Beso materno

Esa noche Claudia esperaba la vida.

Después de varios lustros de intentarlo, de severas horas de intenso dolor, se abandonaba a su más afortunado sentido de existir.

Se llegó la hora, entregó la entraña, el fervor y la esperanza; entregó sudor, sangre y devoción.

Se asomaba la vida, una  lágrima rodaba, no hubo cansancio ni queja, gesto de amor inmediato.

¡Asomaba la vida!, ¡asomaba la vida!

Y todo el universo se alineó: estrellas, luna en capricornio, paz por un momento, un llanto que es poesía.

Una madre que anhela, que sostiene, que da ese primer beso de amor para siempre, corazón que rebosa, en la vida hay sentido.

Cuando sea grande

Cuando era pequeña quería ser "químicafarmacobióloga", nada más porque me gustaba la palabra y se escuchaba rimbombante; además, lo decía con tal certeza que la gente me miraba con admiración y respeto, como si ya supiera inyectar o sacar muestras. 

Pero fui filósofa, como un pitufo preguntó y curioso que va por la vida observando. 

Guilty pleasure

Puede estar mal moralmente, lo sé, pero me quedo con que Hume decía que la razón es esclava de las pasiones y un enunciado descriptivo no se puede conectar jamás con un enunciado normativo. 

Cuando voy a bibliotecas antiguas y leo libros que nadie lee o leerá porque hasta están pegados, me los robo sin ninguna moral, los leo y luego los regalo para darles vida y que su corazón vuelva a latir en manos de un extraño.

No me arrepiento, no me disculpo.

Sí te entiendo

¡Ay, mija!, sí te entiendo, tú vives en mundos antiguos, por eso este siglo XXI no es para ti, por eso la pasas en el cine mudo, en el cine de oro, escribiendo cartas antiguas para personajes que murieron hace siglos, admirando objetos entelarañados que hoy son obsoletos. 

Sí te entiendo, eres materia de estrellas de viejos siglos.

La caja de pandora

En un pueblo lejano -que de tan lejano no tiene nombre- todos los días, a las 8:43 de la noche, la gente sale a la calle y comienza a dar marometas. Ellos creen que toda mala energía y espíritus demoníacos, al marearse, salen huyendo y entonces el pueblo puede dormir en paz. Son gente pacífica, lo que no saben es que el mundo está lleno de esos demonios porque ese pueblo es la caja de pandora que debería haberlos contenido. 

I have a dream

I have a dream that one day our spirits will travel free through the universe; there is no death upon us; there is no hell or heaven; we just float around in peace.

I have a dream that we some day forget that we had bodies, and the shapes of our souls do not disturb one another, because we are just the breath of God, and freely, we live among us in a huge hug.

I have a dream that to thousands of different songs we dance, that there is no genres, and that nothing stops our final purpose: to be a butterfly that sings in different notes and with all the colours that have ever existed, she dances around in eternity.

Autobiografía de un globo

Entonces, puedo afirmar que he volado, que el sentido de la vida se completó de frente a ese sol que caía en aquel atardecer del horizonte, donde los rayos naranja y violáceos me decían con claridad que el ocaso había llegado, que todo lo que vieron mis ojos hizo que este viaje sinsentido valiera la pena.

 Gracias, cielos del atardecer, vida, nada me debes, vida, estamos en paz.

Rábano

Mi rechazo inexorable hacia el rábano tiene que ver con que la r me provoca sarna mental, pienso que es una letra fodonga que se cree superior porque su sonido es fuerte y arrasa con las demás. Es narcisista por supuesto, y cada palabra que la contiene, me hace desconfiar, me provoca repulsión.

No sé, pero rábano combinó las palabras y vocales perfectas para ser la más fea del lenguaje.

Nariz de bolita

El payaso de avergonzaba de su nariz de payaso, así, en forma de bolita, pues porque nunca se la pudo operar, entonces no le quedó más remedio que hacerse payaso para corresponder con su nariz. 

Bosque de estrellas

Hay un bosque de estrellas muertas en las que el tiempo se reproduce infinitamente en la pantalla de su brillo.

Carta primaveral

Amado Narciso:

La luna llena me ha avisado que llegó la primavera, los girasoles se han girado al sol con la gracia de una libélula bailarina. ¡Quiero decirle que hoy, por primera vez, me siento muy viva!, y a usted, le siento, respiro la fragancia de la brisa en mi memoria, no necesito tocarle para sentirle en el recuerdo.

