Entrevista al villano

No sé ni siquiera cómo acercarme a usted, si es prudente darle los "buenos días", no puedo percibirlo más que como a un monstruo, pero no un monstruo de la naturaleza, sino un monstruo humano, con consciencia, que es lo peor.

¿Qué es lo que usted considera su peor pesadilla?, ¿cómo describiría el miedo que les hace sentir a sus víctimas?, ¿en el momento de su fechoría, jamás pensó en su madre, en un pajarito, en una mariposa o en todo aquello por lo que vale la pena ser bueno?, cuando cae el día, después del horror atormentado de la eterna madrugada en la que el dolor y el terror vándalo del inframundo aconteció en su hogar, ¿cómo recibe usted la divina luz del sol?, ¿de qué modo anda por la vida cotidiana saludando al portero, diciendo buenos días a la vecina?, ¿no le hace un choque eléctrico en su química cerebral?, ¿cómo se vive la paradoja infernal de asesinar a un ser inocente y, a la vez, darle un abrazo al padre y decirle que le ama?

No lo entiendo, Dahmer, cualquier respuesta me resulta ruido de estática.

Novelita de terror de niño creepy

Por fin lo logré, penetré tanto en la imaginación de mi lectora, que está soñando con mi mundo, la iré a despertar para que se quede de este lado. 

-¿Qué?, ¿dónde estoy?, ¿de quién es este cuarto?, ¿qué es esa música siniestra de circo?, ¡nooo!, ¡de seguro es una pesadilla!

-¡Hola, lectora!, ¿de verdad crees que escaparás de mi mundo?, por algo te encanta leerme, te fascina el horror que te produce mi historia, mi condición de ser un niño sin brazos ni piernas como fenómeno de un circo. 

-¡No, pero solo me gusta leer, no vivirlo!

-¡Pues te quedarás aquí por siempre!

El pequeño fenómeno le chifla una tonada de circo a la mujer barbuda, al payaso y a los enanos, y todos llegan con una motosierra y los instrumentos necesarios para llevar a cabo su plan. Laura se despierta como sedada, sin saber en dónde está, ve a su alrededor y todo es blanco, no siente la mitad de su cuerpo, está en el hospital, piensa que quizá volvió a caer en uno de sus estados de esquizofrenia. La enfermera se acerca, de entre su cubrebocas sale una maraña de pelos.

La verdad sin filtros

Te voy a decir algo, escuela, no tiene sentido el uniforme, si en el mundo real cada quien se viste como quiere. ¿Y las faldas en las niñas?, ¿para qué?, ¿para que se incomoden, no puedan correr, caminen con desconfianza, estén siempre a la espera de que el viento les levante la falda o en un accidente se sientan expuestas en su intimidad?, ¡qué reglas tan tontas, escuelita chafa!

Y aquí otro tema, ¿que las y los niños no pueden pintarse el cabello o maquillarse?, van a crecer y de todos modos lo harán, sus virginales cabellos puros no serán así por siempre, no se puede preservar la niñez por toda la vida. ¡Basta de ser una sociedad adultocéntrica!, las opiniones de las infancias sobre cómo ser educados si deben de contar, porque son ellas y ellos quienes están viviendo su propia generación y todo lo que pasa, los cambios en las tecnologías, las distintas formas de aprender.

¡Basta de jerarquías!, si hay un comité de dirección, también debería de haber un comité infantil que influya en las decisiones, y sean tomadas en cuenta. 

Things found in walls

Aquella casa era la única en pie desde el incidente. La gente alrededor del pueblo decidió callar, la calamidad que sucedió en esos años era impronunciable, una vergüenza latente que les recordaba lo ruin que podemos ser los humanos si nos lo proponemos.

La casa estaba tal cual quedó aquella noche tempestuosa de 1963, por fuera había un aura que invitaba a que ni te acercaras, aunque las puertas siempre permanecían abiertas, como expectantes de su nueva víctima.

Un pájaro entró a través de las ventanas quebradas por cronos, recorría toda la casa, a veces hacía su nido en el baño, a veces en la habitación principal. Un día, habiendo recorrido todos los recovecos decidió bajar al sótano, y a llegar, un olor fétido fue inducido hasta su cien, el pájaro azul abrió los ojos por última vez, como queriendo no volver a abrirlos jamás, y así fue, cayó al instante ante tal agravio, su corazón se quebró y su cadavercito seco yace en entre las grises paredes que guardan la perversión del entelarañado corazón humano.

Un vampiro moderno

Rommel se levantaba todas las noches y se vestía con sus trajes almidonados y planchados con su debida raya, además seguía usando esos olanes pasados de moda. La señora de la tintorería se burlaba en secreto de sus gustos de ropa de paca del siglo XIX, no se imaginaba que eran trajes heredados de sus bisabuelo el Conde Drácula. 

