Sol

Voz encarnada.

Rumorea el viento
entre sílabas:
"todos los siglos son un solo instante".

Lengua de sol,
versos que dan de beber
en un desierto anegado
de ceniza,
insuflando a la vida
sal y agua.

Fonemas que valsan
en los mirabeles.

Manantial de paz,
de gozo y lágrimas.

Arpegio de lamento
en cada letra.

Verdor que pía
bajo la ventana.

Elegía revelada
a la distancia.

Y allá en el tiempo,
un viejo eremita
va perpetuo,
a tinta y pluma
naufragando siglos,
quebrando los espejos del instante.

Camino

Camino lento
en esa tarde de lluvia que es tu cuerpo.

Tus ojos dormidos despiertan en mí
sueños indebidos.

Camino presurosa
hacia ese infierno febril
de tus labios violentos.

Me detengo.

Y arrastro al tiempo
en eternidades pasajeras.

Voy a tu espalda,
mis manos cobran memoria,
lienzo de acero, pétalo de jazmín.

Sigues dormido,
te miro y desvisto de tu piel
tu cuerpo ya desnudo.

La luz de la vela te dibuja
ojos gatunos.

Te respiro en un trance
que me viaja a tu esencia delirante.

Tu piel es miel que hierve
en mis manos
y en mis ojos
es un abismo de misterios.

Despiertas
y tu voz barroca
me conduce a los confines de ti.

Tarde de infancia

Cuando le miraba, su rostro brillante le invitaba a imaginar extraños mundos. 

Él era un niño de fantasía, su sonrisa traslúcida recorría desde la esquina de los ojos hasta el rincón más lejano de su vientre, y cada que lo hacía, un fenómeno eléctrico se manifestaba en él, encendiendo luces y contagiando su risa hasta las lágrimas.

Ella era una niña mágica, creía que tenía poderes y cuando algo lindo sucedía se lo atribuía a sus propios hechizos y el siempre sentirse especial.

Cuando ambos estaban juntos la realidad se desdoblaba en ficción.

Aquel lugar parecía ser la cúspide impenetrable e íntima de la tierra. Gélido viento empujaba la piel con violencia y hacía revolotear burbujeantes anhelos de infancia. Con miradas de ensueño veían el vacío místico y secreto que daba forma a ese precipicio donde él vivía; en ese abismo existía claramente una cuarta dimensión.

En una tarde lluviosa y amarilla de domingo, ella le tomó de la mano y él también, y hundidos en ese umbral mítico en el que efervecía la vida y la arena del reloj temblaba suspendida en un instante eterno, se dejaron caer en la embriaguez de ser niños.

Imperio fenecido

Multitudes marchan,
la luna de salitre deshace los muros,
finos polvos corroen los milenios,
frío el viento reverbera entre ondas antiguas.

El mar muerto.

Ecos de ambición rezan en noches de luna vieja,
el relincho de un pura sangre se pasea apacible
entre pirámides inertes.

Gélidas gotas tintinean en secretas cámaras mortuorias.

El trono vacío de un faraón calla profunda añoranza.

El cetro serpenteado que gritó mil órdenes
bañado está en polvo de museo.

Fulgurantes palacios son visitados
y al final, al final
de la noche su brillo contrasta
con una lata de coca-cola vacía.

Intento de ciencia ficción (diálogo)

Desde el espacio, 20,502 eones d.C.

R1- !Es crucial tomar esta decisión maestro Z!, !no podemos detenernos a estas alturas!

Z- !Pero cómo podríamos destruirlo si ha sido base e historia del universo!, me provoca cierta nostalgia.

R1- Su existencia se ha vuelto obsoleta, él no tiene inferencia en nosotros porque no tenemos moral y sólo se burla de la humanidad cada que los visita; además es un traidor, prometió un cielo y no hay nada.

Z- !Tienes razón!, no tendríamos por qué soportarlo, y como cyborgs espirituales no hay un lugar en el infierno para nosotros, ¿qué tal si le hacemos un favor a la humanidad?

R1- ¿Te refieres a apagarlo?

Z- !No!, mejor cumplamos con la profecía cyborg y teletransportemos a ese vago demiurgo burlón al hades.

R1- ¿Y qué hacemos con la humanidad habitante del infierno?

Z- !Pulvericémosla!

El rostro de mi abuelo

Su frente octagenaria era un lienzo que invitaba a filosofar, una tela al óleo conducto de senderos trepidantes y a la vez serenos de una existencia que guardó aventuras y horas de templanza.

Sus cejas eran dos danzas frenéticas que metaforizaban pies de libertad.

Sus ojos abismados y cálidos desbordaban miel, ojos infantes, oscilantes de historias en su redondez.

Su nariz era una bolita de bombón rosada que brindaba la confianza de un papá Noel.

De sus mejillas brotaba dorado terciopelo que dejaba ver un hombre de otro tiempo.

Sus labios eran intermitencias de cariño y risa y entre ellas, palpitaba profundo la vida.

De su voz emanaba un carnaval que no terminó jamás y aún hoy en el recuerdo resuena jubiloso el eco de una carcajada.

!Ay ojos!

Hay ojos que traslucen los golpes más profundos,

de una transparencia que mutila,

de una verdad que arranca a jirones la vida.

Ojos solemnes que al contacto...

nos mirarán todos los días.

Hay ojos !dios mío!,

!hay ojos que nos gritan ayes!

ojos anquilosados que arrastran la suma de todos los horrores.

Ojos deformes de pasado,

urgentes de presente,

carentes de futuro.

Mirada humedecida de torrenciales lluvias

que cala gélido en sueños perdidos;

pupilas que nacieron mirando al camposanto,

cargando el lastre del hambre 

!destino infame!

Ojos que amarillan mieles de desgracia,

que van solos, 

y volcados en su soledad,

desahuciados de fe,

moribundos,
no tienen a quién gritar,
porque no hay nadie allá afuera,
y en la lentitud amarga de sus noches,
el reloj parece detenerse,
aletargando la agonía
de un mañana que no tiene sentido,
pues da lo mismo morir ahora
que en diez días,
la condena siempre alcanza al condenado.

!Hay ojos Dios mío!,
!Ay ojos!

Del olvido (taller de martes bonitos)

Un mutismo que hiere las entrañas,
olor a otoño, a cenizas, a muerte.
Ausencia que desteje los hilos del tiempo.

Narración silente,
luna invisible,
espejo desierto.

Sus ojos en lontananza
hierven de no mirar;
notas extintas,
el viento ya no canta ni danza.

Nombres clausurados;
Justina, Doroteo, Carmina,
-impronunciables-
Simeona, Aureliano, Úrsula;
fonemas que reposan en el fondo de las piedras,
son sílabas rotas.

Misterios inefables languidecen de otros rostros, otras tardes,
otros sueños.

Los días renuncian a la historia y fatigados ante la nada que pasa y pesa,
sin fechas,
sin memorias.

Noches que dormitan en viejos libros,
subrayados por Justina, Doroteo y Carmina.

Años que se esconden en el polvoso sótano,
vidas sin nombre o lugar en el camposanto,
sin sepulcro ni epitafio.

!Morir no es morir si les recuerdo!

La flama se extingue,
el fuego rojo calienta muy poco,
el fuego azul expira en acritud,
el fuego amarillo fenece de frío,
una a una caen las palabras de los libros,
algunas estrepitosas, solemnes, dignas,
otras se lanzan cobardes ante el enigma,
ora de angustia ora de desasosiego.

No hay nadie,
siglos de organdí,
aquél imperio un destello,
aquella gloria apenas un fonema,
sin sentido ni gesto.

La vida expira,
el abismo devora tiempo y verbo sin razón ni piedad;
último verso enloquecido
como vidrio lanzado al viento en violento estruendo,
el poeta en la náusea inmunda del último aliento,
el cielo en la angustia rotunda de la estridencia.

El abismo engulle Roma, Troya y Germania,
con todos los césares, guerreros y arios,
dejando a su paso
un solar enfebrecido de añoranza.

Ecos distantes:

"Cogito ergo sum",
"Eppur si muove",
"Gott ist tot",

Ecos disipados en torbellinos de nadas.

Y así el universo seguirá su senda,
vaciándose de sí mismo,
en el más trágico absurdo,
sin memoria que guarde la grandeza,
o recuerdo que preserve el dolor
del amigo, la palabra, el cielo,
el océano, la caricia, un beso,

Y cuando la nada encarne,
enlodada, repugnante de melancolía,
y el olvido consuma los ayeres,
cual diosa sin patria,
soberana en el señorío del Tártaro,
sin palacio ni bufón,
su aguda queja abigarrada
se escuchará como un réquiem
aciago y miserable,
en cada una de las horas,
en cada uno de los días,
de los años,
los siglos.

Existencialismo de tarde (taller de martes bonitos)

Arrastrados por los días,

vamos lento,
vamos rápido,
vamos a tiempo;

el sonido cadencioso y sin sentido de autos 

que van y vienen en un absurdo sin cesar

aturde la tarde y toda esperanza.

Vamos, venimos,
no sabemos a dónde ni por qué,

y se repite una, otra vez.