Todas las noches le pienso y celebro la primera vez que usted tocó mi mano en el jardín de azáleas de la abuela, ¡cómo no estremecerme ante ese rose tierno y a la vez, rudo como un mar en tormenta que atraviesa mi espíritu!

Fueron días aciagos los de su ausencia, pero ahora le espero con la esperanza que ha traído esta primera lluvia estival. He preparado ungüentos de azucena y miel para curarle si viene herido, he macerado hierbabuena y aceite para untarle en sus pies y que descanse, porque la vida aguarda, el futuro de este nuevo siglo nos espera y tengo fe. Todas las noches hablo con Dios en la capilla para agradecer su creación, y que en ella esté contenido usted.

Me despido, no sin antes proponerle que lo esperaré en roble ya conocido, donde tocó mis labios por primera vez.

Siempre suya, 

Eleonora.

La miel

La miel es un elixir cristalino en donde están contenidas las lágrimas de los dioses, sí, lágrimas de dioses masculinos que no fueron enseñados a llorar, lágrimas de dolor por haberse equivocado en la creación de mundos distópicos donde la falla más grande fue no enseñar a llorar a los niños vikingos de la guerra. No llorar ha sido causa bélica de conquistas sinsentido, de colonialismos falocéntricos ajenos a toda ternura.

La miel tiene la cualidad de ser eterna y es un secreto remedio de las abuelas para curar la masculinidad tóxica. La miel guardada en cantaritos de barro ayuda a bien llorar y a ser capaces de perdonar, amar, sentir. La miel con limón es diurético de venganzas y resentimientos. 

Una cucharadita de jarabito de miel en noches de luna creciente, expulsa las lágrimas reprimidas cuando te dijeron feo en el kínder y cuando te rechazó la primera niña a la que le declaraste tu amor.

Soliloquio primaveral psicodélico

Voy desnuda, el viento fresco me vuela a paraísos que todavía no comprendo, los pájaros no se enterarán jamás si una bomba es detonada por la irreverente y caótica miseria humana. Escucho, las gotas de lluvia que caen sobre los campos me despiertan, nacen flordeazáleas de las palmas de mis manos, una liana de frambuesas confecciona mi vestido morado, ese azul de cielo es todo lo que quiero respirar.

Se abre la tierra, adentro ríos secretos de aguas que jamás han visto el sol me dan de beber, el verdadero tesoro me baña con cristales verdaderos que se diluyen y a la vez son eternos. Me absorbo en esas venas de lava ardiente y siento el calorcito palpitante del corazón de mi hogar, me estremezco, quiero volar y en un salto me vuelvo raíz, nazco en robles de bosques que aún no crecen, soy casa de pájaro, soy miel milenaria, soy tormenta, soy lago, soy hielo, soy boreal.

Recuerdo de niñez primaveral

Mi padre regaba la calle para que no se levantara polvo, en un ritual de agua meditaba y pensaba en quiensabequé cada que las gotas en cascada brotaban para volver más fresca una tarde amarilla de cualquier viernes de cualquier año de la década de los noventa. 

Yo, descalza y pensando en el paraíso que emanaba de esa manguera, brincaba y saltaba para refrescarme mientras mi padre reía.

Tengo la certeza de que, al regar, él pensaba que no le pudo tocar una mejor vida.

Un 4 de julio del 2001 se cerró la manguera para siempre.

Sinestesia del desierto

Camino y camino sin rumbo, escucho el calor de la tarde, toco las cálidas ondas que me envuelven en un sudor que hierve, saboreo la poesía que emiten los cactus y sus milenarias sombras verdes, escucho el blanco horizonte sin final y es un son que sabe a sandía fresca.

Camino sin rumbo y me pierdo en la espesura de ese mar de arena, navego sin amarres, naufrago en los confines de esa ventisca que raspa y me recuerda que en mí hay piel.

Isotopía marítima

Ella es Bo. 

Una sirena de mar que se equivocó y nació en una sirena de tierra.

Su nombre significa la brisa que despiden las olas cuando eclosionan, quizá por eso ella es del mar y del viento, porque en el fonema de su nombre se contienen las partículas de agua de los primeros mares de hace 6000 años. 