Este jovenazo se fue a vivir a Bali, estaba cansado de lo frío de los muros de Transilvania, quería vivir el sueño de ser un joven modelo de las pasarelas de Alexander McQueen, y así lo hizo. Su ropaje entretenido y amarillento fue inspiración para la colección otoño de este gran modista. 

Ahora el mundo parecía un capítulo de Drácula de Bram Stocker..

La muñeca y la niña

La muñeca tenía el podercito de guiñarte el ojo cada que le llamabas por su nombre.

-Rosy - le decía la pequeñita, y Rosy le cerraba un ojito en modo coqueto.

-Rosy - jugaba la infanta, y Rosy deslizaba la pestaña en señal de juego.

-¡Rosy, Rosy, Rosy, Rosy, Rosy, Rosyyy! -decía la pequeñuela en modo insistente y enfadoso, y Rosy abría y cerraba los ojos con el entrecejo fruncido y los ojos sangrantes.

La asfixia

Abro los ojos, sé que estoy muerto, en ese lapso de conciencia que no se separa del cuerpo. Un sonido recalcitrante de viento gélido atraviesa mi tímpano, las gotas de lluvia tintinean en mi cámara mortuoria recordándome que estoy sola.

Todo es negro, esta caja sinsentido asfixia el recuerdo de lo que fui: los viajes, el paracaídas, nadar en el Mar de Plata, gritar en Six Flags. 

¡Todo es limitante!, monólogo interior de hablar con nadie.

No sé si ha pasado un segundo o un siglo o si así será mi eternidad. 

¿Cómo es posible?, mi vida fue una fiesta, ruido, cascabeles, decibeles, gritos, run runs, acelerar, volar.... y ahora, y ahora, ¿cómo accedo a la nada?, el verdadero paraíso.

¡Nooo!, un gusano me hace cosquillas, quién se cree, ¿por qué me come?, ¡hereje!, ¡hijo de Satán!, ¡ojalá reencarne en larva, ¡oh, no, fue larva!, ojalá reencarne en humano y sienta lo que es ser comido por uno de los de su calaña, ¡ojalá nvolucione en el Samsara!

De mi ateísmo siempre presente

Dios no puede ser malvado, si dios es omnipotente, omnisciente y omnipresente, entonces ha nacido en la poesía, ha brotado desde adentro de una flor, ha mirado a los ojos a un niño inocente que nace y es lanzado a la deriva; argumento que la monstruosa idea del infierno no pudo haber nacido de un dios que ya conoció lo más puro que él mismo creó. 

Monólogo interior de bebé que sostiene queja

De nuevo papilla, ¡ay no!, en este mundo no tienen idea de la comida gourmet!, ¡necesito comer tierra o mocos por lo menos!, ¿qué no saben que vengo de un planeta oscuro y acuoso donde todo era baba por aquí y por allá?, ¡bien podría vivir entre pulpos y camuflajearme!

¡Y luego qué se creen!, me hablan como si fuera yo un idiota, no saben que soy la reencarnación de Niezsche, y que en mi memoria está la alta cultura del dulce Wagner, o del duque De La Rochefoucauld y otros ilustrados...

¡Oh, por dios!, ¡qué es eso de a-gugu,ta... ¡trágame tierra!, para estas ridiculeces ni en la segunda república española, ¡qué mal gusto de mundo!, saben qué, ¿dónde compro mi boleto de regreso?

  

T-rex trajeado era un filósofo

Aquella tarde el t-rex salía de su cueva a estirarse, le dolía un poco la espina dorsal, a veces soñaba con andar erguido, nada más, porque lo imaginaba, no es que tuviera referente.

Pero un día el dino andaba dando su paseo matinal después de beber su consagrada taza de té de tila para calmar los nervios -porque en la tele había visto las noticias fatalistas de que se acercaba el fin de la era-. Entonces dino paseaba, ese día se puso su traje más elegante, pensaba que qué más daba ensuciarlo en los sucios lodos de la cochina era mesozoica, pues en algún punto de su vida debía ser más atrevido, más valiente, más turbio, y usar sus trajes finos. 

Bueno, disculpe usted, soy el narrador, pero me desvío con la más mínima mosca, en este caso, me distrae la Jurassipanorma Impuctata, que no deja de zumbarme en el oído, ¡ay!, ¡ups!, ¡si no tengo oído!, soy el narrador, jeje, les digo, de repente soy medio informal, es que a estas alturas de la narrada ya uno se cansa, como que quisiera relajarse más y ser más yo, ok, regreso con el dino. 

Aquella tarde sucedió que dino iba muy trajeado, "ahí va el muy muy", le decía la bandada de cholos de los pterodáctilos, y el dino se topó con una criatura extraña, larguirucha, nunca antes vista por aquellos jardines exuberantes. El larguirucho se asustó, corrió y corrió desconociendo las finas formas educadas de dino, no sabía que se había preparado con Sócrates, que Hipathia le había enseñado que la tierra giraba en torno al sol, que al ver el ejemplo de Diógenes, decidió ser el dino más refinado y fifí de la comarca. 

