Fragmentos

I. Poesía

Poesía es que lo cotidiano no tenga un ápice de cotidiano, que la piedra eterna siga consumiéndose en su propio silencio, que el camino se haya cansado de ser camino y quiera echarse a andar, que el charco de fango que mancha el calzado hierva de vida, que la escalera que no lleva a ninguna parte represente un nuevo comienzo, que el zapato abandonado y roto guarde historias sentidas, que todo esto forme parte del misterio indescifrable de ser hijos de la nada.

II. De escribir

Si escribo es porque quiero vomitarme de mi.

III. La gente

Rostros de geografías diferentes, cada uno emite su propia música. Unos ojos, unas manos, unos pies, que han mirado, tocado y andado diferente.

IV. Mi rostro

Boca, nariz, ojos, ¿qué es lo que soy?, mi reflejo refleja un camino andado, ¿qué gestos reflejarán mi futuro andar?

V. Fotografía

Darle click es capturar el tiempo en un instante, sentirse Dios y desafiar lo efímero, querer detener a toda costa el caudaloso río de arena, que nos va ahogando sin remedio.

VI. Humanidad

Gusanos que nos paseamos en artilugios motorizados, de costumbres y manías raras, buscamos trascender, pero ni siquiera saben que nada tiene sentido y que el sol también será tragado por la nada, así como el tiempo, la música, todas las Alejandrías, Louvres y Dubais; ninguna casa es hogar, ninguna ciudad es imperio, ningún planeta con circuitos es civilizado; somos gusanos que se arrastran por el mundo dejando tras de sí rastros de arte y mierda, y no hay nadie que viva la experiencia estética, porque estamos muy solos, de Dioses, de extranjeros del espacio, de conciencias ajenas a la nuestra. La mirada humana no cuenta, testigos de nuestra propia miseria, no podemos nunca ser objetivos, nos alabamos porque no hay alguien que lo haga, !bravo!, !bravo!, !pueblo de bestias que han dominado la técnica!, no hay nadie allá afuera.

VII. Tijuana

Tierra de asfalto, no tienes rostro, has sido mancillada por extranjeros de rasgos informes; eres puente, eres aire y estás cansada de tanto peso, pequeña madre patria de muchos, !ni siquiera saben que los has parido!; pero siempre han de volver, a beber de tu leche ensangrentada, de tu miel de polvo, y acurrucarse en tus brazos de pólvora.

VIII. Frío

El frío me duele en las manos, el moco me recuerda mi calidad de ser de carne y líquidos, este estado gélido nunca se apaga, me envuelve y me abraza dejándome inmóvil, sin armas. Tiemblo.

IX. Dios

Palabra extraña que siempre se ha arrastrado adentro de mi alma, como si jugara pinball, no deja de latir en mi, pero es una bola vacía, de música, de contenido, de esperanza.

Basados en "Desasosiegos" de Bernardo Soares.