La "Xico"

LO QUE SE ESCUCHABA: 

"¿Cuánto por las nachas Doña Cuca?", "Yo gritéeee ee !Ay la culebra!"-BANDA MACHOS, "Chicago se murióoooooó!"-BANDA TORO, "Con zapatos de tacóoon"..., "Y el sheriff de chocolate..."BRONCO, "Como la floooor"-SELENA, "No rompas más, mi pobre corazón..."-CABALLO DORADO, "Dale a tu cuerpo alegría Macarena"-LOS DEL RÍO,"El tucanazoooo"-LOS TUCANES DE TIJUANA, "Y los muchachos del barrio la llamaban locaaa"-LOS FUGITIVOS, "Hasta la miel amargaaa, cuando el amor acaba"-LOS TIRANOS DEL NORTE, "Quién te escribía a ti versos dime niña quién era..., quién te mandaba flores en primavera", "Help... ayúdameee... en tu amistad he puesto toda mi fe"-BANDA EL MEXICANO...

LO QUE VIVIMOS 

Las inundaciones del fenómeno del niño y el lodazal del florido, la devaluación del 94 y nuestra digna pobreza, el levantamiento del EZLN y nuestra incipiente conciencia histórica, la muerte de Colosio y la indignación por un país corrupto del que éramos parte, y ya a finales de los 90 el asesinato de Paco Stanley, quien nos formó como generación aunque su nariz se polveara de blanco de vez en cuando; por otro lado, una época de inocencia y despertares, de primeros amores, de amistades y promesas que apostaban por un por siempre.

LA "XICO" 

Un uniforme azul, una colina que nos hacía desfallecer, una bajada que esperábamos con ilusión para recorrer las calles empolvadas de Tijuana de la mano de aquel que nos hacía soñar, un camino largo que recorrimos por tres años haciendo travesuras y una vida que apenas comenzaba. Decíamos adiós a cepillín, topo gigio y veíamos azorados el fascinante rock de los 90 y fue que descubrimos que antes de nosotros también hubo una historia, detalles que nos hicieron quienes hoy somos.

Hace 15 años que salimos de la secundaria, la vida nos alcanza y pareciera que todo este tiempo es sólo una sombra de un par de ayeres.

EL REENCUENTRO

Los vi amigos, nos vimos y la misma expresión en nuestros rostros, parecía como si en ese instante fuera de nuevo 1997, Horacio con sus trucos de magia que nunca entendí, Buenaventura y su carrilla, Osvaldo y su eterna alegría que contagia y que anima, Cristobal el siempre buen amigo, Claudia y su buena disposición para organizarnos (nadie te creyó que lo lograrías Clau, pero nos lograste reunir, !gracias!).

!Qué contradicción!, en ese momento nos sentimos como niños de 15 años, pero la panza de la experiencia y las arruguitas de la risa nos dicen que el tiempo verdaderamente ha pasado.

RECUERDOS EN COMÚN

Cómo no recordar las famosas canchas y las tardeadas, al rayazo de sol, el Cristobal y su loción de broma asquerosa por la cual casi es expulsado, o cuando quemaste a un muchacho con maruchan por meterse en la fila de la cooperativa, las frases sin sentido del Gonzalo, mejor conocido como el "Sarna" y el Fabián: "Pescadito mariguano moy", "Venga o mande por sus nalgas de vaca" y mi constante insistencia de que las repitieran una y otra vez   mientras me dolía el estómago de la risa,

Clau, Xóchitl, Mayra, Horacio, Osvaldo, Galán, Carapia, Buenaventura, Joker, Noé, Omar, José Figueroa y Miriam, !y los que faltan!, no cabe duda...los amigos de la secundaria son los amigos de la vida.

Cómo poder decir con palabras el acontecimiento del nacimiento, primer instante en que una madre conoce a quien vivió en su entraña.

Cómo poder expresar el desasosiego tan sentido en la despedida de un viejo.

Con qué poder formular la fascinación que nos atrapa en un acorde, una escena, un verso, un rostro, una tarde, una voz, la arena y el misterio azul profundo que guarda ese testigo del tiempo, del origen, de imperios, de guerras, de amores, de tragedias, de naufragios...

Cómo poder reflejar la soledad de la que estamos hechos, la esperanza o el sin sentido de los días.

Cómo cantar y vomitar toda esta algarabía o quebranto, cuando a veces nos ahoga el alma el desconsuelo o la dicha.

Cómo gritar su ausencia, abrazarlo desde aquí, bendecirla con mi voz... si no es contigo poesía.

No pienso volver a la casa donde crecí, ya no está ni mi padre ni mi abuela ni mi abuelo, todos sus merodeos, sus existires, sus zapatos ya no están, todos han muerto. Así es la vida, en este instante escribo en este artilugio en la cocina donde a veces deambulo, en algunos años ya no deambularé; no queda nada, de grandes imperios, de grandes amores, de grandes egos, todo se lo ha llevado el aciago polvo de los tiempos.

Si esto es tan endeble, desde ahora soy un fantasma que vaga por la cocina, una quebradiza sombra sentada en el patio, un recuerdo en la conciencia de alguien, un eco lejano, ¿qué dice?, !no escucho!, !nada existe!, sólo el polvo y el viento, quizá lo único que somos sea un recuerdo en el fondo de la conciencia de una divinidad devorada también por ese engendro efímero-eterno que hace mierda todo lo que toca...hasta a Dios.

Cuando todo acabe y en el confín de lo absoluto el cosmos se canse de ser, el tiempo sacará su revolver y tirará del gatillo, es entonces que el silencio se enseñoreará del universo para siempre.

Quizá nunca nacimos.

Quiero morir un viernes

Quiero morir un viernes,
cuando la tarde umbría aceche de luna mi morada,
cuando las luces una a una enciendan a gotas la esperanza,
cuando los olores a hierbabuena del invierno me obsequien el último aliento,
y sea mi último suspiro líquido, musical, fresco, desgarrador y a la vez agradecido.

Cuando la lluvia me brinde el día más gris,
intenso gris, fosforescente gris, colorido gris,
y mi último trago se encuentre aderezado de melancolía,
por haber amado la vida con la intensidad de lo que nunca es cotidiano, ni común ni ordinario.

Melancolía del que de verdad se duele,
del que añora la pluma, la música, la arena,
el cinematógrafo, la mantequilla, el pan, la albahaca,
y esa bebida marrón del des-consuelo que sabe al amargo-dulce de la tierra.

Morir cuando el frío erice hasta la piel del alma
y me estremezca la estridencia del r&b-soul-country-blues
haciéndome danzar sin melodía ni pauta,cuerpo extinguiéndose,
que todo resto de razón desaparezca, disolviéndose en locura agónica,
de una flama que se apaga y vuelve a bailar al son del viento su último vals enloquecido.

Quiero morir extinta, desbordada,
agotarme en mi, quiero morir de viernes,
engalanada de fiesta, cuando la vida prometa,
y las luces sepia calen hondo en mi existencia.

(Inspirado en el "Para entonces" de Manuel Gutiérrez Nájera)

De madrugada

El tiempo es inodoro, incoloro, insaboro, no lo sentimos, pero cuando menos pensamos volteamos un segundo hacia atrás y nos llega el hedor, nos intoxica, nos encandila, nos aturde, nos emborracha.

Si alguien observara con lupa nuestras almas, descubriría partículas de polvo y viento.

Tenemos YOUTUBE, !estamos en el futuro!

El bajo de POLICE & THIEVES de The Clash es mágico.

¿Cómo serás por dentro?, ¿qué sondtrack acompaña tu vida?, ¿cuáles son tus soledades?, ¿te podré conocer algún día?, ¿de qué color es tu alma?

En cada nombre hay un mantra, un canto al viento que nos dice un poco quiénes somos, es nuestro nombre un pequeño bautizo de por vida, el verdadero bautizo, la palabra de amor con que nos visten nuestros padres. Suena tan distinto decir Romina que Cleopatra, Cinthya, Dulce, Armida, Rina, Justina o Lucía... cada uno es especial.