Total, el humano se cansó y el dino le comenzó a hablar de su experiencia con los presocráticos y su conocimiento del arché. El larguirucho se quedó sorprendido y decidió quedarse en aquella era y destruir la máquina del tiempo. Y juntos, dino y larguirucho, tomaban largas caminatas de sapiencia profunda, compartían los saberes más curiosos. Eran ataráxicos.

Ay, bueno, me voy a dormir, yo también duermo. 

La ciudad (contigo)

Mole de piedra que me late en el pecho,

caminos nuevos que otrora recorrí,

plaza de luna donde fui juzgada,

mi pie es a la piedra 

como mi suspiro al frío.

Me detengo, estás conmigo.

Callejón sepia que me late al centro,

un pandero revienta en nostalgias sepultadas,

laberintos de subida y de bajada,

me he soltado del ovillo de Ariadna,

me he perdido entre los vientos de enero,

y un silbido me recorre y me acompaña.

Caminatas,

pie al alba,

de la Olla,

y en el centro Asterión,

y era el mundo, Asterión,

nuestro mundo.

Entonces vamos lento,

a tiempo y a destiempo,

entre rostros amarillos y polvosos,

¡oh, el fuego de mi abuelo!

tu abuelo, 

el incendio que era,

que éramos, 

que somos,

sus palabras,

palabras saltimbanquis

que trepan sobre mí, 

que cruzan a muerte la cuerda,

y se lanzan en acrobacias viscerales

recordándome quien fui.

Ciudad mía, 

ciudad nuestra,

reina de la plaza, 

mia piazza, mia piazza,

San Fernando,

el azul en el dintel 

sabe a pasión posible,

de besos descalzos

que te caminaron

una tarde amarilla 

de hace cientos de años.

Y estamos juntas,

frente a esa luna,

tu guitarra, mi canto.

Otra vez ¿quién soy?

¿Quién soy?, ¿es este pedazo de carne un yo?, ¿soy cada una de las letras de mi nombre?, ¿el color de mi alma es amarillo?, ¿es mi adentro mi refugio personal o es la cárcel de mis pasos?

No sabré quién soy, pero sí qué quiero ser. Quiero ser el petricor que perfume las mañanas, el halo de la luna que pinta de perla los senderos del bosque, la mano de la diosa que da vida a las naranjas, el corazón de un hombre arrepentido, el último grito de rebeldía de una bruja no arrepentida en la hoguera.

Llave

¿Somos libres o no lo somos?, ¿cuáles son las llaves que me aprisionan?, ¿cuáles son las que desbloquean mis destinos?, llave que sabe de mis miedos, ¡venid y abrid las puertas en las que no he entrado! antes de que sea solo mi fonema en recuerdo el que sea pronunciado, antes de que sea ceniza que nada libre en el Mar de Cortés. 

Oráculo de Delfos

1. Nace y muere cada día.

2. Tú eres la atmósfera.

3. Levántate, bebe café y vive.

4. Domestica tu sufrimiento.

5. Canta un poco cada día.

6. Reconcíliate con el gusano.

7. Destaca tu belleza.

8. Baila como el fuego.

9. Lee y serás libre de esa cárcel del cuerpo.

10. Come chocolate otra vez.

4 de enero de 1612

Amada Juana de Asbaje,

Le escribo esta epístola con la esperanza de que llegue a sus manos, con la aferrada fe en que este es el último puente que edifico entre nosotras, y que tal vez cuando me lea sean solo ecos de una muerta; así es, de una bruja acusada de follar con el diablo.

No gané la batalla, mi bella, hoy a las 7 voy a la hoguera, pero sepa que desde lo más oscuro de un abismo cualquiera, en donde habrán enviado mis cenizas, he de enviarle mi pasión y consuelo.

Y sí, reclúyase en las frías paredes y pasillos de un convento, lea, escriba poesía y deje constancia de que una mujer también piensa, que nuestras nietas sepan que en nosotras corrieron ríos de sangre para que ellas sean libres y vivan vidas dignas de ser vividas.

Le amaré con locura hasta en la eternidad.

Siempre suya, 

Leonora Cienfuegos.

¡Ay, Judas, Judas!

Aquella tarde fue decisiva.

Sentados en una grada de la plaza pública de Jerusalén, el estruendoso sonido de asquerosas monedas tintineó y dejó marcada para siempre la futura historia de terror en donde la humanidad caería como en un vórtice de ruina.

Jesús había sido vendido, ese día nació la Santa Inquisición y un grito sordo de cientos de brujas quemadas se escuchó como un cercano eco. 

Se derrama el jugo viscoso de las cinco de la tarde

Viernes a las cinco de la tarde, Lorca, ¡qué par de fonemas tan secos!, ¡qué poeta en Nueva York que nos hace que toquemos lo rugosas que son las cinco de la tarde!

