De la extinción

La muerte es triste, sí, pero la extinción es sumamente trágica.

No soy ferviente amante de los animales, en muchos casos no me provocan nada y no me angustia ni me siento fría o insensible por ello; empero desde ayer que he estado investigando en torno a algunas especies extintas (en todo caso mayormente gracias a la mano humana) me siento avergonzada y afligida.

La vida y la muerte son parte de una dialéctica natural, en la historia se registran extinciones por diversos factores, pero el último par de siglos la avaricia y ambición con la que deliberadamente nosotros los humanos vivimos ha contribuido a borrar de la faz de la tierra y de la historia a un sin fin de especies animales que como todo ser vivo merecen su dignidad y respeto.

Por ejemplo, el bucardo era una cabra montesa del Pirineo, los cazadores lo buscaban por su extraña e impresionante cornamenta. Tristemente la última especie murió en enero del año 2000 cuando un árbol se desplomó y le aplastó el cráneo; pero con esa cabra no sólo murió una especie más, con el bucardo muere la vida, mueren miles de años de evolución, mueren cientos de casualidades, de accidentes históricos que tuvieron que acontecer para que aquel bucardo tuviera esa cornamenta, esos ojos, esa esencia tan suya con que dibujaba un planeta más completo.

Destino trágico es el humano, que acompaña y destruye todo lo que toca.

No soy ambientalista, no soy ecologista, no soy amante de los animales, como carne, no hago mucho por el planeta, pero esto sí me pega, me da vergüenza sentirme parte de una raza que es tan inferior en muchos sentidos a todas esas criaturas.

No somos más que una cucaracha, !y nos creemos tan bellos!, tan perfectos, tan "racionales", pero somos tan bestiales (en el sentido feo), tan inciviles, tan egoístas, tan salvajes, tan atroces, tan absurdos.

Al extinto y digno Dodo

De tonto y holgazán fuiste acusado,

semblante melancólico en tu rostro,

la evolución te convirtió en un monstruo,

de plumas y alas rotas destinado.

Sumergido en siglos de sol y arena,

dejaste mil huellas de sal y marfil,

arrastrado en el caudal de una pena,

piaste, te escondiste del humano vil.

Fatal viaje sin retorno es la extinción,

por frívolos pesos la vida se va,

es la mano humana brutal ambición.

¿Dónde está tu dignidad? !pobre Dodo!

¿dónde tu historia, tu rostro radiante?

!te han borrado por siempre!, dulce Dodo.

LIBÉLULA

Eres hada,

eres musa,

eres poesía.

LETANÍA

A lo lejos,

grandes voces,

hoy silencio.

CABALLERO

A blanco y negro

!pase usted!

cae el sombrero.

MILAGRO

Burbuja de azar,

buenos tiempos,

sorpresa ocasional.

CARACOLITO

Secreto fractal,

no hay prisa

ni tiempo.

HADA

Frágil belleza,

destellos de flores,

y colores.

IMPERIO

Resuena remoto,

efímero,

un ensueño.

MIEL

Savia floral,

festín dionisiaco,

ofrenda ámbar.

BRUMA

Fría caricia

lóbrega,

ritual al alba.

URBANO

Multitud estoica

y estridente,

vamos solos.

SOLEDAD

¿Quién te acompaña

en tu partida

hombre muerto?

CALAVERA

Una historia,

de lágrimas y risas,

y de polvo.

CARRETERA

Bajo la tormenta,

encrucijada,

voy descalza.

MÍSTICO

Nos contempla

y danza

el vivo fuego.

CÓSMICO

Expansión

azul y cíclica

y silente.

AZUL

Si hay un Dios,

azul,

debe de ser azul.

COLIBRÍ

Tus alas al viento,

tu vuelo,

respuesta universal.

LÁGRIMA

Brota cálido

y sagrado.

son y dolor.

OCASO

La engulle el tiempo,

esta tarde se fue...

para siempre.

ENIGMA

En cada esquina,

la vida,

el tiempo, la nada.

En escena con Pedro

Luis Buñuel rodaba el filme, Pedro Infante en toda su apostura y gallardía era mi compañero de proyecto; yo era una simple mujer entrada en años, alcanzaba ya los 60´s, mi cara lucía carcomida por el tiempo, mientras mi cuerpo parecía no envejecer.

Para obtener el protagónico tuve que colocar sobre mi rostro arrugado una máscara con piel joven y cantidades enormes de maquillaje. Era un placer histriónico compartir escenario con Pedrito, sus ojos reflejaban una sabiduría antigua, su manera de conducirse la experiencia de quien es arrastrado por la vida como queriendo no dejar de tener en sus jardines a un alma en flor, una natuleza de hombre que el tiempo no quiere perder y que por alguna razón la tragedia se dibuja en sus pasos en una lucha constante por ganárselo, por llevarse a ese pedacito de cielo que era Pedro.

Esa escena se rodaba en una biblioteca enorme, mansión que se prestaba para la mística del momento, llena de libros tan viejos que la polilla y el polvo databan fácilmente de hace un par de siglos.

Buñuel nos dirigía, regio, soberbio en cada una de sus tomas; ninguno de ellos sabía de mi vejez, en ese momento se filmaba el final y los efectos especiales dotaban de color a un mundo a blanco y negro; el final era como siempre impredecible, un final naturalmente Buñuel, en el que por alguna extraña rareza de su espíritu algo acababa mal o alguien terminaba bailando a go-go; en ese momento Pedro rompió en carcajadas, de esas que sólo él puede lograr, en donde se le sale el alma a cachitos de tanta dicha, yo reía con modales porque su risa me contagiaba y mi gracia de diva se caía a pedazos, ese corazón tan ameno me hizo ver que tengo que aceptarme tal cual soy y amarme en todo sentido, por lo que retomando la escena Pedro emitía sus líneas cuando me hizo la gran pregunta clímax del rodaje, a lo que yo respondí quitándome la máscara de un tirón y mostrándome vieja, con mi dulce papada y mis tiernas arrugas, con mis lunares solares, con mis historias entre líneas, a lo que Pedro sonrió con un dejo de ternura y me abrazó con calidez.

Buñuel sonrió y dijo "!por qué no!".

Y yo... me dejé arrastrar plácidamente en un mar de risas y ensueño.

Palabras mágicas

CONFETI

Lluvia mágica,
abracadabra;
caricia infantil.

PAÑUELO

Consuelo blanco,
historias de arena;
tarde serena.

AVESTRUZ

Belleza altiva,
zigzagueante,
frágil musa.

VINILO

Otros tiempos,
rock&roll;
piano azul.

SERPIENTE

Hereje iridiscente,
femenina,
lengua trepidante.

CABELLO

Poesía que cae,
azabache,
pasión jazmín.

ESPERANZA

Flor amiga,
en penumbra,
vas perpetua.

AMARILLO

Sublime ocaso,
melancolía,
místico girasoleo.

MEJILLA

Faraónico perfil,
sugestivo;
piel de marfil.

RUBÍ

Frívolo escarlata,
invernal;
matiz boreal.

RATÓN

Carga tu cruz:
grotesco destino
y roe a la aventura.

ARQUITECTURA

Siglos de piedra,
pasadizos del tiempo;
tan sólo arena.

MACETA

Coqueta y desnuda,
de colores y olores,
me miras al pasar.

