!Feliz día del niño y de tu cumpleaños donde quiera que no estés!

Consejos para escribir un cuento inspirados en Julio Cortazar y Jorge Luís Borges

"Lo fantástico sucede en situaciones muy comunes y normales" - J. Cortazar.

INICIO CON TENSIÓN
AMBIENTE TRIVIAL Y COTIDIANO
RUPTURA DE LO COTIDIANO
ADJETIVOS SENCILLOS PARA TODA ÉPOCA
MISTERIOSO
EN MOVIMIENTO
NO OLVIDAR LA CONDICIÓN HUMANA
ESCRIBIR COMO VÓMITO PARA LUEGO SUPRIMIR, JAMÁS AL REVÉS
USAR UN SOLO ADJETIVO O POCOS PARA DAR PERSONALIDAD. "Ella era modesta, su espíritu era azul"
PARTICIPAR EN EL CUENTO, SER NARRADOR TESTIGO.
RELATAR PROYECCIONES DEL/A AUTOR/A
EXORCISAR CRIATURAS A MODO DE RECHAZO
ROMPER LAS LEYES DE LO REAL (EXCEPCIONES)

La piedra de las memorias

La siguiente información fue encontrada cuando una de las excavadoras intentó abrir el paso y reconstruir los caminos, el escrito era un cúmulo de hojas de libreta de viajero envueltas en rollo en una bolsa de plástico, éstas se encontraban al resguardo de una de esas enormes piedras que habían obstruido los caminos.

"Mi nombre es Irene Santacruz, y no puedo comprender lo que aquí está teniendo lugar; estoy segura que las próximas horas van a ser muy largas, así que trataré de narrar lo que hasta este punto ha sucedido.

I
Amanecía ya y se notaba que los viajeros sentían cierta incomodidad, pude pensar que tanto ellos como yo creíamos que algo no andaba bien; no obstante se les escuchaba decir que ese cambio brusco de percepción era un simple mareo.

Ese viaje era tan cotidiano que pocas veces acostumbraba a echar un vistazo al paisaje; mi trabajo me exigía recorrerlo casi cada fin de semana, lo cual me parecía tan repetitivo, aburrido, que hasta me sabía la cantidad de cruces que adornaban tétricamente el camino (muchísimos accidentes habían ocurrido y seguían sucediendo en esa carretera); podía distinguir el kilómetro en el que íbamos a partir de las formas de las colosales piedras; sin embargo, algo me decía que hoy el espectáculo sería distinto.

Un grupo de viajeros veníamos subiendo el sinuoso camino llamado burlonamente ´el espinazo del diablo´, cuando nos percatamos de que nada estaba en su lugar, el paisaje había cambiado y se encontraba perdido en lo que anteriormente parecía un laberinto estructurado.

Cuando íbamos subiendo, un par de piedras enormes tomaron lugar en medio de la carretera, el viento soplaba interminable, era una sensación incómoda que incluso parecía querer deirnos algo; al principio el conductor no le dio importancia y creyó que era una azarosa coincidencia, empero al seguir avanzando volvió a suceder y tuvo que maniobrar para no caer por aquel abismo que prometía ser una muerte por demás escandalosa, esa enorme montaña de piedra convergía al fondo en un extraño recoveco de un mar en furia.

Cientos de científicos alrededor del mundo habían estudiado el lugar como una excepción a todas las formaciones naturales del planeta, sin dar alguna explicación coherente al extraño fenómeno, nadie se explicaba que una montaña que medía aproximadamente 3, 200 metros de altitud, tuviera enormes piedras que hacían las veces de cerco natural, en donde en algunas partes del año se colaban los restos de un mar aguerrido y lo puntiagudo de sus formas hacían que pareciese una explosión cada que el agua retornaba; naturalmente toda la flora o fauna que pudiera existir desaparecía al chocar con esas punzantes piedras, pues el mar literalmente se daba de golpes con la sinuosidad castrante del suelo accidentado.

Hacía tiempo ya que había estudiado la universidad y recuerdo muy bien que de entre las investigaciones que mis colegas y yo habíamos realizado estudiando el área, pudimos encontrar notables hallazgos, dado que al tope de esa montaña de piedra había restos de coral, de sargassum y de liquen gomosso, vestigios que databan de hace millones de años. Lo cual implicaba que el mar estuvo ahí, en todo su esplendor, en otros tiempos. Ese fenómeno se presentaba los últimos dos meses de cada invierno, y cuando asomaba la primavera un cementerio de animales marinos asolaba la región, el olor era putrefacto y el paisaje asemejaba la desolación; a veces me preguntaba a qué Demiurgo burlón se le habría ocurrido fraguar este bárbaro final.

Lo narro de esta manera porque uno de mis miedos se vio materializado el día de hoy; anoche había tenido un sueño algo extraño, vivía en un valle al sur de la metrópoli, e iba subiendo una montaña llamada extrañamente "La Rumorosa", pues se decía que en las noches de vientos, aquél lugar cantaba murmullando ciertas frases ininteligibles al oído humano; en ese momento nevaba y mientras iba conduciendo la carretera se congeló, el auto derrapó en el hielo y al fondo de ese gran abismo había mar, la máquina que conducía pareció tener el peso de una pluma y salió volando hacia ese horrendo lugar de muerte, alcancé a salirme y a tomar con fuerza uno de esos riscos de hielo, quedando suspendida y horrorizada; eso es todo lo que recuerdo y siento horror profundo porque esa sensación de un viento que algo quiere decirme la siento en este preciso instante.

No sé nadar, lo profundo del mar siempre ha sido una constante de terror para mi vida, prefiero evitar a toda costa estar cerca, alguna vez estuve a punto de ahogarme y en lugar de hacer algo contra ello me dejé hundir, no sé qué fuerza misteriosa ejerce sobre mi que no le opongo resistencia; en otra ocasión viajé cuatro horas mar adentro para contemplar a las ballenas, pero el malestar no se hizo esperar, mareo constante, vómito y una debilidad que casi me cuesta la vida, realmente fue una de las peores experiencias, pues vomitaba al grado de sentir que me asfixiaba. En ese momento sólo pensaba en una cosa, morir sería más placentero, ese total de ocho horas viviendo un suplicio me hizo desarrollar una extraña fijación con el océano, pues era una constante en mis sueños.

II
Han pasado ya diez horas, hemos querido avanzar poco a poco pero las piedras se encuentran por todos lados, hemos removido algunas con ayuda de todos y avanzado a vuelta de rueda, casi sucede lo que en mi sueño y siento vértigo de sólo pensarlo; me encuentro mal, mareada y desorientada así como muchos de mis compañeros; quisiera saber qué está pasando, !otra piedra!, ahora sí el camino parece haber sido bloqueado, creo que saldré un momento.

III
El viento no había dejado de soplar, lo peor es que esos sonidos chocaban con las abismales piedras rebotando y construyendo ecos que me resultaban escalofriantes. No sé por qué razón pero esos sonidos me parecían conocidos, había tenido algunos estudios en filología y la lengua muerta del latín arcáico era mi especialidad. Siempre llevaba conmigo la grabadora de mano por si se ofrecía, se me ocurrió grabar aquellos rumores, y lo que a continuación describo puede resultar inaudito, pero la reproducción de esos sonidos y lo que escribo es fiel transcripción.

´Itzuka yukuo no mahou no torica´, es esto lo que a mis oídos parecía una mera suposición, extrañamente parecido a la fonética celta, la cual tiene un significado aproximado a una de las lenguas indoeuropeas, en específico al latín arcáico que data del siglo XVIII a.C., y haciendo una comparación de fonemas y significados pude concluir que ese musitar del viento era algo así como "Alea iacta est, bellum omnium contra omnes, hoc voluerunt", "La suerte está echada, guerra entre todos, contra todos, ellos lo quisieron".

El camión avanza...

Entonces pude constatar algo, la lógica me decía que (de manera extraña a toda ciencia humana) quienes emitían esos sonidos bizarros eran las piedras, !estaban vivas! y en su conjunto guardaban los ecos secretos de una civilización altamente inteligente y perceptiva que vivió antes de que la especie humana evolucionara, quienes habían sido capaz de vivir bajo el mar, y que de alguna suerte de superstición nos dejaba un mensaje que debía ser transmitido a la humanidad a la que pertenezco, una especie que no se ha dejado de matar entre sí, con una historia que bien pudiese identificarse con el nombre de !Barbarie!; quizá sea ese el murmullo del cataclismo que nos espera, finalmente...´la suerte está echada´."

Sus restos fueron encontrados ccuando la marea bajó, después de que la carretera se congeló, una piedra obstruyó su camino y el camión en el que viajaba se fue al voladero, no hubo sobrevivientes.

Stairway to heaven

Después de la tragedia que significó la vida, una especie de paz y grandeza inquebrantable.

Un pobre humano de mirada perdida va caminando lento mientras las notas agridulces del follaje le cantan más fuerte su soledad; cabizbajo, disminuido, cavilando sobre la decadencia que va emitiendo en cada suspiro.

Asoma al futuro y extenuado observa una fuente inagotable de maleza y pesar.