Uno a uno se escucha el click clock de las luces que van apareciendo, y la lóbrega luna maculada quiere adelantar su arribo para mitigar el dolor y la sangre que le escurre a las cinco de la tarde.

Y entonces, un grito sordo se desliza furtivo a través de los ceros boquiabiertos de las cinco de la tarde.

Se derrama el jugo viscoso de las cinco de la tarde.

Viernes a las cinco de la tarde, Lorca, ¡qué par de fonemas tan secos!, ¡qué poeta en Nueva York que nos hace que toquemos lo rugosas que son las cinco de la tarde!

Uno a uno se escucha el click clock de las luces que van apareciendo, y la lóbrega luna maculada quiere adelantar su arribo para mitigar el dolor y la sangre que le escurre a las cinco de la tarde.

Y entonces, un grito sordo se desliza furtivo a través de los ceros boquiabiertos de las cinco de la tarde.

Una confusión estresante

¿Por qué el tiempo no se detiene?, ¿qué es el tiempo?, ¿no vemos la trampa?, ¡hay algo oscuro en esas manecillas del reloj!, ¡incluso demoníaco!

Correr por todos lados, el caos que no acaba, ruidos infernales de claxon, carros, aviones, largas filas de gente con prisa debido a ese tic-tac estruendoso y tiránico. Sentir melancolía por un pasado que no existe, que no podemos asir con nuestras manos o la inocente esperanza ante un futuro que no habremos de alcanzar.

¿Qué no lo ven?, ¿por qué no hay un instante de silencio, ocio, sin pasado, sin futuro, solo estar existiendo y ya?, ¿por qué el futuro nos alcanza un segundo después de aquello que llamamos presente?, ¿qué no se cansan, gente?, ¿por qué no reclaman?, ¿por qué obedecer el mandato inescrutable del tiempo?

¡Renuncio a esa invención!, ¡categoría vacía de un dios capitalista, impío y satírico!

ZY333

La velocidad, las vueltas, la vida, la bonanza, la bondad, los bombones, la batucada, la belleza.

Belleza es bajar la Rumorosa con una mano al volante y otra mano al pancito calientito de Tecate, darle una mordida a la concha, al puerco, detenerse a ser abrazada por el fulgor de una luna que me mira, porque me mira, porque me sigue, porque me acompaña y va narrándole en un susurro al aliencito que vive en su centro todos mis andares.

Cuando la placa ZY333 esté en el Yonke suspirará de contenta por las vidas ya vividas, por los senderos abiertos.

We are running out of time!

We are running out of time, its a mess, like a waterfall which never stops, doesnt disturb you?, second by second,  hour after hour, year after year...and like drops from hell, it will never stop, I really dont know why havent we become crazy, in the whole years of existence, non stop at all, can we take a break from this seaquake which will never ends?

Can anybody see this crazyness?, cant you?, and you?, and you?, ahhhh! its driving me nuts!!

 

Pelito de alguien

Pelito de alguien, no creas que eres distinto a los demás, no te creas ninguneado por la fortuna de la mala existencia. Tú, que viajas por los vientos en absoluta soledad, que te insertas en pantanosas alcantarillas de restos indecentes que no tienen nombre, que en el abandono eres empujado a existir en el absurdo de un transitar sinsentido, que te posas sobre febriles arenas desérticas que lo asesinan todo, que arrasado por la lluvia no encuentras paz ni descanso, que tragado por vórtices de Bermudas te encuentras preso en fosas de Marianas tristes, que viajas de polizón entre barriles y ratas amigas de marineros testarudos y borrachos, que escuchas los gélidos sollozos de los hielos de Siberia, que ya has sido olvidado, que ya has sido olvidado, que ya has sido.

¡Tranquilo, pelito de alguien!

Nosotros también.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas. Y sí, no lo sabíamos pero nuestra imaginación tiene más poder del que tú crees. Si los imaginaste azules, viscosos y con antenas, así es, así son. Si en las películas nos atemorizaban porque nos podrían comer, ya han hecho caldo a varios, si crees que son monstros hambrientos de la sangre humana. Helos allí, eso son.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas. Su dios es Dios.

Los de azul, los de arriba, sí tenían antenas. Somos tele para aliens. 

Fin del comunicado, interferencia, interferencia, sí llegaron  y sí llegaron bailando el cha-cha-chá.

¡Cállense, humanos, dejen de inventar tonterías! Toda la sarta de estupideces que piensan se convierten en realidad!

Un fósil, un boleto de avión solo de ida, un hoyo negro

No sé en qué momento tuve un viaje astral y fui a dar a un hoyo negro. Mi alma se volvió tan ligera como los restos de arena de una gota de agua, ante lo que etérea y transparente me convertí en un ojo sagrado que al internarse en ese vórtice de energía despertó en siglos viejos donde las brumas de los volcanes todavía se respiraban en todo el planeta. Y yo, yo solo era lenguaje sobre ligereza que vuela, por eso es que hoy puedes leer este monólogo interior. He sido tan ligera, que Miriam, quien escribe en este instante, escribe por mí porque yo me inserté líquidamente en su cerebro, como un recuerdo, como un instante de epifanía. 