NUBE

Bombón azul,
déjame abrazarte,
y soñar en ti.

GLOBO TERRÁQUEO

Tiempo-espacio se bifurcan,
arte y dolor;
miseria cósmica.

SUSPIRO

Nació,
amó
y murió.

CANTO

Explosión del alma,
!aleluya!,
grito libertario.

VARITA

Piedra filosofal,
alquimia;
humana ilusión.

CHARCO

Renace la vida,
fétidos ancestros,
!les saludo!

PUPA

Señora de antaño,
tatarabuelee
desde allá.

Honrosamente humana

Quizá peque de optimista, pero a pesar de las incontables y absurdas guerras, el hambre, la avaricia que vive a diario la raza a la que pertenezco, sin dudarlo extrañaría que desapareciese del planeta por siempre.

Puedo ser tachada de ilusa, pero sigo creyendo en la humanidad, y algo que me alienta es que a diario veo una luz en los pequeños grandes seres humanos con quienes dialogo y comparto.

A veces pienso que la humanidad será atacada por algún virus mortal y nos iremos extinguiendo uno a uno; cuánta tristeza me dará ver las calles desiertas, las páginas de la literatura universal empolillada, un Heráclito olvidado en lo más oscuro, la gloria y la virtud de un Che ignorada, siglos de lucha por una emancipación del tirano desdibujándose, diluyéndose en la nada; pero también las hazañas de toda una generación de músicos ingleses, me dolería en el corazón toda la música, una música que sería silenciada, unos Clash que no protestan, una Salsa caribeña que no baila, un Miles Davis que no nos hace sentir sofisticados (¿verdad Brando?), un flamenco que no alza la cabeza altivo y sensual, un Bad Religion que no nos hace pensar en la porquería-sublime del mundo de hoy, un Tomorrow never knows que está sobrio, un Zepellin sin distorsión, una cumbia chilanga que no da vueltas, que no alburea con su simple vaivén, una guitarra sucia de unos Strokes que ya no suenan.

Me dolerían todas esas historias que quedaron en el olvido, las curiosidades humanas, los fabulosos cuentos de Cortazar, el tiempo que se dibuja y se desdibuja en Borges, los heroismos anónimos, las grandes historias de amor que no serán, la sorpresa que se trasluce en los ojos de los niños, la carcajada, la camaradería, el abrazo fraterno.

A quién heredaremos la barbarie que venimos arrastrando, el arte, la mentira, la lealtad, el cinismo, la ciencia, los grandes inventos, la basura, las buenas formas, el albur, la bellísima expresión tan nuestra de "chingar"; lo más humano, nuestras historias, lo imposible hecho posible, estas monstruosas ganas de vivir y de ser y hacer en tantas dimensiones y tiempos y espacios y posibilidades que este suspiro de vida nos nos alcanza, !porque la vida misma está por las nubes!, esas gloriosas dimensiones que proyectamos en Casablanca, Citizen Kane, Cinema Paradiso, La ilusión viaja en tranvía, Delicatessen, Viridiana, Gone with the wind, City lights, Psicosis, Space Oddisey y me falta memoria para recordar.

Cómo serán los ojos que presencien por última vez alguna calle de algún lugar, cuál será la última fragancia apreciada por alguien, a qué sabrán las lágrimas de un rostro henchido de nostalgia por ver la última puesta de sol, el último fulgor lunar, la última lluvia fresca, el último sonido del mar, la última copa de vino, los últimos acordes, el último sentir que nos dan las letras de una poesía, cuando nos acaricia el espíritu creyendo entenderlo todo y comprender el significado del universo.

¿Cuál será la última palabra emitida por la última persona que presencie el adiós a la humanidad?, qué se escucha de este bello lenguaje que nos tejió, nos deshilo, nos abrazó, nos hizo temblar de llanto, nos contagió de risa, de espanto, de cientos de historias que nos enchinan la piel.

¿Qué canción entonará desesperad@ aquel espíritu afligido por ser el último eslabón-acorde de esta cajita musical o espíritu danzante y carcajada profunda por decirle adiós a este chiste universal?

Y sí... quizá en mi tumba rece: "Aquí yace una optimista", pero a pesar de toda la mierda, honrosamente humana.

Gitana

Ella es andaluz, se levanta acariciada por el frío invierno, torso recto, descalza, sale y se baña de viento, toca la tierra con sus pies, bebe café y con profundo sentimiento comienza a entonar un cante; ella es flamenca todo el día, toma un baño de agua fría, comienza su rutina y enamorada, el agua recorre su piel saboreándola, mientras su delicado perfume hechiza las burbujas que revolotean en un aroma sin fin. El agua salpica y salta inquieta y las palmas hacen eco en sus sueños !y desnuda! !y bella! !y femenina! el tintineo de las castañuelas rompe el mutismo de sus días.

Poco a poco esas medias van escalando sus piernas, abre el closet, un vestido azul boleado la aguarda ansioso, ella voltea discreta, pasa por un lado y coquetea, lo toca, da media vuelta y sonríe, avanza y contempla otros, toma aquel vestido rojo y se observa frente al espejo, lo avienta a la cama y baila con el azul.

Es una reina, suelta su larga cabellera y porta una flor con dulzura, pinta sus labios de un rojo sobrio, emana un aroma cálido, viste unas zapatillas !altas, muy altas!, camina lento, abanico en mano y bolso pequeño, sale a la calle, sube la escalinata, recorre aquel puente, se sitúa en él, observa el ocaso y sigue su camino, la noche la espera.

El click clack de unas zapatillas adorna la escena, se asoma con garbo, inquietante, elegante y soberbia, la pista la recibe y una guitarra flamenca late fuerte en su espíritu; entra, se sienta, cruza la pierna, esbelta, rostro altivo, espalda recta, el mozo le brinda una copa de vino, la olfatea, la degusta, la hace suya.

Comienza a sonar una melodía conocida y ella emprende el zapateo, brazo arriba, castañuela, vestido ondeando en un ensueño, mirada profunda y airosa, su cabello da vueltas y ella con él, la roja flor se eleva hasta caer a los pies de un gitano, él se para gentil, hidalgo, le acaricia el cabello y coloca la flor, mientras ella sigue, sigue ahí, eterna, bailando.

The bridges of Madison county

No recordaba lo bien que se siente llorar cuando algo nos conmueve, ayer vi "The bridges of Madison county" y lloré involuntariamente por largo rato, ¿cuántas historias bellísimas, tristes, trágicas, casuales, frías, de gloria esconde la naturaleza humana?; recuerdo muy bien que hace casi veinte años, siendo una niña, escuché a una vecina afirmar cuán triste y hermosa era esta historia, "Los puentes de Madison" ella dijo, y esa voz se quedó grabada en mi memoria, pues imaginaba colosales puentes plagados de flores, magnos, de una naturaleza espectacular, con largas cascadas que caían regias y un olor delicioso emanaba de ellas, pero ayer me di cuenta que no hace falta una belleza descomunal para encontrar grandeza en la sencillez, los puentes son un espacio íntimo, un refugio para el viajero, una invitación para hacerse uno con el atardecer, una pausa para el silencio en el ajetreado mundo del ruido, un punto en el universo en donde se desdibujan espacio-tiempo y todo es presente, el puente es el hogar del peregrino.

!Ella danza!