Va hacia el fondo, sus ojos son dos soles que deslumbran y van marcando el camino a pececitos de colores, sus ojos quieren engullir la sapiencia de nulibranquios milenarios que guardan secretos que jamás conoceremos, y con esos ojos abiertos en los que se derrama un poco el alma, ella respira pausado, abrazada por la espesa negrura del Pacífico un domingo a las 5:02 de la mañana.

Ella es Bo, y es una criatura de agua. 

Girasol - Soligira

El girasol despertó una mañana y engulló al Sol, ahora es un eterno girasol el que amanece, giramos alrededor de una faraónica flor que en un descuido destronó al rey de la galaxia.

Ahora el sol es una flor que perdió todo su poder y quema frío, los humanos le llaman Sol-gira porque gira alrededor del Girasol que ahora se llama ¡Gira!, con signos de admiración. 

Verle es una delicia, ahora ¡gira! se proyecta sobre el mundo en su poética forma fractal y los seres humanos han plantado Sol-giras sobre ese camino. 

Ya no hay eclipses, Luna y ¡Gira! han hecho tregua y se pasean alegres por la galaxia en un ritmo que nos colocó en otra vibración. 

Las guerras, una palabra olvidada. 

La primavera ganó, somos tierra paraíso.

Perturbado

Otro día más, no soporto a la gente, qué repulsivos me parecen, caminando a dos patas, como perros parados, con traje y perfume, qué mamíferos más idiotones, seguro si nos observa un extraterrestre se burlaría de nosotros y nuestra insensatez: la casita, el baby shower, los pasteles, las navidades y darse intercambios de basuras, las bodas en las iglesias, un padre echando agua sucia, enterrar a los muertos y ponerles asquerosas flores, puros rituales ridículos, ¿por qué no se dedican a callarse la boca? ¡Déjenme en paz!, si vuelve el de Coopel le echaré polvo pica pica a los ojos.

Hoy he visto a la gente sonreír, qué hipocresía, van con sus caras de una manera y por dentro se detestan entre sí, no hay esperanza. ¡Me tocó, qué asco!, le pondré el pie, jaja, estúpido. ¿Cuándo me dejarán en paz?, cállate, cállate, déjenme dormir monstruos, ustedes son los monstruos, no yo. Los mataré, los mataré, algún día, mañana, quizás.

MONSTRUOS

Es que no existen,
pobres apátridas
déjenlos vivir.

OJOS

Son respuestas
tus ventanas,
te veo y te encuentro.

Los ojos de un t-rex

Siempre he pensado en ese último aliento, último instante de toda tu estirpe, el sol de frente brillando con todo el fulgor que da la vida, los helechos frescos esperando amanecer el siguiente día. Una raza de gigantes que fue dueña del mundo, que se les respetaba y se les temía, ahora, pequeñas cucarachas para el cielo, ¡quiero abrazarte, T-rex! y mirarte a los ojos para que sepas que alguien te contempla, que alguien llora contigo tu absoluta retirada de esta vida, pero no de la historia. 

Fue tan majestuosa tu presencia, que los niños siempre quieren saber de ti, que yo misma hago poesía sobre tu belleza.

¡Gracias por existir!, dejaste un gran vacío.  

Titanic y su carga de palomitas de maíz

Mi primer acercamiento con la muerte fue cuando tenía aproximadamente 7 a 8 años. Recuerdo que mi padre me contó sobre la terrible tragedia del Titanic, y al final, cuando le dije: "¿ah, ok, pero entonces, fueron por todas las personas y las ayudaron?, mi padre me dijo: "No, más de mil murió ahogado". Y lloré y lloré con un sufrir que se guardó en mi alma de niña.

Heme aquí resignificando el recuerdo:

El Titanic fue un viejo barco carguero de palomitas de maíz que iba y venía de polo a polo. Se creía el "muy-muy" porque era grandote y fuerte; también era bello el condenado, pero..., ¿saben qué?, era distraído como una hormiga que se separa de su flotilla para perseguir una paleta. Nada más veía aventura y cambiaba el rumbo.

El Titanic no seguía órdenes, nunca aprendió las reglas básicas marítimas. En una ocasión quiso probar sus propios límites y como todo joven intrépido ¡no fue a dar contra aquel iceberg, el muy socarrón!, que para probar sus músculos.