Así es, ahora Míriam tiene la imagen del primer fósil homo-sapiens, y sí, bebecitos, teníamos alas, podíamos surcar los vientos de los cuatro puntos cardinales, lo tuvimos todo, pero involucionamos porque nos atrajo más ese polvo terroso del que nacía la vida, nos arraigamos, nos enraizamos y nuestras alas se hicieron lágrima de tiempo. 

Juventud sensible

Tengo como estudiante a un joven que es una lindura, sufre de ansiedad y prefiere estar solo porque afirma que es muy sensible a los comentarios de sus compañerxs.

El otro día escribió una especie de confesión expresando su deseo de ser médico, pero, además, quejándose de su condición de ser un ser humano tan sensible y emocional. Escribió literalmente: "es que tengo un problema que no sé si me permita lograr mis sueños".

Volteé a verlo con el corazón roto casi jurándole que personas como él hacían falta en este mundo, y que su condición de ser tan emocional lo iba a llevar más lejos de lo que él creía, que estaba bien, que era un plus para su vida. Le aseguré que se iba a sorprender de todo lo que alcanzaría siendo así de emotivo y sensible.

Se me quedó viendo un rato medio eterno, como extrañado, se le iluminaron los ojitos como con el primer destello del primer amanecer de este mundo y me dijo incrédulo y sonriendo: "¿de verdad, profe?".

¡Por un mundo donde lxs niñxs puedan sentir sin sentirse culpables de sentir!

Las letras: un consuelo

Y luego dice otra chica:

"Me he sentido consolada por las letras, he encontrado un refugio en la palabras y en la escritura. Estoy segura de que me protegerá por el resto de mis días".

Y en este momento estoy derretida de belleza y de sentido.

Niña rota en escuela

Como profesora de Literatura o Filosofía comparto temas que me gustan o invito a escribir ejercicios que pienso que les pueden atraer a lxs estudiantes...ese es mi trabajo.

Pero hay momentos, como en el día de hoy, en que te encuentras una niña rota que pareciera una almita enclaustrada en dolor y sufrimiento desde hace cien años y escribe una carta confesión esperando ser leída, donde narra lo fácil que pudo haber sido lanzarse por las escaleras, pero decidió la vida. Te dice: "gracias por darte el tiempo de leerme", y a una se le parte el corazón de esperanza.

Y otra niña te dice que escribir una epístola antigua la conectó con su voz, y se dio cuenta que sí puede expresarse o tiene cosas importantes por decir. Y ahí es que les festejo la palabra y la belleza, se ilumina su carita y hay una especie de portal que se abre y que no se cerrará jamás: decirnos, leernos, modificarnos.

Doña nuclear de fuego eterno

Recado a una bruja medieval a punto de ser quemada:

Querida brujita, 

te saludo y agradezco que seas mi abuela, tu sangre no corrió en vano, tu desobediencia ha sido inspiración para rebelarnos en mundos de injusticia y exigir que no nos maten solo por haber nacido mujeres.

Pienso en ti y en tu condición de mujer-sabia-filósofa.

Tu fuego no ha sido en vano.

Payaso de alcantarilla

Esa muchacha se reunía en aquel bar todos los viernes. Un día conoció a un payaso con naricita y zapatotes. El amor entre ellos fue inmediato, entonces se les veía de la mano por las calles del centro. Ella riendo con sus chistes malos y él en su monociclo bromeando con la gente. Nunca le conoció su verdadero rostro.

Al final, él desapareció de la vida de la joven porque no se sentía a su altura, ya que él era un payaso de alcantarilla.

¿Quién hizo las estrellas?

Las estrellas las hicieron los niños intergalácticos, porque sabían de nuestras crisis existenciales y falta de sentido, entonces las pintaron con pinturitas de agua del planeta chocolate y las dibujaron para que en noches serenas de luna creciente volteáramos hacia el cielo y pensáramos: "todo va a estar bien".

Secreto para una vida feliz

Descubre quién eres y sé más tú en cada momento, no dejes que nada nuble tu yoidad, no dejes que las reglas te contagien de esa triste enfermedad de la obediencia.

Una débil fuerza mesiánica

Una débil fuerza mesiánica asomaba de ese pobre hombre sobre el que cayeron como látigo todos males de la humanidad.

Jesús fue el punk de su tiempo, el rebelde con causa de aquella historia, y aquella tarde del que sería después el año 33 d.C., las nubes demostraban su rabia, la muchedumbre enardecida le lanzaba escupitajos a quien sería un semi-dios, el rey de reyes post mortem.