Gente del desierto

Hay algo de trágico en este desierto, hay algo que arraiga, pero también que destruye. Vivimos en una relación de tormento, el sol se aleja y nos congela o nos abrasa con sus caricias; hay momentos en que el asfalto es una plancha ardiendo y respirar se vuelve un infierno, pero aquí estamos, somos de agua y de fuego.

El desierto es siempre desierto y por más que la ciudad se disfrace de metrópoli, la filosa y ardiente arena llegará hasta nuestros ojos, se colará por nuestras bocas e irrumpirá salvaje en la civilización; no podemos negar nuestra condición, gente del desierto, piel áspera, manos áridas, voluntad de roca y espíritu ermitaño.

La ciudad es naranja, nuestros ojos están en llamas, de los letreros sólo se distingue polvo de sombras; el calor aletarga y la gente va lento en verano o en invierno; la carretera es nuestro viaje, la tarde una fiesta amarilla.

Nuestra música es el viento; valle de muerte, donde se congrega la vida.

Mis cenizas ya tienen lugar, soy de sol y de tiempo.

Sueña

Hay una hora, precisa hora nocturna en que el cuerpo deja de ser cuerpo y se abandona a la fantasía, un lugar en donde los miedos, los deseos, los tormentos, las alegrías infantiles convergen, un lugar en donde nuestros muertos reviven, y eternos en su belleza y vida nos saludan; es ahí donde pasado, presente y futuro dejan de guardar las formas y conviven en un mismo plano, en ese lugar un segundo es un siglo y el tiempo no hace estragos.

Es en ese espacio en donde el "sueño" se potencia hasta confundirse con lo "real", provocándonos confusión al regresar de ese viaje en el tiempo.

¿Será que el ser humano vive en dos planos dimensionales?, que en esa otra vida otras decisiones dibujan nuestros pasos, porque todo aquello lo siento, lo recuerdo, veo detalles, distingo colores, texturas, escucho mensajes muy claros.

Hace años The Beatles fueron a tocar a mi secundaria, tocaron una canción jamás escrita ni cantada por ellos, pero en esa realidad muy mía ellos tocaron una canción únicamente para mi, la cual estoy segura que no existe, y todavía puedo recordar el "feeling" transmitido en esa melodía.

En otra ocasión Beatles tocaban en un bar del "Insurgentes" allá en Tijuana, iba manejando y al escuchar el alboroto metí reversa, me estacioné, me introduje al bar y saludé a un Beatle, le tomé la mano y le dije: "gracias...".

En otro sueño mi padre estaba en su ataúd cubierto de flores y de la nada se levantó, aventando decenas de pétalos en cámara lenta y mi alegría fue indescriptible, mi padre había revivido.

Una vez soñé la realidad en perpendicular, no horizontal, sino perpendicular, y la gravedad era también perpendicular.

Soñar y poder recordarlo puede ser motivo de infinito gozo o infinita tristeza; en alguna ocasión recuerdo detalles de mi único hermano asesinado a balazos, desperté llorando; hace poco soñé varios días seguidos a mis abuelos (mi abuelo Carlos y mi abuela Tina), con mi abuelo bailé una especie de vals, a mi abuela la abrazaba. Ambos están muertos, y la alegría que me han dado esos sueños se vuelve aire fresco a mis días.

Finalmente esos son recuerdos, una vida alterna en el recuerdo.

Soy eterna

Y al girar la llave por fin pude abrir la puerta, mis ojos se cegaron de aquel no color indescriptible a lo que la razón humana entiende por un “lugar”; sabía que no estaba muerta, sin embargo tenía la sensación de que una dimensión desconocida se abrió y me envió a lo que conocemos comúnmente como “la nada” o el “antes del tiempo y espacio”; me horrorizaba el hecho de pasar el resto de mi vida en ese alucinante y ensordecedor no-lugar…; caminé sin detenerme y parecía que no avanzaba, que esa infernal unidad me tragaba mostrándome el verdadero y terrible significado de la eternidad, no escuchaba, no palpaba, no olía, no degustaba, sólo veía y todo parecía inútil. Han pasado 5,263 años desde que llegué aquí, lo puedo afirmar por el sistema mental que me inventé para no volverme loca, soy eterna, asquerosamente eterna y no me queda más que esperar en el absurdo... seguro estoy en el infierno.

Elucubraciones de madrugada

Silencio blanco, todo gira, perfecto, despacio, unidireccional, repentinamente un desequilibrio causa un accidente espacio-temporal y el cosmos despierta, detiene por un segundo su marcha ciega, cuestiona el orden natural y deja de rodar; se ha dado cuenta de lo monótono de su existencia, es un infante y quiere experimentar.

Lo primero que hace es jugar con fuego y empujar la nada a la existencia. Nace el caos y entre azares y accidentes la vida se impone.

Desde la primer célula se llevó consigo la consigna de la conciencia, por eso sabía lo que hacía, y no de manera primitiva, célula-tejido-organismo-sistema-órgano-cuerpo, y me puedo mantener unida, mis células no se desintegran, no salen disparadas de manera caótica, porque saben, se saben parte de un todo llamado Miriam, llamado mundo, vía láctea, galaxia, cosmos, y una sola lo es todo, pero en conjunto me permiten ser, quizá por ello soy consciente, no soy una masa informe, tengo sentido y dirección.

¿Será acaso que una sola célula contiene todo el fuego del cosmos?, ¿será que es eterna e inmutable?, ¿y que este enigma ya estaba resuelto desde que aconteció?, ¿será que una sola célula sabe de todo el conocimiento existente, todas las respuestas a todas las preguntas, y al experimentarlo lo vamos recordando?, ya lo afirmaba Platón...

Y es que no puede ser tan sencillo, !sí!, soy un animal, erguido, o como diría Platón "somos un bípedo implume", aunque la gallina desplumada del gran Diógenes no me convenza. No me explico por qué estamos aquí y me preocupa porque aproximadamente viviré 104 años y no creo que la ciencia pueda determinar respuestas para el 2086, realmente somos jóvenes como "bípedos implumes", y me urge saber. 

-!Qué buena elección hice con ese suavizante de telas!-

Prosigo, tengo un ego más gordo que un pez globo, quiero verlo todo, sentirlo todo, conocerlo todo, experimentarlo todo, degustarlo todo, me angustia la música que no escucharé, las tardes que no veré, las sorpresas que no pasarán por mi vida, las películas con las cuales no podré afirmar "!wowww!, estamos en el futuro".

!Qué sustancia mágica, única, preciosa, regalo bello es el tiempo!, eso es la vida, no más, no menos, arena que cae lento, pero constante, quisiera no dormir, ni un segundo, ya extraño la vida y todavía no me voy.

Desde mi ventana

Ella otra vez, desde allá y en mis sueños, cada noche una lluvia de tela caía fresca, mientras yo la veía a través de mi ventana, etérea.

Ella se ducha, misma hora, mismo perfume, misma diosa desnuda, seductora; me acerco, giro la perilla, la puerta está abierta, la veo transparente, cálidas gotas recorriendo lentas su dulce vientre, fundiéndose adentro y refrescando el fuego.

Ella sabe que ahí estoy, me espera, y en un sutil movimiento gira despacio, ojos cerrados y su cabello mojado es una cascada al viento... sin tiempo.

Mis ojos repasan atentos su figura, mis ojos van de la mano con sus manos.

Ella voltea discreta, esperando ver aquella sombra, guardo su aroma en la memoria, vuelvo a mi ventana y desde ahí ella juguetea con su desnudez, muestra sus piernas en señal de complicidad, se asoma por la ventana y me mira a lo lejos, no dejo de sentirla y el ritual concluye cuando ella apaga la luz.

Circo fúnebre

Mi padre y yo nos habíamos mudado luego del lúgubre accidente que tuvo lugar por aquella sombría noche del invierno de 1987; justo en medio de una carretera que conectaba con la autopista 66, un payaso hacía malabares con lo que parecían órganos de quién sabe qué criatura, la sangre escurría. La neblina no nos dejó verlo hasta que estábamos ya muy cerca, mi padre alcanzó a esquivarlo, nos volcamos, el payaso no dejaba de hacer malabares y en un estado semiconsciente recuerdo haberle visto sonriente, se acercó brincoteando y silbando una tonada muy peculiar, me dijo con un tono feliz y una voz muy infantil "Holaaaaa pequeña" y se retiró saltando hacia los lados.