Los rayos del sol penetran a lo profundo del asfalto, 

la ciudad hierve,
la vida también.

El pensamiento edifica su cárcel,

se vuelve viento negro,

risa vedada,

compañía fantasma;

los espectaculares y edificios

caen a pedazos,

y las flores,
también las flores.

Después...
la poesía.

Manifiesto de lo eterno, 

lenguaje ancestral,
canto del viento,

manifiesto de la piedra, del desierto.

Y sí,
somos un saco de latidos sordos,
memoria y recuerdo,

azar y sorpresa, 

en un mundo cada vez más abrupto, violento, bárbaro,

disfrazado de sentido, de proyecto.

Estamos solos,
aves de paso, 

y es únicamente nuestra
soledad
la que compartimos.

Siempre buscando un extracto

de nosotros en otros,

la urgencia de saber 

quiénes somos,

encontrando preguntas,

y el solo reflejo de ser 

carne y tiempo.

Estamos solos,
en silencio,

travesura de un dios aburrido

en una tarde amarilla de domingo;

¿nadie le advirtió el peligro de jugar con fuego?

!pobre!, también se sentía solo.

A veces es cansado respirar,

!oh dulce nada!...paraíso nuestro.

Beso líquido

Sus dedos recorriéndome,

mi piel quiere reventar,

volverse lava;

caricia que es fuego, 

penetra profundo

y lento.

Un beso líquido,

marejada que me envuelve

y despierta pulsos 

hasta ahora desconocidos,

lato, palpito, me dilato,

necesidad de fundirnos,

su cuerpo en mí,

mi cuerpo en él,

danza tribal

que no tiene final.

Sus ojos en mí,

!tan abiertos!,

absorben quien soy,

desnuda,

transparente.

Lo pruebo, 

descubro su néctar,

engullo su olor,

saboreo cada poro,

gramo a gramo.

Una cadencia,

es rota,

respiro febril, 

sus manos grandes

me envuelven,

me funde entre sus piernas,

me abraza,

caricia en la espalda,

lienzo libre para amar,

su lengua me recorre

en un lenguaje nuevo,

su cuerpo y el mío 

se confunden,

!siento!

no sé si soy él,

no sabe si soy yo,

su pecho caliente 

late vertiginoso,

el mío dócil 

olvidó y ya no sabe

decir no.

Fricción que estremece,

violento entre mis piernas,

me deshace,

dolor, placer,

se trastocan,

somos agua que fluye,

!estamos vivos!

torrentes de sangre,

sudor y placer 

extallan en
orgumios en una
sobrehumítica agopausa.

Tiemblo,
ya no soy cuerpo,
trasciendo.

¿Quién soy?

¿Quién soy? ¿De qué estoy hecha? ¿Las palabras son el hilo que me teje? ¿Una vez tejida, seré capaz de destejerme? ¿Cómo puedo ser si alguna vez no fui y después no seré? ¿Para ser tuve que no nacer y después no extinguirme? ¿Es el ser inmutable o un holograma que aparece y desaparece? ¿Cuáles son los requisitos para ser? ¿Son las piedras eternas y etéreas más ser que yo? ¿Ser blanda, de carne, de huesos y sangre me hace inferior? ¿Es un cyborg un ente que es porque va a ser para siempre? ¿Si muero nunca fui? ¿Existo? ¿Es la condición de la existencia el parpadeo que fuimos? ¿Cuándo me voy a morir? ¿Que imagen o recuerdo será mi último destello de conciencia? ¿Qué acorde el último que penetre en mis venas y como marejada destruya todo lo que fui? ¿Cuántos segundos precipitándose en mi quedan para consumirme? ¿Hasta dónde alcanzan mis contornos? ¿Cuáles son los confines de Miriam? ¿Quién soy cuando duermo? ¿A dónde se va mi esencia en este cuerpo inerte por la noche? ¿Si siento y recuerdo soy? ¿Si en mis sueños siento y recuerdo soy? ¿Cuál es mi lugar en la larga cadena que conecta al último humano nacido con el primer ser humano? ¿Qué se apaga cuando muero? ¿Soy una ilusión? ¿Una aporía de Zenón? ¿Es el ser una larga despedida? ¿Soy una vieja tortuga? ¿Qué de mis decisiones realmente lo han sido? ¿Si soy quien soy por influencias ajenas, entonces soy los demás de manera puntilliza? ¿Soy como el árbol que si caigo sin ser visto o escuchado no existo? ¿Cuántos milagros suceden sin ser vistos? ¿Es la belleza requisito para ver o la visión requisito para la belleza? ¿En dónde está todo lo sido? ¿Qué sustancia configura la luz que somos o nos apaga? ¿Cómo va a ser mi implosión? ¿A dónde se va todo aquello que no recordamos? ¿Qué secretos vedados en los confines del universo hay para nadie? ¿Por qué la lejanía?, ¿Cuánta música no escucharé desde mi terrible y sublime finitud? ¿Si no hay nadie allá afuera es válido que grite por auxilio? ¿Época tras época se hunde en el abismo segundo tras segundo en tierra abierta? ¿Es el espejo receptáculo de mis límites? ¿Si me quito la ropa, me rapo, me despinto y callo sigo siendo? ¿Si mis dedos, mis brazos, mis piernas y mis ojos caen a pedazos a dónde se va quien fui? ¿A dónde me llevarán mis pies? ¿Qué caminos hechos de paja y viento, de mar y desierto han sido elegidos para mi? ¿O soy yo quien incido en mi realidad? ¿Qué tanto de lo que soy ha sido por mi elegido? ¿Es mi nombre una señal? ¿O un cúmulo de fonemas sin sentido? ¿M - i - r - i - a - m? ¿Mi? ¿Ri? ¿Am? ¿A qué huelo? ¿Cómo sueno? ¿Qué se siente tocarme? ¿Cuál es mi sabor? ¿Cómo me veo?, ¿Por qué no soy Blinkyss o Yola o Julián o Russek? ¿Por qué soy consciente? ¿Qué se sentirá ser piedra? ¿Cómo enfrenta el tiempo una célula? ¿El sol se ha cansado de ser? ¿Cuál es el último sentir cuando hay autoextinción? ¿Cuántas miriam he sido o seré? ¿En una lágrima se encuentra la esencia de mi? ¿Cómo le hago para despedirme de mi? ¿Despedirme de mis amigos, mi madre, el recuerdo de mi padre? ¿Cómo le digo adiós al café, al invierno, al amor? ¿Por qué el tiempo es como una daga que lento va cortando pedazos de mi y dándoselo a los perros? ¿Qué tengo que hacer para morir en paz? ¿Y el cine, y la música y todo lo que no veré? ¿Quién voy a ser cuando no sea? ¿Quién seré cuando miriam se vuelva un fonema? ¿Quién habré de ser cuando no sea si hoy mismo no sé quién soy?

Ciclos

Falsa idea de eternidad,
mito cristiano,
somos inicio y final,
y el final nos arrastra
para renacer.

No hay vida extinta,
porque un día fuimos,
y lo que fuimos siempre seremos,
ningún final podrá borrarlo.

La memoria erige la vida,
neurona a neurona
tomadas de la mano,
hasta la implosión primera,
hasta la explosión que nos dio la conciencia.

La arena despiadada cae,
inquieta, nació para ello,
¿para qué nací yo?

El agua es toda la que siempre ha habido,
yo soy agua y siempre he estado,
después mi agua volverá a condensarse,
me haré vapor,
me precipitaré
y seré lágrima de otro cuerpo,
de un elefante,
de un camello,
seré la lluvia,
seré un riachuelo,
seré brisa de ola,
seré agua en calma del mar muerto,
seré agua caótica,
energía, decibel, armonía, nota,
escalaré por tus oídos,
me haré recuerdo,
pensamiento, acción,
cambiaré la historia,
me haré revolución.

La vida avanza
y con ella la historia,
la misma que escribió
"la vida avanza" ya no soy,
ya no somos,
pero en el recuerdo
siempre seremos,
en ese espacio sagrado del tiempo,
donde caminamos juntos,
reímos juntos,
cantamos juntos,
fuimos juntos.

El mismo rayo de sol nos calidecía,
la misma música nos estremecía,
el precioso cotidiano nos abrazaba
y el amarillo que recubre lo bello
era nada más nuestro.

Y el largo y precioso y perfecto día
se transformó en noche, luego en alba,
pero su sustancia soleada, infantil y dichosa
jamás perecerá,
porque nos conforma
y siempre nos recordará quiénes fuimos
y somos.

El adiós no lo es,
porque no te vas ni me voy,
aquí estoy.

Condición nuestra

Ojos repletos, esperando verlo todo, 

ojos que contienen al universo entero.

Nariz desarraigada, salvaje,

por donde entra la vida 

en pequeñas gotas de verde.

Boca que es puente de historias,

recinto húmedo que emite

queja, canto y poesía;

abismo cálido 

donde se erigen los besos,

desde el fondo de la entraña

que teje pulso y sentimiento.

Oreja que bebe a sorbos las notas,

receptáculo de sentires viejos,

tránsito de guitarra, piano, 

de añoranzas, de tragedias.