De tardes rojas, instantes de gloria, de acariciar al viento con los pies, de tocar con los dedos la pasión. Ondea la falda, gira lento, punta, suelo, abanico. Voltea despacio, mira coqueta, el cabello también danza, largo y rizado, negro, húmedo. Un pie, el otro, espalda recta, el corazón al ritmo, respira, se siente viva, es ella, la danza, que posee su espíritu en un ritual cósmico.

Da un grito, vuelta tras vuelta, otra vuelta, pies y manos la conducen, ella sólo sueña, ojos cerrados, un segundo, un minuto, las horas, lo eterno en esa falda que roja destella melodía y ella..., ella femenina en todo su esplendor.

S.O.S.

Corría el año de 1998, ella salió a caminar por la playa y encontró lo que parecía ser una botella muy antigua con un mensaje adentro que a la letra decía así:

"Me llamo Camilo y he naufragado.

Estimado desconocido, a pesar de que todo lo que he visto y vivido en esta isla me ha hecho apreciar mi soledad, he de relatar avergonzado mi historia y que sea lo que Dios quiera.

Eran las 11:40 del 14 de abril de 1912, lo recuerdo bien porque me despertó un duro golpe en la cabeza y un estremecimiento total del buque en el que me dirigía a Nueva York a probar suerte, salí a la cubierta y pude observar que habíamos colisionado con un iceberg, yo era un simple obrero que buscaba llegar al astillero naval en América viajando de polizón, también había trabajado como marinero en el mar del norte y el báltico; en ese momento bajé a la sala de máquinas por un encargo, no obstante escuché un ruido que me estremeció, me adentré un poco más y pude notar que el agua se colaba por todos lados, asustado corrí a avisarle al capitán, pero por más que traté de convencerlo de evacuar el barco, nunca me escuchó, se cerró a la posibilidad de que el barco más grande jamás construido pereciera. Me encontraba ansioso, preocupado, pues sabía de antemano que cuando el buque se viera en condiciones más críticas y urgentes, la evacuación no sería en calma ni suficiente, dado que siendo yo uno de los obreros que construyó el navío, me había enterado de que no habían colocado los suficientes botes salvavidas con la intención de que el transatlántico no perdiera elegancia. Sabía además que las personas como yo no tendríamos oportunidad de salvarnos debido a que había muchos más pasajeros de primera clase, por eso decidí hacer lo que hice.

Recuerdo que robé algunas provisiones, varias mantas para ayudarme a soportar el frío gélido de abril, a escondidas robé todo lo que pude y me lancé asustado al mar, sin rumbo, a la mañana siguiente desperté en una playa que mis ojos de marinero frustrado no habían pisado jamás. Dios se haya apiadado de aquel enorme transatlántico, ojalá el capitán haya escuchado.

Hoy lanzo esta botella al mar para ver si alguien nota que según mis cuentas han pasado exactamente dos años y sigo aquí, en este solitario archipiélago. S.O.S."

3 minutos

Doy un brinco, me revuelvo el cabello, grito !holaaaaaaaaa!, doy vueltas viendo al cielo, me despeino, huelo una flor, ruedo por el pasto, me hago cosquillas en la nariz para provocarme un estornudo, le saco la lengua a la gente y luego sonrío, inflo las mejillas, me doy una marometa, abrazo a alguien y lo cargo, me rasco las manos, chiflo “don´t worry, be happy”, le guiño el ojo a un niño y le digo te amo en un lenguaje que no existe, me trueno los dedos, respiro, me estiro, canto lo siguiente: “and in the end, the love you take is equal to the love you make” y digo adiós.

!Me están siguiendo!

Ella salió de su trabajo, eran las 3 AM cuando cerraban aquel bar sucio y maloliente, a esas horas no había nadie alrededor, muy leve se percibía el canto de los grillos y de las pocas lámparas que alumbraban el camino, la mayoría estaban fundidas. Era un trabajo arriesgado pero digno, tenía que hacerlo aunque hubiera otras maneras de ganarse la vida.

Cuando salió de aquella cantina se encomendó a Dios y rezó un padre nuestro, pero a la segunda cuadra comenzó a sentirse extraña, como si alguien la siguiera. Apresuró el paso y se aventuró por las calles desiertas de aquella fría madrugada. Para llegar a la avenida que conducía a su morada tuvo que atravesar un estrecho pero largo callejón.

Sigilosa se introdujo en ese sucio callejón y tropezó con algo que parecía ser un cuerpo en descomposición, lo supo por el fétido olor ácido de la muerte; el corazón delataba un horror que ya no podía esconder, como aquellas ocasiones en que la adrenalina produce el efecto contrario y una calma espantosa puede ser lugar para la perdición en casos de peligro.

Se levantó y con lo poco que le dejaban ver sus gafas y una lámpara fundida que tintineaba de amarillo pateó el cuerpo, cuando de repente una decena de ratas emitió un ruido escalofriante y se dispersaron entre unos pies que no respondían, siguió caminando tratando de acelerar el paso y al voltear atrás pudo divisar que las ratas se deleitaban con un banquete gatuno.

Al doblar la esquina se detuvo por un momento a tomar aire, pensando que el ruido de las ratas la había distraído de aquel temor inicial, cuando por instinto volteó hacia el callejón y observó a escasos tres metros de distancia al sujeto que la venía siguiendo.

Como pudo tomó aire y comenzó la odisea, casi paralizada se concentró en mover las piernas con rapidez; los latidos del corazón sonaban secos, con una serenidad inusual, claramente podía escuchar ese tono macabro golpe a golpe, muy lento, a pesar de toda la adrenalina que el horror le pudiera provocar, aunque ella sudaba y corría con todas sus fuerzas.

Mientras tanto, aquel sujeto extraño la seguía a la misma velocidad, ya no lo ocultaba, su aspecto era de una rareza perturbadora, altísimo, de un caminar curioso, seguido se le veía riendo solo, de frente amplia, con un brillo y sudoración excesivos y un ligero estrabismo que se hacía más notorio cuando reía.

Al momento en que ella se acercaba a su pequeño refugio, ya lo había dejado un par de calles atrás; llegó, respiró más tranquila sabiéndose segura, se encerró con todo lo que pudo, apagó las luces y se quedó viendo desde el sofá hacia la ventana. En menos de lo que imaginó él estaba ahí, altísimo, pegado al cristal, con la mirada extraviada y emitiendo un chillido que al oído humano era difícil reconocer.

Ella se quedó petrificada y después de tensos minutos aquel hombre se fue, la joven se levantó en calma, salió de su casa, cerró la puerta con llave, la tiró y alcanzó a observarlo, apresuró el paso, su rostro desencajado dejaba ver que algo en su ser había cambiado, se acercó lo más que pudo, vigilante, a la expectativa, caminó atenta hasta que vio al sujeto a unos metros de la esquina; cuando pasó por ahí sacó un machete que escondía tras los contenedores de basura, se contoneó coqueta por un lado de aquel bulto descuartizado, sonrió levemente y siguió su camino, comenzó a correr desenfrenada persiguiéndole, riendo con una carcajada poco común; el hombre se había sentido observado desde hacía algunas calles, y a pesar de ello caminaba tranquilo, pero escuchó pasos y risas en aquel interminable callejón y comenzó a correr deteniéndose a respirar un instante, al doblar la esquina se atrevió a observar lo que había dejado atrás, ella estaba ahí, él emitió un grito ahogado y…

Al siguiente día la joven cruzó el mismo callejón rumbo a su trabajo y un olor extraño la hizo voltear, casi le parecía cotidiano observar de vez en cuando algún bulto ensangrentado a un costado de los contenedores de basura, ella caminaba silbando, con una mirada extraviada y un único pensamiento asfixiante, “padre nuestro que estás en los cielos…”. Mientras un chillido anómalo salía de su voz y una carcajada resonaba en aquel callejón.