Mi madre y mi hermano murieron al instante cuando los fierros retorcidos del auto los decapitaron de forma aparatosa. En ese viaje íbamos a conocer la finca de descanso que los abuelos nos habían heredado, la cual estaba muy cerca del siniestro ocurrido aquel invierno. Regresamos a la ciudad, trámites, funerales y un gran pesar.

Después de lo acontecido y todo el dolor de haber perdido parte de nuestra familia, pasaron dos meses y decidimos ir a olvidarnos un poco de la tragedia a aquella finca; se puede decir que la primera noche dormimos tranquilos, pero la segunda un ruido molesto comenzó a invadir mi cabeza, y lo que me extrañó fue que la señora que nos ayudaba a cocinar, lo silbó por la mañana mientras nos preparaba unos waffles, "tu tu tu tu ruru tu tu tu tu ru".

La tercera noche esa molesta tonada no dejaba de atormentarme, la señora la silbaba todo el tiempo,  cuando se fue la seguí por pura curiosidad, después de escucharla más de lo que yo deseaba la pude reconocer y caminé hasta un paraje desolado que tenía de abandonado los mismos años que la casona, ahí la cocinera desapareció de manera muy misteriosa, era un lugar muy cercano a la carretera donde mi madre y mi hermano habían muerto. Al irme adentrando pude observar que unos dulces de colores estaban esparcidos por el camino, súbitamente me vi atraída sin saber la razón, su sabor era tan placentero que relajó toda la tensión y los nervios, mientras más exploraba el paraje más escuchaba esa lóbrega tonada,  súbitamente me vi entrando a un lugar en donde payasos se divertían dando de comer trozos de carne cruda a un grupo de humanos con mutilaciones, ellos se hallaban colgados en una reja en pésimas condiciones de higiene y salud.

Sentí un ligero escalofrío en mi espalda y al voltear pude ver horrorizada la figura de un payaso que me tomó del cabello y me dijo "!holaaaaa crayola!" Después de eso no recuerdo nada porque desmayé y ahora me tienen aquí, haciendo waffles, extrañamente la masa contiene trozos de carne.

Ayer desperté después de varias semanas inconsciente, dada mi apariencia y me di cuenta horrorizada de que me faltan dos dedos de la mano derecha, además tengo severas mutilaciones en mi pierna izquierda, un dolor agudo y penetrante me invade, !¿quéee?!, no puedo entender lo que veo, el payaso se acerca y me dice: ¿gustas?, y lo baña en salsa de tomate, !oh no!, !son mis dedos!...

La tarde es caramelo

Es un cuerpo, con sangre y huesos, con animalidad, semáforos, estrés y tiempo, con hambre y deseo; pero hay un momento, el preciso instante en que se funde con la danza en que todo cobra sentido, por ese par de minutos lo superfluo y lo profundo, lo complicado y lo grave desaparece y pareciera que la vida puede ser así de sencilla, el cuerpo, el movimiento y la música en un fluir eterno...

La mano se estremece y ofrece flores, 

la falda alegre es un vaivén de colores, 

la mirada altiva y femenina transforma todo lo que ve, 

los pies infantiles danzan sutiles, 

luego emerge la mujer, 

espalda recta, hombros, 

el cuerpo se impone, 

zapatillas, 

palmas,
un pie, un lado,
vueltas, cara,

una mirada, 

en esos tarsos
hay chispa, 

hay dolor, 

hay alegrías, 

hay tragedia.

hay corazón.

Danzar es aceptar nuestra corporeidad, serle fiel a la tierra y lo que representa, resolver el enigma de la vida en una rumba, en un tango o un flamenco. 

Danzar es lanzar poesía al viento.

Existencialismo de tarde

Arrastrados por los días,

vamos lento, vamos rápido, vamos a tiempo;

el peso del hartazgo se posa en nuestras almas, 

el sonido cadencioso y sin sentido de autos 

que van y vienen en un absurdo sin cesar

aturde la tarde y toda esperanza.

Vamos y venimos y no sabemos 

a dónde ni por qué,

y se repite una y otra vez.

Los rayos del sol penetran profundo en el asfalto, 

la ciudad hierve y con ella la vida también.

El pensamiento se autoflagela en su cárcel,

la música se vuelve viento negro,

la risa nos es vedada,

la compañía se vuelve un fantasma,

y es ahí cuando todo se desdibuja;

los edificios y los espectaculares 

caen a pedazos,

pero también las flores, la justicia, la noche

y nuestros pasos suben, bajan, se detienen,

se adelanta uno y el otro es arrastrado,

luego se va a un lado, mejor no, 

en una confusión que destruye todo el recorrido.

Lo único que siempre queda en pie y nos rescata

del hoyo negro de la tarde es la poesía,

la que siempre está, la que se manifiesta 

en lo grotesco, la elegancia, lo eterno,

la soberbia, el vacío, la locura, 

lo puro, la rabia, la pasión.

La que se viste de piedra, de silencio,

de desierto y pinta de sentido nuestros días.

Y sí, somos un saco de huesos y sangre,

tan finitos como un gusano, 

somos la nada en potencia,

sorpresa, azar y conciencia,

en un mundo cada vez más 

abrupto, bárbaro, violento,

disfrazado de sentido y de proyecto;

pero estamos solos, aves de paso, 

y es únicamente nuestra soledad

la que compartimos,

siempre buscando un extracto

de nosotros en los otros,

en la urgencia de saber 

quiénes somos,

encontrando preguntas,

y el siempre reflejo de ser 

de carne y de tiempo.

Estamos solos y en silencio,

travesura quizá de un demiurgo aburrido

en una tarde amarilla de domingo;

¿qué nadie le advirtió lo peligroso 

que era jugar con fuego?

!pobre!, también él/ella/eso se sentía solo!

A veces es cansado respirar,

!oh dulce nada!...paraíso nuestro.

Encobijado

El fin de semana pasado pude ver un encobijado a un par de metros de nuestro vehículo en la curva que lleva a la central camionera bajando por la rampa de Otay, jamás había presenciado nada trágico en esa mi ciudad, no pude más que sobresaltarme y tragar saliva; ese cuerpo era de alguien que alguna vez fue persona, despojado de su dignidad (por más delincuente o no que haya sido), aventado a las fauces de la noche, desnudado de una cristiana sepultura, le arrancaron su nombre a balazos, le cortaron los recuerdos de tajo, le torturaron la memoria, le pisotearon los días aquí en la tierra, le arrebataron su pedazo de historia y con ello licuaron con dolo el de muchos más, !como si de eso se tratara la vida!, como si el puto dinero valiera un poco la pena como para cambiar una historia por mísero oro, !míseros medios y educación que nos dibujan una "calidad de vida" a la que no podemos acceder si no es robando, secuestrando, vendiendo mierda a la gente...; insisto, ojalá un día todos aprendiéramos oficios y le diéramos la espalda a este sistema que nos sitúa en la decadencia, ojalá compráramos unos zapatos que fueran guía de nuestros pasos por siempre, una buena chamarra que nos sea eterna y dulce acompañante de frías noches, unas mezclillas que resistan al tiempo y a la lluvia, una buena taza que sea inquebrantable escucha de largos diálogos, un auto que sea nuestro faro en todas esas historias de carretera y reflexión, ... ojalá... ojalá...; ojalá y lo único que acumuláramos fuera protesta e indignación por esta vida sin tiempo, en donde el único tiempo nos tritura y nos traga para luego volver a vomitarnos a la mañana siguiente porque nos espera el "checador", porque "time is money" y si llegamos cinco minutos tarde se atrasa la producción y la otra compañía nos cobra miles de pesos por el retraso y la "pérdida de miles de pesos" que le ocasionamos porque la producción no puede parar, porque no debe, porque el consumo no para, porque la basura no se detiene, porque estamos vacíos de todo y lo único que nos llena es todo ese plástico.