Manos desbocadas
queriendo tocarlo todo
antes de partir,
manos con líneas del destino
desdibujadas a puño abierto,
sangriento, digno...
en un round con la vida.

Gesto ingenuo,
gesto de horror,
gesto de embeleso,
gesto de frío,
de hartazgo,
de queja,
de fiesta,
de amor.

Voz que es canción,
a veces melodiosa,
a veces nefasta,
al fin voz nuestra,
de todo lo que somos
y seremos.

Pies andantes,
que se quedan,
retroceden,
y dan saltos,
pies que dudan
y se paralizan.

Y así vamos paso a paso,
aprendiéndonos,
descubriéndonos,
queriendo entender
lo que somos,
a veces todo tan sencillo,
a veces todo tan complejo,
perseguidos por el tiempo
hasta el fin de nuestros días.

Del olvido

Un mutismo que hiere las entrañas,
olor a otoño, a cenizas, a muerto,
ausencia que desteje los hilos del tiempo.

Narración silente,
castaño gris,
luna invisible,
espejo desierto.

Sus ojos en lontananza
hierven de no mirar,
el viento ya no canta ni danza.

Nombres clausurados,
Justina, Doroteo, Carmina,
!impronunciables!
Simeona, Aureliano, Úrsula,
fonemas que reposan bajo el fondo de las piedras,
en sílabas rotas.

Misterios inefables languidecen,
de otros rostros,
otras tardes,
otros sueños.

Días que renuncian a la historia y se fatigan ante la nada que pasa,
días sin fecha,
días sin memoria.

Noches que dormitan en viejos libros,
subrayados por Justina, Doroteo o Carmina.

Años que se esconden entre los muros de algún polvoso sótano,
vidas sin nombre ni lugar en el camposanto,
vidas sin sepulcro ni epitafio.

!Morir no es morir si te recuerdo!

La flama se extingue,
el fuego es rojo y calienta muy poco,
una a una las palabras van cayendo de los libros,
estrepitosas, solemnes, dignas,
unas se lanzan ante el absurdo del silencio,
ora de angustia ora de desasosiego.

No hay nadie,
los siglos son de arena,
aquél imperio un destello,
aquella gloria un fonema,
sin sentido ni gesto.

Y mientras la vida expira,
el abismo devora tiempo y verbo,
sin razón ni piedad;
vidrios enloquecidos lanzan violento estruendo,
los cielos, rotundo trueno,
el poeta, un último verso.

Y el abismo engulle a Roma, Troya y Germania,
con todos los césares, guerreros y arios,
dejando a su paso
un solar enfebrecido de añoranza,
ecos distantes:

"Veni, vidi, vici",
"Si dos se besan el mundo cambia, encarnan los deseos, el pensamiento encarna, brotan alas en las espaldas del esclavo, el mundo es real y tangible, el vino es vino, el pan vuelve a saber, el agua es agua", 
"Cogito ergo sum",
"Eppur si muove",
"And in the end the love you take is equal to the love you make",
"Gott ist tot",
"The sun is the same in a relative way but you´re older, shorter of breath one step closer to death".

Ecos disipados en torbellinos de nadas.

Y así, el universo seguirá su senda,
vaciándose de sí mismo,
en el más terrible absurdo,
en el más temido infierno,
sin memoria que guarde la grandeza,
sin recuerdo que preserve el dolor,
del amigo, la palabra, el cielo,
una caricia, el océano, un beso,

Y cuando el momento llegue,
enlodado de melancolía,
el olvido consumirá todos los ayeres,
y en la inexistencia el silencio resonará perenne.

Narices

"Érase un hombre a una nariz pegado..."

De eras pasadas reflejo,
estirpes enteras respiran
vaporosas tardes,
brisa matutina,
nocturno frío.

Firme cual columna dórica,
toda la vida y el tiempo penden de ella,
inhala los minutos, los años, las horas.

Olor a otros siglos,
olor a imperio fenecido,
olor a lirio marchito,
olor a ausencia,
olor a nube y a tarde,
olor a viejo y a memoria.

¿Qué aromas como caricia guarda?
¿qué fragancia de mujer le enamoró?
¿qué recuerdos matizados de canela y cocoa forjó?
¿qué misterio ancestral penetra y seduce?

Marejada de vida gramo a gramo,
amo,
violenta irrumpe,
inspira, aspira, inhala,
alas.

Nariz, narigona, naricitas.

El centro del universo es,
es quien es cuando aspira,
aspira gotas de cosmo,
cosmo con esencia de vainilla.

Barro a barro la mano del alfarero ha dibujado sutil
el contorno perfecto que encarna la fuerza y galanura de todos los hombres.

!Ahhh!, !buf, buf, buf!, !jummmmm!

!Suspira la vida!

Música y tiempo

I

Avanza el tiempo y van dejando de interesarnos ciertos gestos, rituales, ademanes, miradas.

Y vivíamos presas del gesto, el que se movía de manera siniestra, sin que lo hiciéramos consciente, o peor aún, siendo nosotros humanos ilusos autómatas del gesto y la mirada.

II

Hay música que golpea y masacra nuestra subjetividad, pero como vicio no podemos dejar.
Hay música que encarna lo peor de la humanidad, el resumen de la barbarie.
Hay música que nos abofetea y nos recuerda que el arte no es la expresión más cálida y noble de este engendro que somos, porque seguramente no viene de nosotros, y fue robada de algún demiurgo, así como el fuego, así como todo ese infierno llamado progreso.

Entonces concluyo, hay música que arrastra como un río todo lo que somos.

III

La vida parece larga, cien años,
tiempo suficiente, pero es falso,
un tic tac que carcome la mente y no se va,
¿cómo sería vivir la vida sin tiempo?,
¿a dónde iríamos? ¿cómo andaríamos?,
sin ese viento que nos empuja y lastima el tímpano,
recordándonos a diario nuestra vulnerabilidad.

Y la vida no es un poema que podamos corregir,
lo hecho hecho está,
y cuando la arena se dispersa la campana se quiebra,
la flecha se detiene, no hay vuelta atrás.

401 dame un 4, dame un 0, dame un 1, ¿qué dice? 401, tres veces, 401, 401, 401 :)

Niños que nadan en las nubes,
no necesitan más que amor,
sueñan por la tarde,
sueñan las estrellas,
sueñan la lluvia,
sueñan que sueñan.

Gritos cariñosos,
travesuras interminables,
grandes que son niños,
niños que son grandes.

Y entre toda la locura de los días,
están ellas, están ellos,
juguetones, amorosos,
efervescentes, vivos,
y son ellos, ellas quienes
me abrazan, me quieren, me extrañan
mientras yo los abrazo, los quiero, los extraño.

Adolescente, adolece,
ente que efluvia por los poros,
los ojos, las manos
y hacen fiesta de la vida.

Almas de colores,
colores que encienden,
encienden los días,
días bonitos,
bonitos niños,
niños míos,
míos.

Travesura,
traviesos,
travesiando,
travesurando,
traviesillos.

!Tardes de destellos!,
ellos,
con sus miradas,
hadas,
y sus sonrisas,
lisas,
que brindan belleza,
esa.

Juventud es la esperanza, juventud,
llovizna fresca, llovizna,
la vida inicia, la vida,
y bella es, !muy bella!

Mis niños cantores,
son azules,
son de fresa,
son un mambo,
son un tango.

Una burbuja de alegría cada clase es,
una burbuja de fiesta cada instante es.

¿Será la juventud una ilusión o un
regalo de algún dios?
¿Qué les espera en la vida niños míos?

Sus vidas son relámpago y trueno,
son marea que no acaba por eclosionar,
son aves que no se cansan de cantar.

Uga uga, troc troc, tic tac, se va,
tururu, lalala, ooohhh, ahhhhhhhh.

El tiempo se irá, pero no hay que olvidar,
ni dejar de visitar, de extrañar, de amar.

La juventud llora, de tanta brevedad,
La juventud nació sintiendo nostalgia,
La juventud murió cuando tú la dejaste morir.

!Vive siempre joven!,
!joven vive siempre!

Ser joven es un estado del alma,
del alma es un estado el ser joven.

!Así que ríe, carcajea, enloquece!
pero nunca dejes de ser niño.

!401 crece, despierta, vive!,
ama, y acuérdate de mi.
que siempre perenne e inmutable
los esperaré. <3 :="" p="">

Carretera

La carretera era nuestra,
el cielo pintaba de un azul boreal,
a un costado la hierba brillaba lunar,
y el viento frío, !oh!, el viento era frío.

Siempre hubo risas,
siempre hubo corazón,
una ligera sospecha de
que esto sería por siempre,
y la música nos acompañó.

Hojas caídas,
nieve,
viento,
calor,
lluvia.

Una vida que tuvo su propia dimensión,
y que fue plena, completa, perfecta;
todo lo tuvimos, rock, guitarra, filosofía,
amor, risa, poesía, amistad, conquián.

Pero la vida avanza vertiginosa,
la vida nos arrastra cruel y ciega,
la vida no espera a nadie,
la vida gira y no mira que alguna vez fuimos.

La carretera a tu lado siempre será memoria,
una fotografía de luna, viento,
un cielo boreal de invierno,
tu rostro sonriente,
y la alegría fue tanta
que derramaba por los ojos.