HAIKÚS (intentos inspirados en Benedetti)

ROCÍO

Lluvia que brota,

tibia,

sudor de madrugada.

EPITAFIO

Canto a la vida,

!gracias!

abandono.

PINGUINO (con diéresis)

Caballero de antaño,

calidez helada,

solemne.

BOTELLA ARROJADA AL MAR

Mensaje urgente,

S.O.S.

en el olvido.

CAMPOSANTO

Galería de vidas,

alguna vez encendidas,

hoy apagadas.

ESPEJO

Mundo paralelo,

misterioso,

siniestro.

SILENCIO

Caricia espiritual,

de madrugada,

musical.

SANGRE

Ingrediente vital,

poesía escarlata,

respiro.

INSOMNIO

Silencio negro,

el tiempo duerme,

yo bebo café.

REVOLUCIÓN

Gesta heroica,

sangre y libertad,

coplas de esperanza.

VELORIO

Ellos me contemplan

curiosos, morbosos,

gozando no ser yo.

CALLEJÓN

Testigo mudo,

lúgubre,

soledad gatuna.

POESÍA

Beso eterno,

toque al corazón,

regalo divino.

Satisfacciones (inspirado en Bertolt Brecht)

La noche y sus colores,

Estar con él,

La primera mordida de un chocolate,

El agua resbalando por mi piel,

La lluvia en Tecate,

El reflejo de la luna sobre el mar,

Un cielo anaranjado,

Estirarme,

Pensar historias,

El azul en las cosas,

Cuando cae la primera hoja de otoño,

Enamorarme,

La cerveza y un buen amigo,

El café siempre,

La escritura y un cálido vino,

Reírme hasta el dolor de estómago,

El agua fría calando en mi garganta,

Comer y enchilarme,

El viernes,

Cuando un poema me hace reventar en llanto,

El requinto de "Stairway to heaven",

La vida.

ODA A LA TIJUANA MÍA

Voy en camión,

cargando una pesada mochila a mis espaldas

y observando atenta los cambios que sufre mi ciudad,

voy andando caminos que ya recorrí,

pero ahora con otra mirada…

la mirada de una ausente.

Respiro el viento fresco

y mi espíritu se infla de un orgullo hasta ahora desconocido,

de una raíz que siento muy mía.

Voy viajando caminos de baches,

observo transeúntes agotados,

cargados de tiempos perdidos en una parada del camión;

voy en medio de conductores ansiosos

por los malos trazos de la ciudad

y las largas vías que no acaban,

continuas mejoras que nunca terminan

por abrir caminos más ligeros;

miro sus rostros de cansancio y desesperación

ante una ciudad que aman con violencia y obsesión,

y que los traga asfixiándolos en una dinámica de amor impetuoso.

Veo colisionar una metrópoli,

puedo oler el hedor a la miseria,

la urgencia que consume la vida en un parpadeo;

pero voy en ese camión inmensamente feliz,

cargando mi pesada mochila,

sudando, agotada, hambrienta …

con los múltiples cláxones y mentadas de madre

que van tejiendo una bella melodía

en mi mundo rosa de mi Tijuana hermosa

y me sigo sintiendo feliz,

porque nací en ese lugar,

porque tengo recuerdos,

porque tengo parientes y amigos

en una ciudad fronteriza

en la que puedo caminar a mi manera,

en la que tengo mis atajos,

mis propias rutas bien sabidas…

y cuando un forastero me pregunta una dirección

puedo contestarle qué taxis, qué calzadas,

qué avenidas puede tomar,

y le puedo relatar su historia porque es mía;

y asimismo, cada plaza, cada cerro,

cada eterno recoveco viejo y sucio,

cada callejón y sus tragedias los asumo míos.

Puedo escuchar sus ruidos, sus rumores, sus murmullos, sus silbidos.

¿Cuándo fue la primera vez que caminé mi ciudad yo sola?,

¿yo con ella?, la primera ocasión en que tomé una burra

y me sentí perdida, ¿fue hace mucho?, ¿fue hace poco?,

¿cómo fue nuestro primer encuentro?,

¿cómo fue este último que me hace reconocerme en ti?,

¿quién tiene la verdad de tu historia?,

¿las incontables biografías que hablan de cantinas, bulevares y políticos?

o la historia no oficial de los licuados de la calle 3ra,

la interminable escalinata de la 4ta,

la casa embrujada de la Altamira en

donde se grabó Camelia la Tejana,

el árbol de chicles de la ermita,

el cerro colorado que se asoma imponente

dando abrigo y refugio al que lo necesita,

sus mitos y leyendas,

soldados hechos santos,

la bailarina sin cabeza de aquel Casino de los 20´s…

Ella tiene un perfume muy peculiar

y un rostro que conozco y en el que me reconozco…,

y parece que la patraña de la identidad sí existe

y que tengo una,

aquella misma de la Tijuana mía,

de su centro,

de su zona,

sus esquinas,

de esos bares que parecen no reconocer el tiempo,

de sus brazos refugio de todos y por todos mancillados,

de sus calles tan llenas de sangre.

Tijuana baila,

Tijuana reza,

Tijuana canta

y es incansable,

lo huelo en la estela que deja ese viento

tan de todos y de nadie.

Foto

Es hermosa la historia, son bellísimas las historias que cada ser humano puede narrar, es lo maravilloso del cine.

Ayer fue uno de los días más felices de mi vida, reí casi desde que amaneció hasta muy entrada la noche, fui al cine con alguien muy especial y al entrar casi se cae...; escogimos un lugar, en medio de la nada, literalmente... no había nadie, la sala era nuestra. Vimos Sherlock Holmes y guardo ese momento para siempre.

2011 y poesía

Otro año que experimento, !qué experiencia tan hermosa este 2011!, me cansé mucho, me reí, me enamoré más. Hace días escuché a Paty Chapoy pronunciar muy filosóficamente "Un año más cerca de la muerte" y me agrada..., me encanta esa sensación de saber que un día desapareceré de todo esto.

Por otro lado, tengo nuevos proyectos, este año bailaré flamenco y escribiré mucha poesía, hasta que se desgarre todo lo que hay en mi y no quede más que un susurro.

También leeré, que es algo que me debo y me deberé toda la vida. Eso es algo que me preocupa, quizá no soy una gran lectora por el tiempo del que dispongo, pero quisiera, desearía contar con una vida sabática, un refri lleno de indios y los libros que deseo para leer a todas y todos los poetas y ensayistas que me debo.

La poesía está prejuiciada, me caga el estereotipo de amor, cosas color rosa, belleza y gente "sensible"...; la poesía es el acto más radical que existe, es asomarse a la realidad de otra manera, es un compromiso con el entorno, es una cagada de palo masiva (citando a Víctor) y hermosa; la poesía es la otra música, el reflejo más humano, esa línea invisible que nos separa de lo animal.

