Pequeñez plastificada que nos ha desplazado, receptáculo de sueños, ciencia, filosofía, poesía.
¿Con qué tinta se habrá escrito aquella carta que no llegó?
¿Y aquel poema de amor pre-mortem?
Hasta hoy, acompañante de ideas, modificador de la realidad.
Pero todo muere,
todo acaba,
como tú y como yo,
y la tinta se vacía,
y el cuerpo en el camposanto,
y el silencio
y la hoja en blanco.
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