Nadie es profeta en su tiempo, dicen los que saben, ¡yo lo vi!, ¡le vi a los ojos porque yo era Barrabás!, el ladronzuelo que le vio a los ojos y lo entendió todo, aquel hombrecillo de apenas 1.58 sí era Dios.

Polo o el perro del mal

Ok, así estuvo el show:

Llegaba a mi casa y el San Bernardo titánico del vecino me ladraba sin cesar. Dos veces estuvo por engullirme de un solo bocado. Además, los vecinos tenían la osadía de sacarlo a pasear a mi patio, por lo que de repente las moscas eran las mariposas de mis flores. Llegué a juntar tres kg de las gracias de Polo, como se hacía llamar ese perro.

Un día decidí dejar la bolsa de gracias afuera de la puerta del vecino en señal de represalia —obviamente encendida—, y me di a la tarea de comprar un servicio de avioneta con manta que venía desde San Felipe —10,000 nuevos pesos—. La manta decía: "¡Aquí tienen, les dejo una cucharada de su propia mierda!".

Aquella tarde solo salió Polo, se relamió los bigotes y en tono burlesco me dijo que sus amos estaban paseando en San Felipe, y que tenían una empresa de mantas y avionetas.

El deseo más profundo del corazón

Deseo ser una sola con el viento, ser tan ligera que los pájaros sean mis compañeros de vuelo, que sea la noche la única vela que me guíe, en bosques inciertos, en milenarios cactus de desierto.

Deseo la templanza, que el corazón no tenga miedo, ser una conmigo, despertar en mundos nuevos. 

Humano mío, estoy llorando el ser que vivo

¡Humano mío!, yo no tengo a quien decirle Dios mío, ¿a dónde va mi grito desgarrado de soledad?, ¿quién me escucha a mí?, todo lo que escucho es un lamento, vivo para atender esa fe inquebrantable de la gente que me deja todo el trabajo a mí: "el todopoderoso", me dicen.

¡Qué no ven mis ojeras! Soy un pobre dios envejecido, arrugado y olvidado, ¿por qué no nací flor o mosca de un día?, ¿por qué no fui esa estrella que cae al vacío maravilloso de la inexistencia, ¿cómo me apago? 

Ahora

 Abro los ojos, la sangre sigue efervescente entre mis venas, todos los días me maravilla que no he muerto, que sigo en este juego, y mi recuerdo no se encuentra en una tumba solitaria, humedecida por la primera lluvia de invierno.

Entonces río, respiro y siento, recuerdo todas las vidas ya vividas y me estremezco, al recordar de dónde vengo, entender mi lugar en este libro aún abierto.

No estoy flotando, aún no he muerto, cada día es un nacimiento. 

Aquel amor: a N

¡Hay amores que nacen reventados!, que en el río incesante que va al abismo de despeña en un grito de júbilo por haber existido, y aunque breve, vio la luz y dio cobijo a dos que se miraron.

Amor-incendio, que enfuegueció este mundo en aquel momento, en silencio. 

Star cross lovers

Ella lo miraba, con paciencia y agudeza lo miraba; sabía que algo le quería decir, pero no encontraba las palabras porque no las tenía, porque en aquella noche de tormenta, mientras un rayo fulminante electrificada la reja de su casa, esa niña nacía, y frente a la vida, solo reconocía ese mar antiguo de silencio.

Entonces ella no tenía palabras, pero sí tenía colores para decirle a su amado que la amaba.

Con él amarillo le decía: "Reconóceme, soy yo de otras vidas".

Con el rosa le decía: "Te he esperado".

Con el verde le decía: "¡Hace tantos siglos!".

Entonces, los colores se derramaban, estaban tan vivos como las palabras. 

Abracadabra: conjuro para que te guste la mañana fresca y soleada

Primero, recorres los montes Himalaya para tomar dos cucharadas de la nieve que cayó sobre el caparazón de una tortuga galápagos perdida. Las viertes sobre el caldero. Después nadas doce km hacia el mar profundo y raspas la espalda de una medusa transparente. Posteriormente plantas un árbol de esos que crecen hasta el cielo, subes, muerdes dos nubes nimbo, las vomitas y a ese vómito de nube le echas colorante rosa y dos cucharaditas de miel de flor de acahual recolectada en el momento en que una abeja reina esté naciendo.

Al final, viajas a la India en la búsqueda del monte en donde meditó el Buda, llegas al nirvana y después lloras. Esa primera lágrima debe estar debidamente hervida y una vez purificada con dos granos de arena que sean residuos de meteorito de la era precambrina, esa será la magia final. 

¡Tarán! Listo, bebes tu pócima bailando la versión remix de "La abusadora" de Laura León, obviamente bajo una luna roja, y al siguiente día amarás las mañanas con fervor y pasión. 

Oráculo bromista

Auguro para ti un futuro prometedor, Miriam, serás madre de trillizos. Tu panza entrará en el récord guiness de la ciencia y toda tu vida será grabada como un reality. Te llegará una donación mensual de pañales de por vida, esto te hará inmensamente feliz. 