Abatido, ha buscado respuestas y encontrado preguntas, !infeliz! no sabe que es poco el tiempo que queda y es el tiempo el que le mortifica, le cala, le estruja y le funde con la corriente imparable del porvenir.

Aún con su mugre, su hambre y sus dos pesos sigue pensando en vislumbrar la gloria, y con los pies enlodados hace una pausa y se sienta junto a aquél árbol, no se sabe de dónde toma fuerza y todavía tiene el aliento para pararse digno sobre sus pies lacerados, avanza.

Himnos de dolor emanan de su danza, danza entrecortada, fe rasgada que se mantiene firme y en calma porque sabe que la tragedia está de llegar.

De repente se derrama en un grito y todas las emociones humanas son reunidas en un intenso acorde.

Un alma en ascención, un espíritu de lucha que por siglos ha ido cargando un pesar y que en ese peregrinaje poquito a poco lo va soltando.

Una caricia cobija su sombra, agua fresca al arrebato de una lágrima, ... abandonarse a la certeza de lo que no se ve.

Indefenso, sigue modesto, continúa, mira hacia el frente, carga su cruz y lleva el ritmo, podrá enfrentarse al tiempo y al destino.

Sudor en la frente, sudor en alto, guerrero en busca de un descanso.

Se desprende en un lamento de angustia, se levanta y con sus manos callosas va quebrando ramas que le cierran el paso, arrancando a jirones el azar.

Y a punto de rendirse, !un cúmulo de vitalidad lo colma y sucede!

Se precipita, emite un grito, llora, se desgarra, canta y se eleva, va dejando caer pedazos de historia, retazos de glorias, trozos de pesares, añoranzas, placeres, tardes de café, noches de frío, amores, dolores, sinsabores... .

Y ahora es una huella, una emoción, un ser más allá del desnudo, ligero, cual ave, que se despide glorioso con un acorde espiritual en La menor, y en un silencio jubiloso e inefable...se apaga.

Holograma

Un lugar que reconoce yace desierto, grita las voces de recuerdos de otras eras y nadie responde.

Un lugar que camina y sólo observa pequeños fragmentos; y un racimo de tiempo se desarma, se desgaja.

Un lugar que atraviesa a contracorriente, gran pantalla de añoranzas.

Un lugar que le da la espalda, que ha cambiado, que ha crecido y ya no es.

A veces desearía no ser cuerpo... ¿no existe un intermedio en el teatro de la vida?

Las cosas

Me gustan las segunditas, siempre me he deleitado en lo viejo, en aquellos objetos cargados de cierta energía humana, ajena a mi pero que creo y trato de entender.

Muchas veces he soñado que estoy en segunditas enormes, en donde todos los objetos se encuentran clasificados y puedo encontrarme con esas pequeñas grandes conexiones con otros seres humanos, quizá ya muertos, quizá en una tumba olvidados.

Últimamente ir a una segundita me causa cierta congoja, me pone triste y merma mi espíritu, pues cada cosa representa un tiempo de gloria, una necesidad, un deseo cumplido, una llama que ahora yace apagada, una moda que representó alguna vez una ilusión, pero que ahora ha caído en desuso y yace abandonada, cubierta por el polvo del olvido, esperando ser adoptada por quién sabe quién.

Qué secretos custodian esos viejos teléfonos, qué pláticas atesoran esas salas antiguas, qué amores abrazan esos edredones, esos lechos, esas ropas viejas qué calor humano guardan, quién vistió esos guantes de seda, qué ilusión acarició ese viejo vestido de novia de botoncillos a la espalda, qué cartas se escribieron en ese diario, qué caminos recorrieron esas zapatos rotos y cansados, quién osa donar o vender un álbum de fotos, un video de familia, un casette en donde las voces de unos niños cantan alegres, pues hasta la familia se desgaja, hasta esos lazos son efímeros, pasajeros, humo en el tiempo.

Es preocupación, es nostalgia, son retazos de ti, de ella, de él, juntos, en el polvo, en la nada, en el doliente olvido.

Es abandono, es barbarie, es arrancarse la historia a jirones, pero es esta la vida, un tiempo que se nos va derritiendo, un tiempo líquido inatrapable, un bendito olvido que nos hace sentir más ligeros.

Volteo atrás y me pregunto dónde quedó mi cajita de música, dónde mi peluche de olor a fresa, dónde mis perlas, mis juguetes...mis cartas ¿en qué momento el tiempo me los fue pidiendo?... ¿en qué instante el juez del tiempo me pidió rendir cuentas y juzgó y embargó mi historia?

Fhezxhoungc

En ese momento ella vio una luz enceguecedora que le hizo desfallecer. Se encontraba en un bosque porque había ido a estudiar unos pinos milenarios de una especie antes desconocida. Cuando volvió en sí estaba acostada en un campo abierto con los ojos al cielo y su mirada parecía no ser la misma, se hallaba confundida pero tranquila, queriendo saber qué lugar era ese.

Un hambre atroz la obligó a probar la única de las provisiones que llevaba consigo, una especie de dulce en forma de paleta que le había obsequiado un indígena de la tribu de nombre Kuazúlu, su primer instinto fue engullirla cuando la instrucción de aquel Kwazulita era lamerla poquito a poco.

Ese dulce le hizo alucinar y cuando menos lo esperaba se hizo conciente de que había caminado por varias horas perdiéndose del resto de sus compañeros e insertándose en las entrañas de aquel bosque misterioso; el camino que había tomado la condujo a un plano que la conciencia de ninguna deidad pudiesen identificar como creación.

El espacio era tan gélido como un refrigerador, por un momento se observó a si misma dando vueltas desenfrenadas queriendo correr a la salida, pero no había tal. Ese enigmático paraje parecía una dimensión extraña en donde el tiempo y el espacio no existían. Cansada se dejó vencer y se recostó sobre ese recinto anacrónico, al momento pudo distinguir una artilugio que parecía ser un avión, pero con una tercera ala en la parte posterior que a lo lejos asimilaba un insecto similar al "caballito del diablo".

El cielo era de un azul brillante y parecía que las nubes se escondían temerosas de opacar tal majestuosidad; un pequeño ser flotaba a pesar de no tener alas y aún así se encontraba surcando los aires frente a ella. Se dio cuenta de que ese no-lugar en el cual sus sentidos confusos la atormentaban estaba cubierto de agua, pero aún bajo esa condición ella podía respirar. De repente un vómito de agua pestilene brotó de su boca, abrió bien los ojos y sus amigos la rodeaban queriendo reanimarla.

Volvió en sí maldiciendo y profiriendo un nombre extraño nunca antes escuchado en nuestra cultura; la fonética era casi improferible, parecía decir "fhezxhoungc", mientras sus compañeros la miraban intrigados.

Después de unos días de haber vivido aquella rara aventura tuvo una epifanía y narró a sus camaradas que podía recordar la experiencia más hermosa; se había enamorado de un ser de una fortaleza increíble que se hacía llamar "fhezxhoungc". Todo esto lo vivió en un par de segundos del tiempo humano al momento de caer en un lago y quedar inconciente.

Su ser había viajado a una dimensión acorporal y anacrónica en donde se podía prescindir del tiempo y del espacio. En sus recuerdos se había abierto un portal que jamás se cerraría...Nadie le creyó, "fhezxhoungc" musitó despacio... y una risita de complicidad invadió su espíritu.

Entre la piedad y el terror

"No me acostumbro a vivir" decía Sabines.

Hoy en especial todo esto me pareció un asco, con ganas de vomitar el alma o aquel soplo que me da la vida. Y vi la miseria, y me dolió, y me sentí parte de esa mierda.

Mis mocos me entristecían, ¿pues qué puedo hacer yo con los mocos, las lágrimas, una servilleta húmeda y una queja? nada más que ser patética, nefasta, una ciega más de esta realidad doliente.

La cotidianidad nos entretiene, el trabajo que es tan bello me pinta el lado enternecedor de esta especie, un cúmulo de pequeños grandes humanos que a diario me enseñan a no sucumbir, a enfrentar ese reloj de 7 am que me cala y me empuja a salir de ese sueño taciturno y emocionante que es la noche, y me insta a gritos a vivir, a hacer algo con este tiempo que no es nada, tiempo que citando de nuevo a Sabines "sea quizá el verdadero sueño".

No somos una novela, no somos una ficción, no somos fantasía; somos dolor, somos sangre en las calles, somos cuerpos en bolsas negras de plástico, descabezados, una raza humana desnuda y tan pequeña que al final todos somos un pedazo de materia putrefacta carcomida por gusanos, rodeada de tierra en un abrazo eterno.

Interesante que toda nuetra arrogancia se disipe en aquella oscuridad muda de la muerte, que toda aquella pedantería del arte, de las joyas, de los proyectos, de los nuevos modelos, de los gobiernos de mierda... se la lleve la chingada de una manera tan bella. Aún después de todo la tierra nos abraza.

Camposanto, no me retengas, quiero volar con cada partícula de alma-ceniza por los mares radioactivos y los vientos efecto polucionado que hemos creado; quiero derramarme en ti y perderme en aguas profundas, quiero sentir el frío o el fuego.