Las ciudades

Las ciudades,
cánticos vedados de claxon,
antiutopía del ruido,
rostros desfigurados,
tristeza,
pasos anónimos,
soledad.

La no quietud tiene nombre,
guerra del prójimo,
cruz de los hombres
hostilidad, monstruo cotidiano;
indiferencia, rostro urbano.

Las ciudades,
receptáculo del olvido;
las calles,
venas ensangrentadas del camino.

Y entre ese siniestro sinsabor cotidiano,
se asoma la noche,
con su apacible melancolía,
envuelta en amargos tragos de café,
ausente de luna, en su total lobreguez.

Tierra de los mimos

Era peregrina, muchos de nosotros íbamos sorteando obstáculos en una travesía hacia la tierra de los mimos, callados, silentes, caminando sin voltear atrás; después de días, al llegar pude observar un sin fin de disfraces y objetos mágicos, dulces por todos lados, casi todo era comestible. Y pude ver al rey de los mimos, grandioso en su silencio y su trono.

En algún lugar

Verdes prados anuncian la primavera;
vagones atestados presagian la muerte;
ruiseñores amarillos cantan a la vida;
dignidad ultrajada, el alma triste.

Sol de esperanza acaricia una mejilla;
el infierno y el horror instituidos;
olor a pino enaltece los sentidos;
ecos enmudecidos de dolor; luna amarilla.

Una flor crece a la orilla del camino;
humanidad mancillada en su destino;
a lo lejos horizontes de un cielo muy azul;
zapatos vacíos, fotos sin nombre ni rostro en un baúl.

Pan compartido mientras se reza una oración;
una cultura es gaseada, por siempre errantes;
inocentes niños van marchando y cantan una canción;
agonía arrancada en los alambres.

¿Serán los días amargos sueños?;
el mundo lo sabe, se ha abierto una herida;
¿Se irá este dolor en unos años?;
fétidos olores de carne calcinada.

El viento ya no sopla,
ha enmudecido;
el sol ya no acaricia,
ha renunciado;
la luna ya no pinta el cielo de amarillo,
ha enrojecido;
los pájaros se han ido.

Silencio dulce, paz compartida;
en algún lugar se encuentra Dios.

Coneja

Alegre, diurna,

!amas la vida!

de repente taciturna,

brincas y brincas.

Caminas, no paras,

anhelas, confías,

abrazas, no paras,

brincas y brincas.

Le cantas al sol

y a la tarde bonita.

Con olor a lluvia

GANDHI

Camino de paz,

judío, hindú,

pies de sal.

CAFÉ

Granos de conciencia,

perfume tibio;

!despierto!

MIRADA

Giro lento,

guiño travieso;

instante eterno.

ZAPATOS

Huellas de vida,

paso a paso,

sin descanso.

FLOR

Esencia de sol,

sinfonía de aves;

amor.

UNIVERSO

Exhalación divina,

negrura concupiscente;

siempre.

TIEMPO

Transparencia lineal,

conciencia cósmica,

suspiro universal.

ESPACIO

Danza de vueltas,

mil horizontes;

vacío.

NIEVE

Caricia de invierno,

halo frío;

juego de niño.

VIDA

Sinfonía de azar,

desafío a la nada,

sustancia en flor.

PASADO

Vida transparente,

ruidos lejanos;

vaguedad.

LENNON

Grito de rebelión,

apóstol de la paz

guardián del rock.

Magical mistery tour

!Roll up... roll up for the mistery tour!

Voy caminando, el sol me ha susurrado "tsh tsh", volteo y me avienta un balde de amarillo, siento tibio, me estremezco y sigo mi camino. El horizonte danzinea entre el rosáceo y el azul del cielo, el brazo de un árbol me acaricia el cabello y me invita a bailar, le hago una reverencia y alocados twisteamos el twist mientras un par de grillos, una pareja de sapos y el viento entonan unas coplas de un verde carmín.

De fondo hay una ardilla muy graciosa vestida de taparabo, unas plumas de colores adornan su cabeza, ella toca extasiada el bongó y un búho afina su garganta con el "ommm".

De repente la citara y la tarola penetran impetuosas en mi mente, escucho un sonido conocido: "Turn off your mind, relax and float down stream, it is not dying, lay down all thought surrender to the void, it is shining, that you may see the meaning of within, it is being, that love is all and love is everyone it is knowing", John me dice quedito “looooooovvveeee” y al dar un paso una morsa conduciendo un camión se detiene, me invita a subir y me regala el boleto que esperé toda la vida, el que a la letra dice "One way ticket-Dec-8-1967", lo tomo, subo y el viaje inicia.

Me siento en mi lugar y a lado mío se encuentra una mujer que se hace llamar Eleanor Rigby, quien lee absorta "A una transeúnte" de Rimbaud, un impulso me invade y la beso; ella me abofetea y me cambio de lugar; pude sentir una especie de caricia de hielo, me gustó. Sigo observando la hilera majestuosa de cactus, algo me quieren decir, les sonrío y les rezo una oración, "Jai guru de va om..".

Súbitamente un unicornio que lee en el periódico la noticia de que esta realidad no es tan real como aparenta me ofrece amable un lugar, ambos discutimos sobre astrofísica y lo convenzo con el argumento de que el universo es azul y siempre ha existido; me regala en una cajita a la luna, me niego con modestia pero él insiste, lo abrazo y la acepto no sin antes regalarle mi mayor tesoro, coloco en sus manos un cristal con mi amuleto de la suerte, un copo de nieve color rosa, bañado de aurora boreal.

Vamos andando, el camión va a diez kilómetros por hora, le grito al conductor !despacio, no hay prisa!, la morsa voltea y me guiña el ojo. Llegamos a un retén en donde unas jirafas y unas cebras nos reciben con collares de flores y dulces de sabores, preguntamos cuál es el requisito para entrar y nos contestan "!amaaaaaar!", entramos y del cielo llueven pétalos de flores, de todos olores, descendemos un instante a observar el fenómeno y la morsa, el unicornio, Eleanor Rigby y yo nos tomamos de la mano y brincamos.

En un lugar no muy lejano, que parece ser un enorme "Strawberry fields" se encuentra una mujer llamada "Anna" horneando un pastel de flores, con polvos de hada y mermelada, nos ofrece un trozo y nos dice "All you need is love", ella se desintegra y se vuelve lluvia de girasoles.

Volvemos al camión y me siento detrás de dos mujeres, "Rita" y "Lucy", las escucho cantar "Michelle, my belle" y la ardilla de los bongoes con taparabo se para a ambientar.

La morsa sigue su rumbo, mis ojos están abiertos, !muy abiertos!, todo lo que toco es terso, huele a miel y fresas, el camión acelera y atravesamos el universo entero, anochece y al llegar a los confines del espacio y tiempo un pequeño y sabio "blackbird" who is "singing in the dead of night...", nos dice cantando:

-"Do you want to know a secret?"

...And I answer:

-"Yes it is"

And he sings:

-All of you should brake the "Chains", stop "Carrying that weight"!, "Come together" as a friends, let´s just be "Free as a bird"... "Golden slumbers" should be your life!

And in a blink of an eye the "Blackbird" says:

-"Hello-goodbye", "And I will sing a lullaby" "Because", "Here comes the sun".

And I think:

-"I´ll be back", ´cause "I feel fine" and since now "I´ll follow the sun".

And I welcome to the "Sun king" with open arms,... and I also wonder if this is "The end".

