De escribir

Cuando escribo siento que dejo vida, piel y existencia en cada letra.

He de morir eventualmente y de alguna manera siento que si el sistema no cae o el planeta tierra no colapsa en electricidad o internet, parte de mi habrá sido plasmada metafísicamente en estas letras.

De hecho me siento feliz de escribir, siento que vomito parte de mi, y que cuando muera... otra vida cobraré en este espacio, mi ser Miriam cibernético, y cada que alguien me lea será como una cosquilla al alma cibernauta, y yo estaré en el ciberespacio flotando, toda bonita, con alitas de pixeles y un casco que me cubra de los viruses y las malas vibras internautas. 

Mi querido blog es mi vida, no sé qué haría si perdiera la clave o en mis siempre "lapsus" de memoria frágil la olvidara, siento que mutilaría una parte muy básica de mi. 

Cuando escribo me voy despidiendo poco a poco, dejo pensamientos, sentires, experiencias y con esto espero morir en paz, sabiendo de antemano que mi forma de estar en este mundo era escribiendo, no viendo, no respirando, no tocando, no hablando sino escribiendo.

Si cada quien tiene un trono, siento que escribir es el mio, mi lugar. 

Mi forma de existir consiste en manos y lenguaje, quizá no lo haga lo mejor, pero existo feliz cuando lo hago.

Que bonito es encontrar tu lenguaje, para algunos es la tele, para otros los libros, para más el alcohol, el deporte... para mi escribir.

Si no hablara no me importara, tengo la escritura. 

Amo el castellano, definitivamente mi lenguaje favorito.

Noche extraña

Sentir,
corazón dilatado,
explosión,
lluvia de hemoglobina,
ojos bien abiertos,
conciencia que arde,
gritos del cuerpo...
de que eres cuerpo.

Lunares que golpean,
venas humeantes,
una tromba dentro,
que inunda y arrasa,
giros, giros, giros,
la noche va lenta, eterna.

Escenario caótico,
fuerza invisible,
soy líquido denso, intenso.

Secreción, lubricación,
sangre, agua, mucosidades,
saliva, orina, fecalidades,
lágrimas, sudor, vómito,
grasa, a veces pus,
jugos gástricos, posible calostro...

Esta soy yo.

Lluvia de uvas

Alas,

cuando la gente come sol 

no hay esperanza,

abatido,

lluvia de uvas

en el viento,

¿cuándo?

incógnita,

dos, tres cinco mil,

nunca, 

hoy es agua,

mañana fuego,

ayer roca,

quizá la rueda,

nunca inició,

o habrá que descubrir cómo detenerla,

el botón rojo, rojo, rojo, rojo, rojo, 

y un fresco en el rostro,

me ensordece, 

me pausa,

me insinúa el OM, 

me transporta,

de piel a roca,

de historia a olvido,

de cúmulo de cosas

a un montón de nada.

Desde Av. Revolución, esquina con calle 7

6:12 AM

Tijuana está envejeciendo y con ella yo.

Aunque se revistan las calles de nuevo asfalto, abajo quedarán enterrados los cimientos y la mugre de otra generación.

La gente es un holograma, marcha silenciosa, no hay nadie, no existe nadie, calles que se apagan y vuelven a encender en un intento por creer que todo sigue igual; un poco de pintura, de nuevos bares, espectaculares..., no se puede vivir en la nostalgia, nos podemos ahogar, no somos de piedra, la piel se cae a pedazos y todo lo vivido se vuelve una foto, un recuerdo.

Arrastrándome sin dirección, los letreros se apagan uno a uno, la gente desaparece, la ciudad encanece, se encorva y camina lento.

Las paredes han perdido la lozanía de su piel, su cielo está nublado, su suelo resquebrajado, ¿no se vomita la nostalgia?, !qué lejos está todo!, cuántos fantasmas nos saludan. 

Aunque te maquilles Tijuana, tus caminos son sólo sombras.

***

7:40 PM

Tijuana no existe antes de las 8:00 pm, la gente emerge de las cloacas, despierta, sus pasos trazan bien los contornos de la ciudad, cientos de historias, !cuántas historias!, es esto la vida.

El sin-sentido

Nunca supe si este mundo en realidad tuvo sentido, pero el camino me lo fue dando, aunque en muchas ocasiones el existencialismo de madrugada me hizo dudar, pero al rato volvía, o un extraño síndrome de cada mes me hizo repensarlo todo, pero pasaba el tiempo y quién sabe de dónde o cómo todo se volvía a unir, como con una especie de hilos mágicos. 