Cuán absurdo todo esto, cada vez se revela más el sinsentido, y me desinstitucionalizo más de mis zapatos... y quiero correr descalza.

Aristóteles definió la catarsis como un estado en que el espectador podía identificarse y sentir la piedad y el terror purificando su alma de las pasiones.

Hoy me siento fluir, pero mis fluidos son lodo, mierda, amasijos de aguas negras con fétidos olores y negros pensamientos.

Este mundo es un desastre, y me incluyo, hemos vivido engañados totalmente por la tele o anuncios universalisantes que desmienten lo pútrido de todo; me ha tocado vivir en un país de periferia, me ha tocado vivir en una América hambrienta y carente de pan.

Alguien seguro reclamará esperanza, me dirá que todo esto que escribo son puras patrañas... pues ¿dónde está la praxis?, y yo le diré que tiene razón... nunca como hoy me había sentido tan impedida de todo, pero quiero quejarme, este es mi blog y mi catarsis de piedad y horror.

Errante

Paso a pasito anda por el mundo;
entre sombras nocturnas cocinando olores;
paso a pasito danzando sin rumbo,
entre bohemia y arrabal saboreando dolores.

Va dejando pedazos de vida, huella del tiempo,
desgarrando trozos de su esencia;
va desnuda y ligera, alma al viento,
rompiendo el lastre de su existencia.

Pies de yunke, pies de pluma,
le arrojan y le angustian;
pies de niña, pies de puma,
le desafían y le aventuran.

El dulce caminar comienza,
el doliente caminar desgarra,
el amante caminar abraza,
el tiempo caminar abrevia,
el infante caminar brinca,
el amigo caminar enseña,
el osado caminar convoca.

Mano de madre dónde estás,
consejo de padre lejano eco,
caricia truncada,
beso hueco,
nada.

!Caminante ríe, llora y descansa!,
pues los pasos no regresan
y el camino es largo,
y a veces es amargo,
y a veces...,
a veces cansa.

Caminante huella has dejado,
entre olores asfixiantes de exterminio,
entre el polvo fétido y caliente,
de las venas de una América doliente,
entre el luto de un pueblo olvidado,
Caminante huella has dejado.

Caminar es el camino,
el camino es peregrino,
peregrino errante,
el errar es tu destino.

Nómada itinerante !no dejes de buscar!,
ese es tu arte...
bohemio vagabundo !no dejes de cantar!,
ese es tu arte...
condición de migrante !no dejes de luchar!,
ese es tu arte...
niño inocente !no dejes de jugar!,
ese es tu arte...
payaso de kiosco !no dejes de reír!,
ese es tu arte...
gitano taciturno !no dejes de danzar!,
ese es tu arte...
pies de revolucionario !no dejes de emancipar!,
ese es tu arte...

Emprended el vuelo,
viajad ligero,
¿lo veis?... caminante,
esta vida es mejor sin lastre.

Las piedras guardan historias.

La seriedad del mundo se desmiente a través de la danza y la risa.

Curioso que todos tengan una nariz, unos labios, una historia.

1963

Cada año de la historia es un baúl de recuerdos, un tatuaje del tiempo, una fotografía del cosmos... irrevocable.

Cada año de la historia es una enciclopedia que jamás podrá ser cambiada y que nos ofrece un álbum de sensaciones, de sentires, de emociones ... que nos eriza el alma.

Gusano infecto

A diario despido de tarde a los efímeros colores,
a diario río y lloro para no olvidar sentir,
a diario digo adiós a este mar de sabores,
a diario camino un poco queriendo olvidar morir.

Luz de luna eclipsada en los suburbios.
Danza enardecida al son de viento ahogado.
Carnaval que marcha en un rito callado.
Rayo de sol inadvertido en la metrópoli.

La muerte es morir,
morir de muerte,
de muerte morir,
morir es la muerte.

Es morir de pena cuando la vida duele,
duele en su pronto mutismo, duele en el breve tiempo;
duele en la mano que lentamente acaricia la despedida
y en el abismo de aquellos ojos que alguna vez fueron vida.

La vida es morir,
morir de vida,
de vida morir,
la vida es la muerte.

Gusanos eternos, decía un poeta,
gusanos trascendentes,
gusanos infectos,
eso es la muerte.

¿Qué colores pinta el cielo?
¿cuál el encabezado del periódico?
¿qué cantan las aves?
¿cuál es la fecha?,
¿qué gritan las montañas?
¿cuándo es la próxima ofensiva?
¿a qué suena el canto de la cigarra?
¿cuándo el inminente genocidio?
¿qué reza sublime la flor?
¿de qué estamos hechos?
¿cómo es el cómo?
¿cuándo el cuando?

¡Amada vida y amada muerte!
agua y sed,
niño y viejo,
sol y sombra,
gente y soledad,
danza y ensueño,
carcajada y llanto,
acorde y silencio.

¡Amada vida!
eres agua y niño y sol y gente
y danza y carcajada y acorde.

¡Amada muerte!
Eres sed y viejo y sombra y soledad
y ensueño y llanto y silencio.

¡Eros y tánatos!
la risa de un niño que jamás nació,
la chispa divina que nunca encendió,
albor de madrugada, 4: 22 am y el último aliento.

Aquél eterno amor de dos desconocidos
que chocan sus miradas perdiéndose entre ríos.

En los suburbios, luz de luna eclipsada.
Al son de ahogados vientos, danza enardecida.
En un rito de silencio, carnaval que marcha.
En la metrópoli, centella de sol inadvertida.

La muerte toma el té con la vida,
mientras charlan nimiedades,
la vida invita a bailar a la muerte
mientras azaroso, sobre la tierra
cae lento el tintineo de una moneda.

La sublime vida, la fina muerte;
La noble vida, la gélida muerte;
La tórrida vida, la burlona muerte;
La tropical vida, la distraída muerte;
La sorpresiva vida, la frugal muerte;
La constante vida, la eterna muerte;
La gloriosa vida, la doliente muerte;
La cálida vida, la altísima muerte.

De hedor glacial, de calor cruel,
de ruido silencioso, de eco blando.
esa es la muerte, esa es la vida
¡abrázalas siempre!

A diario es el ritual hacia ese eterno dormir.

Nota: inspirado en "Venenos para descansar" y "Morgue #1" de José Vicente Anaya. : )

HAIKÚ

JAMÁS

Cansada de no ser,
invisible del cosmos;
enigma del no.

TIEMPO

Pintado de abismos,
puntillizo;
Heráclito, negro cinismo.

ARENA

Pequeños diamantes,
destellos;
amarillo horizonte.

CACTUS

Gigante verde,
milenario;
del valle guardián.

AGUA

Capullitos de cristal,
enredadera de vida;
caricia musical.

DAVID

Alma de cuerdas,
antiguo;
frente serena.

INFANCIA

Azúcar y miel,
anhelos;
sueño de un carrusel.

CARCAJADA

Arte de sandía,
reventar;
estruendo de alegría.

En una sandía

¿Por qué leer?, ¿por qué es más válido leer que escuchar o ver o tocar o saborear u oler?; la vida ofrece muchas experiencias que podemos interpretar, ¿por qué letras que contienen un sonido contribuyen a la cultura universal?

Qué tal si saboreando descubro el sentido de la vida.

Y si escuchando me dejo seducir en un acorde y comprendo el por qué cósmico.

Y si acariciando siento, encuentro y se manifiesta a través de una epifanía el más grande éxtasis.

Y si bebiendo un aroma puedo despertar en este transitorio y fugaz camino que a veces nos aliena y nos ahoga, nos hiere y nos perturba y nos abandona y nos cala y nos cuestiona.

Qué tal si en el tacto la filosofía se revela erótica, y en una danza de fuego responde al tiempo: !siempreeeee!, o si en un ritual el rumor de un viento sereno se funde enamorado con el golpetear de la lluvia apagando el fuego, y de entre las cenizas y el tintineo, el olor a tierra mojada y a madera crujiente una copla se entona risueña dando una simple respuesta: !Juegaaaa!

Qué tal si todo aquello que nos es oculto, esos resquicios, esas esquinas, esos recovecos que no vemos, esos enigmas que en lo cotidiano nos absorven, ese misterio insondable de ser, ese silencio que merodea nuestra cabeza cuando estamos solos, ese existencialismo de madrugada se resuelve en la mordida de una sandía, o en las huellas que van dejando los pies descalzos en una tarde de playa, o en la charla con un extraño, o en el incógnito placer que encierra el chocolate, o en la contemplación absorta de una flor, o en el cálido beso de un niño a su abuelo que le grita a la Tierra: !Amaaaaa!.

Qué tal si nos leemos...

Morir un poco

De nuevo las voces infrahumanas merodeaban mis sentidos, musitaban algo en un lenguaje no conocido, susurraban a mi oído con la terrible lascivia burlona de siempre, y parecía que a cada susurro mi cuerpo se tensaba y mi boca era censurada.