Toda la vida tú en mi vida,
todos los días tú en el recuerdo,
todas las horas tu abrazo,
todas las lunas tu voz.

Y hasta el último segundo
de mis días...tu mano en la mía.

Camposanto

¿Cuáles son las últimas palabras?,
las palabras no dichas de los muertos,
palabras que se las lleva el viento
y se hunden en lo profundo del tiempo.

La luna amarillea en el follaje,
pero nadie ve ni escucha...
ni siquiera el silencio,
tierra que oprime el pecho,
cuencas vacías donde hubo luz,
cada tumba es un abismo,
el más profundo,
de vida, de tiempo y de olvido,
un laberinto de agua,
que nos pierde y
quienes fuimos ya nunca seremos,
arena sin nombre,
exiliados del mundo de los vivos,
nadie nunca.

Y llega el último día,
las últimas horas,
la última mirada,
lo último,
lo último,
lo último,
un reloj que se quiebra,
manecillas que se clavan en el pecho,
"allá en el fondo está la muerte",
decía el poeta.

Y en ese último instante la tarde de la infancia me irrumpe fresca,
la danza que hizo al cuerpo sentirse cuerpo me hace ritmo,
el callejón sepia del recuerdo me camina lento,
monocordio, notas de piano, notas de su voz,
el dulzor anaranjado del primer amanecer reaparece,
el fuego del café como una marejada calidece,
y su mano, su tibia mano me toma otra vez por primera vez.

Después, la idea del nunca se incrusta en los segundos,
y hay que decir adiós todos los días,
de esta conciencia de sabernos vivos,
de sal, de flores, de lluvia, de colores,
de sus besos, de su risa, de su cuerpo,
porque somos de polvo y de agonía,
y antes y después de ser no fuimos.

Palabras al viento

DIFUMINAR

Van desapareciendo poco a poco imperios, destinos,
¿en dónde están las sombras de todos los muertos?,
hoy no existe nada de hace veinte siglos,
ni mañana del nuestro.

CAÍDA

Arrastrando el paso hacia el abismo,
arrastrando una bolsa de sueños perdidos,
sin saber a dónde voy ni de de dónde vengo;
las flores caen, el árbol cae,
cae Roma, cae Grecia,
las estrellas caen,
el sol cae,
¿por qué no he de caer yo?

TEMPESTAD

El infierno bajo vuestros pies,
sueños tormentosos de lo que nunca fue,
reflexiones sobre un tiempo difuminado en cotidianidades baratas,
¿es eso la vida?,
despertar,
ponerse los zapatos,
beber la dosis diaria de café.

El infierno bajo vuestros pies,
una vida sin tiempo,
un tiempo sin vida.

INFANCIA

Una pelotita que alegre viaja y brinca por encima del arcoiris,
pastel de flores,
catarinas acariciando mi cabello,
burbujas adornando el cielo.

Es verano,
mi padre riega la tarde
y una lluvia de ensueño
cae sobre Violeta y mis recuerdos.

DESPIERTA

El café penetra violento en mi olfato,
la lluvia moja los confines de mi piel,
el sol incendia mis entrañas,
la tarde me cobija en un abrazo perpetuo,
el canto del cenzontle viaja por un tímpano que no opone resistencia,
la luna me baña de amarillo sin que se lo pida,
el grillo me descifra el universo en un chirrido,
la sal de las olas saborea mis noches,
y el alba me canta: "!despierta!".

CASUALIDAD

Ser dios por un momento,
aparece y desaparece,
un holograma que fue y luego no,
el gran juego de ajedrez
que una mano ciega guía.

En realidad nadie es libre,
nadie decide,
el gran accidente es una aguja
que va tejiendo y destejiendo historias,
 un azar que a veces tiene la bondad de regalar un sentido.

ORGÁNICO

Nada,
luego el boom,
la vida siempre fue musical,
no fue nadie,
fue la música,
que cansada y contenida de no danzar,
explotó de puro ritmo
y se filtró en las notas del silencio.

El único propósito de la vida es bailar,
los planetas lo  hacen en torno al sol,
la  luna gira en un delicado vals todas las noches,
el mar revienta en una danza tribal
que nos recuerda que en esta vida...
hay que bailar.

Mi hijo.

Me encontraba en un campo de concentración, a punto de ser mandada a una cámara de gas, por ahí andaba un bebé de aproximadamente un año de edad, era varón, me escapé de la fila, robé un pedazo de pan, robé al niño que también tenía el mismo destino y me fui corriendo, lo arropé con la poca ropa que yo traía, le di de comer, el bebé me abrazó como prendiéndose a la vida, estaba tan pálido de hambre que cuando le di de comer me dio un beso, lo abracé y me abrazó, se incrustó en mi persona, ambos teníamos la sensación de que no podríamos vivir el uno sin el otro de aquí en adelante, logré escapar y salvé a mi hijo.

Arcoiris

NARANJA

Soberbia vas por el mundo imponiendo tu perfume, y en tu extravagancia pasas por encima de todos con tu rojo abrigo de lentejuelas. A lo lejos se escucha el clap de unas altas zapatillas, contoneo iridiscente de una diva que hipnotiza y manipula con ojos de fuego y de muerte.

ROJO

El planeta no es azul, es rojo, y pinta los callejones y los sueños, las ciudades y las plazas; la humanidad es roja, con su poder y avaricia van trazando los parques, los hogares, la playa, de un rojo que se desplaza como sombra por el mundo.

AMARILLO

Viejo de ojos tristes, ¿por qué te arrepientes?, la vida fue la vida y el tiempo te aventó al abismo, pero siempre tuviste una escalera. !Deja de llorar!, todavía puedes oler el café, sentir la caricia de un nuevo día, cobijarte en los recuerdos, !pero la vida es hoy! viejo gruñón, que no se te olvide que la vida es hoy.

VERDE

Silencio que estremece, silencio de humanos, de autos, de fábricas. La tortuga no lo puede creer, el caballo duda si emprender el galope, el elefante se acerca curioso a la ciudad, las zarigüeyas bailan de contento, las tarántulas celebran a plena luz del día y las ballenas saltan libres para toda la eternidad.

AZUL

Mariposa frágil,

!pósate sobre este mundo de fieras y de sangre y reconstrúyelo con tu caricia!,
!pósate en el hombro de la barbarie y provoca la piedad!,
!pósate con tus dulces alas verdes y ablanda la razón!,
!pósate en el corazón de esta horda de bárbaros llamada humanidad!

ÍNDIGO

Ella camina sin rumbo,
hombros caídos, mirada al piso,
no hay futuro,
el reloj está mudo,
el calendario en blanco,
los propósitos vacíos.

Ella camina sin rumbo fijo,
y no se da cuenta que ha alcanzado el precipicio.

MORADO

!No crezcas nunca pequeño!,
no te asomes siquiera a nuestro mundo de números y de falta de sueños,
sigue brincando y embarrando tu carita de dulce,
sigue imaginando por siempre todo lo que este mundo no es.

Fragmentos

I. Poesía

Poesía es que lo cotidiano no tenga un ápice de cotidiano, que la piedra eterna siga consumiéndose en su propio silencio, que el camino se haya cansado de ser camino y quiera echarse a andar, que el charco de fango que mancha el calzado hierva de vida, que la escalera que no lleva a ninguna parte represente un nuevo comienzo, que el zapato abandonado y roto guarde historias sentidas, que todo esto forme parte del misterio indescifrable de ser hijos de la nada.

II. De escribir

Si escribo es porque quiero vomitarme de mi.

III. La gente

Rostros de geografías diferentes, cada uno emite su propia música. Unos ojos, unas manos, unos pies, que han mirado, tocado y andado diferente.

IV. Mi rostro

Boca, nariz, ojos, ¿qué es lo que soy?, mi reflejo refleja un camino andado, ¿qué gestos reflejarán mi futuro andar?

V. Fotografía

Darle click es capturar el tiempo en un instante, sentirse Dios y desafiar lo efímero, querer detener a toda costa el caudaloso río de arena, que nos va ahogando sin remedio.

VI. Humanidad

Gusanos que nos paseamos en artilugios motorizados, de costumbres y manías raras, buscamos trascender, pero ni siquiera saben que nada tiene sentido y que el sol también será tragado por la nada, así como el tiempo, la música, todas las Alejandrías, Louvres y Dubais; ninguna casa es hogar, ninguna ciudad es imperio, ningún planeta con circuitos es civilizado; somos gusanos que se arrastran por el mundo dejando tras de sí rastros de arte y mierda, y no hay nadie que viva la experiencia estética, porque estamos muy solos, de Dioses, de extranjeros del espacio, de conciencias ajenas a la nuestra. La mirada humana no cuenta, testigos de nuestra propia miseria, no podemos nunca ser objetivos, nos alabamos porque no hay alguien que lo haga, !bravo!, !bravo!, !pueblo de bestias que han dominado la técnica!, no hay nadie allá afuera.

VII. Tijuana

Tierra de asfalto, no tienes rostro, has sido mancillada por extranjeros de rasgos informes; eres puente, eres aire y estás cansada de tanto peso, pequeña madre patria de muchos, !ni siquiera saben que los has parido!; pero siempre han de volver, a beber de tu leche ensangrentada, de tu miel de polvo, y acurrucarse en tus brazos de pólvora.