También habrá momentos en que vas a querer renunciar a todo y recluirte en un hospital psiquiátrico. Debes tener cuidado con tus decisiones. 

Un hombre calvo de tez dorada te dirá hola bajo una estación de camiones, él será el hombre del destino. 

¡No lo olvides!, serás madre de trillizos.

¡Nah, no es cierto!, ¿te la creíste?, jaja, en realidad serás madre de quintillizos. ¡Muajajá!

Buena noticia

¡Te tengo una buena noticia! 

Por fin los humanos dejaron de existir, somos dueñas y señoras del mundo, nos toca a nosotras conquistarlo y reinar en el gran poderío de la tierra media. ¡Los volcanes son nuestros, los valles y los ríos, los mares! 

No saben que nosotras, las señoras cucarachas, no hemos desaparecido de este planeta porque tenemos un chip implantado por los aliens, son ellos quienes nos sembraron en la tierra para observar a través de nuestras cámaras el sinsentido que se creó el ser humano. Por eso somos plaga, porque nuestro comandante, el gif-z6-37 nos dio la orden de vigilar. Por eso nos metíamos secretamente en su oídos.

¡Por eso sus bombas atómicas y sus flits no pudieron con nosostras!, Muajaja... 

Ahora, el comandante ha lanzado la bomba porque confiaba en nuestros reportes certeros sombre una humanidad decadente y sin remedio, y como dioses que son, nos regalaron el mundo. 

¡Al fin solos!, seremos los próximos T-rex que representarán la evolución de esta tierra.

Robocerotix - azuleo

Robocerotix - azuleo es el primer ser vivo creado artificialmente, es un tipo de mascota con cuerpo rugoso, ojos rasgados, es azul, por supuesto, tiene antenas que brillan por la noche si se cargan con el sol durante el día. Su ladrido es como una vocecita de gato, pero ladrando, doscientas veces más agudo que el tono del gato más tierno, por lo que el oído humano no lo percibe, pero los pájaros sí, y es un silbido que reúne parvadas de los pájaros más viajeros y cercanos al t-rex, como si tuvieran una comunicación ancestral. 

Tirano ridículo

1. Decreto que las personas reflexionen sobre sus tristes vidas marchitas, renuncien a sus trabajos y hagan lo que verdaderamente aman, el estado les dará comida y sustento para vivir sin trabajar.

2. Decreto que la palabra "rábano" queda abolida del diccionario, su sola existencia me produce sarna, a partir de hoy se vuelve impronunciable. Si alguien la enuncia, diez años de cárcel.

3. Decrete que e perter de hey les persenes heblen sele quen le vecel e, queden ebeledes el reste de les vequeles. E héguenle queme quieren.

Furia de Knoksville al amanecer en Nueva York en llamas

¡Es un asco!, ¡no mediré mis palabras esta vez!, ¡cómo es posible que se atrevan a invertir 200,000 millones de euros en una película que estaba destinada al fracaso desde su título!, hasta estoy enojada. No merece mi reseña, pero le haré un bien a la humanidad para que no experimenten jamás la tortura que yo sufrí.

El argumento es que Knoksville es un Godzilla en traje de empresario que lanza mensajes cristianos en las calles de Nueva York, ¡y lo logra!, con sus feos argumentos convence al gran imperio republicano de volverse al dogma, por lo que de alguna manera esa decisión conlleva al gran apagón que los regresa al medioevo inquisidor. 

¡No tiene sentido!, de repente Fray Tomás de Torquemada es el rey de la Tierra Media y Knoksville su achichincle, ¡hazme el favor!

p.d. ¡Arghh!

Ranita, la estrella de mar

Ranita era una estrella del cielo, pero por una razón muy poco afortunada, terminó siendo un animal: una pequeña y frágil estrellita de mar.

Resulta que en el principio de los tiempos, allá por las eras del Big Bang, la señora y majestad Estrella de Cielo, era muy distraída, y ya le habían advertido que big bang significada explorar el universo, el espacio seco, no mojado, entonces ella, por no poner atención a las señales del cosmos, a los altos, a los "diríjase para allá o acá" terminó entrando a un antro de mala muerte que se llamaba "el gran hoyo negro", y tras, cayó y cayó y cayó y cayó por siglos enteros, hasta que de repente se despertó siendo una estrellita de mar muy pequeñita. Resulta que viajó tanto tiempo al futuro, que pues ya era une estrella muerta, casi polvo, por lo menos le tocó ver las maravillas de la Fosa de las Marianas. ¡Ay, ranita, en tu próxima vida pon más atención, abusada!

Chef mágico: Picaña de luna asada a la eclipsínida menguante.