No sé cómo de repente me encontré cayendo en una especie de limbo o infinito abismo, el lugar (si es que se le puede llamar así) era un espacio que mis ojos no alcanzaban a comprender, no había absolutamente nada, era oscuro pero aún así podía distinguir que no había nada ni hacia arriba, abajo, a lado izquierdo o derecho; literalmente me encontraba cayendo en un abismo porque comprendo muy bien la sensación de caer, pues tengo como referencia la gravedad de mi planeta, esa ley física que le da sentido y lógica a mi universo.

Era yo, era Miriam cayendo en una especie de no espacio y de no tiempo, porque no puedo recordar algún momento o lugar en el cuál mi caída haya dado inicio, únicamente caía y lo hacía con esa sensación humana de adrenalina, una adrenalina lascerante que me ahogaba y mareaba, como un castigo eterno del cual jamás podría escapar, !desesperante sentir que no hay nada de lo que te puedas agarrar, que no habrá jamás muerte, que mis ojos y esa terrible sensación de lo eterno jamás se apagarán! que caeré en un grito ahogado, en una dimensión en donde nadie existe, excepto yo y mi corporeidad, yo y mi pesada existencia que no se desbaratará ni un átomo hasta el fin de los tiempos.

De morir

Cuando era pequeña me provocaba una inmensa tristeza toda la gente que moría, llegué a llorarle a las víctmas del Titanic, a Ritchie Valenz...; se me hacía inconcebible que las personas dejaran de existir, que sus nombres no fueran más pronunciados, que nuestras memorias se vaciaran de sus esencias hasta borrarse en lo infinito del olvido. Y le temía, no porque creyese en un más allá, sino por la tristísima idea de que los cuerpos de un ser que alguna vez rió y lloró se postrasen para siempre en una tumba solitaria, al calor del sol o al frío del invierno.



Cuando crecí decidí que si iba a morir entonces sería a mi manera, bajo una serie de requisitos que he dispuesto al momento de mi partida, estas resoluciones me han dado cierta paz, por lo menos el creer que mis seres queridos cumplirán mi última voluntad: no flores, no curas, no iglesias, no ataúd, no camposanto, sino cenizas, desierto y mar.



Últimamente algunos jóvenes me han hecho reflexionar sobre la eternidad y creo que me encanta estar viva y todo lo que implica ser un humano, y si fuera posible viviría milenios para que el tiempo no represente ningún obstáculo a mis deseos; no obstante como no conozco solución para nuestra condición humana efímera, quiero creer que la muerte nos libera, que es perfecta, que existe con una razón, quizá ser pura conciencia, aunque duela, aunque nos desnude y nos trague.



Muerte, !esperaré experimentarte con gratitud por todo esto que es tanto!

Como si todo mi ser no tuviera un sostén, como si el suelo que me dejaba estar ya no se detuviera, derrumbándose pedazo a pedazo hasta dejarme desnuda. Me duele ser en sí, me desconozco, no me encuentro.

Jamás me había sentido tan vulnerable, con ganas de envolverme en un trapo y ahí quedarme. Jamás había desconocido el cuerpo en el que vivo, querer renuciar a él y volar muy lejos, jamás... Jamás había querido escupirme y ahí embarrarme, arrastrándome en el suelo, volviéndome basurita de viento para quizá disolverme perenne en la nada.

Sorprendente es cómo la vida nos lleva a tocar fondos tan extraños, inesperados, no buscados; sorprendente que vamos cuidando paso a paso y de repente una marejada de pensamientos nos aplastan, nos zambullen y destruyen. Qué fondo toco si no es mi propia identidad, una vacía, sin piso, sin estas letras que poco a poco la distancia las va alejando de entre sí M ............... i .................................r..............................i..........................a................................m..................................., qué fondo toco si no me hallo, si soy un fantasma dentro de un fantasma.

No quiero perderme, no quiero que la magia se desdibuje, no quiero esta tristeza, no quiero disolver ese brillo que unos ojos y una risa le daban a mis días.

Pequeña bailarina

WOULD´T IT BE NICE, 2. STAIRWAY TO HEAVEN, 3. METROPOLIS, 4. A CHANGE IS GONNA COME, 5. MY FAVORITE THINGS, 6. THE STORY IN YOUR EYES, 7. 10 MINUTES TO DOWNTOWN, 8. LITTLE WING, 9. EPITAFIO, 10. WISH YOU WERE HERE, 11. HEAL THE WORLD, 12. IN MY LIFE, 13. CROSSROADS, 14. SHE, 15. GOLDEN SLUMBERS, 16. VOLVER, 17. SILENCE IS GOLDEN, 18. TINY DANCER, 19. OVER THE HILLS AND FAR AWAY, 20. TURN THE PAGE, 21. COLOUR MY WORLD, 22. LEARNING TO LIVE.



!No sería lindo verla bailar otra vez!, mi pequeña bailarina de diminutas alas, !cuánto desearía que estuvieses aquí!. Una de mis cosas favoritas de la vida era verle patinar y bailar a la vez, jugábamos carreritas y me retaba para alcanzarla, ahora ella ya no está, ha construido su escalera al cielo.

Recuerdo aquella noche, faltaban tan solo diez minutos para llegar al centro de la metrópoli cuando sucedió, un terrible accidente me la arrebató, ella murió entre mis brazos y pude ver la historia de su vida a través de esos ojos tan llenos de brillo que daban color a mi mundo, !sí que la extraño!

Hay un momento en la existencia en que nos vemos de frente a una encrucijada, no tengo nada que hacer aquí, he decidido tomar mi maleta, mis discos y emprender el vuelo. Sé que algún cambio vendrá, sé que la Tierra tiene hambre de alegría y necesita ser sanada; quizá algún día he de volver, mientras tanto me dedicaré a cultivar sueños de origami.

Es difícil aprender a vivir, hoy he dado vuelta a la página y busco mi camino sobre verdes colinas lejanas donde el silencio es oro.

Pequeña bailarina, me quedo con tu recuerdo y la esencia de ti, que incluso en el espectral camposanto el enigma alegre de tu ser hace menos hiriente los sepulcros, tu epitafio es un poema entre esa brisa tétrica de melancolía: “Aquí yace una mujer que le danzó a la vida, aquí yace una mujer libre”.

Naricitas

Le vi aquella noche cubierto de color y de esperanza, con sus enormes zapatos que pateaban al mundo y esta realidad sombría. Le vi bajar bañado de luna al bar de aquel sótano mugroso que narices frecuentaba hace ya algunos ayeres en aquella frontera violenta. Le vi porque yo estaba ahí, esperándole.

Hacía ya varios años que le había conocido en ese mismo bar, pues todas las tardes solía visitar aquel refugio que entonces tanto significaba; recuerdo a detalle la primera vez que lo vi porque un mar de confusión arrasaba con esa vida mia.

Puedo verlo claramente, me encontraba fumando un cigarrillo en la mesa de la esquina y en uno de los momentos en que más negra y sola parecía la tarde entró él, majestuoso en su traje roído, con unos ojos tristes que se encubrían en esa siempre sonrisa que su maquillaje dibujaba, y cada uno de sus pasos abría a dulces puntapiés ese castillo de espeso humo y miseria mientras paseaba en su triciclo rojo rayándole la madre al mundo con una voz aguardientosa que inequivocamente era cosquilla para el alma; esa noche le conocí y lo recuerdo muy bien porque mi vida jamás volvió a ser igual. Ese sótano era el punto de encuentro y a pesar del arsenal de bienaventura que representaba para mi en esos días, pude notar que sus ojos ocultaban algo.

Nos hicimos grandes amigos y juntos recorríamos la ciudad, nuestras copas tintineaban y decían !salud!, nuestros pies caminaban los parques y los kioskos mientras él hacía reír a los niños. Una noche de octubre fui al sótano a buscarle y no lo encontré, al día siguiente también lo hice, fui todos los días durante meses y no le volví a ver; de repente Naricitas se desvaneció en el aire y de mi vida por siempre sin saber la razón.

Cientos de tardes han pasado desde la última vez que le vi, ya soy vieja, el tiempo transcurrido me ha quitado las ganas de vivir y los recuerdos de aquél payaso vuelven a mi como tormento de fuego; ayer decidí volver a ese bar para respirar el mismo olor a pino con tabaco que usualmente perfumaba la escena; he preguntado por él y me han dicho que rumores han llegado de que es ahora un payaso viejo y deprimido consumido por la soledad y el alcohol, dicen que la única que le acompaña es una perra, quien reluciente en su sarna, babosa y leal compañera le acompaña, su nombre es Gretel.

Nunca sabré si lo que han dicho han sido rumores; pues nadie en estos veintidos largos años ha tenido noticia de él.

He llegado a la barra y veo que han cambiado de dueño, un joven se acerca a mi y me entrega una carta que parece muy vieja, me dice que el antiguo dueño le ordenó que eventualmente yo volvería y que estuviera atento a una mujer de peluca rosa, con una naricita de payaso. Me entrega la carta, la leo, muero de dolor y tomo un trago.

!Pobre Narices!, quién diría que terminaría muriendo de forma tan trágica…; sabía que sus ojos ocultaban algo, él se tiró de aquél puente.

Lo único que decía ese papel amarillento era:

"Perdóname M., nunca aprendí a vivir..."