VIII. Frío

El frío me duele en las manos, el moco me recuerda mi calidad de ser de carne y líquidos, este estado gélido nunca se apaga, me envuelve y me abraza dejándome inmóvil, sin armas. Tiemblo.

IX. Dios

Palabra extraña que siempre se ha arrastrado adentro de mi alma, como si jugara pinball, no deja de latir en mi, pero es una bola vacía, de música, de contenido, de esperanza.

Basados en "Desasosiegos" de Bernardo Soares. 

Nada

Cae la hoja, cae la lluvia, cae el universo,
todo se desdibuja,
los colores son arrastrados por el viento,
el mundo se derrite con un frío quemante,
todo parece un chiste,
el tiempo una broma,
la vida una carcajada hiriente.

Los sentires se desbocan,
cercenan, carcomen, calcinan,
los latidos ya no laten, gritan,
y unas páginas antes llenas de letras
hoy están en blanco.

Hace frío,
un frío confuso,
un frío que arde,
un frío agrio,
un frío que avienta.

¿Quién eres?
¿Quién soy?
¿Qué somos?
¿Qué fuimos?

Las olas nos arrastran,
hacia un mar profundo,
oscuro, devastador
y nos perdemos,
las manos se sueltan,
y nos perdemos,
en ese vertiginar
que nos abraza
y nos separa,
y nos gira,
y nos abandona
en lo más profundo
de nosotros mismos.

Lugar de lo desconocido,
el futuro nos aplasta
de tan ancho que es,
y quién sabe qué sigue,
no hay eternos,
ni promesas,
ni pactos,
sólo
relojes quebrados,
lo efímero,
transparencias,
sin gravedad,
un holograma,
estática.

Y un montón de recuerdos
hoy parecen tan lejanos,
inalcanzables,
se los llevó el tiempo
y la melancolía
nos hace vomitar.

Quiero quedarme aquí,
esconderme en una burbuja
y reventarme en ella,
no saber de futuros vacíos,
mañanas grises,
!eneros del absurdo!

Mi abuelo

Llegué, vi tu casa vacía y con la puerta abierta, tenía años que no iba  porque no me hacía sentido ese lugar sin ti; ese día quise entrar, oler, ver, saber que alguna vez fuiste, que por muchos años tuve tu sonrisa y tus bromas, tus abrazos llenos de un amor que nunca volveré a tener, de ese que te saca la alegría de lo más recóndito, un amor que era nada más para mí. 

Como siempre, esta imaginación utópica e infantil me hizo caminar silente, despacio, paso a paso, con la esperanza de que estuvieras ahí, tomando café, esperando tantas cosas de la vida a tus 85, esperándome a mí siempre que iba, por fin llegué a esa puerta abierta, todo estaba en orden, limpio, te vi y grité: !Abuelooooooooooooooooooooooooo!, corriste a abrazarme y me dijiste: "!Mijaaaaaaa, ¿cuándo llegaste?!", !y yo que pensaba que habías muerto!, pero esto no podía ser una alucinación, lo sentí de verdad, te abracé consciente de que no quería otro momento en mi vida más que ese abrazo, y que el resto del universo desapareciera, pero no ese abrazo, morir con la conciencia de que tú estabas ahí, conmigo. 

Después me despedí, sabiendo de antemano que esa escena era un regalo de la vida, pero me traje muchas cosas, me traje el alma pintada de tu risa, la chispa de tus ojos que me guían, el amor incomparable que siempre me diste, me lo traigo a esta vida que no es un sueño, ni ese abrazo, ni tus historias, !te extraño mucho abuelo!, fuiste mi padre y mi amigo. Te amo donde estés y estás conmigo.

Notas musicales

Notas que nos invaden y se insertan en el cuerpo,
sin pedir permiso, sin avisar,
que mueven las células y
hacen cosquilla a las entrañas.

Tecla de piano que escarba
en lo profundo,
en ese recuerdo que estaba en el rincón,
y lo danza en un baile monstruoso
que libera a la memoria del encierro.

Secuencia que nos abre los ojos
y por fin podemos ver el mundo,
porque nos queda muy claro,
porque la música se vuelve lente,
una pantalla que nos transforma y transforma
todo lo que abraza.

Armonía que trastoca los sentidos,
y ya nada puede ser igual,
porque nos embiste,
rompe la burbuja,
y con una sola nota
revela el enigma,
y no hay vuelta atrás,
porque los ojos ya no son los mismos,
unos ojos húmedos,
desarmonías que se incrustan y
nos duelen, desvelando el misterio.

Ayeres que explotan con un grito,
mezclando el hoy,
poniendo en duda el futuro,
borrosa realidad con una voz.

Y el tiempo se vuelve una broma,
y todas las eras se bifurcan,
y él está vivo,
y la guitarra de Holly sigue ardiendo.

Dimensiones abiertas,
una vida que se concentra en el aquí,
una humanidad que se concentra en el allá,
blanco y negro, a color, !qué más da!

La música es una mano que se inserta en el alma,
la estruja, la acaricia, la revienta, la besa y la vuelve a inflar,
lo único que hace pausa y hechiza el instante ante esta vida tan plagada de realidad,
lo único que nos derrota y a la vez nos hace sentir gloriosos,
lo único que nos hace creer que ser futura mierda de gusanos habrá valido la pena.

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Casas vacías

Van desapareciendo sin dejar rastro, sueños y sombras que algún día fueron, hoy son paredes carcomidas por el tiempo, terrenos baldíos donde alguna vez jugué y crecí. Mis viejos mundos se derrumban mientras avanzo, pueblo fantasma de mi niñez, holograma de mis recuerdos.

Van desapareciendo los sonidos de la colonia, el viejo panadero de donas azucaradas, el señor de los fierros, el ropavejero, el del gas, el del agua. Días de escondernos por horas, de recoger catarinas de los huertos y contemplar su belleza para después liberarlas, días de hacer pasteles con lodo y aventarnos por la bajada en un cartón, de correr persiguiendo a alguien para decirle "la traes", ¿qué traía?, nunca supe. 

El primer beso, tardes de películas, patinar en las canchas, los primeros lazos de amistad, apostar con la lotería, con la baraja, los primeros amores, posadas, noches en el techo con Violeta, de ver el cielo y escuchar a Nirvana eternamente, ¿dónde está todo eso?, ¿a dónde se fue?, no imagino a los romanos cuando cayó su imperio, ni a los pobres ilusos de los alemanes, aztecas, otomanos, bizantinos !cuántos imperios!, !cuántos proyectos!, todo se desvanece, también la vida.

Ilusionados pretendemos construir hogares eternos y sembramos un árbol, colocamos la primera piedra con la intención de que sea perpetua, pero la gente se va y esas casas se vuelven tumbas, sepulcros de historias que hoy sólo ofrecen ecos lejanos de lo que alguna vez fue estruendo y multitud.

Segunda oportunidad

El alcohol nubló su juicio, de repente sacó un cuchillo insertándolo en mi cabeza, me dolió en el alma y emití un grito ahogado, pensé que hasta ahí llegaría, lo hizo una vez más con unos ojos que me miraban desencajados en un semblante perturbado, mi reacción fue tomar un picahielos que había por ahí y se lo encajé en el cerebro, mucha sangre corrió, cayó al suelo fulminado y mi terror sobrepasaba la razón, me fui de esa habitación y cerré con llave. Había asesinado a un hombre. 

No sabía qué hacer, corría sin detenerme y pensaba en que el sueño de una vida había terminado, no soportaría causar un dolor ajeno, a su madre, a sus amigos, a sus fans. 

La tarde arribó y yo caminaba como autómata sin saber qué hacer o a dónde ir, cuando me encontré de frente con una de sus mejores amigas, quise hablar con ella y decirle lo que estaba pasando, habían pasado catorce horas en que yo ya no existía, en que hubo un antes y un después y yo no podría con ese después. 

Cuando le dije a su amiga que me acompañara a la habitación, ella accedió y le transmití mi odisea, le mostré mis heridas, la sangre coagulada y le externé mi dolor. Ella comprendió y lloró desconsolada un instante, pero era valiente y me dijo que habría que abrir esa habitación. Después de pensar un poco me atreví a hacerlo creyendo que el cuerpo ya estaría un poco descompuesto, cuando entré estaba él en el mismo espacio en donde lo dejé, postrado, inmóvil, y volví a llorar desconsolada, al ver a un hombre que había sido mi familia por tanto tiempo. Cuando íbamos a hacer la llamada al ministerio público, noté algo extraño, sus párpados cerrados se movían, luego movió una pierna, una mano, bostezó y se incorporó como si nada hubiera sucedido, nos preguntó cuántas horas habían transcurrido, su amiga y yo no cabíamos de la felicidad, lo abracé, lo besé, le dije que me perdonara por herirlo, él no recordaba nada, le dije que en esas catorce horas mi vida se fue a la mierda, y que un golpe de felicidad había inundado mis sentidos, por verle vivo, por saberle presente en este mundo absurdo que sin él sería aún más gris, él sonrió, me abrazó fuerte y me dijo: "Tranquila", en ese momento una vida nueva empezaría, en donde a cada paso se dibujaría la esperanza, en un lugar del universo en donde las segundas oportunidades parecen una ficción.