Al hundirse, el Titanic regó palomitas de maíz por todos lados, así, infladitas. Las pobres palomitas de tan asustadas, revertían su pancita y se volvían de nuevo maíz duro. Unas se quedaban en el barco cantando y tocando dixieland, otras saltaban para salvarse de la hecatombe, pero al tocar lo frío del mar, se cubrían de hielo y se hundían hasta tocar el silencio absoluto. Hoy son las perlas más cotizadas y extrañas. A esos hielos-palomita nunca se les quitó el gélido brillo de aquellos inviernos de 1912.

Somos monstruos culturales

¿Quién inventa las reglas?, ¿a quién convienen los discursos culturales?, que si puedes o no puedes hacer esto o aquello, trepar árboles por ser niña, maquillarte por ser varón, ser el amo de casa, ser la presidenta del mundo.

Ia stoi arta!, no nos enseñan que todo discurso es contextual, que a las palabras como a las hojas, sí se las lleva el viento y tienen un significado que ha sido delineado para ciertos tiempos, y no hay nada inamovible bajo el sol, ayer fuimos unos, hoy seremos otros. 

¡Invéntate la vida que desees!, no le debemos nada a ningún discurso, y si te sales de él, inventa nuevas reglas para tu propio mundo, pero sé libre y feliz.

¡Que no se te olvide!, el lenguaje fue hecho para comunicar que no se puede cruzar dos veces por el mismo río, ¿por qué tendrían que ser los mismos significados hoy que hace veinte siglos?

No mi amor, cuestiona los usos culturales del lenguaje y deconstrúyelos. 

"Todo documento de cultura es un documento de barbarie", decía Walter Benjamin. 

Somos monstruos culturales.

La semblanza de un Dios

Dios nació no porque quisiera, sino porque fue obligado a existir, la nada se cansó de ser nada y se concentró tanto que nació la conciencia. 

Cuando Dios fue niño le gustaba comer palomitas mientras disfrutaba del caos absoluto. Jugaba a las pelotitas con los planetas. Fue creciendo y se compró un carro último modelo de la Ford motor company y se vestía de traje para ir a dar el rol por las avenidas principales de la galaxia.

En ese momento se sintió solo porque pitaba y, según él, a la vez se iba lento para hacer tráfico, pero no había nadie a quien molestar, entonces se le ocurrió una idea y sacó su vieja caja de Play Do para crear un mundo en siete días, ¡y zas!, ahora sí tuvo con quien pelear, con quien armar guerras y de quien burlarse cuando moría de la manera más absurda. 

Nos hizo crear religiones por las que casi nos autodestruimos, y desde entonces ha sido muy feliz, vive retirado en un iglú, de vez en cuando baja al mundo a ver el coshinero que dejó.

Prefiero ser Cyborg

Amo a mi mamá, la admiro y la quiero, agradezco su forma de ser conmigo y mi hermano, la valoro y la adoro, no sabría qué hacer sin ella; no obstante, me causa repulsión la idea de ser madre, no soporto los vestiditos de embarazada, no soporto las panzas, me causa repulsión lo mamíferos que podemos llegar a ser. 

Tampoco estoy de acuerdo con el rol de género, todo el sacrificio que le toca por ser mujer, a todo lo que tiene que renunciar para ser la cuidadora, todo lo que se pierde de la vida.

Desde niña vivo con este sentimiento de asco, creo que una de las mejores decisiones que he tomado ha sido no ser madre. ¡Que conste!, no quiero ser madre, pero amo a mi sobrino y he sido maestra siempre, amo a las y los jóvenes con quienes he trabajado, la mayoría son mis amigos.

Ser madre me recuerda lo animales que somos, y yo me identifico más con el cyborg, con ese humano conectado con la matrix, con la máquina. 

Si existe la reencarnación, espero no nacer en una mujer-madre, prefiero disolverme en la nada.

Un cuento aburrido

Esta era una vez una tarde amarilla del primer lunes de un año nuevo, las calles solitarias brillaban con el mismo sol que salía cada día desde hace millones de años, una y otra vez, el mismo rotar, el mismo trasladar de la tierra. 