Y en aquél bar todavía se escucha su risa y esas dulces mentadas de madre que adornaban mis días, pero Narices se ha ido, disolviéndose en el humo de su cannabis…para siempre.

Y yo... yo con él.

Someone is watching

Ella se durmió en posición fetal a las 12:04 am, lo supo porque a esa hora programó su alarma, era mucho el frío que se colaba por todos lados; Elena gustaba de dejar las puertas abiertas y una luz encendida en el pasillo por aquello de los aparecidos. Siempre fue una chica llena de inseguridades y miedos de los más absurdos, aunque no se podía negar que disfrutaba del horror en las letras, algunas veces se le pudo observar absorta leyendo a Lovecraft, no sin manifestar largas pesadillas por la noche.

Le temía ante todo al hecho de ser observada, pues con frecuencia soñaba extraños rostros humanos que según ella contaba, se los topaba dispersos en la calle y también la miraban con esos ojos tiesos y repugnantes que claramente podía distinguir de entre aquellos engendros que la acechaban burlonamente..., a la menor provocación cualquier objeto que estuviera fuera de lugar provocaba en ella un frío extremo y el terror de pensar que había una conspiración entre esos misteriosos y desequilibrados rostros que secretamente la observaban con lascivia y que -según notas de su diario-urdían un plan para matarla.

A las 12:05 am comenzó a escuchar ligeros sonidos que subían y bajaban de tono, parecían ser carcajadas, pero no de un timbre de voz humano burlón o sarcástico como es normal...; sino de un tono escalofriante que los recursos de la descripción no alcanzarían a esbozar, un ambiente pesado comenzó a descender y poco a poco fue sintiendo cómo un peso la ahogaba; ese peso fue el que no le permitió moverse, y sus manos entrelazadas dibujaban una súplica para quien la viera en esa posición; Elena estaba conciente de las voces, las miradas, seres que su intelecto no podía descifrar, se acercaban lentamente mientras en su desesperación inmóvil nada podía hacer. En su pesadilla quiso mover por lo menos un dedo de manera frenética, pero por más fuerza que su cuerpo invertía, nada pasaba.

No se rindió y se mantuvo luchando contra la sardónica carcajada que le lasceraba el espíritu; a las horas escuchó la puerta principal abrirse y con ella entró la esperanza, luego unos pasos que apresurados subían la enorme escalinata que conducía a su habitación, después escuchó que alguien corría torpemente por el largo pasillo, se escuchaba cerca, ahora el recalcitrante rechinar perenne de la puerta de la alcoba, mientras el reloj marcaba las 3: 19 am.

Ahora son las 3:20, alguien llega, se acerca, la busca en su lecho, no la encuentra, da la vuelta y por un instinto extraño se asoma por debajo, horrorizado da un paso atrás tropezándose con el buró, una lámpara cae y el sonido chillante del vidrio hiela la escena mientras él emite un grito seco que aterradoramente pone fin a la pesadilla.

Ella se encontraba bajo la cama en la misma posición fetal que al momento de dormir, tiesa, dura, catatónica, con una expresión en el rostro narrando una historia que jamás nadie entendería, una lágrima emanaba de sus ojos. Elena estaba muerta.

Vórtice

La anarquía de la tierra se aparece otra vez...y la sorpresa nos sorprende.

Un dejo de vulnerabilidad abraza a nuestra ciudad y la siempre latente posibilidad de que todo acabe, resulta agradable sentirse especial, con la ligera sospecha oscilante de que o no pasará nada o quizá todo se lo lleve un vórtice.

Que dance rebelde la firmeza de nuestras ideas y se sacuda nuestro suelo epistemológico nos invita a pensar que cualquier cosa puede suceder, quizá la clausura de la gravedad está próxima o un corrimiento al azul ocurra en una velocidad imperceptible al ojo humano y el universo se contraiga al momento en que todo organismo vivo guarde un silencio inexplicable y la materia deje de moverse debido a la eminente clausura de la gravedad.

Es intrigante que haya un quiebre en lo cotidiano, una señal que nos recuerde nuestra condición efímera y nos haga repensarnos como mamíferos erguidos y como seres espirituales.

Emocionante no saber que esperar de nuestros días.

Pero el viajero que huye tarde o temprano detiene su andar...

Sí, quizá un invento del ser humano en el siglo XVI, tal vez un pretexto para consumir peluches y chocolates el "Día del amor", una serie de sustancias segregadas para copular, una idea que alimenta los días y embadurna de magia lo cotidiano del ser, una danza de dos al amanecer, una pauta para pensarse como humano y no sucumbir a la frialdad de esta selva de concreto, una ideología que nos lleva a cometer locuras que le dan sentido a esta extraña condición de estar vivos, un absurdo pensamiento que nos hace vibrar.

El amor definitivamente no son palabras, no son cartas de amor ni chocolates, no son flores, no son listones de colores ni son ideales por los que mueres (quizá eso es puramente necedad y orgullo), pero tampoco es el deseo, que principalmente tiene como base el egoísmo; no es la felicidad, sentimiento de bienestar y placer de los sentidos, pues nos hace feliz una copa de vino, un buen café, un tango de Gardel...

Y si no son palabras, ¿acaso es demostrar?, ¿qué queremos demostrar?, consideración, respeto, empatía, escuchar, acompañar, sacrificar, dar, ceder para ser con la persona amada. Somos un ente tangible, de carne y hueso con cinco sentidos y una razón muy limitada que mayormente admite lo que es a través de la demostración; si fuésemos espíritu entonces no tendría importancia demostrarlo.

Pero, ¿para qué demostrarlo?, ¿qué será simplemente amar y ya?, acaso un ideal atrapado en el fondo de un cerebro, unos sentires que no tienen recipiente para vomitarse y que ensimismados mueren en cautiverio.

El amor es dolor, es abatirse, es lágrima, es apego, es una necesidad que bien vale la pena inventarse, es plantar una raíz en un otro diferente de mi, es no viajar en este tren solos, con un alma silenciada, abatida por decir, por susurrarle a las horas, por tratar de escapar un rato de esta condición humana solitaria, es definitivamente compartir.

Enamorarse es sencillo, pero aprender a amar es donde radica el misterio, seamos o no correspondidos comprender este arte es una de las cosas más difíciles y deliciosas que hay, quién sabe qué sea el amor, pero me quedo con que a veces el amor propio rebasa cualquier intento por amar y no ama quien no se da.

Un pensamiento más pragmático quizá considere que el amor nos vuelve débiles, pero siendo la existencia tan corta para qué necesitamos el orgullo y el poder, si tenemos el amor, con ambos sientes y esta vida se trata de sentir, empero los primeros únicamente engrandecen el amor propio mientras el segundo alcanza para repartir a manos llenas, con una mirada, una palmada, un par de oídos, un consejo, un apretón de manos, un abrazo quebrahuesos, una palabra de aliento, un beso, una sonrisa, un brillo en los ojos que es capaz de deslumbrar lo oscuro y perverso de este mundo.

El amor es en definitiva el invento más hermoso que el ser humano fue capaz de crear, lo más inteligente que ha hecho, inspiración de grandes historias e ideales, la fuerza suficiente para organizar sociedades más justas y convivir en armonía, la humildad para aceptar a todas las criaturas en su total diferencia, el ánimo para cantarle al tiempo que se nos da, agradeciendo esta fuerza vital que nos invita a seguir y apreciar los días en su completud !porque son gratis y son un regalo que azarosamente nos ha tocado a bien experimentar!

El amor es algo que deseo aprender, una utopía que quisiera fuese la lámpara que alumbre mi camino, un maestro de vida, una filosofía que no necesita ser demostrada para que funcione, porque nosotros lo hemos creado y así también podemos destruirlo.

El amor es una elección.

!Ashhh!

¿Por qué será que los artistas deciden pasarle el micrófono al público justo en la canción que deseábamos escuchar de su viva voz?, ¿será que lo planean con malicia y mórbidamente se burlan de los onehitwonderos que vamos exclusivamente a escuchar ese éxito para cantar hasta llorar?, ¿me pregunto qué se ganan con echarnos a perder su propio concierto?

Plátano con pelo

No quiero imaginar el día en que al pelar un plátano encuentre un cabello humano al dar la primer mordida; un sobresalto burlón acaricia mi paz mental cada que realizo tal ritual.

Y no quiero porque quizá ese sea el presagio para la hecatombe, la señal que nos avise la cercanía del armagedón, el momento en que tenga que tomar mi maleta, las llaves del auto y huir.

Vivo con el desasosiego de saber que cuando esa aberración suceda será la debacle, la marca de Caín que la raza humana tatuará en su frente por siempre y avergonzados por haber profanado un lugar sagrado, nuestra pachamama, nos lanzaremos en aglomeraciones nefastas cual Lemming por los riscos hasta pintar de escarlata los mares.