Hay algo de irrecuperable en esta “humana razón”, cuando nuestra naturaleza le apuesta por la barbarie, como si no pudiéramos ser distintos, como si la maldad fuera condición “sine qua non” para sobrevivir en una jungla de asfalto como esta. !Duele!, duele ver cómo se comercia con el dolor humano y se tiran cuerpos por ahí como si fueran un bulto más de mierda, de basura. 

!Den la cara delincuentes! !Cobardes! !Han tomado las calles de mi ciudad, han logrado que sienta miedo al subir un puente, han hecho que desconfíe de la gente y la mire con recelo, pero jamás nos quitarán ni la esperanza ni la dignidad, ni dejaré de recorrer los mismos caminos una y otra vez, los que me gustan, los que me dan identidad, los que me gritan quién soy, no borrarán mis pisadas porque son mías y de nadie más.

Caballero elegante

Aquel caballero era silencioso, taciturno, muy apuesto, quizá un toque sombrío lo describiría vagamente.

Cuando salía a la calle jamás lo hacía sin su bastón, su capa, sus guantes y su sombrero, de su bolsillo caía una cadena delgada que seguramente conectaba con un reloj que por su apariencia tendría que ser antiguo.

  

Impecable y de caminar lento, lo único que veía entrar y salir de su lóbrega mansión era un cúmulo de libros viejos, cada vez más libros. 

Los vecinos siempre contaban historias en torno a él, algunas mujeres se habían enamorado, aquel hombre guardaba un halo de misterio, hasta que un día se le vio salir por la madrugada, presuroso, con una carreta amontonada de libros y enseres. 

Mi ensueño con aquel hombre se fue disipando con un par de crímenes terribles que aparecían en los diarios y me atormentaban por las noches, decían que el asesino mandaba cartas retando a la policía, también afirmaban que eran prostitutas las que habían caído en manos de aquel despiadado chacal. 

Un terror me invadió y en alguna ocasión en que iba regresando del burdel en donde trabajaba, con manos sudorosas y andar apresurado, me adentré en las fauces de un callejón que conducía a mi cuartería, un horror indescriptible recorría mis huesos, mi andar se hacía cada vez más pesado, hasta que divisé a lo lejos un hombre de capa y sombrero, era él, agradecí que fuera él, le diría que me acompañase a mi cuarto, asintió y me llamó por mi nombre "Absolutamente, Mary Jane" me dijo, me sentí digna y honrada, le tomé del brazo y ahora… soy el vago recuerdo de la última víctima de Jack…sí, del apuesto y escrupuloso Jack.

Algunas consideraciones en torno a tu muerte

Quiero puntualizar que no quiero volver a sentirme víctima de la nada, porque no hay nadie a quien reclamarle tu partida y sé que en nuestro egoísmo desearíamos ser eternos, pero somos polvo y cuando alguien muere solemos victimizarnos, cuando la verdadera víctima es quien se va, pues a pesar del mundo tan oscuro en que vivimos, es hermosa la vida.

Me siento triste, sí... porque siento que me saliste debiendo unos 15 años más..., si lo analizo en torno a mi ego puedo decir que siento que una parte de mi ha sido arrancada, me pesa que te hayas ido de manera tan fulminante, en realidad me alegraba tu vibra, tus palabras, tus historias.

Ahora ya son tres los que se han ido, papá, abuela, abuelo.

Me siento un poco más sola.

Me sorprende que el mundo siga girando, que lo cotidiano entre en lo cotidiano con tanta facilidad, como si tu presencia fuera tan nimia como para que no pase nada si tú no estás, y duele tener que hacer como que nada pasa, porque los días avanzan y las actividades vuelven, y estamos vivos y no podemos parar.

Tengo algo de miedo, camino y manejo lento, hay un hueco.

Hay desasosiego ante este sentir.

Eras el consentido abuelo, y por más entrevistas que guarde de ti nunca alcancé a conocerte por completo.

Tus historias eran cajitas de sorpresas, las extrañaré.

POR OTRO LADO:

Me conforta saber que nunca te enfermaste.

Me alegra saber cómo viviste y disfrutaste de una vida sencilla.

Eres un ejemplo para muchos.

!Tengo tantos recuerdos de ti!, !pero el último es el más hermoso! Estamos mi madre, tú y yo en la playa, tú comiendo elote, embarradito de la cara, vamos caminando por el malecón y bailas al ritmo de alguna canción, me jalas y bailamos juntos, la gente nos mira y ríe; luego vamos a comer y se acerca un trío norteño, les pides la del "Sacrificio" y "Cruz de madera", cantas y cantas, después el trío se va a la mesa contigua y los señores piden y piden y tu sigues cante y cante, los señores se quedan viendo y a ti te vale, y les gritas "!Me equivoqué de profesióooonn! !ahí si me quieren contratar!" y ríes....; después nos vamos a caminar, comemos nieve y nos retiramos, abordamos el camión y me despido de ti, te digo: "!Te quiero abuelo, nos vemos en mayo!" y sonríes diciendo "!ándele pues mija!"...

Mi mayo será mi muerte para encontrarnos tú, mi abuela, mi padre y yo en la dulce nada.

Lluvia de abril

Eclosionas vida y desapareces,

como un coro celestial

que se va existiendo.

Tienes una supernova dentro

que es y brilla justo cuando

deja de ser.

Eres la palabra misma

enunciada una y otra vez.

Tintineas campanita en un

vaivén infantil.

Deslumbras fuego y acaricias,

haces fiesta y te apagas

lanzando chispas que

encienden nuevas llamas.

Y en ese juego abrazas

y consumes, porque amas

y destruyes cuando apareces

y te ocultas.

Y esa llama se funde

con el amarillo del ocaso,

y te espera la luna,

te abraza la noche,

mientras bailas contento

el zapateado.

Eres siendo, como el tiempo,

que endiosado devora sus

hijos y así somos todos uno

y el mismo.

Cruzas el río, despacio,

fluyes en tu fragilidad,

remas y remas

y el eco de tu dulce canto

resuena en el recuerdo...

para siempre.

D y M.

El viejito que nunca fue viejo

Querido abuelo:

Nunca nadie fue tan alegre y lleno de vida como tú, jamás te vimos enfermo, pensamos que vivirías cien años, una vez dijiste que seguro nos enterrarías a todos, y te creímos, hoy te has ido abuelo, tan repentinamente que parece un chiste, tan rápido que no tiene sentido que unos ayeres atrás bailabas, te embarrabas de elote y queso tu carita, cantabas el sacrificio y cruz de madera con el norteño; hoy estamos tristes, pero no queremos estarlo, porque tú eras alegría y música, y así te queremos recordar, con esa energía y esa luz tan únicas que nos han de acompañar por siempre.

Tus enseñanzas resuenan en nuestras vidas: 

"!Vive una vida sencilla, sé alegre, agradece y aprecia todo lo que tienes, haz planes a futuro aunque tengas 90, baila, goza, enamórate dos, tres o cuatro veces, embárrate de dulce, de pastel, emborráchate de vida, sé siempre como un niño, pero sobre todo canta, SIEMPRE CANTA pa´alegrarte el corazón Y QUE SUENE LA TAMBORA!"

...Ojalá nos parezcamos un poquito a ti.

He aquí algunas de tus inmortales frases:

"¿Ya estás súpito?" 

"!Te voy a dar con la caguayana!"

"!Me corto un huevo si no!"

"!Quiero una cobija, pero de tripa!"

"¿Tienes lechi de choya?"

"Pa la nochi la calo"

"!Y que jondéolo pa ya!"

"!Aquí estoy echado como un mojón!"

"!Arremángueseme pa ca!"

"!Comer con trinchi no es comer, es como comer a rais!"

"!Tinitaaa, ¿ya me acomodastes el bastimento?!"

!Que tu luz siempre nos acompañe... viejito-niño!

!Ve a los brazos de tu Tinita!