Y la noche fue bonita otra vez.

Sin tiempo

Mi universo gira intenso,
corro, corro, corro,

y no le puedo alcanzar,

gira, gira, gira,
me quedo atrás,
acelero, me lanzo al fuego,

y no puedo llegar.

Los autos avanzan sin tiempo,

sólo un carril,
la arena me va cubriendo;

todo conspira,

un pesado trailer,
una tortuga cruza la calle,
los rayos de sol me revientan,
la tarde se arrastra,
cínicos ojos se burlan de mi,
desde el espejo,

el reloj se fragmenta,
y las manecillas se clavan en mi pecho,
los semáforos se dislocan,
todo es rojo, altos, freno.

La vida tiene que seguir,
aunque el día de 24 horas
sea sólo una ficción,
tiempo y muerte,
muerte y tiempo,
mtiueemrptoe.

NO HAIKÚS FUGACES (NOCHE)

I. VIDA

Vómito de aliento,

fuerza descomunal,

me marchito.

II. RETRÓGRADA

Falda larga,

hogar y telaraña,

llanto de bebé.

III. BONDAD

Holocausto,

lluvia de sangre,

cenizas.

IV. EROTISMO MULTIDIMENSIONAL 

!Tócame!,

hasta donde no exista,

lámeme el alma.

V. GOTAS DE HUMEDAD EN TU PIEL

Saliva en cada poro,

sudor y perfume,

te respiro profundo.

VI. SENOS VACILANTES

Fuente de vida,

suave tersura,

!acarícialos!

VII. DOBLE PENSAR

!Qué bonita la vida!,

!mierda de tarde!,

arcoiris y florecitas soy. <3 div="">

VIII. REALIDAD

El envés del universo,

hilos destejidos,

hoyo negro.

IX. MUÉRDEME

Ríos fluyen en la piel,

!no te vayas!,

palpito.

X. VÍRGENES EN EL TECHO

Cine gitano,

golosinas,

Violeta y yo.

XI. PERCEPCIÓN

Piedra de sol,

rompe mi vida,

llanto que purifica.

NOTA: En el marco de reunión realizada en La fratt, 17 de Octubre de 2013, títulos sugeridos por: Ana, Kanec, Pogi, Carlos, Téllez, Lalo, Helena, Vanessa, Sofía, Linares, Mario y Miriam.

NO HAIKÚS FUGACES (DÍA)

I. NARANJA

Acidez celestial,
vida líquida,
bolita alegre.

II. PESCADO MUERTO

Nauseabundo,
víctima del hambre,
!pobre chico!

III. CHINOS

Extraterrestres,
subterráneo,
rap de ojos rasgados.

IV. PALABRA

Puente,
ruta de libertad,
alas, vida, belleza.

V. CALEIDOSCOPIO

Vueltas,
realidades alternas,
náusea profunda.

VI. RUIDOS MOLESTOS

No puedo respirar,
quiero vomitar,
me ahogo en un mar de sonidos.

VII. LAS POLILLAS DEL SONIDO AZUL

Antiguo,
armario de recuerdos,
canto al alba.

VIII. MARGARITA

Asco,
putrefacción
floreada.

IX. MONOTONÍA

Arrastrando,
párpados ardientes,
sólo quiero morir.


NOTA: En el marco de reunión realizada en La fratt, 17 de Octubre de 2013, títulos sugeridos por: Ana, Kanec, Pogi, Carlos, Téllez, Lalo, Helena, Vanessa, Sofía, Linares, Mario y Miriam.

Danzar

El cuerpo tiembla,
se derrumba en un instante y renace,
todo es equilibrio y a la vez
los ríos del cuerpo comienzan a desbordarse.

La vida es danza,
cuando el cuerpo se funde con las notas
en un acto de perfecta libertad, de juego, de niñez.

La vida revienta
en las caderas,
en los hombros,
en los pies,
y el amor es hecho en público,
en un abrazo de cintura y fuego.

!Y que no acabe nunca la vida!

En mis oídos Miseria Cantare,
en los cuerpos un beat cumbiero,
y A.F.I. se baila intenso.

El cuerpo entra en otro estado,
tal vez su estado natural.

Y en ese minuto, la miseria humana desaparece,
porque sólo somos cuerpo y dejamos de ser razón,
y nuestra carne fluye sin rastro de cordura.

Son emociones las que nos conectan,
entre una nota que irrumpe salvaje
o un pandero que nos danza sin preguntar.

!Ay!

Sueño y tiempo, sí mismo.

Y puedo constatar que en efecto, la vida es un sueño, y el tiempo es un balde de agua fría que nos despierta cuando casi se asoma el alba de la muerte.

Y creemos que al decir "la vida", el tiempo se desprende gota a gota, como si brotara de una eterna piedra que siempre estará dispuesta a refrescarnos, pero son pocos los días y pocas las horas.

***

Gotas de eternidad caen a pedazos, el tiempo es un engaño, una falsa categoría que nos abofetea y nos promete la escena de un final feliz, cuando apenas la vida comienza; y la historia nos sacude, nos despierta del letargo del reloj, con realidades que van más allá de la fotografía perfecta.

***

Y el peso de sí mismo
cae sobre sí mismo,
queriendo encontrarnos,
entre las ruinas de
lo que alguna vez fuimos,
y nada asoma,
ni un rastro de ella,
como si nunca hubiera existido.

Pesadillas

Pesadilla 1:

Tocan el timbre, me asomo desde el segundo piso, veo que es él, volteo hacia otro lado por un par de segundos y después alguien toca la ventana, de nuevo es él, suspendido en el aire y con los ojos completamente negros, no dice nada, sólo me mira, tiemblo.

Pesadilla 2:

La sensación de opresión ha vuelto (se-te-sube-el-muerto), en la realidad las luces están encendidas, en el sueño apagadas. Voces cavernosas, no poder moverme, algún demonio muy alto tira de mi cabello, se burla de mi, !terror!

Despierto con sangre escurriendo de la nariz, luces encendidas.

Las moscas, el has y el haz

I

Las moscas tienen los días contados, ¿qué culpa tienen ellas de su naturaleza fecal?, si viven la vida de manera intensa, de un lado para otro, comiendo, lamiendo, bebiendo a placer es porque han aprendido a vivir y en un hedonismo salvaje, se entregan a la vida sin reservas. !Salve moscas!

II

Me gusta el "has" con s, no con z; la palabra "haz" me abruma, cuando la necesite procuraré sustituirla. Además opino que los verbos conjugados así: "viniste, comiste, hablaste", deberían llevar S al final, suena mejor, más melodioso, pero esa terminación tan musical y bonita está prejuiciada por la expresión del "naco", ¿y quién define lo "naco"?, !absurdo!, por más elegantes y civilizados que deseemos parecer, no se nos quitará jamás lo mamíferos, el hecho fundamental de excretar sustancias y de ser tan estúpidamente humanos.

Dos miradas

Una palomilla sobrevolaba en torno a la lámpara, hubo un instante en que el insecto suspendido y ella absorta se miraron a los ojos; ella lo ignoró y el insecto retándola juguetón dejó de verla ante su cruda indiferencia e ideó el plan macabro de sobrevolar sus espaldas, y una vez ahí, dentro del vestido, ella sintió que la médula incontrolable se erguía cual si tuviera vida propia, un microsegundo de sentirse, de saberse sangre, de saberse nervios y huesos.

Y así, una pequeña palomilla en su dulce venganza, la hizo reaccionar con un leve aleteo cariñoso en la piel, y abrir los ojos ante este mundo de "rutina y ruina", pero también a veces de sueños y de magia.

Paranormal

No suelo ser creyente de eventos paranormales, ni en demonios o presencias extrañas a la propia maldad humana, pero me pregunto si es que algunos lugares en donde ocurren eventos de tortura o enfocados a dañar a alguien guardan energías, si los objetos que fueron testigos se impregnan de ese recuerdo, y si es así, me pregunto cuántos hogares estarán manchados por lo terrible que podemos llegar a ser, en cuántos sótanos o áticos habrán acontecido los horrores más insólitos, en cuántas mentes infantiles habrán quedado grabadas las escenas más terribles, !cuánto terror hay en nuestra especie!

Nuestro mundo no es rosa, si las energías se guardan, entonces el planeta Tierra es muy oscuro, está cubiero por una burbuja negra, en donde rastros de nuestros actos quedan marcados: torturas, inquisición, holocausto humano y animal, genocidios, guerras, auto-ataques bélicos que se convierten en la propia causa para iniciar un conflicto, abuso sexual, secuestros, golpes, humillaciones. Nuestra humanidad lleva la huella de todo ese terror, y no se puede borrar ni volviendo a nacer.

Por otro lado, a pesar de mi escepticismo y que siempre le atribuyo a la lógica las explicaciones a lo que me pasa, quisiera mencionar cuáles son mis experiencias paranormales:

1- Cuando era niña creí haber escuchado a Dios, una paz inexplicable me llegó en el momento, sus palabras no las entendió mi razón, sino mi espíritu.