Cuando eso pase espero estar preparada para enfrentar el ocaso, tener un espíritu guerrero y no sucumbir ante el extravío decadente de mi raza, cuando suceda quiero presenciar por última vez el 11:11, una lluvia torrencial, bailar al ritmo de los truenos, gritar muy fuerte, beber una cerveza y estar sentada en mi silla mecedora tomada fuertemente de la mano de mi amigo y compañero, resistir juntos la carnicería que por grandes necedades nosotros mismos habremos provocado.

Para ese entonces ya se ha de haber vivido en carne propia la transmutación de todos los valores, el imperio yanqui será el basurero de chatarra electrónica del mundo e India ostentará el poderío global; en México reinará la anarquía y únicamente sobrevivirá quien haya aprendido a no depender del consumo.

Un periodo sombrío se avecina, ya puedo oler las cenizas, el cielo se ha tornado rojo, la carnicería humana es un indicio, una estela de radiación nubla mi visión...

Ahhhhhhh, por qué está tan oscuro, !ahh! mi piel arde, !de dónde sale toda esta ceniza!, !ahhh! ¿alguiennnnnnnnnnnnnnnnnnnn?, !ayuda!.

La hecatombre ya ha sido...

Queda estipulado...

A veces solemos ser muy supersticiosos, creemos que hablar de la muerte trae mala suerte o acelera el proceso; no obstante considero apropiado que mi voluntad se cumpla a cabalidad al momento de dar ese paso. Esta vez me importa menos que mis peticiones parezcan excéntricas o ególatras, creo menester expresarlas para poder vivir con paz mental.

- Si algún día la vida me pone frente a una enfermedad que me lleve a estar en condiciones vegetativas, familiar a mi cargo... no lo dudes, desconéctame si al cabo de seis meses no respondo. Si piensas que estoy consciente y todavía quiero vivir, quizá si me miras fíjamente te darás cuenta que mi condición es una farsa, haré el esfuerzo de guiñarte el ojo y me desconectarás.

- Cuando muera, si mi cuerpo está sano declaro que todo lo que sea donable ha de ser donado.

- Quiero que mi velorio sea una fiesta y que abra con la canción "Cruz de madera" de Miguel y Miguel, que haya juegos de mesa, un montón de cartones de cerveza, tamales y champurrado; incluso puede haber una tocada de varias bandas de rock.

- A la entrada habrá una persona que se encargue de rechazar toda flor que pretenda ser introducida al recinto, el cual puede ser una sala de velatorio o un terreno baldío, la playa o la montaña del Cuchumá, excepto una iglesia.

-Se prohiben absolutamente las misas, los padres, los pastores, las flores, los discursos del más allá.

-Mi cuerpo será cremado y la mitad de las cenizas se esparcirá precisamente en mi cumpleaños (23 de julio) al sol de mediodía en el valle de los gigantes; la otra mitad en las heladas playas de Tijuana al frío de la medianoche el día del aniversario luctuoso del "Biliki" (4 de julio).

-Finalmente, quiero que en mi fiesta de velorio se escuche a The Beatles a todo lo que da, Pink Floyd, Led Zepellin, mucho rock clásico, punk y ska..., !ah! tres bandas excepcionales de distintos géneros que no podría omitir: Bad Religion, Dream Theater y Tiger Army; que se amanezcan todos mis amigos y amigas, mi familia y que cuenten muchos chistes.

-No se les vaya a ocurrir por ningún motivo comprarme una tumba y menos abandonarme entre muchos muertos que ni conozco !porque moriría de miedo!... : )

-!Eso sí!, quiero un epitafio que se colocará en la cajita de las cenizas (que por cierto tiene que ser rosa quick y debe tener brillantina azul), el cual versará así:

"Aquí yace una mujer que olió el café, abrazó el amanecer, se deleitó en la música, calentó sus manos a lado de una fogata, caminó en la arena, se tiró del bonjee, patinó en las canchas, subió el cuchumá, pero sobre todo aquí yace una mujer quien amó sin reserva y buscó la libertad espiritual".

"And in the end

the love you take

is equal to the love you make"

Al pie de la montaña, un ritual

Amanece ya, lo toma en sus manos, le respira, besa su boca, se da el encuentro; entra en ella en un fluido de fuego, la toca violentamente y arde…de súbito se vuelve caricia y un cúmulo de su aroma irrumpe desbordante; le muerde el labio, se arrastra en su lengua, se filtra en sus venas y hace una bacanal.

Despunta la aurora, le estremece la brisa matinal…y suspira, descalza pisa la tierra que le recuerda su condición humana…fugaz; dos ojos relámpagos de fantasía abren abismos radiantes dejando ver quién es y aquél frío fenómeno de madrugada se esfuma en los primeros rayos de sol, mientras ella calienta sus días al pie de la montaña y un amor.

Ella baila con el viento y gira lentamente, su falda se eleva ondeando al aire; cierra los ojos y el rosáceo del alba pinta sus mejillas de color, entretanto el azul boreal teje retazos de una flor.

A lo lejos escucha una oda que le hace voltear, mueve los hombros en un intento por danzar, hay un brillo en su mirada…, nadie alrededor, es el eco de su risa al regresar.

Ella bebe en la espera y dibuja estrellas, ríe, intuye que será un día genial y se marcha silbando una canción…

Exorcismo

Una mujer hundiéndose en un cuerpo, hinchándose como un muerto en su fase de putrefacción más gélida, un arrepentimiento, una ansiedad, un asco, un menosprecio por su vida y por su ser, una falta de respeto al ultrajarlo, al darle de patadas y escupirlo.

Ella necesita un pacto y cumplirlo, un demonio cohabita en ella, es necesario el exorcismo.

Silence is golden

Sólo es feliz aquel que cada día
puede en calma decir: Hoy he vivido.
Que nuble el cielo Júpiter mañana
o lo esclarezca con el sol más vivo,
nunca podrá su mente poderosa
hacer que, lo que fue, ya no haya sido,
ni logrará que no esté ya acabado
lo que colmó el momento fugitivo.

Horacio, Lib. 111, oda 29

Del día final

Sería muy bello elegir el día de mi muerte; sí tuviese esa potestad elegiría morir al atardecer, en la cima de una montaña, rodeada por el silencio de la reflexión y el canto de esperanza del halcón, interpretando la inmensidad rosazulada del crepúsculo de mi vida en este pequeño patio universal, despidiendo con un sollozo de júbilo al padre sol; y después de ese instante en el que el humo del silencio me envuelva, esperaría de brazos abiertos a aquél que amé, para degustar una copa de vino con mi buen amigo, una breve charla sobre lo sublime de lo cotidiano que significó ser un humano y por qué no, cuando llegue la noche y la luna cotidiana irrumpa, que el sonido impetuoso de una fogata acompañe el mutismo bajo el que tomada de la mano de mi amor-amigo moriría; lanzando una plegaria de paz.

Cuán bello sería morir sin esperar la temida hora de la asfixia, morir cantando hacia los cuatro puntos cardinales y con una última danza agradecer cuánto he tenido a bien experimentar en este breve lapso de un suspiro.

¿Y cuál sería el mensaje?- busca la libertad a toda costa, pero una libertad que sea compartida, en donde las convenciones sociales no tengan cabida y sea tu mejor amigo el amor de tu vida, en donde cada cosa que hagas la dicte el corazón, nunca la razón; busca encontrar un sentido y no pretendas salvar al mundo con un ego engrandecido, porque ninguna libertad es más preciada que saberse pequeño, como aquella hormiga, como aquél grillo cantor, que hasta pudiésemos encontrar nuestra misión en rescatar un pequeño gorrión. Tiéndele la mano al camarada pero también al enemigo, nunca celes porque no hay peor veneno para el mundo interno; finalmente, si quieres disolverte en el todo, ruega por perdón y perdona con el más noble y digno acto… el amor.

En los años 20

Ella fue una vedette parisina llamada Charlotte, había viajado a la Argentina en su arrebato por el tango; delgada y alta figuraba entre los camerinos y entre los hombres, plena de garbo, de pocas palabras, únicamente se conocía lo etéreo de su voz con enardecidas historias de tango y arrabal, momento que orgiástico se esperaba cada noche.

Condensaba una mirada penetrante que sometía a todo aquél que se atreviese a verla. Tenía una extraña fascinación por los perfumes, en especial ese que la hacía una mujer sofisticada y notable, el que alimentaba los sentidos de todo ese cabaret donde Charlotte y su perfume opacaban el carnaval dionisiaco del burlesque.

A diario vestía atuendos entallados, medias de red, y joyas antiguas ganadas con el carisma de su soprano ser y aquella fragancia mística que despedía su piel blanquísima; el whisky le volvía un poco loca y los cigarros y la luna eran mancuerna fiel en cada amanecer.

Cuando entraba al cabaret lo hacía sigilosamente, con la elegancia que distinguía a aquellas mujeres de antaño que todavía guardaban las formas; no obstante en su donaire agitaba todo en cada movimiento cual cataclismo clemente, y delicada caminaba paso a paso con un cigarro que besaba sus labios y un fino abanico escarlata que delineaba un poema en sus manos. De zapatillas altas y negras que resonaban por el piso de madera del lugar, marcaba un ritmo, consumiendo las miradas alineaba todo un séquito, cuando cánticos y acordes la halagaban al pasar. En ocasiones su presencia de diva ensombrecía la escena mientras el piano entonaba un par de coplas tristes que anunciaban la tragedia.

