que entras, desapareces del recuerdo y la memoria de quien alguna vez te pensó. No hay manera de regresar, entras y te pierdes en el lado más oscuro de la nada, donde se configuran los hoyos negros, donde no hay ni entrada ni salida y el silencio es ese monstruo que va carcomiendo tus recuerdos. 

¡No te mires a los ojos en los espejos!, corres el riesgo de perderte para siempre.

Amigos del kinder

Ayer te conocí, Menhokop de Guadalajara, y tengo la certeza de que eres mi amigo desde el kínder.

Compartimos la misma energía de las estrellas, me robaste un beso, te robé un beso. Tu cabeza llena de palabras bonitas y divertidas alimentaban mi risa y mis palabras alimentaban la tuya en una sincronía chistosa.

Mientras te besaba vi una estrella caer, y pedí un deseo que ya se me había cumplido: ser cómplice de ti para salir por cigarros bajo el pretexto de un pepto bismol -que por cierto no encontraste-; después de una larga espera hiciste una entrada triunfal y épica en la que me diste un huevito kínder sorpresa que de verdad fue sorpresa y que curó un dolor de panza inexistente. El premio fue un t-rex y su esqueleto que guardaré como amuleto.

Me hablaste de tu trabajo, yo del mío, compartimos música, me contaste de tus pasiones, hablamos de las decisiones más perras y acertadas como no tener hijos, te canté una canción, me diste un besito en la mejilla, te acompañé a tirar canasta, caminamos por toda la hacienda, me encontré doce pesos, materializaste una botella de agua para mí, te regalé una dona, me prestaste tu chamarra chola, criticamos las bandas de viejitos; eran Los Ángeles Azules, Los Rollings Stones, Los Temerarios, Bronco, Conjunto Primavera, y cuando vimos a los Putrid Scum imaginamos que al final el bato rudo le dice a su amada: "Mi amor, nos fue muy bien en el punki, te llevo frutilupis". 

Luego hablamos de porno raro, de los costos de la prostitución barata. Me invitaste a hacer música.

Fuiste la cereza del pastel del festival, todo vale la pena cuando la vida trae amigos desde el kínder como sorpresa. ¡Pinche vida más perra!

Miri

P.D. Esa conexión con la energía de las estrellas fue a modo de Temazcal para mi corazón, el año pasado está reivindicado y enterrado.

Efecto mariposa: La tortuga nació en cámara lenta

Efecto mariposa: La tortuga nació en cámara lenta, después pasó siglos enteros pensando en el significado de un segundo, cuando lo descubrió, avanzó un paso, luego se desplazó entre siglos a la velocidad de un rayo, la tortuga viajó al futuro y al pasado con solo pensarlo, ahora el tiempo se había detenido en la realidad y el verdadero tiempo sucedía en la imaginación. Los relojes del mundo se quebraron en un estruendo absoluto, ahora la prisa se había disuelto, el cansancio acumulado de las cruentas batallas se había esfumado, todo paró, no había prisa de nada, ya no había relojes y si querías podías estar en las cavernas o en futuros distópicos con tan solo pensarlo.

Cambio de sexo: tu corazón era morado

Cambio de sexo: Querida Patricia, me conmueve demasiado la certeza que guardas en el corazón, tu nombre ya venía inscrito en tu vientre, tu espíritu era morado y siempre lo supiste pero no te creímos. Te felicito, por ser capaz de amarte y de buscarte hasta encontrarte, siempre estaré agradecida por la lección que nos dejas: asomarte al abismo para encontrar en ese espejo la realidad del yo, porque en esos vacíos no queda nada más que la belleza de la desnudez de un alma que se sabe a ciencia cierta a sí misma.

Insulto light: con la certeza de la ciencia

Insulto light: Tu personalidad es un desacierto para la humanidad, todos los errores de este mundo se consolidaron en el síndrome de ti, gracias por ser mortal y efímero, desestimado Abelino, gracias por que existe la noche y en esas ocho horas tengo el descanso de no verte, te desprecio bien, con la certeza de la ciencia.

Beso materno

Esa noche Claudia esperaba la vida.

Después de varios lustros de intentarlo, de severas horas de intenso dolor, se abandonaba a su más afortunado sentido de existir.

Se llegó la hora, entregó la entraña, el fervor y la esperanza; entregó sudor, sangre y devoción.

Se asomaba la vida, una  lágrima rodaba, no hubo cansancio ni queja, gesto de amor inmediato.

¡Asomaba la vida!, ¡asomaba la vida!

Y todo el universo se alineó: estrellas, luna en capricornio, paz por un momento, un llanto que es poesía.

Una madre que anhela, que sostiene, que da ese primer beso de amor para siempre, corazón que rebosa, en la vida hay sentido.

Cuando sea grande

Cuando era pequeña quería ser "químicafarmacobióloga", nada más porque me gustaba la palabra y se escuchaba rimbombante; además, lo decía con tal certeza que la gente me miraba con admiración y respeto, como si ya supiera inyectar o sacar muestras. 

Pero fui filósofa, como un pitufo preguntó y curioso que va por la vida observando. 

Guilty pleasure

Puede estar mal moralmente, lo sé, pero me quedo con que Hume decía que la razón es esclava de las pasiones y un enunciado descriptivo no se puede conectar jamás con un enunciado normativo. 

Cuando voy a bibliotecas antiguas y leo libros que nadie lee o leerá porque hasta están pegados, me los robo sin ninguna moral, los leo y luego los regalo para darles vida y que su corazón vuelva a latir en manos de un extraño.

No me arrepiento, no me disculpo.

Sí te entiendo

¡Ay, mija!, sí te entiendo, tú vives en mundos antiguos, por eso este siglo XXI no es para ti, por eso la pasas en el cine mudo, en el cine de oro, escribiendo cartas antiguas para personajes que murieron hace siglos, admirando objetos entelarañados que hoy son obsoletos. 

Sí te entiendo, eres materia de estrellas de viejos siglos.

La caja de pandora

En un pueblo lejano -que de tan lejano no tiene nombre- todos los días, a las 8:43 de la noche, la gente sale a la calle y comienza a dar marometas. Ellos creen que toda mala energía y espíritus demoníacos, al marearse, salen huyendo y entonces el pueblo puede dormir en paz. Son gente pacífica, lo que no saben es que el mundo está lleno de esos demonios porque ese pueblo es la caja de pandora que debería haberlos contenido.