Con mucho amor, tus nietos y bisnietos:

Gladys, Marquitos, Karlita, Juan Carlos, Fernanda, Diego y Miriam.

Under pressure!

Dos almas para nada gemelas que ríen hasta llorar, dos espíritus que en tiempo-espacio únicamente funcionan en modo "risa", dos verdaderos amigos que diva y macho o macho y diva con estolas y luces de colores van por el mundo en pinky-macho promise; dos cámaras que vuelan, que se destruyen y que captan danza y canto y que al ritmo de Bowie escriben una historia hasta la muerte.

Nunca nadie me ha entendido tanto en las cosas más simples, en los detalles más tontos, en el extracto más puro de lo cotidiano, en la esencia de la tragedia y la comedia de la vida.

Sadhaka es la amistad más pura y honesta que tengo, conocerle...uno de los grandes placeres de mi vida.

De la extinción

La muerte es triste, sí, pero la extinción es sumamente trágica.

No soy ferviente amante de los animales, en muchos casos no me provocan nada y no me angustia ni me siento fría o insensible por ello; empero desde ayer que he estado investigando en torno a algunas especies extintas (en todo caso mayormente gracias a la mano humana) me siento avergonzada y afligida.

La vida y la muerte son parte de una dialéctica natural, en la historia se registran extinciones por diversos factores, pero el último par de siglos la avaricia y ambición con la que deliberadamente nosotros los humanos vivimos ha contribuido a borrar de la faz de la tierra y de la historia a un sin fin de especies animales que como todo ser vivo merecen su dignidad y respeto.

Por ejemplo, el bucardo era una cabra montesa del Pirineo, los cazadores lo buscaban por su extraña e impresionante cornamenta. Tristemente la última especie murió en enero del año 2000 cuando un árbol se desplomó y le aplastó el cráneo; pero con esa cabra no sólo murió una especie más, con el bucardo muere la vida, mueren miles de años de evolución, mueren cientos de casualidades, de accidentes históricos que tuvieron que acontecer para que aquel bucardo tuviera esa cornamenta, esos ojos, esa esencia tan suya con que dibujaba un planeta más completo.

Destino trágico es el humano, que acompaña y destruye todo lo que toca.

No soy ambientalista, no soy ecologista, no soy amante de los animales, como carne, no hago mucho por el planeta, pero esto sí me pega, me da vergüenza sentirme parte de una raza que es tan inferior en muchos sentidos a todas esas criaturas.

No somos más que una cucaracha, !y nos creemos tan bellos!, tan perfectos, tan "racionales", pero somos tan bestiales (en el sentido feo), tan inciviles, tan egoístas, tan salvajes, tan atroces, tan absurdos.

Al extinto y digno Dodo

De tonto y holgazán fuiste acusado,

semblante melancólico en tu rostro,

la evolución te convirtió en un monstruo,

de plumas y alas rotas destinado.

Sumergido en siglos de sol y arena,

dejaste mil huellas de sal y marfil,

arrastrado en el caudal de una pena,

piaste, te escondiste del humano vil.

Fatal viaje sin retorno es la extinción,

por frívolos pesos la vida se va,

es la mano humana brutal ambición.

¿Dónde está tu dignidad? !pobre Dodo!

¿dónde tu historia, tu rostro radiante?

!te han borrado por siempre!, dulce Dodo.

LIBÉLULA

Eres hada,

eres musa,

eres poesía.

LETANÍA

A lo lejos,

grandes voces,

hoy silencio.

CABALLERO

A blanco y negro

!pase usted!

cae el sombrero.

MILAGRO

Burbuja de azar,

buenos tiempos,

sorpresa ocasional.

CARACOLITO

Secreto fractal,

no hay prisa

ni tiempo.

HADA

Frágil belleza,

destellos de flores,

y colores.

IMPERIO

Resuena remoto,

efímero,

un ensueño.

MIEL

Savia floral,

festín dionisiaco,

ofrenda ámbar.

BRUMA

Fría caricia

lóbrega,

ritual al alba.

URBANO

Multitud estoica

y estridente,

vamos solos.

SOLEDAD

¿Quién te acompaña

en tu partida

hombre muerto?

CALAVERA

Una historia,

de lágrimas y risas,

y de polvo.

CARRETERA

Bajo la tormenta,

encrucijada,

voy descalza.

MÍSTICO

Nos contempla

y danza

el vivo fuego.

CÓSMICO

Expansión

azul y cíclica

y silente.

AZUL

Si hay un Dios,

azul,

debe de ser azul.

COLIBRÍ

Tus alas al viento,

tu vuelo,

respuesta universal.

LÁGRIMA

Brota cálido

y sagrado.

son y dolor.

OCASO

La engulle el tiempo,

esta tarde se fue...

para siempre.

ENIGMA

En cada esquina,

la vida,

el tiempo, la nada.

En escena con Pedro

Luis Buñuel rodaba el filme, Pedro Infante en toda su apostura y gallardía era mi compañero de proyecto; yo era una simple mujer entrada en años, alcanzaba ya los 60´s, mi cara lucía carcomida por el tiempo, mientras mi cuerpo parecía no envejecer.

Para obtener el protagónico tuve que colocar sobre mi rostro arrugado una máscara con piel joven y cantidades enormes de maquillaje. Era un placer histriónico compartir escenario con Pedrito, sus ojos reflejaban una sabiduría antigua, su manera de conducirse la experiencia de quien es arrastrado por la vida como queriendo no dejar de tener en sus jardines a un alma en flor, una natuleza de hombre que el tiempo no quiere perder y que por alguna razón la tragedia se dibuja en sus pasos en una lucha constante por ganárselo, por llevarse a ese pedacito de cielo que era Pedro.

Esa escena se rodaba en una biblioteca enorme, mansión que se prestaba para la mística del momento, llena de libros tan viejos que la polilla y el polvo databan fácilmente de hace un par de siglos.

Buñuel nos dirigía, regio, soberbio en cada una de sus tomas; ninguno de ellos sabía de mi vejez, en ese momento se filmaba el final y los efectos especiales dotaban de color a un mundo a blanco y negro; el final era como siempre impredecible, un final naturalmente Buñuel, en el que por alguna extraña rareza de su espíritu algo acababa mal o alguien terminaba bailando a go-go; en ese momento Pedro rompió en carcajadas, de esas que sólo él puede lograr, en donde se le sale el alma a cachitos de tanta dicha, yo reía con modales porque su risa me contagiaba y mi gracia de diva se caía a pedazos, ese corazón tan ameno me hizo ver que tengo que aceptarme tal cual soy y amarme en todo sentido, por lo que retomando la escena Pedro emitía sus líneas cuando me hizo la gran pregunta clímax del rodaje, a lo que yo respondí quitándome la máscara de un tirón y mostrándome vieja, con mi dulce papada y mis tiernas arrugas, con mis lunares solares, con mis historias entre líneas, a lo que Pedro sonrió con un dejo de ternura y me abrazó con calidez.

Buñuel sonrió y dijo "!por qué no!".

Y yo... me dejé arrastrar plácidamente en un mar de risas y ensueño.

Palabras mágicas

CONFETI

Lluvia mágica,
abracadabra;
caricia infantil.

PAÑUELO

Consuelo blanco,
historias de arena;
tarde serena.

AVESTRUZ

Belleza altiva,
zigzagueante,
frágil musa.

VINILO

Otros tiempos,
rock&roll;
piano azul.

SERPIENTE

Hereje iridiscente,
femenina,
lengua trepidante.

CABELLO

Poesía que cae,
azabache,
pasión jazmín.

ESPERANZA

Flor amiga,
en penumbra,
vas perpetua.

AMARILLO

Sublime ocaso,
melancolía,
místico girasoleo.

MEJILLA

Faraónico perfil,
sugestivo;
piel de marfil.

RUBÍ

Frívolo escarlata,
invernal;
matiz boreal.

RATÓN

Carga tu cruz:
grotesco destino
y roe a la aventura.

ARQUITECTURA

Siglos de piedra,
pasadizos del tiempo;
tan sólo arena.