Aquella noche Charlotte no volvería a cantar, un licor infortunado engalanó su noche y por alguna suerte funesta le quemó la voz, y sabiéndose sin esperanza prefirió beberse de un sorbo la vida aderezada con ese whisky áspero que mezclado con somníferos daba forma a un cóctel siniestro, y los bebió sabiéndose desnuda de pasión, un whisky que le condujo plácidamente a una exquisita muerte.

Se dice que aquel cabaret le robo la vida a sorbos, a veces se escucha a lo lejos el ímpetu de aquellos tangos y se humedece de un olor a ella, efluvio de flor aun no nacida, vapor de azul que nadie jamás ha comprendido, ambiente que ferviente erizaba la piel cuando al brindis de dos copas concedía aquél recuerdo de mujer ardiente que al caminar iba dejando pedazos de sí con su aroma, renunciando a los destellos de azul que su ser emanaba, porque ese era su trágico fin, su belleza fue arrebatada y ultrajada desde cada oído, desde cada olor.

Y todo un universo mutó en paralelo aquella noche para sentir la fragancia de Charlotte…

En los años 10´s

Mi nombre es Fidela Cienfuegos, soy india de pura cepa y nacida en San Miguel Anenehuilco, formo parte del “Ejército Libertador del Sur”; soy una Adelita algo bárbara, semi-analfabeta y unos julanos dicen quesque irreverente; mi tirada es pelear por la Revolución mexicana pa qi´ se les de tierra a mis gentes, orita estoy en una fogata envuelta en mi zarape, no me he bañado desde sabe dios cuándo, bebo café d´olla con el pelotón a mi cargo y apenas descifro lo qi´ dice este fanzine, lo qi´ me da ideas pa´ planear la siguiente estrategia y abrirle camino a mi general Zapata con tal qi logre repartir las tierras pa´ trabajarlas, ¡mmh! crio qi´s lo justo.

Mañana temprano cazaré un par de conejos pa´ darles de tragar a toda mi raza, a ver si con el olor ora sí logro despertar a esta bola de zánganos antes de que el alba pinte.

Tan arcaica

¿Por qué me llueves magia?, si no lo merezco. Mis deseos se cumplen como si literalmente tuviese una varita en mis manos, qué bonito me pintan los días, las personas, las sonrisas, los abrazos, el amor. ¡Feliz!, …, ¿qué significa eso que ahora siento?, ¡cuánto te debo vida que tanto tengo!, no me canso de amarte y de vivirte porque me das a manos llenas, y todo en mi reboza, y quiero decir ¡gracias!, por tener este corazón repleto cuando hay tanto que dar y tan poco que doy. ¡Quién soy vida que me acaricias y me abrazas con tu manto cálido! y me cantas al oído la serenidad.

La vida unge mi corazón y me apena y me siento gandalla al no regresarle ni tantito de todo lo que me da; quisiera saber cómo desaparecer de mi y ser sin mi, dejar de lado a miriam para no estar pendiente de mis vicios, mis apetencias…, mis caprichos; cuánto me falta por aprender, soy primitiva a más no poder, quiero encontrar la ruta que me lleve a un camino menos bárbaro.

A veces me pregunto si soy tan burra y arcaica como para pensar que todo lo que me pasa es pura suerte, accidente y casualidad y no milagro y bendición de una deidad.

Viajar en camión puede llevarte a un estado mental en que puedes acercarte a la comprensión de la matrix.

¿Cuál es el significado de la vida?- un suspiro, una lluvia de confeti o tragedia que no podemos dejar de gozar o sufrir… y que es gratis.

Ver el 11:11 es parte de mi condición. ¿Acaso significará algo?

Abro los ojos, gran regalo de ver. Ya me puedo ir. ¿Cómo nos duele la muerte si todo es tan gratis y tan accidental?, ¿quiénes creemos que somos para desear ser perennes?, tan sólo desde las funciones más básicas resulta interesante vivir, el abrir los ojos y dar color a la vida se antoja un espectáculo glorioso, ¡hedonistas! ¿por qué querer ser eternos si de cualquier forma esta conciencia se apagará por siempre?....

Hoy respiro… mañana ya no.

Última palabra antes de morir

Quizá sería un grito, un balbuceo que concentre toda la emoción, el agradecimiento, el miedo, la alegría, el amor, Beatles, la música, el baile, escribir…; todo aquello que me embargaría en un momento tal…, pero después del grito desgarrador feliz quizá sea la palabra te amoooooooooooooooooooooooo!!!!!!!!!; porque en el momento de mi muerte seguramente me encontraré emocionada por saber que me despido de algunos o varios años de rondar por este planeta, inquieta por saber qué me espera en el “más allá”, en donde quizá me tope con la nada o simplemente me convierta en un gusanito; sería lindo convertirme en un acorde, que toda esa energía que despide mi persona viaje y se vista de un acorde que envuelva el requinteo de “Stairway to heaven”, quizá mi ser despertaría cada que una guitarra me solicite…, creo que lo que más extrañaré cuando muera será la música… y si algo me pone triste es pensar que jamás escucharé música de nuevo, por ello concentraré toda mi fuerza y disposición para que cuando muera y mi energía mute me convierta en un acorde stairwaytoheaveniano.

A un ente divino

Le diría:
¡Sabía que no eras hombre!

Le preguntaría:
¿Existes o es un sueño?, si existes…¿cuándo fue todo?, ¿verdad que somos accidente?, ¿tú sabes el para qué de la autoconciencia?, ¿qué es la vida?, ¿cuáles son los enigmas de la historia de lo que existe?, ¿es acaso que tú lo sabes todo?, ¿con qué fin, para qué y por qué?, ¿me dirías las curiosidades históricas de todo el tiempo humano por favor?, ¿cuál es precisamente mi misión en esta vida?, si es que existe el alma ¿en qué épocas he vivido y qué hechos relevantes he desarrollado en dichas épocas?, ¿hay alguna manera de viajar en el tiempo y deshacerlo todo para componerlo sin afectar tanto el presente?, ¿me darías una señal para evitar que mi muerte sea aparatosa? ¡Gracias!

Contéstame en forma de pregunta…

Del acto de escribir

Escribir es como correr, o tirarse de un bonjee, o vomitar; hay vómitos lindos porque son liberadores de algún malestar, hay vómitos que no quieren salir y sólo te torturan; así la escritura; porque escribir es plasmar un sentir, es poder decirnos con tanta magia como el hecho de poseer un lenguaje y entenderlo, y saber que puedo jugar con las palabras y darles forma, pintarlas, deshacerlas, desnudarlas, vestirlas a mi manera, es dibujar un sentimiento; o quizá sea algo parecido a lo que siente un músico cuando compone una obra y la sabe acorde con el sentir que quería expresar.

Escribir es hacernos historia en un verso, es dejar pedazos de sí en un papel, es viajar ligero.

Cassandra

Era el otoño de su vida, su andar lento pisaba la hojarasca seca y vieja que melodiosamente adornaba su soledad. Él esperaba cada tarde sentado en su mecedora, ¿qué esperaba?, tan sólo esperaba.

Cuando vivió la primavera de sus mocedades creyó que la vida sería muy larga, tenía sueños y la llama de la esperanza latía en cada uno de sus pasos; profesaba la justicia, se sabía poderoso de pensamiento y de acción. Cada viernes iba a reuniones secretas de izquierda y en alguna ocasión casi perdió la vida por un ideal; era obstinado en encontrar su misión, no perder el tiempo, optimizar su vida y ser productivo en el sentido de dejar un poquito de sí en este mundo. Más de la mitad de su tiempo estudió múltiples disciplinas queriendo tropezarse con el enigmático por qué. La otra mitad se dedicó a viajar, su filosofía siempre fue la pregunta y experimentar todo aquello que le diera paz mental.

En alguna ocasión hizo una pausa en la estación del verano y vivió un amor febril siempre revestido por la ebriedad de la razón, mientras la embriaguez del idilio palpaba su sentir. Pero aquél espíritu bohemio le indujo a partir.

Miles de lunas han pasado y hoy está solo de gente, lo único que se escucha por las tardes es el graznido de la bisagra de una puerta de madera muy pesada y corroída por las polillas del tiempo.

De vez en cuando se percibe el aullido de hambre de una gata de arrabal que le acompaña, ella es Cassandra, a quien salvó de morir atrapada en una alcantarilla alguna ocasión en que fue a comprar pescado a las afueras del muelle. Él la ama, ella le es leal y duerme a sus pies, él la alimenta y la acaricia, ella le lame las manos y se acurruca, él la abraza y juntos realizan largas caminatas hacia el muelle en donde ella feliz come trozos de pescado regados por ahí; juntos observan desde el faro cómo van y vienen buques entonando coplas de esperanza en cada intento por anclar. Juntos ven las puestas de sol y aprecian la sinfonía de silencios del muelle por la noche, engalanada con las olas del mar.