2- Cuando era adolescente dormía en una habitación que no tenía ventanas, construida con paredes de madera vieja, adornadas como si hubiesen sido parte de una antigua iglesia, estaba a desnivel de la casa, como si se bajara un poco para acceder a la pieza. En aquellos tiempos dejaba la luz encendida dado mi eterno miedo a la oscuridad, no sé cómo sucedió pero por el pasillo de la casa pasó el diablo, muy guapo, de piel roja y cuerpo atlético, cubierto de humo y unos sonidos cavernosos de fondo, cuando se dirigió hacia mi me dijo con voz grave: "Si no te portas bien irás al infierno" y se fue tranquilo, lo único que acaté a hacer fue cerrar los ojos y taparme la cara con las sábanas.

3- Me llamaron por teléfono y del otro lado sonaba mi canción favorita (de The Cars) y ese era un secreto, la escuché y no hubo respuesta humana, solamente la canción y colgaron, nunca supe quién fue.

4- Solía dormir con música, en aquellos tiempos había  una estación de rock de los 50´s, siendo fan de la memorabilia, soñaba con la magia de los chevrolets descapotables, las chamarras de cuero, las carreras de carros, el rock&roll; todo iba bien hasta que al alba comencé a escuchar voces muy extrañas, como si fueran demonios gritándose entre sí, lo escuchaba y no me podía despertar para apagar el radio, hice mi mayor esfuerzo y al despertar las voces eran reales, la radio transmitía un programa muy extraño con voces demoníacas y gritos escalofriantes, apagué el radio tan pronto como pude y con mucho miedo quise volver a conciliar el sueño.

5- Múltiples pesadillas con un demonio tocándome y comiéndose mis tripas mientras yo estoy viva, la sensación de que "se me sube el muerto" tan seguido que acabé por acostumbrarme y controlar la situación.

6- Incontables ocasiones en que me siento observada.

7- El 11:11 aparece casi diario en mi vida, cuando no tengo por qué ir a la cocina, suelo ir y me topo con ese número.

Son varias ya, pero quisiera seguir apostándole a la lógica, no vaya a ser que la creencia haga presa de mi y mi mente se vulnere aún más.

Cosas de la vida

La vida es sorprendente, hasta hace unos días pensaba que la magia iba a acompañarme hasta la muerte, pero me di cuenta de algo, no se puede confiar en la vida, no se puede ir con los ojos cerrados creyendo, la fe es la cosa más estúpida, no entiendo cómo alguien puede ir por el mundo con el jesús en la boca; el ser humano vive una decadencia terrible, en lo espiritual, en lo físico, en lo político, en lo más profundamente humano ( que vale decir, es una mierda).

Voy por la calle y lo único que veo es mi reflejo en todas esas personas, con problemas profundos, de saber quiénes son, de maduración, de salud, que en el fondo son más que problemas físicos..., existe depresión, un abismo dentro de si mismo, un no saber qué hacer ni a dónde ir. Todo se desdibuja, las personas se vuelven holograma, nada es tangible, cada vez estamos más solos, mucho más y las conexiones son tan delgadas que parece que todos penden de una de ellas y va a tronar, muy pronto va a tronar.

Me dan ganas de vomitar, me duele el corazón, hoy quisiera con todo mi ser volver a ser la niña de ayer, la que escribía canciones, la que iba bailando y cantando siempre, la que disfrutaba de los pequeños placeres en el techo de la casa familiar.

!Todo parece tan surreal!, vamos por la vida escondiendo secretos, mintiendo, haciendo pedazos a los que más queremos y no aprendemos.

El mundo parece una fantasía, quisiera desdibujarlo y volverlo a pintar de muchos colores, tantos colores que su reflejo cale hondo en nuestras vidas. Quisiera destejer el tiempo, y tejerlo con hilos nuevos, frescos.

Pero no deseo que nuestro mundo cambie, no quiero que el dolor dibuje brechas, no quiero que el tiempo se nos venga encima y las horas nos destruyan, no quiero dejar de ser especial, no quiero no tener nada en común, no quiero ser un fantasma que no existe.

Y aunque todo mi ser esté paralizado, y aunque se me caiga a pedazos todo lo construido, tengo que seguir, las horas pasan, el mañana me espera, vienen amaneceres nuevos que me exigen despertar.

!Tiempo, arrástrame muy lejos!, que sea rápido, que este trago amargo pase sin envenenar mi ser o el de nadie, no quiero que se vaya el brillo de la vida.

Es mi deber reivindicarme, quiero hacer las cosas bien, a pesar de lo que venga, quiero sentir que algo es real, que este sentimiento que me ahoga se disipe, que todos mis actos se guíen por buenas acciones.

¿Cómo se le hace cuando una persona se harta de sí misma?, ¿a dónde se va?, ¿en dónde se esconde?

Es triste, muy triste estar en un lugar pero no pertenecer a ninguno, que toda la ciudad esté más cercana a ti que yo. 

De la soledad y las conexiones o desconexiones.

Al ver este video: http://vimeo.com/70534716 recomendado por Herick Acosta, me sentí menos triste de como me había venido sintiendo, fue muy ilustrativo y entendí algunas cosas. Gracias Herick.

Y ahora me pregunto, ¿qué tanto nuestra vida gira en torno a las redes?, aunque haya quien tenga dispositivos electrónicos y crea que hace otras cosas mientras también está conectado, es una ilusión, dado que ahora todos los minutos del día giran en torno al eterno "beep", a menos que decida desconectarse. 

Me pregunto también, después de lo que vi, ¿qué tanto de lo que publicamos (ya editado por supuesto) entre fotos, comentarios, links, música, etc., somos nosotros?, a  través de las redes modelamos nuestra personalidad, publicamos únicamente lo que queremos que sea visto de nosotros, una personalidad que deseamos, que hemos elegido y creemos que eso nos hace ser quienes somos. 

Si realmente las personas supieran de mis insomnios, de mis obsesiones, de mis pensamientos raros y recurrentes, de mis existencialismos de madrugada, de mi poca funcionalidad como persona a veces, de mis fotos horrendas, de mi poco sentido común, de los absurdos que a veces cometo cuando hablo..., quizá no se me acercarían.

Con esto tampoco estoy afirmando que la persona es una en las redes y otra en la vida real, pero sí que en esa elección y edición de la persona que queremos mostrar y entre nuestros pensamientos más profundos, hay un abismo, hay una pérdida de lo natural, hay un diseño del ser. Ningún ser humano es tan transparente, no puede ser, el cerebro es muy complicado y un individuo (cualquiera que éste sea) siempre será un enigma. Y estamos en nuestro derecho, libertad de expresión, libertad de elección en torno a lo que queremos expresar sobre nosotros mismos.

No quisiera que mi comentario se tome como si estuviera satanizando las redes, al contrario, me gustan, me conecto y desconecto todo el día, esperando ver un número iluminado de color rojo con el fin de creer que no estoy sola, que tengo más de mil amigos y mi vida es más interesante porque soy un poco omnipresente al tener la posibilidad de estar al mismo tiempo con quien se me antoje a un solo click. 

Recuerdo cuando abrí facebook, no me animaba a publicar muchas fotos porque lo creía un exceso, pensaba que luciría pretenciosa al subir fotos solamente de mi rostro, todavía conservaba cierta vergüenza al hacer auto-retratos sin otro argumento que mi vanidad, ¿como por qué?, ¿para qué?, ¿a quién le interesaría ver fotos de mi rostro  una y otra vez si soy la misma, pero más vieja? aburrido. Antes, estaba segura que un par de fotos eran suficientes. Ahora, con el paso del tiempo, como con todo, he naturalizado la mirada, y subo fotos a diestra y siniestra aunque estén horribles, sin valor estético y sin relevancia en mi historia, aunque se repitan, queriendo mostrar no sé qué..

Siento una especie de nostalgia, recuerdo cuando no tenía celular y decidía ir a algún lugar sola, toparme con sorpresas, y el día se tornaba mágico. Recuerdo también el sentimiento de que nadie sabía dónde me encontraba, y caminaba por las calles de Tijuana con nadie virtual a mi lado, ni con un cable conectado a mis conocidos o familia. Ahora pienso, ¿cómo le voy a hacer para encontrar a mis amigos cuando sea el armagedón y se vaya el internet para siempre? y es en ese divagar que otra especie de nostalgia me invade. 

Hoy, tan condicionada a la conexión, no sé qué haría sin el nuevo y maravilloso para mi Spotify, youtube, blogger, hotmail, mp3 converter, 4shared, facebook, seriales, etc. Un ejemplo de estas páginas es suficiente, si por error o hackeo se borrara mi blog, entraría en depresión, pues el reflejo de mis pasos, sentires y pensares está narrado ahí, soy yo en lo virtual. 

Estamos solos, cada vez más, y así va a ser mientras se ponga por encima del contacto humano una "profunda conversación" por horas en cualquier plataforma; se siente bonito, pero valdría la pena intentar la misma conversación en vivo, sin ediciones ni emoticones, únicamente con las herramientas del lenguaje con que contamos, con los ojos y toda la honestidad o deshonestidad que haya en ellos, con las manos, los pies, los nervios, el sudor y la intensidad que nos provoca el Otro en toda su extensión, y si así resulta una conversación que trascienda, sin el tópico del clima ni silencios tensos, entonces sabremos que los cimientos de nuestra amistad no fueron hechos de ilusión.