MACETA

Coqueta y desnuda,
de colores y olores,
me miras al pasar.

NUBE

Bombón azul,
déjame abrazarte,
y soñar en ti.

GLOBO TERRÁQUEO

Tiempo-espacio se bifurcan,
arte y dolor;
miseria cósmica.

SUSPIRO

Nació,
amó
y murió.

CANTO

Explosión del alma,
!aleluya!,
grito libertario.

VARITA

Piedra filosofal,
alquimia;
humana ilusión.

CHARCO

Renace la vida,
fétidos ancestros,
!les saludo!

PUPA

Señora de antaño,
tatarabuelee
desde allá.

Honrosamente humana

Quizá peque de optimista, pero a pesar de las incontables y absurdas guerras, el hambre, la avaricia que vive a diario la raza a la que pertenezco, sin dudarlo extrañaría que desapareciese del planeta por siempre.

Puedo ser tachada de ilusa, pero sigo creyendo en la humanidad, y algo que me alienta es que a diario veo una luz en los pequeños grandes seres humanos con quienes dialogo y comparto.

A veces pienso que la humanidad será atacada por algún virus mortal y nos iremos extinguiendo uno a uno; cuánta tristeza me dará ver las calles desiertas, las páginas de la literatura universal empolillada, un Heráclito olvidado en lo más oscuro, la gloria y la virtud de un Che ignorada, siglos de lucha por una emancipación del tirano desdibujándose, diluyéndose en la nada; pero también las hazañas de toda una generación de músicos ingleses, me dolería en el corazón toda la música, una música que sería silenciada, unos Clash que no protestan, una Salsa caribeña que no baila, un Miles Davis que no nos hace sentir sofisticados (¿verdad Brando?), un flamenco que no alza la cabeza altivo y sensual, un Bad Religion que no nos hace pensar en la porquería-sublime del mundo de hoy, un Tomorrow never knows que está sobrio, un Zepellin sin distorsión, una cumbia chilanga que no da vueltas, que no alburea con su simple vaivén, una guitarra sucia de unos Strokes que ya no suenan.

Me dolerían todas esas historias que quedaron en el olvido, las curiosidades humanas, los fabulosos cuentos de Cortazar, el tiempo que se dibuja y se desdibuja en Borges, los heroismos anónimos, las grandes historias de amor que no serán, la sorpresa que se trasluce en los ojos de los niños, la carcajada, la camaradería, el abrazo fraterno.

A quién heredaremos la barbarie que venimos arrastrando, el arte, la mentira, la lealtad, el cinismo, la ciencia, los grandes inventos, la basura, las buenas formas, el albur, la bellísima expresión tan nuestra de "chingar"; lo más humano, nuestras historias, lo imposible hecho posible, estas monstruosas ganas de vivir y de ser y hacer en tantas dimensiones y tiempos y espacios y posibilidades que este suspiro de vida nos nos alcanza, !porque la vida misma está por las nubes!, esas gloriosas dimensiones que proyectamos en Casablanca, Citizen Kane, Cinema Paradiso, La ilusión viaja en tranvía, Delicatessen, Viridiana, Gone with the wind, City lights, Psicosis, Space Oddisey y me falta memoria para recordar.

Cómo serán los ojos que presencien por última vez alguna calle de algún lugar, cuál será la última fragancia apreciada por alguien, a qué sabrán las lágrimas de un rostro henchido de nostalgia por ver la última puesta de sol, el último fulgor lunar, la última lluvia fresca, el último sonido del mar, la última copa de vino, los últimos acordes, el último sentir que nos dan las letras de una poesía, cuando nos acaricia el espíritu creyendo entenderlo todo y comprender el significado del universo.

¿Cuál será la última palabra emitida por la última persona que presencie el adiós a la humanidad?, qué se escucha de este bello lenguaje que nos tejió, nos deshilo, nos abrazó, nos hizo temblar de llanto, nos contagió de risa, de espanto, de cientos de historias que nos enchinan la piel.

¿Qué canción entonará desesperad@ aquel espíritu afligido por ser el último eslabón-acorde de esta cajita musical o espíritu danzante y carcajada profunda por decirle adiós a este chiste universal?

Y sí... quizá en mi tumba rece: "Aquí yace una optimista", pero a pesar de toda la mierda, honrosamente humana.

Gitana

Ella es andaluz, se levanta acariciada por el frío invierno, torso recto, descalza, sale y se baña de viento, toca la tierra con sus pies, bebe café y con profundo sentimiento comienza a entonar un cante; ella es flamenca todo el día, toma un baño de agua fría, comienza su rutina y enamorada, el agua recorre su piel saboreándola, mientras su delicado perfume hechiza las burbujas que revolotean en un aroma sin fin. El agua salpica y salta inquieta y las palmas hacen eco en sus sueños !y desnuda! !y bella! !y femenina! el tintineo de las castañuelas rompe el mutismo de sus días.

Poco a poco esas medias van escalando sus piernas, abre el closet, un vestido azul boleado la aguarda ansioso, ella voltea discreta, pasa por un lado y coquetea, lo toca, da media vuelta y sonríe, avanza y contempla otros, toma aquel vestido rojo y se observa frente al espejo, lo avienta a la cama y baila con el azul.

Es una reina, suelta su larga cabellera y porta una flor con dulzura, pinta sus labios de un rojo sobrio, emana un aroma cálido, viste unas zapatillas !altas, muy altas!, camina lento, abanico en mano y bolso pequeño, sale a la calle, sube la escalinata, recorre aquel puente, se sitúa en él, observa el ocaso y sigue su camino, la noche la espera.

El click clack de unas zapatillas adorna la escena, se asoma con garbo, inquietante, elegante y soberbia, la pista la recibe y una guitarra flamenca late fuerte en su espíritu; entra, se sienta, cruza la pierna, esbelta, rostro altivo, espalda recta, el mozo le brinda una copa de vino, la olfatea, la degusta, la hace suya.

Comienza a sonar una melodía conocida y ella emprende el zapateo, brazo arriba, castañuela, vestido ondeando en un ensueño, mirada profunda y airosa, su cabello da vueltas y ella con él, la roja flor se eleva hasta caer a los pies de un gitano, él se para gentil, hidalgo, le acaricia el cabello y coloca la flor, mientras ella sigue, sigue ahí, eterna, bailando.

The bridges of Madison county

No recordaba lo bien que se siente llorar cuando algo nos conmueve, ayer vi "The bridges of Madison county" y lloré involuntariamente por largo rato, ¿cuántas historias bellísimas, tristes, trágicas, casuales, frías, de gloria esconde la naturaleza humana?; recuerdo muy bien que hace casi veinte años, siendo una niña, escuché a una vecina afirmar cuán triste y hermosa era esta historia, "Los puentes de Madison" ella dijo, y esa voz se quedó grabada en mi memoria, pues imaginaba colosales puentes plagados de flores, magnos, de una naturaleza espectacular, con largas cascadas que caían regias y un olor delicioso emanaba de ellas, pero ayer me di cuenta que no hace falta una belleza descomunal para encontrar grandeza en la sencillez, los puentes son un espacio íntimo, un refugio para el viajero, una invitación para hacerse uno con el atardecer, una pausa para el silencio en el ajetreado mundo del ruido, un punto en el universo en donde se desdibujan espacio-tiempo y todo es presente, el puente es el hogar del peregrino.

!Ella danza!

De tardes rojas, instantes de gloria, de acariciar al viento con los pies, de tocar con los dedos la pasión. Ondea la falda, gira lento, punta, suelo, abanico. Voltea despacio, mira coqueta, el cabello también danza, largo y rizado, negro, húmedo. Un pie, el otro, espalda recta, el corazón al ritmo, respira, se siente viva, es ella, la danza, que posee su espíritu en un ritual cósmico.

Da un grito, vuelta tras vuelta, otra vuelta, pies y manos la conducen, ella sólo sueña, ojos cerrados, un segundo, un minuto, las horas, lo eterno en esa falda que roja destella melodía y ella..., ella femenina en todo su esplendor.

S.O.S.