Hoy la muerte le circunda, el olor fétido de la soledad y la añoranza revisten una vida de pesar; empero se lleva una gran enseñanza de este mundo, pues todo ese andar no le dio respuesta a sus interrogantes, se la ha dado Cassandra a quien salvó de morir en el más cruel de los abandonos, hoy él piensa que su vida ha tenido un sentido, porque experimentó, amó y sirvió, pero sobre todo porque el amor y el sentido de la vida lo pudo encontrar en un detalle que para ambos significó una caricia.

Son las nueve de la noche, él bebe café caliente y se asoma plácidamente a la ventana para regar su orquídea, le da de comer a Cassandra y se recuesta a dormitar, ella se acomoda a sus pies, él cierra los ojos con un gesto de paz y muere; Cassandra ha cumplido con su misión y se va altiva maullando a la luz de una luna de otoño que le pinta un largo camino por andar.

Mujer de salsa

Aquella tarde de llovizna de abril era el preludio, la calle se encontraba mojada y en el aire se respiraba el olor cálido de esperanza que despide la tierra fresca.

Cada viernes se repetía la hazaña y todo el salón esperaba la alegría que reflejaba la mirada de aquella danzante mujer; cuando al entrar a la pista sus zapatillas granas dejaban un haz de luz por donde pisaran.

Ya se acercaba el momento, la noche olía a aventura y a lo lejos resonaba un atabal mientras su larga cabellera escurría cual cascada negra coqueteando con su talle, entretanto un par de medias se deslizaban como caricia inocente en un cuerpo que temblaba por bailar.

Las luces de aquella lámpara se tornaban sepia a su paso, el eco del viento adornaba la escena cuando al caminar lo sinuoso de sus caderas esbozaban un delicado horizonte ante aquella llovizna de abril; en su travesía hacia el salón hubo un momento de silencio estridente cuando la granizada de lentejuelas que caía de su vestido eran lo único que acompañaba al mutismo de los rostros boquiabiertos de esos hombres que atónitos la contemplaban, y ese taller mecánico enmudecía, los estruendos de las máquinas y todo mortal se detenían por un instante ante el calor que emitía aquella mujer con ese silbido alegre que asemejaba el místico trinar de un cenzontle.

Y ya se acercaba, ahora era el callejón oscuro que brillaba, cuando en un arrebato de euforia ella caminaba ágilmente y gotitas de sudor resbalaban por su frente, dejando a su paso esencias de café.

Cuando llegaba…el eco de sus pisadas resonaba sensual en toda la pista y el palpitar de sus sueños hacía una orquesta ensamblándose al unísono del güiro.

El aroma lavanda de su cuello de cisne dejaba huella al pasar y al dar vueltas su vestido brillaba mientras un par de muslos que parecían obeliscos sosteniendo un mundo de encanto se movían con la gracia de un cervatillo presuroso, sus pasos calaban el piso de madera de un modo fulminante cuando aquél vestido escarlata tejía hilos de júbilo al danzar.

Y de esa manera cumplía con ese ritual de viernes que simbolizaba su paso por la vida, porque cuando ella danzaba creía estar en su lugar.

Dina

Ella es tierna en su rugir, pero es incomprendida, todos le temen por su brusquedad y gran carácter, se siente sola… necesita amigos.

Su piel rugosa y verde huele a miel, en esos ojos cansados por el trajín de la caza se puede sentir una infinita tristeza, sus alas le han sido cortadas y la evolución no le favorecerá. De alguna manera ella sabe de su desaparición, falta poco, su instinto le hace sentir miedo, no sabe qué hacer con esos huevos que son tan frágiles… siente el peso de su estirpe sobre la espalda y se las ingenia para salvaguardar en un refugio a esos inocentes que no saben que jamás arrancarán con sus garras un trozo de carne de un pequeño mamífero o aterrorizarán al reino animal.

Ella entierra ingenuamente a sus crías y se acuesta sobre ellas esperando la hecatombe, una lágrima rueda por los surcos de su piel y en un parpadeo un linaje se ha perdido, ¡Boom! se está haciendo historia…

Ella camina sin dirección, la lluvia nubla su travesía, los zapatos enlodados guardan pedazos de ciudad y se alimentan de sus sombras.

El agua azul erosiona la amargura verde endulzando la tarde, el frío acaricia las manos moradas mientras come pan de su hogar.

De perder el tiempo

Curioso, hoy es mi tiempo !y cuánto lo pierdo!, hoy escucho sonidos, hoy respiro el viento frío y es un milagro, hoy siento el líquido vibrante viajar por mi garganta y me despierta... y me acaricia pidiéndome más. Hoy me reconcilio y renuevo mis votos con el cosmos.

Todo es un estado mental, !pero cuánto ayuda la música!

Abrazo

He descubierto que todos somos uno, pero nos encontramos reprimidos; cada vez que vemos a alguien que amamos queremos correr a abrazarlo y no soltarlo jamás; quizá eso nos indique que hace centurias todos éramos uno, porque nos necesitamos, porque el abrazo es la demostración de afecto más profunda.

Todo es música

Todo es sonido, el cosmos emite vibraciones de energía que están en continuo movimiento; de alguna manera la caótica mezcla de voces, de ladridos, de gritos y de melodías urbanas hacen un conjunto hermoso. El crujir de una madera vieja, el aullido del aire que espantado de sí se adormece con su propio cantar.

La ruidosa ciudad en la que sentada desde una alta colina se escuchan armoniosas vibraciones incoherentes y barullo citadino, propio de un concierto galáctico.

Me asombra la maraña de palabras cuando el lenguaje se traduce en sonidos alternados y los hilos de la garganta se deslizan felices al cantar, todo es fibras, pedacitos enganchados por polvo estelar, la vida se bifurca en instantes que bailan al ritmo del destino, un destino que se ríe de quien cree en él y espera sentado en la parada del tren con rumbo a ciudad... los caminos se dibujan bailando descalzos sobre la arena.

El movimiento de un pie nos lleva a mover el otro de distinta manera, una vez dado el paso jamás se volverá a repetir. Empero el fractal del tiempo nos indica que todo es una repetición, el ciclo finito del nacer, crecer, reproducirse y morir; le denominé finito... moriré y jamás renaceré en mi otra vez, ni me cruzaré con las mismas personas, ni escucharé la misma música.

Sí, la vida es finita para miriam, pero los mares se regeneran, mueren algunas especies y nacen otras, mutan según su ambiente, el fuego sigue vivo, aquí y en los planetas ajenos a nosotros, el universo entona armonías melodiosas y me invita a escucharlo, por eso tiene movimiento, por eso algunos planetas explotan y otros nacen, algunas estrellas mueren y otras aparecen.

Ojala tuviera la posibilidad de asomarme más allá de mi mundo, romper la barrera de la vía láctea y trasladarme a la galaxia vecina en mi bicicleta con motor de años luz, irme a un barecito en algún planeta ajeno a mis conceptos, a la información que hasta ahora he recibido de lo que significan las cosas, ojalá mi cerebro funcionara a lo increíble, mis ojos captaran lo extraordinario y mi alma no cerrara las puertas para darle la bienvenida a los significados que están más allá de mi ignorancia.

Quisiera que me fuera extraída la sustancia de la lógica para poder visualizar de cerca lo no tangible, que se me quitara lo mesiánica, que nunca me hubiera sido implantada la noción del tiempo y sentir que mi padre aun después de muerto sigue entre nosotros porque los tiempos no existen, porque las distancias se acortan mientras más pasan los días; si en mi mente no corriera ese relojito día-noche, marzo-abril, 1982-1983 entonces mi papá estuviera en este instante vivo, de hecho lo está, pero en 1985, puedo sentir que en esa cápsula verde de espacio sin tiempo mi papá se está tomando un vaso de leche en un momento cualquiera de su vida, quizá está jugando conmigo en este preciso instante, aun en mi casa pudiera verlo sin pensar que sin el tiempo todo se congela, sin tener la medida exacta o el concepto claro de saberlo muerto y olvidado en una tumba fría.

-Hola papá-Que onda mija, ¿qué estás haciendo?
-Ah, escribiendo sobre ti y el tiempo y los sonidos,
-!Oh!, te viajas Miriam, bueno, me voy a ver Acción.
-Sale pa...

El otro día vi el agua del lavamanos color verde, mis ojos la vieron verde y mi mente cerró esa visión justificando el color hermoso del verde con un mareo. Probablemente fue verde, pero a quién creerle, los sentidos engañan, la mente también, aunque yo decido en qué creer.

Todo es música.

Los acentos y el lenguaje están intrínsecamente ligados con el cosmos y su ruido ceremonioso,
!cuán abstractos los signos!, y poder darle un sonido a un dibujo trazado con una pluma, tener la capacidad de traducirlo con la voz a una palabra, ¡qué preciado don de poder decir!. Los acentos sureños, norteños, cada lenguaje, las variaciones que existen entre cada persona, !somos música!, líricos al grado de estar entonados en un mismo acento. Con cada persona que hablo se va pasando este acorde de mi voz y ellos me dejan el eco de su canción. A cada paso el viento va llevando notas musicales, silencios entre ellas y se va creando el puente verbal de la historia humana.