Suddenly the blackbird whispers:

-"And in the end the love you take is equal to the love you make".<3

Ojos grandes

Ella es azul, a cada paso pinta al mundo de su presencia, y no le importa deconstruirse poco a poco regalando esencias, miradas, caricias, abrazos y en cada abrazo un poco de eternidad, y en cada beso magia y libertad.

Ella viste retazos de otras eras,

va por el mundo luciendo zapatillas de princesa,

ella luce una moda parisina,

flores y luciérnagas adornan su cabeza.

En sus ojos se contienen mil historias,

ella corre huyendo y se esconde en una caja,

ríe, palpita y besa a Jhonson.

Son sus manos demiurgos de chocolate que dibujan alegría,

dulces sueños de caricias encendidas;

son sus pies nobles viajeros,

rebeldes idealistas que construyen el sentido de la vida.

Se requiere de pisadas fuertes para peregrinar,

con estoicismo peregrinar;

se precisan alas para volar,

con osadía volar;

se necesita ser azul para emigrar

con alma azul emigrar;

se demanda coraje para amar,

con arrojo los días amar;

se exige corazón para abrazar...

con esperanza otras lunas abrazar.

Resiste, critica, el viento está a tu favor,

cuestiona, oponte, la noche calma te envuelve,

desafía, pregunta, la palabra te cobija.

!ama, ama, ama, que la vida se desvanece!

!Ella es azul... ella es una mujer muy azul!

"Vomitar la existencia"-D.G.

¿Por qué tienen esa forma las galaxias?, ¿el sol rota o se traslada?, ¿el átomo tiene gravedad?, ¿nosotros tenemos gravedad?, ¿qué hace que cada una de nuestras células esté unida a la otra sin que un dedo o un pedazo de pierna o de riñón salgan disparados hacia la nada desintegrándose?, ¿las estrellas que alcanzamos a observar pertenecen a nuestra vía láctea o a otra galaxia?, ¿qué es la tierra (esos granitos que pisamos?, ¿qué hay en la tierra para que desate que a una semilla le explote la vida?, ¿cómo es que toda la materia y energía del universo, la cual es constante y eterna, cabe comprimida a presión en un átomo (según la teoría del big bang?, ¿cómo es que si alguna vez se dio el "big bang" tuvo que ser en total silencio, dado el vacío adyacente?, si la materia es constante en el universo, ¿existí entonces de otro modo antes del "big bang", quizá como un pedazo de estrella ajena a esta galaxia?, o tal vez fui un moco de una criatura enorme con tres cabezas y alas, con piel color arcoiris, el moco por supuesto tuvo que ser rosita y de consistencia lumínica.

Hace un par de días me iba a golpear la cabeza con la cajuela de mi hermoso carro viejo, la cual es algo pesada...; la detuve con el dedo pulgar, el que al momento emitió un sonido muy peculiar que incluso dolió de solo escucharlo, se dobló a grados anormales y me sigue doliendo.

Un amigo me comentó que el dolor de hueso es uno de los más agudos, entonces me pregunté ¿qué somos?, se me ocurrió pensar que lo que nos sostiene y nos hace mover de un lado para otro son los huesos, entonces nuestra verdadera identidad humana son ellos; no obstante él me dijo que bien pudiéramos vivir sin huesos (aunque el cerebro estaría expuesto al peligro de morir por leves golpes), por tanto no somos huesos...

Continué preguntándome qué es lo que somos, recordamos al bípedo implume que Platón argumentaba, pero también la sardónica burla del buen Diógenes, quien le aventó con una gallina rapada jeje..., entonces tampoco somos eso.

En mi continua búsqueda del ser, quise saber qué es el universo, ...por qué. Platicando con Daniela García me expresó las posibilidades del espacio habitable en la galaxia, y todo lo dicho me tenía expectante, absorta, en espera de respuestas que sí obtuve, somos más pequeños e insignificantes que ese moco rosa de aquella criatura anterior al "big bang".

Lo asombroso es tener ojos y una masa encefálica que intente comprender todo aquello, !maravilloso!, insisto, ... !el milagro y la magia de la causalidad!

Camino hacia la nada

!Hola!, holaaaa... ¿estás?, !te extraño!, cuánto te veo en otras personas, cuánto te busco y no apareces, cuánto solía quejarme por tu inaudita y súbita partida, pero ya no pienso hacerlo amado padre, porque hay un pensamiento que me ha dado una especie de resignación.

Sé que ya no existes, ni eres, ni respiras, ni miras, sé que te has convertido en la obsolescencia por excelencia y en la nada absoluta.

He decidido dejarte ir, al fin todos somos proyectos de la nada, pedazos vivientes de tiempos y espacios tan efímeros como el viento...!pero me gusta!, que delicia saberse parte de ese todo, envolverse entre los copos de nieve, viajar como basura de viento, sabernos lluvia, tierra o melodioso y dulce silencio.

Puedo pensarte ausente por completo y abrazarte en el recuerdo, aunque no sea una exigencia racional, porque no existes mi querido padre, eres mi pedazo sagrado de nada y te contendré en esta memoria mía hasta que me funda en ella para siempre.

Nudo

He tenido tantas ganas de escribir y no he podido, he querido vomitar todo esto de un jalón y me he frustrado, he preferido callar y ayunar de la palabra -espacio sagrado de la condición humana-, aunque sea tan austera y dolorosa la vida sin ella; prefiero no enlodar con el sinsentido cotidiano la única vía con la cual puedo vomitar a gusto... si es que no tengo nada que dar.

Sometimes I wish

A veces quisiera que cada uno de los músculos, gestos, facciones de mi cara fuesen de fierro; caminar erguida, serena, intocable, con la confianza de que algún día he de morir; quisiera no tener esta sensación de humanidad, quisiera ser robot, en calma total, en paz; quisiera no pensar, no sentir, no desear, quisiera ir por el mundo con un solo gesto..., amable y sincero... en total relajación.

Instrucciones para beber café (inspirado en J.C.)

Dispóngase a encontrar un pretexto cualquiera, tal como leer un libro, reducir el calor, aminorar el frío, sentirse resfriado, que el día se haya vuelto tarde, que la tarde se haya vuelto noche o que la noche se vuelva madrugada. De ser instantáneo vierta suficiente agua en una taza, caliéntela por dos minutos y medio y una vez humeante, agregue una cucharada de café al ras, azúcar, crema y leche condensada al gusto. Una vez teniendo los ingredientes vertidos en la taza, mezcle auxiliándose con la cuchara dando leves giros y tintineando el metal al chocar con las paredes internas.

Proceda a sentarse en el sofá más cómodo, si es de madrugada corra las cortinas, abra la ventana y tómese unos instantes para admirar el firmamento; si es de día beba su café con esperanza, si es de tarde no necesita más que estar en el momento; si anochece salga a la terraza y asegúrese de tomar la taza con ambas manos, emita uno o dos suspiros con la mirada hacia el horizonte, piense en lo que ha sido de su vida, voltee la cabeza hacia el cielo a 75 grados respecto de su posición vertical y contemple azorado el universo.

Prepare su boca para sentir el calor y dele un sorbo con los labios en posición de beso, luego otro, emita una larga interjección "ahhh" de puro placer y permítase paladear su sabor, baje la taza en señal de reflexión; enseguida acérquela lentamente hacia el rostro, y con los ojos cerrados aspire profundamente su perfume.

