Los jueves la gente se viste de crocs y ropas como de iglesia. Es un antidía, es un día de insomnio, un día no sagrado, un día doblecara que aparenta libertad, pero que si se quita la máscara es un simple lunes.
Un día lo voy a descubrir delante de todos, para que sea igual de miserable que yo, Martes, el día más gris.
El 8 es un número mágico, es el infinito vertical que nos da la verdadera dirección al norte. Siempre que escribas un 8, a donde apunte todo el cosmos se moverá para responderle y lograr encajar con la coordenada.
Todo es número, decía Pitágoras, el tiempo va dejando una estela de 5, 8, 12, 25, 42, y cada uno tiene su mística; por ejemplo, el 45 es un anti-número, bomba atómica, suicidios masivos, el emperador Claudio expulsa a los judíos de Roma, en el 450 sucede el concilio de Calcedonia, donde se combate la herejía, en fin. Pero este número, nada más y nada menos que el inmortal 11:11, es el innombrable, el gran portal, el armisticio, la puerta para la paz, el gran faraónico arcano mayor.
Dicen que si antepones un deseo cuando el equinoccio está en su cénit y el Ecuador va rotando justo a la altura de la segunda luna de Saturno, todo deseo se convierte en realidad, por eso la gran logia masónica de los templarios de Sion, sabe las claves de la física para gobernar el mundo.
Entre las sombras obtusas camino, polvos no iridiscentes levantan brumas viejas, de entre tumbas, y un viento sigiloso sopla en mi oído poesías malditas de quebrados siglos.
¡Oh, la noche!, máscara de Melpómene que canta la gran tragedia de estar vivos y respirar, tener voluntad, coraje, libertad, las grandes glorias cotidianas, y aun así no termina de florecer la vida.
Atorados en posición horizontal, fetal, fatal, porque la luz del sol es rabia espumosa y amarilla, con fragancia de flores, con pájaros que cantan un canto no pedido.
¡Oh, la noche!, refugio anaranjado de mis blandas pesadillas, yo te imploro lunas rojas, lunas de sangre a borbotones que devuelvan la nostalgia precisa, el candor de ser quienes somos, aun si somos malditos, ratas de alcantarilla que deambulan entre pedazos de lunas caídas, raptados por cuervos, aunque seamos monstruos sin padre, remanentes de casas de la infancia en donde solo quedan huecos, huesos, ecos.
Las flores también mueren, flores negras que sangran el elixir denso de la muerte. Hay flores que están muy vivas y que en su inocencia de un día, se permiten danzar al viento, diseminar su belleza en este mundo porque llevan un reloj de arena dentro, que día a día va ajando cada pétalo.
Pero también hay flores negras que nacieron para derramar su elixir en camposanto recién abierto, y acompañar al muerto en su última morada. Flor de aguamala, flor de aguamar que nació en la asfixia, que canta un réquiem con su coreografía nocturna, que vive de noche el sueño de Justina y entre hoyos negros se disipa.