Puentes rotos

No hay puente,
mismo lenguaje,
se ha roto,
corto circuito,
no hay conexión.

Cambios,
despertares,
transformación,
otro ser, otro ser.

¿Quién es?,
¿quién soy?,
desconocidos,
otros gestos,
otro idioma,
otra risa,
otra boca,
otros ojos.

Envejecer,
ideas nuevas,
por ideas viejas,
otros caminos,
otras soledades,
otros confidentes.

Un desierto tan grande
y sólo sombras,
no hay nadie,
nadie dice nada,
todo es holograma.

Alguien habla,
su voz es un eco,
no significa nada,
!todo está tan lejos!,
no es mío, nada es mío,
no existo, nada existe.

Y mientras todo eso sucede
me deshago,
exploto por dentro,
me consumo,
y cada uno de mis pasos
va perdiendo sentido.

Y el vacío ya no sólo es vacío,
es inexistencia que se manifiesta
en un cuerpo de carne y sangre,
un vivo-muero, que existe
pero que es invisible.

No hay conexión,
no estoy,
madera, papel, flores, lluvia,
no hay conexión.

Miguelito (reto sugerido por Arenas) :D

Una voz que pertenece a ultratumba,
pero que deambula entre los vivos,
un enigma que arrastra siglos,
de caminar antiguo,
de ojos viejos,
de sombras,
de silencio.

Ser extraño, incógnito,
sus pasos siempre anónimos,
de mirada sigilosa,
un rompecabezas
que es bello desarmado,
y que así se quede siempre.

La guitarra es su lenguaje,
no avanza si la sangre no le late,
omnipresente en el tiempo,
anacrónico del ahora,
él es a blanco y negro.

Lienzo en blanco

Hace algunos años creía que había vivido cosas tan bonitas que podía morir en paz. Hasta hace poco todo en mi vida era rosa, pero luego comencé a experimentar situaciones y sentimientos tan extraños como terribles, tantas equivocaciones, tantos errores que para nada estoy en paz.

Casi estoy segura que nadie envejece, son muy pocos los años de vida y de experiencia ante la complejidad humana. No podemos jactarnos de la "experiencia" cuando somos un gusano del universo, que se arrastra en un segundo de tiempo. 

Nadie sabe nada, no sabemos, ¿a quién engañamos?, no sé si soy yo, pero parece que no he aprendido nada, sigo desconociendo mi cuerpo humano y queriendo ser un cyborg, nunca voy a aceptar que soy de saliva, de mocos, de sudor y de olores raros. Me extingo, poco a poco lo hago y no voy por la vida inspirada pretendiendo que ya aprendí y que de hoy en adelante aplicaré los diez pasos para..., no puedo, sigo tropezando, y si no tuviera sentimientos todo sería romance puro, el egoísmo no me encerraría en esta cárcel de cuerpo que no me deja desnundarme.

Hay tantas convenciones sociales, colonialismo cultural, religiones incrustadas a la fuerza, valores que ni siquiera entiendo por qué me siguen ahogando, que ya no sé qué significa ser humano, ni mujer, ni occidental, pero me ahogan y me pintan de un color que quisiera lavar para ser lienzo en blanco y elegir desde una conciencia autónoma. Siempre he querido ser autónoma, a veces creo que lo soy, a pesar de todo ese costal de miedos que llevo cargando como un lastre.

Quizá la única y verdadera razón de estar aquí no sea ninguna en especial, el simple ser, el estar, el experimentar una y otra vez la vida, dejar que el tiempo haga lo suyo, entretenernos en este teatro y descubrir las infinitas sorpresas que nos ofrece el mundo humano y natural, tanto las nefastas como las bonitas, y así, un día morir, ya sea en un accidente, o con toda la pompa y el ritual que ofrece la vejez, para algún otro instante ser olvidado por completo, en un universo insustancial que alguna vez nació y alguna vez habrá de desaparecer, con todas sus insignificancias y sus grandezas, con todas sus glorias y sus bajezas, un todo hecho nada. Una nada gloriosa en su silencio.

Sentido común

Hoy estuve casi media hora sentada afuera de Vicerrectoría, supuse que era la hora de comida y me eché en el suelo a esperar haciendo dibujitos. Cuando llegué, traté de abrir ambas puertas y me percaté de que adentro había gente sentada, al cabo de un rato llegó un señor tratando de abrirlas, le expuse mi argumento mientras me derretía a 45 grados a la sombra, y me dijo: "tal vez la puerta de atrás esté abierta", le seguí y en efecto, estaba abierta.

Lo sorprendente fue que de todas esas personas nadie me hizo una señal o un toc-toc que me avisara de esa otra opción. Me sentí sola, pero qué se puede esperar, ¿por qué a alguien le habrían de importar mis diligencias y calores infernales?, lo mío es una payasada, otra muestra más de que sólo pienso en mi, como si el mundo girara en torno a mis preocupaciones. 

Mi sentido común es un asco : (.

Frases de Santomé (M.B.)

"Lo que menos odio es la parte mecánica...el efectuar un balance de saldos y encontrar que todo está en orden".

Hablando de recorridos: "...la de los viejos que toman el ómnibus hasta la Aduana y regresan luego sin bajarse, reduciendo su módica farra a la sola mirada reconfortante con que recorren la ciudad vieja de sus nostalgias".

"Hay una especie de reflejo automático en eso de hablar de la muerte y mirar en seguida el reloj".

"Tengo la horrible sensación de que pasa el tiempo y no hago nada, y nada acontece, y nada me conmueve hasta la raíz".

"Si alguna vez me suicido, será en domingo".

"A veces pienso, qué haré cuando toda mi vida sea domingo".

Sueños que atormentan

Desperté y mi madre me dijo: "tu padre te tiene un regalo", la esperanza me recorrió el cuerpo, y en ese breve lapso en que se confunde el sueño con la realidad, pensé que si mi padre me tenía un regalo, entonces no estaba muerto.

Después le marqué a su número de celular, no me contestó, pero sonaba vigente, otra señal de que mi padre seguía aquí. Pregunté por él y me dijeron que andaba por ahí, luchando todavía contra el cáncer, llevaba cuatro años en la batalla y yo lo pensaba en la nada.  

Entonces hice memoria de todas esas ocasiones en que he soñado que está vivo y luego sucede en ese oscuro abismo entre lo onírico y lo real que me doy cuenta que no lo está, y pensé que quizá siempre fue al revés, pues era en mis sueños que estaba muerto.

Al final, extremadamente convencida y esperanzada de que mi padre sí estaba vivo, desperté, y en ese instante misterioso donde el tiempo y el espacio no tienen lugar, creí con toda la fe que nunca he tenido que mi padre vivía. Pero después, mientras el sonido estruendoso del tic-tac del reloj regresaba como tortura a mi conciencia, recordé que hace once años mi padre desapareció para siempre.

De ser viejo

Ochenta y seis años no son justos para las conciencias que son jóvenes toda la vida, el tiempo pasa y todo lo que transcurre en ella es tan efímero, que no se debería juzgar a quienes les exuda la juventud, a quienes les revienta desde dentro, porque no creen que un cuerpo viejo se encuentre relacionado con quedarse mudo y no cantarle a la única existencia que por accidente les tocó en suerte tener.

Espectadores de este teatro, pero también actores, actrices, no se pueden detener, en un mundo vasto que exige sentarse, callarse, encanecerse, caminar lento, sentirnos ajenos a la vida, decir "no puedo", cuando aún se desea bailar, cantar, descubrir el mundo, y aunque se cumplan ochenta o cien, siempre habrá mucho por bailar.

Tragafuegos

Los pies hechos polvo, un rostro demacrado y ennegrecido por el sol ardiente del desierto. Ojos fijos, con rabia, buscando la esperanza en todos lados y no encontrándola. Nació roto. 

Unas manos torpes que no encuentran ningún hombro al cual asirse. Rastros de carbón en sus pulmones, sombras de desdicha en todo el cuerpo. 

Me detengo y en esos breves segundos una imagen se congela, es él, despidiendo humo, lanzando varas encendidas al aire, las varas giran, una cae al piso, la levanta, se le vuelve a caer, lo intenta de nuevo y no funciona. Se le acaba el instante, sus ojos hundidos derraman miseria. Se acerca, extiende la mano, nadie se inmuta, vidrios arriba, semáforo en verde. 

Sin tierra

Extraña, desconectada, sin raíz, como en un holograma, como si el único pedazo de existencia real fuera una voz y lo otro son sombras, recuerdos, posibilidades y nada más.

Pero aquello, lo tangible está allá, en medio del caos, de la vida rápida, del tráfico y el claxon, y no sé quién soy ni si estoy, ni nada.

Y me tambaleo entre el aquí y el allá, y ya no sé en cuál de las dos existo, ni si alguna vez existí.

Ser sin historia,
vacía.

Me caí del puente, y no sé cómo escalar.