Pedro iba a su trabajo, donde ya llevaba más de veinte años, con corbata, zapatos incómodos, sudando entre la gentuza del elevador. Llegó a su oficina plagada de papeles sin firmar, de documentos sin resolver y se bebió la primera taza de ocho que se bebería durante el día para no quedarse dormido ante la fatiga que le provocaba la vida. 

¿Ilusiones?, ninguna, la misma gente que venía a reclamar prórrogas de pagos vencidos, el mismo discurso que no llevaba a ningún lado. 

Se llegó la noche, sale del trabajo y llega a Walmart por unas bolonias para el sandwich de mañana, hace una fila larguísima y nadie lo deja pasar. Tut, tut, tut, tut, tut, el infernal tut de las cajas, sube a su auto y el lento tráfico de la avenida principal le provoca un ataque de ansiedad.

Pedro llega a su casa afligido y cansado, se prepara su lonche aburrido: unas jícamas con tajín para estar en forma. Luego toma un baño a jicarazos porque no ha pagado el gas, después  coloca su oreja sobre la almohada, duerme y el pobre no sueña nada. 

Al siguiente día muere, no hay lección.

Manifiesto de la mala madre/

SEREMOS MADRES QUE LO DESEAN O NO LO SEREMOS: Somos libres, ninguna convención puede obligarnos a derramar nuestras entrañas en extraños seres no deseados. Si un día somos madres, que nuestra sangre y placenta vertida sobre las flores dé lugar a nuevos corazones, si es que nuestro vientre vibra con vida nuevas, que así sea.

SEREMOS MALAS MADRES: No somos para lxs otrxs, la naturaleza nos dio un vientre, pero también la palabra, para crear mundos nuevos, y también nos dio pies, para abrir senderos y establecer puentes entre planetas y en ellos, lanzarnos a abismos que contemplen el deseo más profundo del corazón.

SEREMOS ABUELAS LIBRES: Si somos abuelas, no es nuestra obligación cuidar del nieto, a esa edad tenemos la sabiduría y la libertad económica suficiente para recorrer el mundo. Queremos danzar, volar, andar la vida. 

POEMA NAHUAL

Ella es fuego contenido en agua de rosas,

cabellera de vieja bruja sabia,

en sus blancas hebras finas 

hay un siglo de aquelarres.

Gritos de dolor se cuelan en los ecos

de su dulce y fina voz,

ayeres de rebelión en ruidosos cadalsos,

cenizas injustas de verdes hogueras.

Animala del corazón,

caldero de palabras que sostienen,

caldero de palabras que liberan,

vamos juntas, reivindicando 

la injusticia de otras brujas.

Es mi amiga, 

se le revienta el corazón 

de tanta vida,

se le revienta la entraña

de empatía.

Vamos juntas, vamos juntas. 

AMULETO:

El silencio, el olvido, la oscuridad del no lugar donde jamás me encontrarán.

No estoy triste, sé que el mundo se está moviendo, sé que mis hermanas lo están

quemando todo por mí, sé que hay incendios de rabia ante mi desaparición, y

tendederos que anuncian, que previenen, que dan patadas al privilegio en el que 

se han sostenido.

No estoy sola, sé que todas ustedes me piensan, me escriben poemas, hacen performance,

derriban puertas, lanzan bombas de gas, son valientes, y lo celebro desde un espacio que 

significo como un portal para que ustedes vivan libres y sin violencia.

CARTA A UNA BRUJA QUE NO SABE QUE ES BRUJA

Querida hermana:

De entre todas las desgracias que nos han acontecido, la quema de nuestras abuelas nos heredó el incendio que somos, nos inspiró a lanzar el grito rebelde que sabe decir no. 

Nos educaron para creer que la naturaleza de nuestros vientres nos limitaba, nos instruyeron para hacer crecer las orquídeas, ser amas de la cocina, pero no se daban cuenta que esos fueron nuestros calderos generacionales, donde colocábamos la rabia, el grito no dado, el dolor de todas las entrañas obligadas a parir. No se dieron cuenta que en esa educación en la que nos privaban de lo público, aprendimos en cofradía a ser más brujas, a ser amigas de la luna, a hacer brebajes que nos dieron pistas para entender el cosmos.

Y henos aquí, nietas de las brujas que quemaron, brujas que no han podido quemar, incendiando mundos, creando hermandades que van más allá del tiempo.

No querían brujas, pero nos hicieron brujas, ahora esperen la revuelta.