Repita el procedimiento varias veces hasta bebérselo en su totalidad.

RECOMENDACIÓN: Un café siempre es digno de compartir, si prefiere lo puede hacer en su soledad o si considera acompáñelo de un buen libro, un disco clásico o un delicioso diálogo.

Mar abierto

Aquel soldado del imperio hacía guardia firme, imperturbable, sintiendo sobre su piel el arenoso fuego mítico, silencioso. Parado en su carruaje divisaba a lo lejos humo blanco. Postrado sobre el suelo escuchó un sonido espeluznante, una horda de hebreos venían marchando, corriendo, sudando, como bestias de carga. Una raza despertaba digna, se erigía del fango y sorteaba el éxodo abandonando un imperio.

Cánticos de esperanza, lágrimas pintaron el mar rojo de una huella que sería perenne; los viejos lanzaban plegarias a un Dios que cumplía su promesa, amarraron la tradición a sus espaldas con los lazos de la fe; los jóvenes miraban hacia el cielo sintiendo que la gracia pintaba el camino para cada uno de sus pasos; los niños jugaban a la aventura y su líder abrazado por aquella revelación de cálida voz escuchada en la zarza ardiente caminaba ciego ante lo que ese "yo soy el que soy" tenía preparado esa mañana.

Se detuvo Moises sobre el risco y con el rostro cubierto por esa luz que sólo Yahvé sabe dar emitió un grito de fé; hubo quien dudó, pero también hubo quien alborozado avanzó a buscar la dignidad de su pueblo antes que regresar a la trágica agonía de la esclavitud.

Y fue él quien alzó la mano pisando fuerte y sosteniéndose de un báculo que asemejaba el poder de Dios, y fue él quien al grito de un anhelo levantó un fuego eterno a la necedad bárbara de una civilización que se erigió en obeliscos sobre la sangre y los huesos de los hebreos. Los carruajes frenaron de golpe, los caballos relincharon ante tan temible llama, y el imperio del faraón hacía eco de un silencio de fracaso, y su dios de piedra no les devolvió al primogénito ni eliminó la peste, y su voz silenciada resonaba más fuerte que un gong al grito de guerra.

A lo lejos la tierra prometida, el inicio de una cruz que el pueblo hebreo no dejaría jamás. Y de repente... sucedió. A la voz de !gloria! un cielo rojo se manifestaba, el viento divino del soplo de Dios aconteció, el majestuoso mar despertaba de la mano del creador, y pequeñas gotas de brisa se levantaban una a una mientras guiados por la esperanza el pueblo de dios se adentraba a las entrañas del mar rojo. Los niños corrían asombrados, las mujeres maravilladas rezaban salmos mientras las más jóvenes bailaban y sus largos cabellos tocados por el rocío del mar brillaban lustrosos. Castañuelas y panderetas, cantos profundos y alegres, oraciones de paz y de vida eran el escenario de ese momento sagrado que sólo unos pocos tuvieron a bien presenciar. Pan y vino se compartía en gratitud, abriéndose paso hacia la tierra prometida, donde la miel y la leche fluirían cual ríos interminables.

Súbitamente el fuego cesó y el faraón mandó a sus soldados a perseguir ese pueblo rebelde, pero el soplo de Dios fue menguando, y una loza monstruosa de mar descendió sobre las cabezas de ese pueblo guerrero; casi al llegar a la otra orilla los hebreos corrían dudando de su creador, pero la promesa del padre fue completa y la sangre de cada soldado egipcio avivó la tinta del mar rojo.

Cientos de ofrendas hicieron gala esa tarde, himnos de bienaventuranza y gozosas danzas avivaron la fiesta de un pueblo que fue en busca de una ley sagrada; mientras el faraón regresaba a sus aposentos con el corazón abatido dirigiendo estas palabras a su reino de pacotilla: "Su Dios...es Dios".

!Ay!

Cuán pútrido es sentirse una piltrafa, un trapo que no es escuchado, una especie de marioneta invisible, de voz absurda, de pedazo y nada más.

Dudar de nuestras más profundas convicciones, de aquello de lo que amamos, de sentir una especie de asco por los días, por las noches, por las tardes, por la vida.

Cuán pesado es sentir la pesadez de cada paso, de un andar que camina hacia enfrente echando la vista atrás.

Cuán horrible es perder la sonrisa y cambiarla por el grito, desvanecer un espíritu afable por unas botas y una boina.

Cuán nefasto es perder la dignidad, dejar que se cuele por las rendijas del ser y quede una toda llena de pequeños hoyitos, entre los que se escurre el espíritu.

Cuán triste es sentir que la vida se nos va y que el peso de una realidad que me niego a aceptar me atrape, me haga ser quien no soy y me vea nefasta.

¿Quién soy?, ¿para qué nací?, ¿será que mi camino es otro?, ¿qué sé hacer?, ¿seré buena para algo?, ¿alguien sabrá de mi esfuerzo por comprender?

La esperanza se disloca.

Me duele.

Cruzar el río

Voy cuesta abajo, velando el camino;

crepúsculo amarillo, eterno destino;

voy sacudiéndome la vida poco a poco,

sangre que fluye en eterno rojo.

Voy soltando fragmentos de mi,

en aquél abrazo sentido,

en aquella noche de abril

donde dejé mis suspiros.

Digo adiós a la canela,

al café y a la lluvia,

a esa voz...tuya esencia,

al calor de la vela.

Me quito la bufanda, los recuerdos, los zapatos,

dejo atrás la esperanza, la alegría, los besos;

segundo a segundo me despido un poco,

minuto a minuto me despojo.

Y me arranco los años,

me desato la vida,

me desenredo los sueños,

me desdibujo la risa,

me extirpo el deseo.

Y las preguntas calan una a una,

¿habrá valido la pena estar conciente?

¿o mejor la nada en el silencio perenne?

¿fui la autora de mis pasos?

¿cuántos días se esfumaron?

¿hice todo lo posible?

¿me equivoqué demasiado?

¿habré perdonado?

¿serían mis palabras nobles?

¿cuántas veces escupí veneno?

¿cuántas otras mi orgullo me venció?

¿es esto todo?

Cruzar el río,

montón de sombras,

vacío.

Carne de gusanos en potencia

!Qué cárcel es buscarse y no encontrarse!, buscarse en el mar inmenso del afuera, pintándonos colores, dibujándonos sabores, delineando una sonrisa, borrando y tachando contorno de ojos, proyectando un espíritu que quién sabe cuál sea.

¿Cuál será la verdadera esencia de la naturaleza humana?, ¿habrá alguna?, ¿qué vacios se entrelazan entre los puntos de carne que nos dan una existencia tangible, entre toda esta bola de gusanos en potencia?

Si pudiésemos vernos así, tal cual somos, sin fotos, ni poses, ni maquillaje barato de almas, en toda la extensión de lo grotesco... ¿qué veríamos?

¿Será que somos aquel que somos cuando estamos solos? el que deforma a un rostro amable por uno que pierde sentido al reflejarse en el espejo, aquel que se desparrama en su impulso más primario y pierde los 12, ooo años de civilidad en un instante, al picarse la nariz, al desabrocharse el pantalón para que no suceda el botonazo, o al perderse entre los intersticios de un cuerpo que no es más que podredumbre en potencia.