Corría el año de 1998, ella salió a caminar por la playa y encontró lo que parecía ser una botella muy antigua con un mensaje adentro que a la letra decía así:

"Me llamo Camilo y he naufragado.

Estimado desconocido, a pesar de que todo lo que he visto y vivido en esta isla me ha hecho apreciar mi soledad, he de relatar avergonzado mi historia y que sea lo que Dios quiera.

Eran las 11:40 del 14 de abril de 1912, lo recuerdo bien porque me despertó un duro golpe en la cabeza y un estremecimiento total del buque en el que me dirigía a Nueva York a probar suerte, salí a la cubierta y pude observar que habíamos colisionado con un iceberg, yo era un simple obrero que buscaba llegar al astillero naval en América viajando de polizón, también había trabajado como marinero en el mar del norte y el báltico; en ese momento bajé a la sala de máquinas por un encargo, no obstante escuché un ruido que me estremeció, me adentré un poco más y pude notar que el agua se colaba por todos lados, asustado corrí a avisarle al capitán, pero por más que traté de convencerlo de evacuar el barco, nunca me escuchó, se cerró a la posibilidad de que el barco más grande jamás construido pereciera. Me encontraba ansioso, preocupado, pues sabía de antemano que cuando el buque se viera en condiciones más críticas y urgentes, la evacuación no sería en calma ni suficiente, dado que siendo yo uno de los obreros que construyó el navío, me había enterado de que no habían colocado los suficientes botes salvavidas con la intención de que el transatlántico no perdiera elegancia. Sabía además que las personas como yo no tendríamos oportunidad de salvarnos debido a que había muchos más pasajeros de primera clase, por eso decidí hacer lo que hice.

Recuerdo que robé algunas provisiones, varias mantas para ayudarme a soportar el frío gélido de abril, a escondidas robé todo lo que pude y me lancé asustado al mar, sin rumbo, a la mañana siguiente desperté en una playa que mis ojos de marinero frustrado no habían pisado jamás. Dios se haya apiadado de aquel enorme transatlántico, ojalá el capitán haya escuchado.

Hoy lanzo esta botella al mar para ver si alguien nota que según mis cuentas han pasado exactamente dos años y sigo aquí, en este solitario archipiélago. S.O.S."

3 minutos

Doy un brinco, me revuelvo el cabello, grito !holaaaaaaaaa!, doy vueltas viendo al cielo, me despeino, huelo una flor, ruedo por el pasto, me hago cosquillas en la nariz para provocarme un estornudo, le saco la lengua a la gente y luego sonrío, inflo las mejillas, me doy una marometa, abrazo a alguien y lo cargo, me rasco las manos, chiflo “don´t worry, be happy”, le guiño el ojo a un niño y le digo te amo en un lenguaje que no existe, me trueno los dedos, respiro, me estiro, canto lo siguiente: “and in the end, the love you take is equal to the love you make” y digo adiós.

!Me están siguiendo!

Ella salió de su trabajo, eran las 3 AM cuando cerraban aquel bar sucio y maloliente, a esas horas no había nadie alrededor, muy leve se percibía el canto de los grillos y de las pocas lámparas que alumbraban el camino, la mayoría estaban fundidas. Era un trabajo arriesgado pero digno, tenía que hacerlo aunque hubiera otras maneras de ganarse la vida.

Cuando salió de aquella cantina se encomendó a Dios y rezó un padre nuestro, pero a la segunda cuadra comenzó a sentirse extraña, como si alguien la siguiera. Apresuró el paso y se aventuró por las calles desiertas de aquella fría madrugada. Para llegar a la avenida que conducía a su morada tuvo que atravesar un estrecho pero largo callejón.

Sigilosa se introdujo en ese sucio callejón y tropezó con algo que parecía ser un cuerpo en descomposición, lo supo por el fétido olor ácido de la muerte; el corazón delataba un horror que ya no podía esconder, como aquellas ocasiones en que la adrenalina produce el efecto contrario y una calma espantosa puede ser lugar para la perdición en casos de peligro.

Se levantó y con lo poco que le dejaban ver sus gafas y una lámpara fundida que tintineaba de amarillo pateó el cuerpo, cuando de repente una decena de ratas emitió un ruido escalofriante y se dispersaron entre unos pies que no respondían, siguió caminando tratando de acelerar el paso y al voltear atrás pudo divisar que las ratas se deleitaban con un banquete gatuno.

Al doblar la esquina se detuvo por un momento a tomar aire, pensando que el ruido de las ratas la había distraído de aquel temor inicial, cuando por instinto volteó hacia el callejón y observó a escasos tres metros de distancia al sujeto que la venía siguiendo.

Como pudo tomó aire y comenzó la odisea, casi paralizada se concentró en mover las piernas con rapidez; los latidos del corazón sonaban secos, con una serenidad inusual, claramente podía escuchar ese tono macabro golpe a golpe, muy lento, a pesar de toda la adrenalina que el horror le pudiera provocar, aunque ella sudaba y corría con todas sus fuerzas.

Mientras tanto, aquel sujeto extraño la seguía a la misma velocidad, ya no lo ocultaba, su aspecto era de una rareza perturbadora, altísimo, de un caminar curioso, seguido se le veía riendo solo, de frente amplia, con un brillo y sudoración excesivos y un ligero estrabismo que se hacía más notorio cuando reía.

Al momento en que ella se acercaba a su pequeño refugio, ya lo había dejado un par de calles atrás; llegó, respiró más tranquila sabiéndose segura, se encerró con todo lo que pudo, apagó las luces y se quedó viendo desde el sofá hacia la ventana. En menos de lo que imaginó él estaba ahí, altísimo, pegado al cristal, con la mirada extraviada y emitiendo un chillido que al oído humano era difícil reconocer.

Ella se quedó petrificada y después de tensos minutos aquel hombre se fue, la joven se levantó en calma, salió de su casa, cerró la puerta con llave, la tiró y alcanzó a observarlo, apresuró el paso, su rostro desencajado dejaba ver que algo en su ser había cambiado, se acercó lo más que pudo, vigilante, a la expectativa, caminó atenta hasta que vio al sujeto a unos metros de la esquina; cuando pasó por ahí sacó un machete que escondía tras los contenedores de basura, se contoneó coqueta por un lado de aquel bulto descuartizado, sonrió levemente y siguió su camino, comenzó a correr desenfrenada persiguiéndole, riendo con una carcajada poco común; el hombre se había sentido observado desde hacía algunas calles, y a pesar de ello caminaba tranquilo, pero escuchó pasos y risas en aquel interminable callejón y comenzó a correr deteniéndose a respirar un instante, al doblar la esquina se atrevió a observar lo que había dejado atrás, ella estaba ahí, él emitió un grito ahogado y…

Al siguiente día la joven cruzó el mismo callejón rumbo a su trabajo y un olor extraño la hizo voltear, casi le parecía cotidiano observar de vez en cuando algún bulto ensangrentado a un costado de los contenedores de basura, ella caminaba silbando, con una mirada extraviada y un único pensamiento asfixiante, “padre nuestro que estás en los cielos…”. Mientras un chillido anómalo salía de su voz y una carcajada resonaba en aquel callejón.

HAIKÚS (intentos inspirados en Benedetti)

ROCÍO

Lluvia que brota,

tibia,

sudor de madrugada.

EPITAFIO

Canto a la vida,

!gracias!

abandono.

PINGUINO (con diéresis)

Caballero de antaño,

calidez helada,

solemne.

BOTELLA ARROJADA AL MAR

Mensaje urgente,

S.O.S.

en el olvido.

CAMPOSANTO

Galería de vidas,

alguna vez encendidas,

hoy apagadas.

ESPEJO

Mundo paralelo,

misterioso,

siniestro.

SILENCIO

Caricia espiritual,

de madrugada,

musical.

SANGRE

Ingrediente vital,

poesía escarlata,

respiro.

INSOMNIO

Silencio negro,

el tiempo duerme,

yo bebo café.

REVOLUCIÓN

Gesta heroica,

sangre y libertad,

coplas de esperanza.