Este platillo se compone de un trozo de luna en fase menguante que fue guisado delicadamente con salsa de lava volcánica de marte, en un caldillo de tomate verde macerado con tiempo que se fue y adornado con guirnaldas jupiterinas de la variante amarga. Asimismo, contiene un buqué de flor de nube en solsticio de invierno, tonos de petricor y pimientos del tornasol de la aurora boreal de un 2 de enero a las 5 de la tarde.

Este plato solo puede ser adquirido por librepensadores y la cuota es responder al enigma de la esfinge de la ciudad de Tebas.

Nota: si usted solicita ser candidato para comerlo y no resuelve el enigma, tendrá que hacerlo de cualquier modo, pero con un ligero tinto de cicuta. 

Un loop de un dios aburrido

La raza humana duró siglos sin hablar porque un dios travieso reiniciaba la evolución cada que a un humanito se le ocurría intentar tararear con frases onomatopéyicas o fonéticas.

Ese dios era un dios menor, por eso el dios mayor se preocupaba de que su creación tuviera fallas, ¡qué tantos millones de años tendrían que pasar para que los seres pronunciaran por primera vez "dios mío"!, y el diosito ese chistosito se burlaba en secreto de la frustración de ese otro Diosote narcisista, que solo había creado este universo para que eventualmente hablaran y y se inventaran ese Dios que todo lo puede. 

Al fin, ese diosito niño dejó que el loop se apagara y el primer humano, que fue una mujer, pronunció esta palabra: mierda.  

Entonces el Dios mayor se murió de un coraje y el mundo fue libre de los dioses narcisistas, ¡gracias a Dios!

Úrsula

No esperéis que le perdone, ¡malvada bruja!, ¡no ve que su persona es ofensiva para mi dios!, ¡que su condición de mujer atenta contra la paz que puede haber en el recinto sagrado de esta casa de mi padre!

¡Usted no tiene indulto, desquiciada!, va directo a la hoguera, porque sé que si vuelve a encarnar un cuerpo, seguro será una punk, tendrá un banda que lance escupitajos al público y grafiteará las paredes de la Casa Blanca!, ¡irá a marchas con consignas feministas en modo topless o será filósofa!....

¡Eso no lo puedo permitir, Úrsula!, debe usted ser quemada hasta los huesos, para que entienda que su ser estorba a los designios divinos y su solo recuerdo es una ofensa para la casa de mi padre.

¡Prendedle fuego a la bruja!, que arda en las llamas del infierno, es sacrílego que quiera hacer esa sopa asquerosa que lleva plátano y miel... ¿no ve que es la fórmula del séptimo averno?

¡Arded!, ¡y que el caos reine sobre su tiniebla!

¡Destruidla!, que el cielo se abra en un rayo de sol beligerante mientras su alma se derrite en incendios que la borren de este siglo para siempre!

Amén 

Blanca Nieves y los siete enanos

Blancanieves era una señora que se había operado para tener dientes de conejo, siempre fue muy excéntrica. También se hizo un injerto de cola de cerdo, nada más, porque le gustaba llamar la atención.

Era parte de una secta que sacrificaba computadoras viejitas. Entre la secta estaban 7 enanos que tenían el compromiso de robarse toda serie de elementos electrónicos, es por ello que en el bosque se escuchaban ruidos extraños, como de máquinas bebés gritando en un último aullido. Los enanos eran simpáticos, por eso nadie descubría su secreta intención: destruir toda tecnología para volver a los tiempos posteriores al gran apagón y antes de que volvieran a reconstruir este mundo de cables y códigos binarios.

Blancanieves tenía cara linda, como de señora coneja, pero nadie sabía su secreta intención: ser la señora coneja de las tinieblas. 

Ahora resulta que Camus...

Decía Camus que el único y verdadero problema filosófico era el suicidio, si la vida es lo más importante, la autoconciencia y contemplación de lo que hay, entonces el sentido... pero, ¿qué es el sentido?, si yo creé a Camus, si el lenguaje es el resultado de mi constante meditación..., ¡estoy confundido!, ¿por qué razón debería yo ser eterno y omnipresente?, estoy cansado de esta máquina imparable que no puedo quebrar. Tiempo y vida, muerte y tiempo, tumba y soledad. 

Solo deseo silencio universal, ¡cállense, humanos!, apaguen los motores de ese fuego industrial que me aturde, apaguen el susurro de sus clicks, y de sus malditos crocs. 

¡Me estoy quedando sordo!, ¡estoy tan solo!, hay demasiado ruido que ahora ni siquiera puedo concentrarme en las dulces sinfonías de Chopin. 

¡Cállense, bastardos!, yo no soy padre de nadie.

¡Déjenme en paz!, dejen de culparme por sus errores, dejen de hostigarme con deseos que no sé cómo cumplir. Me arrepiento de haber despertado.

Y entonces, el bang bang universal auto jaló el gatillo, y ya no hubo vuelta atrás, la nada reinó para siempre, y toda memoria, hasta la de Dios, se abismó en el olvido en una catacumba que ningún genio demiurgo accidental encontrará jamás.