¿quién eres?

El cuerpo pierde sentido cuando estamos solos.

Desde la tumba

Rigidez inquietante,

calambre perenne,

grito sordo,

mil historias,

todas las canciones,

cada uno de mis recuerdos

y afuera....

Afuera maleza y silencio,

un perro orinando,

gusanos acechantes,

tiranía del olvido,

sombras andantes,

viento turbio,

ruidos inquietantes,

memoria ausente.

Flores de angustia,

flores del mal,

flores de mierda,

flores de azahar.

Viento- tarde- lluvia,

soledad,

viento- tarde- lluvia,

soledad.

Toc- toc incansable,

toc- toc sordo,

toc- toc inefable,

toc-toc absurdo.

Conciencia apagada,

nunca nadie,

nunca nada,

nula.

Los años pasan,

el frío me envuelve,

los niños brincan,

los gusanos vuelven

la vida danza,

los monstruos vienen,

la muerte me abraza.

Y esas notas graves se vuelven ecos,

y los sabores toman distancia,

y esa salsa se esconde en un hueco,

y las letras popurrí de nostalgia.

El tiempo es tortura en el eterno.

Veniversum

Se me ha solicitado plasmar mi experiencia en el “Taller de Expresión Literaria”, no sé si podré describir sin la ayuda de mis compañer@s estudiantes lo que esto ha significado para nosotros; considero que el lenguaje es una ventana que comunica a lo inefable, es darle color a los sueños más bizarros, es traer a la vida lo profundo del espíritu humano, no obstante a veces la sensación de alegría y plenitud se puede expresar mejor con un bello silencio y una sonrisa de fondo.

Iniciaré describiendo de qué se trata, este taller surge como un espacio en el que se pretende que los estudiantes compartan y aprendan a comunicarse a través del diálogo, la lectura y la escritura; definitivamente es una de las actividades que más me gusta de trabajar en el Instituto Salvatierra, y he podido observar que ell@s también la aprecian, quizá porque ahí, en esa aula se puede ser y decir, se puede imaginar y plasmar, se puede soñar sin restricción, y creo no exagerar cuando afirmo que se puede volar con la libertad y las alas que la pluma ofrece.

En el taller se logró romper un poco con lo que implicaría una clase tradicional, ya que mucho de lo que sucedió ahí fue producto del diálogo constante y lo que los estudiantes deseaban aprender o hacer, de ahí mi profundo agradecimiento a cada uno de los que formaron parte y no dramatizo al decir que cuando se llegaban los miércoles una sensación de dicha invadía el ambiente; preparar los ejercicios era divertirme, leer sus escritos era sentarme en el escritorio, beber una taza de café, poner buen rock y dejarme llevar por todo lo que los distintos mundos podían ofrecer, les comentaba, les ponía sellitos, caritas y en receso seguía la discusión sobre si hice una buena o regular interpretación de sus ejercicios.

Mucho de lo que se escribió fue tan genial que incluso se dieron a la tarea de abrir un blog del cual ellos son responsables, donde sin restricciones pueden plasmar lo que sienten, los distintos universos que se dibujen en sus sueños, en sus utopías, donde unos a otros pueden comentarse y retroalimentarse para bien. Este blog se titula “Crónicas de los extraños” y lo curioso es que cuando escogieron el nombre se dieron cuenta de que en ese salón convivían estudiantes de cada uno de los semestres, y aún siendo extraños pudieron formar un universo “veniversum” en el que caben tod@s, en donde ser diferente es parte del atractivo que conforma al ser humano.

Otra sección que me parecía divertida y un espacio en donde la palabra fluyó fue “Asaltos mentales”, ya que cada miércoles llevaba preparadas varias preguntas que cada uno respondía libremente, mientras me daba a la tarea de medir el tiempo, señalar con un campanazo sus muletillas, barbarismos, pleonasmos, cacofonías y extranjerismos, y al final tod@s aprendíamos.

A modo de conclusión, espero con ansia que inicie este nuevo semestre para seguir dialogando, leyendo y escribiendo en ese “veniversum” sorprendente donde ser extraño es el requisito para ser bienvenido.

n.a.d.a.

Sólo imágenes que algún día desaparecerán,

puntos quebradizos que no saben a dónde van,

una terrible conciencia de ser,

una dulce conciencia de ser.

Un pedazo de color que brilla y encandila,

un poco de sal que eriza,

una carta que no quieres abrir,

un cúmulo de sensaciones,

montañas de objetitos tangibles, adorables.

Suavidad, frío, luz, calidez, sabor, animalidad,

pies, manos, frialdad, hambre.

Abro los ojos, !soy mujer!,

respiro, youtube, golden slumbers,

tuve la gracia: The Beatles.

And I will sing a lullaby....

Enchiladas verdes,

una ola perdida eclosiona en una piedra solitaria

y se funden en la negrura musical de la noche.

Un accidente y un acorde,

nace una épica, una leyenda, una orquesta que me hace tan feliz.

Es amor, es reír, es vida, es gracia, es no extrañar la vida porque nos ha dado tanto.

Es la nada sonriendo.

Jamás sinsabor.

Y de repente un cuerpo dormido,

arrugado,

que todavía quiere escalar esa montaña,

comerse esa torta,

pistearse ese barril,

reír con esos ojos,

rockear,

bailar,

ser un loco,

vomitar....,

pero ya no se puede,

trapped in a box,

trapped in an old body,

la vida vuela,

la vida es encender un fósforo.

Y luego una lágrima, y luego un adiós.

Pero !!!heyyyyyy!!! Miriam was here! oh yeah! : )

Get back yo where you once belonged!!! get back jojo! go home!

Across the universe.

No hay nada como un viernes, unas budweisers escarchaditas, unos doros con chile y limón, escribir cosillas, rock de fondo y un episodio de Star Trek ya por la madrugada con ese hombre tan bello, compañero y amigo mío: Seraphingkkkkkkkkkkkk. !Salud! : )

A la palabra

Brindo por la palabra, porque es por ella que esta tarde nuestros caminos se han encontrado, porque para muchos de nosotros ha significado una cárcel gracias a nuestros miedos, cuando en realidad siempre ha sido un campo de flores abierto al cielo azul, liberador.

Brindo porque es sorprendente poseer un lenguaje y compartir con los demás lo que sentimos.

Brindo porque entre este cúmulo de experiencias, de angustias, de sentires tan humanos, podemos tender un puente de símbolos para cruzar y tomarnos de la mano.

Brindo porque les puedo escuchar y les entiendo y todo nuestro ser no se encuentra encerrado en un edificio gris de cuatro paredes, pues son las palabras alas que nos posibilitan salir y mostrar un poco qué hay acá adentro.

Brindo porque es la palabra una máquina del tiempo para encontrarnos con seres humanos cuya flama jamás se extinguirá, pues es la palabra fiel veladora de otras almas.

Brindo por la libertad de expresión, derecho inalienable que será preciso defender con la vida.

Brindo porque sea la palabra en nuestro mundo el único recurso, la única arma para luchar por una humanidad emancipada de la tiranía y el fascismo.

Brindo, finalmente porque sea nuestro lenguaje templo sagrado de amor al prójimo y el primer peldaño para transformar este mundo a veces tan violento, a veces tan absurdo.

Brindo, amigos… porque sea la palabra fuente inagotable de belleza, sentido y esperanza.