No creo que haya nada afuera, ni divina providencia, ni nada trascendente. Si realmente lo hubiera quizá existiríamos en otra forma que no fuera cuerpo, tal vez a manera de agua o tuviésemos alas.

No le veo nada de divinidad a excretar o a tener que introducir por un orificio llamado boca productos que nos den mantenimiento y energía, para luego deponerlo en un proceso sin fin. Aunque curiosamente estamos tan enfermos de querer creer en algo y aferrados a que un sentido exista, que hacemos de todos esos procesos un ritual, de tenedores pequeños y grandes para cada alimento, de burbujas y aromas, de casas con tejas que se alejen de la idea de la cueva, de ropas finas para cubrir la vergüenza que nos da sabernos tan animales y tan nimios. Quizá es en esos ritos que encontramos trascendencias, y nuestra forma de pasar los días sin que el monstruo del sin-sentido nos aplaste. 

El sentido es muy frágil, está unido con delicados hilos y una suficiente presión los pueden reventar, y en esa explosión salir volando restos de sangre, piel y toda seriedad que se le confiera a la vida humana.

La vida no tiene sentido, nosotros lo inventamos y eso está bien.

El oficio de Cajera

Hubo un tiempo de mi vida en que quise ser cajera (oficio muy digno), las veía tan bellas, de manos estilizadas y femeninas, con tanta seguridad y destreza que me enamoré de la profesión. Recuerdo que presionaban cada tecla con tal habilidad y delicadeza que nunca se equivocaban. También recuerdo que la rapidez con la que pasaban los objetos haciendo sonar el código de barras en un sistema lector de última tecnología me parecía por demás interesante y entretenido, el bip era moderno y grato a los oídos.  

Todavía cuando voy al mercado me hipnotizan sus finos movimientos, y lo que más me atrapa es la pasión con que desempeñan lo que hacen, además de la dulce voz con la que exclaman: "Departamento de abarrotes, favor de pasar a caja 4", tienen todo mi respeto.

Quizá de no haber estudiado lo que estudié, me habría desempeñado en dicha labor, estoy segura que me habría trazado records para romper una y otra vez, y sería la mejor : )

Si algún día todo falla, si alguna vez mis intentos por hacer de este mundo otra cosa me dan la espalda desde mi labor, regresaré a lo que quizá sea mi destino, y haré feliz a los clientes, marcando rápido, logrando que la ley de Murphy se aleje de mi caja y no haya cancelaciones, ni retrasos, haciendo de este mundo, un mundo mejor. 

Si algún día mi camino me lleva hacia allá, me aseguraré de tener los centavos suficientes para nunca robarles a mis clientes, y secretamente jamás preguntaré si desean redondear.

Agujero

Incomprensible,
nuestras vidas están rotas,
los días avanzan, pero esta pausa es para siempre.

Los segundos van alejando cada vez más el instante,
un agujero en el corazón,
una constante de dolor,
un olor a flores que es perenne.

Una madre que no entiende,
que escucha y observa pero
ha quedado sorda y ciega,
una espada en el alma,
tortura, desconsuelo, angustia.

Hoy madre, padre y amigos morimos un poco,
no hay lección, no hay moraleja,
sin sentido, absurdo, irracional.

Escoger este camino nunca es personal,
una acción que arrastra otros destinos,
devasta lo que toca, destruye y despedaza la existencia.

Winston-James-Richard-George

Evolución,
lo único en lo que vale la pena creer,
sonidos que guían la vida,
acordes sin los cuales no sería miriam,
si creyera en el destino creería que mi propósito habría sido escucharles,
mi lugar en este mundo,
certeza ante este pantano de incertidumbre,
cordura en la insania,
lucidez en el caos,
esperanza ante un sentido a la deriva,
profunda sabiduría,
razón para no perder la razón,
única religión permitida,
alegría para el corazón,
grandeza y gloria en una nota,
legado humano,
quiero dos vidas para oírles y soñar.

Algo por decir

Jack in the box, piedras a borbotones, no control,
cincuenta y ocho, 12, 22, mujer en misión,
tu tu tu tu ru tu...

Alto, azul, el cielo está cayendo,
better of dead,
no hay certezas,
toc-toc,
tic-tac-toc,
libertad,
navidad negra,
Greg Graffin,
chingón-chingón.