VELORIO

Ellos me contemplan

curiosos, morbosos,

gozando no ser yo.

CALLEJÓN

Testigo mudo,

lúgubre,

soledad gatuna.

POESÍA

Beso eterno,

toque al corazón,

regalo divino.

Satisfacciones (inspirado en Bertolt Brecht)

La noche y sus colores,

Estar con él,

La primera mordida de un chocolate,

El agua resbalando por mi piel,

La lluvia en Tecate,

El reflejo de la luna sobre el mar,

Un cielo anaranjado,

Estirarme,

Pensar historias,

El azul en las cosas,

Cuando cae la primera hoja de otoño,

Enamorarme,

La cerveza y un buen amigo,

El café siempre,

La escritura y un cálido vino,

Reírme hasta el dolor de estómago,

El agua fría calando en mi garganta,

Comer y enchilarme,

El viernes,

Cuando un poema me hace reventar en llanto,

El requinto de "Stairway to heaven",

La vida.

ODA A LA TIJUANA MÍA

Voy en camión,

cargando una pesada mochila a mis espaldas

y observando atenta los cambios que sufre mi ciudad,

voy andando caminos que ya recorrí,

pero ahora con otra mirada…

la mirada de una ausente.

Respiro el viento fresco

y mi espíritu se infla de un orgullo hasta ahora desconocido,

de una raíz que siento muy mía.

Voy viajando caminos de baches,

observo transeúntes agotados,

cargados de tiempos perdidos en una parada del camión;

voy en medio de conductores ansiosos

por los malos trazos de la ciudad

y las largas vías que no acaban,

continuas mejoras que nunca terminan

por abrir caminos más ligeros;

miro sus rostros de cansancio y desesperación

ante una ciudad que aman con violencia y obsesión,

y que los traga asfixiándolos en una dinámica de amor impetuoso.

Veo colisionar una metrópoli,

puedo oler el hedor a la miseria,

la urgencia que consume la vida en un parpadeo;

pero voy en ese camión inmensamente feliz,

cargando mi pesada mochila,

sudando, agotada, hambrienta …

con los múltiples cláxones y mentadas de madre

que van tejiendo una bella melodía

en mi mundo rosa de mi Tijuana hermosa

y me sigo sintiendo feliz,

porque nací en ese lugar,

porque tengo recuerdos,

porque tengo parientes y amigos

en una ciudad fronteriza

en la que puedo caminar a mi manera,

en la que tengo mis atajos,

mis propias rutas bien sabidas…

y cuando un forastero me pregunta una dirección

puedo contestarle qué taxis, qué calzadas,

qué avenidas puede tomar,

y le puedo relatar su historia porque es mía;

y asimismo, cada plaza, cada cerro,

cada eterno recoveco viejo y sucio,

cada callejón y sus tragedias los asumo míos.

Puedo escuchar sus ruidos, sus rumores, sus murmullos, sus silbidos.

¿Cuándo fue la primera vez que caminé mi ciudad yo sola?,

¿yo con ella?, la primera ocasión en que tomé una burra

y me sentí perdida, ¿fue hace mucho?, ¿fue hace poco?,

¿cómo fue nuestro primer encuentro?,

¿cómo fue este último que me hace reconocerme en ti?,

¿quién tiene la verdad de tu historia?,

¿las incontables biografías que hablan de cantinas, bulevares y políticos?

o la historia no oficial de los licuados de la calle 3ra,

la interminable escalinata de la 4ta,

la casa embrujada de la Altamira en

donde se grabó Camelia la Tejana,

el árbol de chicles de la ermita,

el cerro colorado que se asoma imponente

dando abrigo y refugio al que lo necesita,

sus mitos y leyendas,

soldados hechos santos,

la bailarina sin cabeza de aquel Casino de los 20´s…

Ella tiene un perfume muy peculiar

y un rostro que conozco y en el que me reconozco…,

y parece que la patraña de la identidad sí existe

y que tengo una,

aquella misma de la Tijuana mía,

de su centro,

de su zona,

sus esquinas,

de esos bares que parecen no reconocer el tiempo,

de sus brazos refugio de todos y por todos mancillados,

de sus calles tan llenas de sangre.

Tijuana baila,

Tijuana reza,

Tijuana canta

y es incansable,

lo huelo en la estela que deja ese viento

tan de todos y de nadie.

Foto

Es hermosa la historia, son bellísimas las historias que cada ser humano puede narrar, es lo maravilloso del cine.

Ayer fue uno de los días más felices de mi vida, reí casi desde que amaneció hasta muy entrada la noche, fui al cine con alguien muy especial y al entrar casi se cae...; escogimos un lugar, en medio de la nada, literalmente... no había nadie, la sala era nuestra. Vimos Sherlock Holmes y guardo ese momento para siempre.

2011 y poesía

Otro año que experimento, !qué experiencia tan hermosa este 2011!, me cansé mucho, me reí, me enamoré más. Hace días escuché a Paty Chapoy pronunciar muy filosóficamente "Un año más cerca de la muerte" y me agrada..., me encanta esa sensación de saber que un día desapareceré de todo esto.

Por otro lado, tengo nuevos proyectos, este año bailaré flamenco y escribiré mucha poesía, hasta que se desgarre todo lo que hay en mi y no quede más que un susurro.

También leeré, que es algo que me debo y me deberé toda la vida. Eso es algo que me preocupa, quizá no soy una gran lectora por el tiempo del que dispongo, pero quisiera, desearía contar con una vida sabática, un refri lleno de indios y los libros que deseo para leer a todas y todos los poetas y ensayistas que me debo.

La poesía está prejuiciada, me caga el estereotipo de amor, cosas color rosa, belleza y gente "sensible"...; la poesía es el acto más radical que existe, es asomarse a la realidad de otra manera, es un compromiso con el entorno, es una cagada de palo masiva (citando a Víctor) y hermosa; la poesía es la otra música, el reflejo más humano, esa línea invisible que nos separa de lo animal.

Las ciudades

Las ciudades,
cánticos vedados de claxon,
antiutopía del ruido,
rostros desfigurados,
tristeza,
pasos anónimos,
soledad.

La no quietud tiene nombre,
guerra del prójimo,
cruz de los hombres
hostilidad, monstruo cotidiano;
indiferencia, rostro urbano.

Las ciudades,
receptáculo del olvido;
las calles,
venas ensangrentadas del camino.

Y entre ese siniestro sinsabor cotidiano,
se asoma la noche,
con su apacible melancolía,
envuelta en amargos tragos de café,
ausente de luna, en su total lobreguez.

Tierra de los mimos

Era peregrina, muchos de nosotros íbamos sorteando obstáculos en una travesía hacia la tierra de los mimos, callados, silentes, caminando sin voltear atrás; después de días, al llegar pude observar un sin fin de disfraces y objetos mágicos, dulces por todos lados, casi todo era comestible. Y pude ver al rey de los mimos, grandioso en su silencio y su trono.

En algún lugar

Verdes prados anuncian la primavera;
vagones atestados presagian la muerte;
ruiseñores amarillos cantan a la vida;
dignidad ultrajada, el alma triste.

Sol de esperanza acaricia una mejilla;
el infierno y el horror instituidos;
olor a pino enaltece los sentidos;
ecos enmudecidos de dolor; luna amarilla.

Una flor crece a la orilla del camino;
humanidad mancillada en su destino;
a lo lejos horizontes de un cielo muy azul;
zapatos vacíos, fotos sin nombre ni rostro en un baúl.

Pan compartido mientras se reza una oración;
una cultura es gaseada, por siempre errantes;
inocentes niños van marchando y cantan una canción;
agonía arrancada en los alambres.

¿Serán los días amargos sueños?;
el mundo lo sabe, se ha abierto una herida;
¿Se irá este dolor en unos años?;
fétidos olores de carne calcinada.

El viento ya no sopla,
ha enmudecido;
el sol ya no acaricia,
ha renunciado;
la luna ya no pinta el cielo de amarillo,
ha enrojecido;
los pájaros se han ido.

Silencio dulce, paz compartida;
en algún lugar se encuentra Dios.